|| ¡Es viernes y el cuerpo lo sabe, así que disfrutemos del fin de semana!
Primero que nada, agradezco a todas las personitas que me agregaron o agregue y se tomaron la molestia de mandarme interacciones o saludarme, ustedes mantienen la esperanza de todo roler para escribir ¡ojala nunca cambien! Y segundo, mi agenda de rolcito esta casi llena, pero siempre son bienvenidas las interacciones random en mi perfil, así que aprovechen la buena vibra antes de que mi nena entre en modo psicópata -wink wink-

—Las Crónicas De Fenrir Queen—

•Capítulo 1: Las heridas que no sanan•

El viaje comenzó una mañana fría y silenciosa. Recuerdo haber permanecido unos segundos frente a la puerta de casa antes de marcharme, observando el camino que se extendía ante mí mientras ajustaba las correas de la mochila sobre mis hombros. No estaba segura de cuánto tiempo estaría fuera ni de si realmente encontraría lo que buscaba, pero quedarme tampoco iba a solucionar nada. Bajo la ropa, ocultos a la vista de cualquiera, los vendajes seguían envolviendo gran parte de mi cuerpo y las grietas permanecían allí, tan presentes como el día en que aparecieron. Algunas veces el dolor era soportable, otras parecía extenderse por cada músculo y cada hueso, recordándome constantemente aquel encuentro que había cambiado mi vida. Todavía podía ver aquella escena cuando cerraba los ojos: el aire deformándose, el suelo rompiéndose bajo nuestros pies y aquella sensación insoportable de impotencia al comprender que no podía hacer nada para detenerlo. No sabía quién era aquel muchacho, ni por qué me había atacado, ni qué clase de poder era capaz de causar semejante destrucción. Lo único que sabía era que había sobrevivido de milagro y que, si quería seguir adelante, debía encontrar alguna forma de curarme.

Los primeros días viajé con optimismo. Había escuchado historias sobre curanderos capaces de sanar enfermedades imposibles, alquimistas que creaban remedios legendarios y magos especializados en maldiciones antiguas. Pensé que, tarde o temprano, alguien sabría reconocer mis heridas. Sin embargo, la realidad fue muy distinta. El primer curandero que visité vivía en un pequeño pueblo costero. Su casa estaba construida junto al puerto y olía intensamente a hierbas medicinales y sal marina. Tras examinar las grietas durante varios minutos, el anciano permaneció en silencio con el ceño fruncido antes de dejar escapar un largo suspiro.

Curandero: —Nunca había visto algo parecido.

Fenrir: —Ni siquiera sabe qué es?

El hombre volvió a observar las marcas mientras acariciaba su barba pensativo.

Curandero: —No parece una enfermedad. Tampoco una herida común. Es como si algo hubiese quedado atrapado dentro de tu cuerpo.

Fenrir: —Entonces… puede curarlo?

La expresión del anciano fue suficiente para responder antes incluso de que abriera la boca.

Curandero: —Lo siento, muchacha.

Aquella respuesta fue la primera de muchas. Durante las semanas siguientes recorrí pueblos, ciudades y aldeas escondidas entre montañas. Una alquimista famosa examinó las grietas utilizando cristales mágicos y herramientas que jamás había visto. Un sacerdote intentó purificarlas mediante rituales antiguos. Incluso una anciana que afirmaba haber vivido más de cien años pasó una tarde entera estudiándolas. Ninguno encontró una solución.

Alquimista: —No entiendo cómo sigues caminando.

Fenrir: —Tan mal están?

Alquimista: —He visto guerreros perder miembros por heridas menos graves.

Fenrir: —Puede ayudarme?

La mujer apartó lentamente la mirada.

Alquimista: —No.

Cada respuesta negativa hacía que el viaje pesara un poco más. Había momentos en los que me sentaba junto al camino para cambiar las vendas y observaba las grietas preguntándome si terminarían formando parte de mí para siempre. No era una guerrera legendaria ni una gran maga. Apenas estaba aprendiendo a utilizar mis propias habilidades. Mis hechizos de curación eran básicos, mis barreras rúnicas servían principalmente para protegerme y todavía tenía mucho que aprender sobre la magia. Comparada con los verdaderos aventureros y héroes de las historias, me sentía débil. Aquella sensación se volvía aún más intensa cuando recordaba cómo había terminado mi combate. No había ganado. Ni siquiera había estado cerca de hacerlo.

