Busco compis de rol de MARVEL (MCU), acepto a todos sus personajes, y en especial, a todos aquellos que envuelve a la trama de Daredevil.

Quien esté interesad@, podéis reaccionar con un emoticono y os escribo un privado. ¡No seáis timidos!

El ático en el piso cincuenta y dos de Manhattan olía a una mezcla costosa y decadente de perfume francés, tabaco frío y el rastro metálico del champán derramado. Deianira Zhorkeas estaba desplomada sobre el sofá de terciopelo esmeralda, con una pierna colgando hacia el suelo y la otra flexionada, revelando la silueta infinita que le había ganado portadas en las tres ediciones principales de Vogue solo ese año.

La luz de la luna se filtraba por los ventanales de suelo a techo, iluminando las facciones de una mujer que parecía esculpida en mármol, si el mármol pudiera sudar ansiedad. Sus ojos, de un azul tan pálido que resultaba inquietante, estaban fijos en el techo, dilatados por algo más que la oscuridad. A su lado, sobre la mesa de cristal, descansaba su teléfono —estallando con notificaciones de su equipo de relaciones públicas y propuestas de negocios millonarios— junto a una línea de polvo blanco a medio terminar y una botella de whisky que costaba más que el alquiler mensual de la mayoría de la gente.

—Qué aburrimiento... —susurró, su voz era una caricia áspera, dañada por los excesos—. Todo este maldito mundo a mis pies y sigo sintiendo que me falta el aire.

Se incorporó con una gracia felina y peligrosa, el tirante de su vestido de seda deslizándose por su hombro. Deianira no solo era la cara de la moda internacional y la mente tras un imperio de cosméticos; era un agujero negro que devoraba todo a su paso. Su deseo no conocía límites, su sed no tenía fin, y su paciencia para la sobriedad se había agotado hacía años.

Dio un trago largo directamente de la botella, sintiendo el ardor bajar por su garganta mientras buscaba a ciegas su bolso en busca de "el siguiente nivel". Necesitaba a alguien. No importaba quién, pero necesitaba un cuerpo contra el suyo, una distracción, una nueva forma de autodestruirse o, quizás, alguien que tuviera el valor de intentar seguirle el ritmo.

Se giró hacia la puerta al escuchar un sonido, con una sonrisa depredadora dibujándose en sus labios pintados de carmín oscuro.

—Llegas tarde —dijo, sin saber siquiera quién estaba allí, pero dispuesta a convertir a quien fuera en su próximo vicio—. Espero que traigas algo interesante, porque tengo una noche entera que olvidar.

-Muchos pensaban que Robin era lo que era por saber disparar, porque sabía cómo tirar del gatillo y que sus balas hallaran el blanco (la mayoría del tiempo, al menos). Pero no era tanto así. Disparar era algo relativamente sencillo, lo único que tenías que tener en cuenta es que el chisme tenía retroceso y que podría hacer que perdieras el arma... o que te diera un sopapo en la cara que te rompiera la nariz. Lo de apuntar y darle al objetivo era algo un poco más complejo. El propio retroceso podía joderte mucho, así como el hecho de que el trasto tenía su peso y que tenías que tener el brazo entrenado para poder levantarlo.-

-Lo dicho, eso era algo que se podía hacer con entrenamiento y práctica, y ya después era algo relativamente sencillo. Lo más complicado era, para él, fingir que nada le importaba. Podía parecer indiferente, despreocupado, un coqueto que podía soltarle piropos a una mujer y esperar que ésta reaccionara bien (y resignarse a que no siempre tenía suerte), un graciosillo que era normal. Eso era lo más complicado, mantener esa fachada, esa máscara... todo eso mientras se mantenía en esa cuerda floja tan delgada de ser un profesional, que era lo que esperaban de él.-

