"Caminando con los Muertos" (Parte I). Para caminar por el mundo de los muertos se necesitan dos pies. Siempre lo evitó por ser cojo, pese a que su linaje muestra amplias aptitudes para la materia. Pero ya no está cojo, entonces... ¿Cuál es su excusa ahora? Flojera. Tolek estaba tendido sobre la cama de James, un lecho bien improvisado en la antigua fábrica abandonada, mirando al techo de paneles desgastados por el bien marcado paso del tiempo. Todo estaba tranquilo, demasiado silencioso. La quietud, hacía varios meses, envolvía su vida y su entorno como una capa plástica pegada a la superficie. Como los trajes de las heroínas de Marvel, constrictora e imposible. Irreal. Tolek frunció el ceño cuando la palabra irreal se hizo presente en su mente. Había algo en esa irrealidad que no encajaba, por supuesto, frente a lo muy real que era su situación estática. El Brujo Cojo era una entidad tan habituada al caos, que el regalo de la estabilidad que hace tiempo ya le había otorgado Veles le parecía impropio, algo que, aunque bien merecido y a veces hasta cómodo, no dejaba de parecerle ajeno. Y ahí estaba la respuesta. Tolek, como el brujo de tradición profundamente pagana que era, sabía leer las señales que la existencia le susurraba al oído. Sabía que cada día era un ciclo, uno dentro de un ciclo mayor que, a su vez, era envuelto por otro ciclo aún mayor y así sucesivamente. Mientras más amplio el ciclo, más implacable es la fuerza que lo empuja cuyo eco impulsa al ciclo que contiene, y así este último repite el ritmo con el que, a su vez, este contiene. En su estabilidad estática, Tolek estaba ignorando cómodamente el ritmo que marcaba el ciclo que le contenía y sólo era cuestión de tiempo para que este le empujara a seguir fluyendo. Y la existencia no es amable con quienes ignoran sus ciclos. Con un gruñido de desaprobación que no era sino la flojera abandonando su cuerpo, el brujo se puso de pie para emprender su camino. Se calzó sus botas, echó mano a su bastón y se dirigió a la estancia más abierta de la fábrica. — Lester, ven aquí. Necesito tu ayuda —llamó. Y el ave, un cuervo ligeramente más grande de lo normal, se hizo presente posándose sobre su hombro como una sombra que no necesita luz para existir. — Aquí estoy, amo. ¿Adónde vamos? —Preguntó el ave, su voz aterciopelada adivinando las intenciones del brujo. — A la tierra de los muertos. Algo me dice que tengo asuntos pendientes ahí... —respondió el brujo. — Te tomaste tu tiempo, amo —se mofó el ave. Y cómo no. #ElBrujoCojo

-Una de sus giras musicales, tuvo que ir s Jairo, aun no llegaban a Belogo, por lo cual el frío es abrumador, se sentó a descansar un poco en una banca de una ciudad abandonada. Tratando de calentar sus manos con su aliento, en efecto, el frío del planeta congelado por el Estelaron, podría llegar a ser terrible. -

-Bastante solitaria, Robin dejo el cielo, antes de bajar, dejo una carta a los superiores que pronto volvería y estaría bien, volando fue rumbo a la masion donde ella solía vivir con su hermano, actualmente abandonada, solo se conserva en buen estado porque ella paga para que le den mantenimiento. Algo nostalgica, abrió la puerta, subiendo las escaleras, se detuvo frente al gran cuadro que es de su hermano, aunque él se desvío del camino de la armonía, se marchó para buscar la redención de los errores cometidos. Pues en busca de tratar de protegerla a ella, Sunday sin darse cuenta lastimo o pudo haber lastimado a otros. Frente al cuatro, Robin se detuvo a contemplarlo en silencio.-

**En una bodega abandonada en las afueras de la ciudad...** Los rusos estaban reunidos, fumando y bebiendo, seguros de que el trabajo ya estaba hecho. Se reían entre ellos, recordando cómo habían dejado a ese viejo inválido en el suelo, sin posibilidad de devolver el golpe. Pero entonces, la puerta de la bodega se abrió con un chirrido metálico. Takeru entró. No llevaba su usual saco. Solo una camisa negra arremangada y sus pantalones de vestir. Sus pasos resonaron en el suelo de concreto. En su rostro, ninguna emoción. No rabia, no odio… solo una certeza fría e inquebrantable. —¿Qué carajo…? —Uno de los rusos se puso de pie, sorprendido. Takeru no respondió. No necesitaba hacerlo. Antes de que pudieran reaccionar, él ya estaba encima del primero. Un derechazo a la mandíbula lo mandó al suelo de inmediato, sin darle tiempo de levantarse. El segundo intentó desenfundar un arma, pero la mano de Takeru la atrapó antes de que pudiera apuntar. Un giro rápido, y el crujido del hueso resonó en la bodega. El ruso gritó, cayendo de rodillas. —¡Mierda, dispárenle! —gritó otro, pero fue demasiado tarde. Takeru ya estaba sobre él. Lo desarmó con un movimiento brutal, hundiendo su puño en su estómago. El hombre se desplomó, vomitando bilis. El último, el líder, intentó correr. Pero Takeru lo alcanzó con calma. Lo tomó por el cuello de la chaqueta y lo estrelló contra la pared. —¿Pensaste que me iba a quedar quieto después de lo que hicieron? —susurró, su voz baja y cortante como una cuchilla. El ruso intentó balbucear algo, pero Takeru no lo dejó. Su puño impactó contra su rostro, una, dos, tres veces. Cada golpe tenía el peso de su humillación, de su dolor, de la advertencia de que nadie lo volvería a tratar como un hombre acabado. Cuando lo soltó, el ruso cayó al suelo, jadeando, su cara irreconocible. Takeru miró a los hombres en el suelo, retorciéndose en dolor. No los mató. No lo necesitaba. Su mensaje estaba claro. Se acomodó la camisa y salió de la bodega sin mirar atrás.

Ehhh porque me dice eso de cuenta abandonadas? //

-visitando unas ruinas en el bosque que rodea mi pueblo, parecen bastante... pulcras para suponerse que fueron abandonadas hace mas de 6 años-

Todos los días trata de llevar comida a la bruja en la casa abandonada ¡es muy interesante! Agradece que no se la ha comido, aunque, si se la quiere comer, no se negaría, en lo absoluto.