Cuando llegué al pueblo de montaña ya había pasado casi un mes desde mi partida. El lugar estaba escondido entre colinas cubiertas de bosques y parecía tranquilo a simple vista, pero algo no encajaba. Los habitantes caminaban deprisa, las conversaciones se apagaban cuando alguien se acercaba y más de una persona observaba constantemente los caminos que conducían al exterior. No sabía qué estaba ocurriendo allí y tampoco quería involucrarme. Mi objetivo seguía siendo el mismo, así que recorrí las calles preguntando por curanderos hasta que terminé frente a un anciano que atendía un pequeño puesto en la plaza principal.

Fenrir: —Disculpe, hay algún curandero en el pueblo?

Anciano: —No.

Fenrir: —Y algún alquimista?

Anciano: —Tampoco.

Solté un suspiro resignado. Aquella conversación empezaba a resultarme demasiado familiar.

Fenrir: —Entiendo… gracias igualmente.

Ya me había girado para marcharme cuando el anciano volvió a hablar.

Anciano: —Aunque llegó alguien hace unos días buscando algo parecido.

Me detuve inmediatamente y volví a mirarlo.

Fenrir: —Parecido?

Anciano: —Un joven viajero.

Fenrir: —También está herido?

El hombre asintió.

Anciano: —Eso parece.

No era una respuesta demasiado útil, pero despertó mi curiosidad. Después de tantas semanas buscando una cura sin resultados, encontrar a otra persona cargando con heridas extrañas era suficiente para llamar mi atención. Cuando cayó la noche terminé entrando en la única posada del pueblo. El interior estaba iluminado por la luz cálida de una gran chimenea y el sonido de las conversaciones llenaba el ambiente. Mientras buscaba una mesa libre, una figura sentada en una esquina apartada llamó mi atención. Era un muchacho de cabello blanco plateado, más o menos de mi edad, acompañado por una katana que descansaba apoyada junto a la pared. Parecía cansado, como alguien que llevaba mucho tiempo viajando sin descanso, pero lo que realmente captó mi atención fue su brazo izquierdo.

Estaba vendado. Y entre los huecos de las vendas asomaban pequeñas grietas oscuras. Mi corazón dio un vuelco. Se parecían demasiado a las mías.

Instintivamente llevé una mano hacia mi costado y una punzada atravesó mi cuerpo. Las grietas reaccionaron de inmediato, obligándome a apretar los dientes para contener el dolor. El movimiento llamó la atención del muchacho, que levantó la mirada y se quedó observándome. Durante unos segundos ninguno apartó los ojos. No había hostilidad. Tampoco confianza. Solo una extraña sensación de reconocimiento imposible de explicar.

Finalmente reuní valor y me acerqué.

Fenrir: —Puedo sentarme?

El muchacho me observó durante unos instantes antes de responder.

Desconocido: —Haz lo que quieras.

Tomé asiento frente a él y durante unos segundos ninguno dijo nada. El silencio resultaba incómodo, pero al mismo tiempo parecía que ambos estábamos intentando averiguar lo mismo.

Desconocido: —No pareces de aquí.

Fenrir: —Porque no lo soy.

Desconocido: —Viajas sola.

Fenrir: —Sí.

El muchacho asintió levemente antes de volver a guardar silencio. Mis ojos terminaron desviándose nuevamente hacia su brazo. Él lo notó al instante.

Desconocido: —Qué pasa?

Fenrir: —Tu brazo.

Su expresión se endureció ligeramente.

Desconocido: —Qué ocurre con él?

Apoyé una mano sobre mi costado, justo donde se ocultaban mis propios vendajes.

Fenrir: —Creo que se parece un poco a lo mío.

Por primera vez pareció realmente sorprendido.

Desconocido: —También estás herida?

Solté una pequeña risa cansada.

Fenrir: —Bastante más de lo que me gustaría admitir.

El muchacho permaneció callado unos segundos antes de formular una pregunta que me hizo levantar la vista.

Desconocido: —Fue un chico?

Fenrir: —Cómo lo sabes?

Desconocido: —Porque a mí me hizo esto.

Durante unos segundos me quedé inmóvil. Aquella era la primera vez que encontraba a alguien que parecía haber pasado por algo parecido.

