❝ 𝐅𝐢𝐧𝐚𝐥 𝐂𝐡𝐚𝐩𝐭𝐞𝐫 – 𝐓𝐇𝐄 𝐄𝐍𝐃? ❞ ──── Me cuestionó bastante el hecho de haber vuelto dándome cuenta que la vida no da tregua. Golpes que van, golpes que vienen sin descanso alguno. Miles de años vividos sin conocer nada mas que solo sufrimiento, dolor y tortura. ¿Amor? Eso es una palabra que para mí no existe y a la vez desconozco : Jamás sentí el amor de una familia, ni desde que era un bebé. ──── ──── ¿Que mas da el continuar si sigo aún aquí recibiendo golpes tras golpe? Debería volver por donde vine, por donde desperté y quizá esa hubiera sido la mejor opción que seguir adelante buscando un camino donde pudiese conocer lo que es algo más que solo dolor. . . Pero cualquier camino que tomé; solo hay dolor y melancolía. ──── ──── ¡GOLPES, GOLPES, Y MAS GOLPES! ¡MIERDA! ¿¡PORQUE NO MORÍ AL NACER!? ¡VOLVÍ PARA DARME OTRA OPORTUNIDAD Y SOLO RECIBÍ MÁS QUE DOLOR, RECHAZO Y FRUSTRACIONES! ──── Estoy frente al mar dando quizá mis últimos pasos ahora mismo, expresando mis palabras y escribiendo una última nota ante todo. No sé que pasará conmigo; una vez que cruce el mar me perderé y haré que mi nombre se olvide y me recuerden solo como el hombre de traje que alguna vez hizo felices a algunos. ──── ❝ 𝑆𝑎𝑛𝑡𝑖𝑎𝑔𝑜 — ( 𝐽𝑢𝑙𝑖𝑜 – 𝟸𝟶𝟸𝟻 ✝) ❞

🎉 ¡Hoy celebramos un cumpleaños en FicRol! 🎉 ✨ [Auroraghoulette12] está de celebración, así que… ¡que lluevan las felicitaciones! 🎂 Un año más de historias, tramas y momentazos por vivir. 💬 Si le conoces, pásate a dejarle unas palabras. Y si no, ¡quizá sea un buen momento para hacerlo! ¡Feliz vuelta al sol, Vanya! 🌟

Los monstruos son producto de la imaginación a causa del miedo, ¿no? No pueden ser algo real... O bien, son producto de la esquizofrenia... Hace poco vi a una chica con agilidad sobrehumana haciendo trucos con fuego, luchando contra algo, un monstruo en la oscuridad, pero lo que vi no puede ser real... ¿No es así, [Fire.bl00m] ? Tal vez debería considerar tomar algún tipo de medicación... Porque estas alucinaciones esquizofrénicas comienzan a fastidiarme...

Hank James Wimbleton Esta carta va dirigida a todos los que sean cercanos a el..quizas ninguno de ustedes sepa quien soy pero ya se daran cuenta con el tiempo,quería hablarles sobre Hank y como le ha estado yendo en su vida,para resumirlo...es..un padre maravilloso,las ñiñas lo adoran y el las adora a ellas,ambas heredaron sus ojos carmesi,cosa curiosa la verdad,puedo decir que sus ojitos son como rubies preciosos...miren,se que Hank hizo cosas horribles,no le gusta hablar de eso conmigo y lo entiendo..pero el verlo ahora,cargando a una de sus hijas en la sala me llena el alma de esperanza y amor por el,dice que dejara todo ese mundo violento para estar conmigo y nuestras hijas,yo no quiero que se sienta obligado a dejar toda una vida de trabajo por mi,pero el me insistio tanto en que alejarse de todo y ser el padre que no tuvo y el esposo que necesito..quisiera desperdirme dejando una foto de el y Hana,increíblemente fue la mejor foto que pude sacarles a escondidas Para cerrar esto,Hank esta bien,esta a salvo y es feliz Con mis mejores deseos,Aiko Nanakase Wimbleton ♥︎

Quizás necesite tiempo con mis hermanos... Es todo muchísimo de asimilar, y no pasó siquiera un año...

|| Quizás necesito otro personaje, uno no tan elegante y refinado... Mmm...

[22:48 h | Ostia – Zona industrial abandonada | Encargo simple] Salí de casa de Angela para hacer un encargo como de costumbre. Llevo botas negras, la Glock silenciada pegada al costado y un cuchillo en la bota derecha. A las 22:33 el primer hombre cae con un tiro limpio a la garganta. Al segundo lo dejo sin aire, golpe seco al esternón y rodillazo al cuello. Me limpio las manos en su camiseta. Miro el reloj. A las 22:41 ya estoy saliendo. Cruzo el pasillo entre cajas cuando noto algo raro. Levanto el arma y giro. Nada. Avanzo y luego se escucha un chasquido metálico. Y entonces algo me cubre la cara. Tela y gas. Reacción inmediata: aguanto el aire y doy un codazo. Siento un puñetazo seco en el estómago por lo que me doblo. Trato de girarme, pero me agarran fuerte. Escucho su voz justo antes de perder el equilibrio. —Ahora vas a saber lo que es no tener el control, bambina. Intento gritar pero no me sale. Todo se pone borroso y el corazón me late a cien. Escucho cajas caer, mis botas arrastrarse, la tela del pasamontañas. Luego nada. ⸻ [??? | Lugar desconocido | Hora indeterminada] Me despierto con las muñecas atadas a una silla. Metal frío y sangre en el labio. Una herida en la ceja que me molesta. No hay ventanas. Solo él de pie y fumando. —¿Ves? Hasta tú te despistas. —No por mucho tiempo —le escupo. Se acerca y me da una bofetada fuerte. No me duele tanto como me enciende por dentro. —¿Sabes por qué lo hago así? Porque sé que no te da miedo morir. Pero sí te jode fallar y que te atrapen. Que alguien te vea débil. Le mantengo la mirada. Aunque se me cae un hilo de sangre por la comisura. —Tienes razón —digo despacio—. Pero más me va a joder cuando te mate. Se ríe y se gira. Apara el cigarro en el suelo y sale. Y yo me quedo allí. Calculando. Sintiendo cómo las marcas en las muñecas empiezan a abrirse. Y quizás con algo de miedo por primera vez por no tener a quien me salve.

