Nos han quedado deliciosos, me encanta cocinar con la mujer que me enseñó y me trasmitió el amor por la cocina.

Te quiero mucho mamá Elisabeth Turner

La noche caía con una tranquilidad inusual en aquella ciudad colgante entre riscos, iluminada por linternas de papel que danzaban suavemente con el viento. En una callejuela secundaria, oculta entre los niveles bajos del distrito, un pequeño puesto de ramen iluminaba el empedrado con su calidez. Jett estaba sentado en un banco de madera, sorbiendo el caldo humeante de su tazón con una satisfacción apenas disimulada.

El hombre que atendía el puesto —un anciano de cabello gris recogido en una coleta baja y voz áspera pero amable— le lanzó una mirada curiosa mientras secaba un tazón.

—¿Te dolió la caída? —preguntó con una ceja levantada, mirando más allá del hombro de Jett, al Deora II estacionado cerca. El auto, normalmente reluciente, estaba cubierto de polvo y presentaba marcas de raspaduras por ambos flancos.

Jett tragó el último bocado de huevo cocido y soltó una risilla.

—¿Eso? Nah, los Vigías. —Se acomodó en el taburete, recargando los codos en la barra—. ¿Sabes? Todo por tomar un atajo por esas colinas del sur… esas que parecen hechas a mano por un dios apurado.

El anciano asintió, como si supiera exactamente de qué colinas hablaba.

—Vi a una pareja ahí. Él estaba pálido, ella... bueno, se notaba que el bebé no pensaba esperar mucho. Así que les ofrecí mi servicio de transporte interdimensional de emergencia gratuita. Subieron sin preguntar y *boom*, directo al hospital de la capital colina abajo.

—¿Y los Vigías? —preguntó el anciano, girando el caldo con su cuchara de madera.

—Aparecieron cuando crucé el límite de velocidad por el Arco del Silencio —dijo Jett, levantando el dedo índice como si fuera una lección—. Odiaban que alguien pisara sus senderos sagrados con ruedas y estilo. Me siguieron en esas máquinas flotantes que chillan más que arrancar una guitarra sin afinar.

La escena se había grabado en su mente con precisión cinematográfica: el motor rugiendo mientras derrapaba por un sendero de tierra; una de las torres de vigilancia activando luces rojas; los Vigías bajando en su transporte elegante, frío, silencioso… hasta que empezaron a disparar haces de parálisis.

—Tuve que improvisar. Me metí por un acueducto abandonado, pegué un salto sobre el puente de los Cien Suspiros —exageró, levantando la mano—, perdí un espejo retrovisor ahí. ¡Y luego usé una rampa hecha con una carreta caída para pasar por encima de uno de sus drones!

—¿Y el hospital?

—Llegué justo a tiempo —sonrió, mirando su auto por un momento—. Dejé a la pareja con el personal. El padre me dio un apretón de manos tan fuerte que por poco me deja sin nudillos.

—¿Y luego escapaste?

—Claro. Solo había una salida: una pendiente de piedra que baja hacia el túnel de tren abandonado. Cerré los ojos, pisé el acelerador, y recé a los dioses de los amortiguadores. Lo demás... son esas rayas que viste.

El anciano lo miró largo rato y luego soltó una risa ronca.

—Eres todo un personaje, chico. Uno de esos que sólo aparecen cuando el mundo quiere entretenerse un rato.

Jett levantó su tazón con los restos de caldo y brindó.

—Pero hey, almenos la joven pareja tiene una historia interesante para contar, jajajaja.

El viento agitó las linternas suavemente. Afuera, bajo el brillo tenue de las farolas, el Deora II descansaba como un corcel tras la batalla: maltrecho, pero orgulloso.

Vi a la chica que se deshacía por amor.
No era como los otros mortales que cortan flores o escriben promesas huecas.
Ella se quitó el alma.
La desprendió de su carne con la delicadeza con la que se quita un vestido que ya no abriga.
Y se la dio. Así, desnuda de todo, esperando que él —al menos— le tendiera la mirada.

Pero no.
Él no era el mismo hombre que le había susurrado abrigo cuando el mundo soplaba frío.
Ya no recogía las grietas de su voz, ni se detenía cuando sus ojos se apagaban.
Donde antes florecía ternura, ahora sólo quedaban astillas.

Y ella, ciega en su ternura, seguía creyendo.
Creía que el eco de aquel hombre aún habitaba en sus huesos.
Como si el recuerdo pudiera revivir la carne.
Como si el pasado no ardiera como papel viejo al contacto del presente.