Fenrir: —Yo no sé quién era.

Desconocido: —Yo tampoco sé mucho.

Fenrir: —Ni siquiera me explicó por qué me atacó.

Desconocido: —A mí tampoco.

La conversación continuó durante largo rato. Ninguno conocía el nombre de aquel muchacho. Ninguno entendía el origen de su poder. Lo único que compartíamos eran las consecuencias. Yo le hablé de cómo las grietas recorrían gran parte de mi cuerpo y de cómo ningún curandero había conseguido ayudarme. Él me contó que las suyas estaban concentradas únicamente en su brazo izquierdo y que, aunque podía seguir luchando, tampoco lograban sanar.

Fenrir: —Sentí cómo el aire se rompía.

Desconocido: —Porque se rompe.

Fenrir: —Qué quieres decir?

Desconocido: —Que su poder no destruye solo lo que toca. Es como si dañara todo lo que hay alrededor.

Bajé la mirada hacia la mesa.

Fenrir: —Casi me mata.

El muchacho permaneció unos segundos en silencio.

Desconocido: —A mí también.

Las llamas de la chimenea continuaban danzando a nuestra espalda mientras el murmullo de la posada seguía llenando el ambiente. Sin embargo, en aquel momento todo parecía lejano. Porque por primera vez desde que había comenzado mi viaje ya no me sentía completamente sola. Seguía sin conocer el nombre del muchacho sentado frente a mí. Él tampoco conocía el mío. Tampoco sabíamos quién era realmente el responsable de nuestras heridas ni por qué había decidido atacarnos. Pero una cosa estaba clara.

Fuera quien fuese aquel muchacho…
Seguía ahí fuera y tarde o temprano volveríamos a cruzarnos con él.

| Hey chicos, ¡tramas abiertas para todos! Reaccionen o agreguen, serán bien recibidos por aquí.
Dicen que uno regresa al lugar donde fue feliz, pues ¡CONFIRMO! Jajaja, eso de jugar con la IA es agradable hasta que debes pagar servicio premium, y se olvida del bonito trama de tu historia en un jodido segundo(?)

*Ya con el asunto resuelto al menos por ahora de lo de Umbra Corp y Unknown. Me dispongo a hacer un viaje intentando averiguar porque reaccioné así frente a las grietas de fracturas de la realidad*

-¿Qué querrá decir que se cerraron esas grietas cuando las toqué?. ¿Porqué durante algunos minutos fuí tangible y perdí mis habilidades fantasmagóricas?. Si tan solo pudiera recordar que ocurrió exactamente el día de mi muerte esto sería más sencillo. *Siento un escalofrío similar a lo que sentí en el subterráneo del metrotren* -Hay una grieta cerca. Puedo sentirlo. *Atravieso las paredes del centro comercial abandonado y vuelo a toda velocidad en su búsqueda*

// Bueno, por si no se notaba, y porque parece que a la gente le cuesta trabajo leer en un sitio en el que venimos a leer y escribir (?) mejor digo directamente: Catherine es homosexual.

Aún así no me cierro únicamente a tramas relacionadas con ello y agradezco su interés en mi personaje pero, si se acercan buscando interacciones +18 hetero deben saber que no sucederá, sepan disculpar.

ℂ𝖑𝖆𝖚𝖉𝖊 ♱

Era una noche como cualquier otra, una donde el club estaba lleno de vida y donde todo tipo de transacciones ocurrían: algunas a voluntad propia, otras a la fuerza. Pero todo era lo "normal" ahí dentro.

Había una mezcla de aromas que, las primeras veces, hicieron que Oriana quisiera vomitar de inmediato. Alcohol, perfumes demasiado dulces, cigarro, incluso algo más primitivo y desagradable: olores que debían permanecer en la intimidad y no mezclarse con el aire de un salón abarrotado. Pero, hoy en día, ella ya no reaccionaba. Había logrado el entumecer sensaciones con el pasar de los años, aunque casi siempre con ayuda.

Estaba sentada junto a quien solían llamar Niko, uno de los hombres importantes de la organización, y estos estaban haciendo lo que querían aprovechando que el jefe no estaba presente en esa ocasión.