-Porque si cayera de esa cuerda floja, le entrarían los remordimientos, caería en ese mar de arrepentimientos, de muertes que pesan y de cosas que dejó atrás. Si dejaba que esa máscara que se había puesto sobre el rostro se cayera, ya no se vería al rudo agente con dos pistolas, y en su lugar solamente encontrarían a un niño solo de los manglares que partió para reencontrar su hogar pero que nunca lo halló, que lo único que encontró fue muerte, sangre y pólvora. No debía mostrar esa faceta, no podía hacerlo. Estaba encerrada, y era mejor que así se mantuviera mientras caminaba por esa cuerda floja. Aunque de vez en cuando dé un traspié, que le hace casi enfrentar ese abismo y que la máscara se le caiga del rostro, y ese traspié era su propio código que le recordaba que no era un indiferente. Y por eso era tan difícil, muy difícil, ser lo que sus mandos esperaban de él... porque en el fondo no se siente como eso.-

Ha caminado horas. No sabe cuántas, pero el sol ha bajado mucho desde que empezó a andar y el entumecimiento comienza a pasarle factura. Los pasos se han vuelto más lentos, y la espalda se ha ido encorvando. Un poco más cada hora.

Sólo sigue el camino. Llevará a algún lugar.

El sonido de unas ruedas de carro que se acerca le alerta. No se gira, mira por encima del hombro. Los ve y sus párpados se relajan.

Se une a la familia por inercia. No les saluda, el carro le da alcance y al no resultar una amenaza, deciden viajar a su lado. Son tres: padre, madre e hija. Ella camina fuera del carro, cerca de él.

La niña entonces tira de la manga de su túnica. Insiste. Hakon baja la mirada hasta ella. Rubia, pecosa y con una sonrisa enorme en la cara.

La niña tira una tercera vez, ahora riendo. No deja de mirarlo.

―¡Señor! ¡Es usted muy alto! Y seguro que es guerrero. ¡Tiene una espada!

Hakon sólo la mira. No hay respuesta.

―Y muy serio... ―añade después la niña, en un tono más contemplativo.

Para él, esto se le escapa. Eleva la mirada, buscando la atención de sus padres. Hablan entre sí. Nadie acude a rescatarlo. Empieza a frotarse las manos. No encuentra sitio para ellas.

La niña entonces suaviza la sonrisa, con comprensión, y suelta su manga.

―Igual es mudo. Mi tío Harold es mudo. Antes hablaba, pero un día volvió con el cuello cosido y dejó de hacerlo.

La niña se encoge de hombros con naturalidad.

Hakon entonces hace una mueca.

―No soy mudo.

La niña abre mucho los ojos y la boca. Y da un salto pequeño en el sitio.

―¡Anda! ―exclama y luego se ríe―. ¡Sí hablas!

Hakon asiente despacio. Varias veces.

―A veces.

A la niña se le ilumina la mirada y vuelve a cogerle la manga de la túnica.

La madre se baja entonces del carro y toma a la niña de la mano.

—¡Hilda! ¡Déjalo en paz! —espeta la madre, mirando luego a Hakon. Le cuesta mirarle a los ojos y le tiembla un poco el timbre de la voz—. Por favor, discúlpela.

—¡No le estoy molestando, mamá! —replica la pequeña—. Nos estamos haciendo amigos.

Ese comentario provoca que algo tire de la comisura del labio de Hakon. Un gesto minúsculo.

No para él.

La madre la arrastra de allí. La pequeña se resiste, pero le despide con la mano mientras la intenta subir al carro.

La mano de él se levanta sola, y baja después.

Después de un gruñido, se pone bien la manga de la túnica. Sus dedos permanecen quietos en la tela un latido de más.

Un sonido familiar le endereza la espalda. El padre cae al suelo con una flecha en el cuello. Escupe sangre, se retuerce.

Da dos zancadas. De un empujón, deja a la niña con su madre tras el carro. La madre y Hakon se miran. Él arruga el ceño y hace un ademán de cabeza. Corto. Luego se aparta del carro y golpea el escudo con su espada. El sonido se transforma en desafío. Pero es una amenaza.

Los hombres lo envuelven. Sortean el cadáver del padre. Uno se queda rezagado y coloca una flecha en la cuerda aún por tensar.