Yo, que corto hilos, no comprendí.
¿Por qué darlo todo a quien ya ha dejado de ver?
¿Por qué desgarrar cuerpo, alma y pensamiento por una sombra?

Pero entonces entendí algo, muy bajito, como si me lo confesara el tiempo:
él nunca fue.
Fue una ilusión tejida con manos expertas,
un cebo lanzado al lago de su esperanza.
Ella cayó como se cae en un sueño dulce, y despertó en una pesadilla mansa.

Ahora ella abraza cenizas, llamándolas fuego.
Y él…
él sólo observa, como si nunca hubiera sido otra cosa que hielo.

(estando en videollamada con su amado muestra cómo estaban por molestar a uno de sus amikos mientras dormia, soltando risitas bajas le atan la cara a aquel chico con unas vendas rojas para luego hacerle la seña a su amado de silencio)

jsjsj amor...mira Sam Bae Hwang

"Has sangrado cerca de mí, ¿lo sabías?"

— Callejón trasero cerca del club Seven, Manhattan.
— Viernes 02:47 AM Llovizna

| — ˢᵒᵇʳᵉⁿᵃᵗᵘʳᵃˡ
| — ᴺᵒⁱʳ ᵁʳᵇᵃⁿᵒ
| — ˢᵘˢᵖᵉⁿˢᵒ
| — ᵀᵉⁿˢⁱóⁿ/ˢˡᵒʷ ᴮᵘʳⁿ
| — ᴴᵘʳᵗ/ꟲᵒᵐᶠᵒʳᵗ

El olor del tabaco llega antes, mezclado con especias, opio. Humo espeso y dulzón. La brasa encendida flota en la penumbra antes de que la silueta se revele.

Raffaele se detiene junto a un charco donde una gota de tu sangre tiñe el agua como tinta en papel. Da una calada y exhala despacio.

— No es mucho —dice, mirando el suelo como si el rojo le hablara—. Pero suficiente.

Se lleva el cigarro de nuevo a los labios, sin prisa, y alza la vista hacia ti con una expresión que flota entre la simpatía y el hambre.

— No te preocupes. No te voy a morder… aún.

El humo se enrosca en el aire frío, entre las finas gotitas de lluvia, entre ambos, mientras él te observa cual 𝘤𝘰𝘯𝘯𝘰𝘪𝘴𝘴𝘦𝘶𝘳 frente a una obra del gran Picasso.

— Pero alguien más podría. Esta ciudad huele tu herida, amore. ¿Fue un accidente… o llamas a la tragedia?

Buenos días! , otro bello día más y un amanecer lleno de amor

Pero mi madre no me envió a la Tierra para enamorarme de un humano, tener hijos y vivir en una casa con cerca blanca. Me envió aquí para proteger a Kal-El. Y ahora, usaré mis poderes para proteger a la Tierra.

Ella extrañaba algo.
Una presencia sin forma, un eco sin origen, un perfume que jamás olió pero cuya ausencia sentía como una grieta invisible.
Caminaba entre los pasillos del tiempo con la certeza de que algo faltaba,
aunque no pudiera nombrarlo.
Era un vacío que no ardía, pero dolía.
Un temblor sutil en un hilo que aún no había cortado.

Le habían dicho que eso era extrañar.
Pero ¿cómo podía ella extrañar, si nunca había tenido?
Si sus dedos solo conocían el final.
Si su destino era cerrar puertas, no abrirlas.

Y sin embargo, lo sentía.
Un deseo callado.
El anhelo de unas manos que no conocía.
Una voz que nunca dijo su nombre,
pero que el universo parecía guardar celosamente para ella.
Una historia que no se le fue dada.
Un amor que quizás nunca existió.

Ella lo quería.
Aquello que otros llamaban amor,
aunque no sabía lo que era.
Lo había visto en los hilos que se entrelazaban, en cómo brillaban justo antes de romperse.
En la forma en que se resistían a su filo,
como si imploraran por un segundo más,
solo para seguir juntos.

Tal vez eso era el amor.
Esa terquedad dulce que se oponía incluso al destino.
Esa llama que ni siquiera ella, la que corta, podía extinguir del todo.

Y entonces lo comprendía, en su silencio antiguo: No necesitaba saber lo que era extrañar para sentirlo.
No necesitaba entender el amor para desearlo.

Porque incluso la que tejía los finales
podía estar hecha, en lo más profundo,
de la ausencia de todo lo que nunca tuvo.