Los ojos violeta de la chica permanecían perdidos entre las luces de colores que parpadeaban de forma intermitente sobre el salón. La música que retumbaba por todas partes había dejado de tener sentido hacía rato, la escuchaba distante, sin mencionar las voces de los sujetos alrededor de la mesa que parecían estar festejando mientras también se discutían ciertos negocios. El tráfico de armas, drogas, personas... todo lo que hizo que Oriana cayera en ese infierno por un descuido.

Pero, entre conversaciones, también se escapaban nombres, no siempre completos, a veces alias. En ocasiones podía recordarlos bien, otras esos recuerdos eran muy difusos, pero siempre tenía que fingir que no escuchaba nada si quería mantenerse con vida.

Mientras tanto, sostenía una copa en su mano izquierda. Ni siquiera dio un sorbo al líquido, el efecto de otras sustancias había empezado a actuar en su sistema y la hundía lentamente en la sensación de desconexión qje tanto necesitaba para soportar noches difíciles. Movía apenas la copa, ya sin sentir sus dedos.

-¿Pero no será un problema si se da cuenta de que ese adelanto será sustraído de la cuenta? -preguntó uno de los hombres, a lo que una carcajada siguió por parte del que estaba al lado de la pelinegra.

-Nah, tendrá otras cosas que hacer y de todos modos se verá reflejado demasiado tarde. El jefe dijo que para cuando lo note nosotros ya habremos cambiado de ubicación. Mientras, nos hizo el trabajo gratis. -volvió a reír antes de descansar la mano en el muslo de la joven. Ella la sintió pesada y más como si fueran garras que dedos, clavándose en su carne.

Bajó la vista de a poco, fijándose en los rostros que conocía, pero ya se veían borrosos, algunos más que otros. Y, aunque no entendió demasiado, supo identificar que algo no andaba bien. Había una tensión e incomodidad entre ellos que se le podría pegar a ella si no fuera porque estaba más bien ida.

Antes de que la conversación cambiara ocurrió algo raro: la radio que otro de ellos tenía sonó. Pareció que alguien intentaría hablar del otro lado, pero después se escuchó una estática que, si bien duró pocos segundos, fue suficiente para dejar a todos callados.

-¿Qué mierda fue eso?

-Nada, seguro uno de estos tarados apretó sin querer el comunicador. Da igual... -pero no daba igual, en realidad. Pronto descubrirían que el tiro les había salido por la culata.

LA CULTIVACIÓN - ANTIGUA CHINA
INFORMACIÓN: - - - - - - - - - -

El Cultivador Espiritual (Taoísta / Inmortal)En el folclore, la filosofía china y géneros de fantasía como el Xianxia, un "cultivador" es un ser humano que busca la trascendencia.

Concepto de cultivo: Es la práctica de absorber y refinar el Qi (la energía vital).Objetivos: Los cultivadores buscaban purificar su cuerpo y espíritu para obtener longevidad, poderes sobrenaturales y, en última instancia, convertirse en inmortales (Xian)

Prácticas reales: Se basaban en la alquimia interna (Neidan), artes marciales (Qigong) y la meditación taoísta.

El género xianxia a menudo se compara con el género wuxia (en chino simplificado, 武侠; literalmente, ‘Héroes marciales’) ya que los dos comparten muchas similitudes: ambos están ambientados en la antigua China casi histórica, tienen personajes de otro mundo y una batalla entre el bien y el mal. La principal diferencia es que el xianxia suele ser más sagrado, trascendental o metafísico, centrándose más en el crecimiento espiritual y el dominio de los poderes, la búsqueda de la existencia eterna, el destino y la reencarnación, los múltiples reinos de la realidad y las interacciones con seres sobrenaturales. y espíritus.
Aunque ambientada en el mundo humano, el género wuxia tiene pocos elementos sobrenaturales y enfatiza principalmente en las artes marciales, la venganza personal, la búsqueda de tesoros, la justicia social y las luchas por el poder..

El Género Xianxia (Héroes Inmortales)El término es muy popular hoy en día gracias al género literario y televisivo Xianxia (que se traduce literalmente como "Héroes Inmortales"). En estas historias:Los cultivadores son los protagonistas y héroes de la historia.Utilizan espadas voladoras, controlan los elementos, invocan bestias míticas y desafían a dioses y demonios.Cuentan con un sistema de progresión o niveles, haciéndose cada vez más poderosos a medida que "purifican" su energía.

NOTA: Si hay interesados en este mundo son bienvenidos.