Demasiados. Y tienen un arquero.

El golpe le llega desde detrás. No lo ha visto, pero reacciona. Por instinto. El escudo absorbe el impacto. El temblor le sube hasta el hombro. Avanza, desvía y da un cabezazo. Le parte la nariz. La sangre le salpica la cara. La frente le escuece.

Mueve su espada por debajo del escudo. Entra y sale fácil.

Una flecha le silba cerca. No lo suficiente cerca. Echa a correr con los pulmones al límite, la espada dispuesta a un lado para no entorpecer su carrera y los ojos fijos en la cuerda que se vuelve a tensar.

Lo huele antes de verle. Apesta a sudor rancio y alcohol. No ve su cara, sólo su hacha. Le sale al paso e intenta golpear. Falla. Lo despacha rápido. Una punzada letal en el cuello. Apenas se interrumpe en su avance.

Otra flecha.

Esta le obliga a levantar el escudo. Se clava con tanta fuerza que la punta asoma por el otro lado. El músculo de su brazo se vuelve a resentir. Sigue. Otro hombre le intercepta y los escudos colisionan. El hombre trata de golpearle con el hacha, Hakon desvía. Se separan, toman distancia y vuelven a golpear. Suena el metal. Saltan chispas y los escudos se astillan.

Hakon respira hondo, mantiene distancia. El olor a sudor y hierro le golpea. Sus ojos se desvían un instante. El arquero prepara otro dardo.

Hakon se mueve. Lo hace tan rápido que se vuelve borroso. El adversario lanza varios golpes. Los ojos de Hakon siguen su trayectoria. El momento preciso llega. Sólo se aparta como ha hecho mil veces. Una más. Se abre la brecha que quiere. Clava y saja. Las tripas se abren, la sangre brota.

Su mano se tiñe de rojo.

Usa el cuerpo del hombre para cubrirse, aún con su filo en las entrañas del moribundo. La flecha lo remata. Se clava en su nuca. Hakon empuja y el cuerpo cae hacia atrás. En un movimiento vertiginoso toma el hacha del caído antes de que se precipite al suelo. Coge impulso. La arroja.

El arquero abre los ojos. También la boca. Casi dice algo.

Cae con el pecho hundido.

Silencio.

Los brazos le pesan. Deja caer el escudo y mira hacia atrás. La niña y la mujer salen de detrás del carro. La niña corre y se echa sobre el padre.

Su llanto es estremecedor.

Hakon evita mirar.

Su espada pesa más que nunca.

Permanece inmóvil; una estatua de hierro y sangre en mitad de la carnicería. El silencio que queda tras el combate no es tal; los sollozos de Hilda ahogados contra el pecho de su madre, que apenas logra silenciar, es peor que el gemido de un moribundo.

Con la bota le da la vuelta al escudo en el suelo, y se inclina a observar la punta de la flecha que asoma por la parte interior. La parte en la base. El hierro es caro. Luego se guarda la pieza de metal en el cinturón y camina hacia ellas.

—Tenemos que irnos. El olor atraerá a los lobos —masculla, y hace una pausa cuando la madre de Hilda levanta la mirada hacia él. Tiene la cara empapada en lágrimas—. O algo peor.

—Pero mi marido...

La mirada de Hakon se endurece un momento y baja hacia el cuerpo.

—Yo lo haré.

Ella asiente y obliga a Hilda a ponerse en pie. Aunque Hakon la mira, ella no. Las dos arrastran los pies hacia el carro mientras él se deshace de su propia capa con un tirón. Cubre el cuerpo del padre y lo amortaja antes de cargarlo en brazos y dejarlo en el carro. Luego se sube y toma las riendas.

El sol ha comenzado a ocultarse.

Durante la travesía, Hilda ya no vuelve a tirarle de la manga de su túnica.

Muy bien... Aquí estoy de nuevo... De vuelta y muy enojada... Tanto que jodieron y aquí va a estar el resultado de sus acciones...

Espero que todo el acoso que anduve y estuvieron repartiendo con personas que nada que ver... Allá valido la pena... Ahora las van a pagar.

⿻࣪࣪͜☢︎　　　　　　　

　　　　　　ʚ 𝕳. 𝖂𝖎𝖓𝖌𝖋𝖎𝖊𝖑𝖉 ɞ ✧༷ꦿ݈۟
　　　　　　レンの妻 ⋆ ᵗᵒ ᵗʰᵉ ˢᵗᵃʳˢ ✚
　　　　　　𝆺𝅥 𝆭 ˑ ִ ۫ ּ ִ 𝆺𝅥 𝆭 ˑ ִ ۫ ּ ִ 𝆺𝅥 ˑ ִ ۫ ּ𝆺𝅥

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Al final del día ¿Qué era él sin Stanley? Pasaron cinco años desde aquellos sucesos, un largo tiempo sin ver a ese hombre y sin saber cuando podrían entablar de nuevo alguna conversación.

A veces solía visitar su estatua a escondidas. No le tenían permitido verlo sin supervisión. Suponía que era normal dado el caso que ellos habían sido los antagonistas de esos niños. Tampoco se equivocaban. Si tuviera una oportunidad le habría despetrificado.

∘₊✧───── En verdad lo odio. Su sabor, el humo, no sé como te gustan...

El humo de su cigarrillo volaba en el aire. La soledad se sentía más pesada que antes, más profunda, más dolorosa. ¿Qué era la ciencia si no podía disfrutarla con alguien? Había imagino que trabajar con Senku y sus amigos le mantendrían distraído pero ni si quiera podía concentrarse.

Vaya que era patético. Depender de otro ser humano ¡Jah! Ni que fuera un niño; pero ahí estaba lamentándose de algo que nadie podía ayudarle. Quizá eran las consecuencias de sus propias acciones. Haber querido lastimar a esos niños... Y ahora se había quedado sin su persona más importante en la Tierra.

Basado en el relato publicado por Ozma

***Edad del Caos***
El Encuentro con Arcyelle

El Templo del Norte se alzaba imponente entre los árboles, antiguo y silencioso, como si observara el paso del tiempo sin pertenecer a él.

Oz avanzaba sin detenerse, a su lado, Onix lo seguía en silencio, atenta a cada detalle. No comprendía del todo lo que ocurría, pero podía sentirlo con claridad: el ser que caminaba frente a ella ya no era simplemente un hombre, era algo más, algo que incluso el mundo parecía rechazar pero aun así, para esta niña, aquel ser era el único en el que ella podía confiar.

Los guardianes Elunai descendieron los escalones del templo y bloquearon el camino. Sus armaduras reflejaban la luz plateada de Yue, pero sus expresiones estaban tensas, marcadas por una mezcla de desconfianza y temor.

Oz no redujo el paso hasta estar frente a ellos, los guardianes percibían lo mismo: el rastro de poder que venía con él. Una energía que no pertenecía a ese lugar, era poder corrupto, algo que no debía existir. Para ellos, no había duda, Oz era el origen de ese caos y entonces lo llamaron "Señor del Caos", un título no fue rechazado ni negado. Por primera vez, Oz no solo permitió que lo definieran de esa forma… sino que lo llevó más allá.

Si aquello era lo que veían en él, entonces no tenía sentido ocultarlo, n cuando el mundo ya había decidido lo que era. Su presencia se volvió más pesada, más opresiva, como si el aire mismo comenzara a ceder ante su voluntad.

Los guardianes intentaron detenerlo pero no fue suficiente, un solo movimiento bastó para apartarlos. Sus cuerpos fueron lanzados contra las estructuras del templo, cayendo sin conciencia. No hubo combate, solo una diferencia absoluta de poder.

Fue entonces cuando ella apareció, Arcyelle Veltharys, la luz lunar la envolvía, dándole una presencia casi irreal, como si perteneciera a otro plano, pero Oz no vio divinidad en ella, por lo que no le importo que el titulo de Santa que los guardianes usaban con ella para exigir respeto al intruso.

Oz solo vio a alguien que había tenido el poder de actuar y no lo hizo. La distancia entre ambos desapareció en un instante.

Oz se lanzó hacia ella sin contenerse. Arcyelle reaccionó de inmediato, levantó una barrera de luz pero no era una defensa cualquiera, era una creación específica. Ella conocía la verdad, había sido parte del grupo que investigó los cuerpos artificiales. Sabía que el cuerpo actual de Oz estaba basado en los Nómadas, una estructura imperfecta, vulnerable a ciertos tipos de energía.

Aquella barrera había sido diseñada para romperlo pero algo había cambiado. Cuando Oz la atravesó, la barrera no lo destruyó, sino que lo reveló.

El poder que recorría su cuerpo reaccionó al contacto, se expandió, se desbordó, tomó forma. Lo que antes estaba contenido dejó de estarlo, su cuerpo mutó y creció aun mas.

Se volvió más denso, más violento en su estructura. La piel verde se oscureció, endurecida como si ya no fuera completamente orgánica. Sus músculos se tensaron con una fuerza que parecía romper los límites de su forma anterior.

Sus colmillos se alargaron, sus rasgos se deformaron hacia algo más primitivo y más cercano a una bestia que a un hombre.

No era una transformación elegante, sino que era una verdad expuesta. Onix retrocedió, incapaz de ocultar el miedo, Arcyelle, por su parte, comprendió de inmediato lo que estaba ocurriendo.

No lo había herido, había liberado algo y eso era peor. Oz avanzó un paso más y con él, el peso de su existencia pareció aplastar el entorno.

Pero más allá de la ira… había algo más, "Dolor". Arcyelle lo entendió y supo que no podía detenerlo. Así que eligió la única opción que le quedaba, la verdad. La revelación cayó como un balde agua fria. Su hija estaba viva.

El cambio fue inmediato, el poder dejó de crecer, la presión desapareció, el caos… se detuvo.

Oz no se movió pero todo en él cambió, por primera vez desde que había llegado, no era destrucción lo que lo sostenía. Era algo más frágil, era esperanza.

Arcyelle continuó, ya no confiaba en los dioses. Había visto señales y escuchado rumores. Los experimentos con los niños Nómadas ya no eran simples teorías, ya que aquella niña que acompañaba a Oz era la prueba de sus mas grandes temores.

Anteriormente, aunque sus sospechas no se habían confirmado, Arcyelle uso la escusa que la pequeña Yen’naferiel no soportaría el viaje hasta el templo principal de los Dioses, esto porque había sido herida durante su secuestro, por lo que la Santa de los Elunia ordeno que la llevaran a otro templo mientras se recuperaba, de esa forma había ganado algo de tiempo mientras investigaba el templo del Oeste.

Le llegada de Oz cambio los planes de Arcyelle, si bien había confirmado sus sospechas, también había perdido la oportunidad de escapar con la niña, pero aun tenia la esperanza de recuperar a Yen’naferiel, ya que tampoco podía dejarla con su padre.

Oz escuchó todo en silencio mientras Arcyelle le decía la ubicación de su hija. Antes de irse le dejo algo muy claro, si Yen’naferiel no estaba en aquel lugar con vida, no habría lugar en el mundo donde ocultarse.

Oz salio del templo acompañado de Onix, habia dejado vivir un poco mas a Arcyelle, no por compasión ni por perdón, sino porque había algo más importante que la venganza en ese momento,

Arcyelle permaneció inmóvil, consciente de que había sobrevivido a algo que no debía tener forma.

Mientras tanto, el mundo comenzaba a susurrar un nuevo nombre, un nombre nacido del miedo: "Mao" , y con el tiempo… uno que ni siquiera los dioses podrían ignorar... Ozma.

—Tan fácil... tan fácil es acabar con lo innecesario. Extirpar un tumor de setenta kilos, silenciar esa molesta voz para siempre... desaparecer la anatomía completa de la competencia. ¿Por qué habría de enterarse si mi trabajo es tan perfecto?

No podía evitar soltar aquella risa perversa, pero satisfactoria, al ver el monitor en cero; el resultado de un trabajo logrado con la delicadeza y gracia que solo un profesional como él tenía.

—Está libre de distracciones, reparé su mundo... Ahora podrá centrarse solo en mí otra vez.

La madera cruje con cada cambio de peso en la sala común. No es un sonido limpio, ni agradable: es un lamento seco, antiguo, como si el lugar recordara. El humo flota bajo, atrapado entre las vigas ennegrecidas, y la luz del fuego no ilumina tanto como revela; manchas, cicatrices, sombras que no deberían estar ahí.

Huele a grasa, a hierro, a piel mojada por la nieve y el hielo, secándose demasiado despacio.

En una de las mesas, apartado del bullicio que ya se ha apagado, hay un hombre.

No trata de destacar. No levanta la voz. No busca espacio. Pero lo tiene.

Hakon Wulfson come.

No hay prisa en sus movimientos. Tampoco placer. Mastica como quien cumple una tarea más del día, con la misma precisión con la que se afila un filo o se revisa la correa de un escudo. La carne es dura; apenas sangra. Sus manos, grandes, marcadas, sostienen el hueso con firmeza mecánica. Nudillos anchos y duros; alguno partido. Viejas fracturas mal soldadas. La piel no ha olvidado.

Tiene la mirada baja, fija en nada concreto. No está pensando en nada que pueda nombrarse fácilmente.

El fuego chisporrotea. Alguien ríe al fondo. Alguien estornuda. Una jarra cae. La vida sigue moviéndose en torno a él sin tocarle.

Entonces, algo cambia.

No es un sonido claro. No es una interrupción evidente. Es más bien una presencia que se cuela en el borde de lo perceptible.

Hakon no levanta la cabeza de inmediato.

Pero sus ojos se desplazan.

El perro se acerca despacio.

No es grande, pero tampoco pequeño. Costillas marcadas bajo el pelaje sucio, orejas alertas, paso contenido. No mendiga con descaro. No se arrastra. Se acerca como lo haría otro animal que ha aprendido a sobrevivir entre hombres: midiendo cada centímetro, cada gesto.

Se detiene a una distancia prudente.

Observa.

Hakon lo mira entonces.

Sin gesto. Sin expresión. Como si midiera la amenaza en ese cuerpo huesudo y hambriento. No la hay.

Arranca un trozo de carne.

Lo lanza.

Lejos.

No con violencia, pero sí con determinación. Una orden sin palabras.

El perro reacciona al instante. Sale disparado, con las zarpas raspando la madera, y desaparece un segundo entre sombras y patas de bancos.

Hakon vuelve a su comida.

Mastica.

Traga.

Pero sus ojos no han vuelto del todo.

Se quedan un instante más allá, donde el animal ha corrido. No hay emoción evidente en su rostro, ninguna grieta que delate nada… salvo algo mínimo. Un desfase. Como si mirase algo que no encaja con el resto del mundo.

Como si no recordara haber visto algo así antes.

O como si lo recordara, por un instante. Amargo.

El perro regresa.

Más rápido esta vez. Más directo. Ya no duda tanto.

Se planta frente a él y se sienta.

Espera.

No ladra. No gimotea. Solo mira.

Hakon sostiene su mirada.

Más tiempo ahora.

Arranca otro trozo de carne. Esta vez no lo lanza lejos. Lo deja caer justo a los pies del animal.

El perro baja la cabeza y devora sin ceremonia, como si alguien pudiera arrebatárselo en cualquier momento. No hay gratitud. No hay sumisión. Solo hambre.

Hakon observa.

En silencio.

Y por un instante; breve, casi inexistente, hay algo en sus ojos que no pertenece a un hombre que ha sobrevivido a todo lo que rompe a otros.

Algo que no ha sido aplastado.

Todavía no.