El cartel del viejo teatro se reflejaba en el charco como un recuerdo al revés. Las letras bailaban al ritmo del paso lento de Joon, que no hacía esfuerzo alguno por esquivarlas. La suela de sus botas se hundía en el agua como si el concreto todavía intentara aferrarlo a ese lugar que ya no iba a ser suyo. Llevaba el abrigo cerrado hasta el cuello. No por el frío, sino por costumbre. La carta oficial estaba doblada en el bolsillo interior, junto con una nota escrita a mano de alguien que alguna vez le prometió que el destino no importaba si se caminaba juntos. Otra ciudad. Otra estación. Otros nombres que no sabrán cómo toma el té ni por qué duerme con los pies colgando del colchón. Joon pensaba en su apartamento. En los marcos sin fotos. En el olor de los libros viejos, del café a medio terminar. En las noches que no podía dormir por pensar demasiado, y en las que no dormía porque prefería escuchar cómo ronroneaba Mandarino sobre sus papeles. Mandarino. El único que se iba con él. Aunque… Él ya tenía claro que su gato no iba a quedarse callado todo el viaje. Sabía bien cuándo alguien necesitaba cambiar de aire, y Joon… tal vez… no era el único que debía hacerlo. Las luces de la ciudad se reflejaban en el suelo mojado como si intentaran atraparlo por última vez. Pero ya era tarde. Las despedidas no dolían tanto como el saber que había llegado a querer ese lugar, aunque nunca lo admitiera. Y ahora solo quedaba caminar. Una calle más. Un recuerdo menos. Y la esperanza silenciosa de que quizás, solo quizás… alguien abriría la puerta en la próxima estación y lo llamaría por su nombre como si ya supiera quién era. #nightfallrevenge - Una nueva misión // Por ahora, Joon se va a otra ciudad. Sigo con los roles pendientes, no se preocupen. Solo que los intentos nuevos no han resultado como esperaba, o quizá aún no llegan las personas indicadas para conectar con él. No me iré del todo, pero las ganas bajaron un poco. Gracias por querer a mi niño hasta aquí. Cuando vuelva la inspiración, él también estará de vuelta. 🥀✨

#DespertarEnLaCasa El murmullo no despertase, mas si apareciese en la casa, una habitación perfecta para él... Una habitación que no respira... Pero cada muro palpita. Piedra húmeda… no por agua. Grietas como venas. No hay luz, sólo el reflejo sordo de lo que alguna vez fue claro. Una claridad que no alumbra, pero tampoco deja escapar la sombra. El centro… sí… una mesa… no para comer… ni para descansar… Sino para sangrar en silencio. Sobre ella, hojas. Algunas aún empapadas de duda. Otras a medio escribir... Se escriben solas, o quizás… Es El murmullo el que las escribe. No hay manos. No hay tinta. Sea pues la sangre del murmullo la que plasme las palabras Una pluma… olvidada… quebrada... Pero aún ahí… esperando. Y los libros… oh… los libros… sus lomos duelen de tanto contener secretos. No tienen títulos. Porque lo que nombramos… escapa. Y lo que olvidamos… queda. Si abres uno, hallaras no la historia de otro, sino la propia. pues es obvio quien está escribiendo... Tú. Un constructo de la mente del escriba. Una ilusión hecha para el oyente. Una habitación hecha para El Murmullo. Y en la mente, escuchase los susurros... —...shhh... ...no digas nada… escribe.— Una nueva historia. La emoción de escribir me carcome.

——————✧◦♚◦✧——————⋆ El emperador, aquel que parece omnisciente, que todo ve, todo escucha y gobierna cada rincón de su vasto dominio; aquel que se alza por encima de todos los demás como una figura imponente e inquebrantable, ahora se encuentra cautivado, casi subyugado, por una mujer cuya audacia desafía toda lógica. Es increíble cómo desafía sin reservas su autoridad y cómo parece no temer la sombra del poder ni los riesgos que supone acercarse tanto a él. Y lo peor —o quizás lo más fascinante— es su actitud. Esa sonrisa despreocupada que desarma cualquier defensa, los pequeños empujones que rompen cualquier formalidad, las mordidas juguetonas que él nunca habría permitido en otro tiempo, y su insaciable curiosidad por cada aspecto de lo que él hace o deja de hacer; toda ella resulta una paradoja que nunca logra descifrar. Como si eso fuera insuficiente, aquella mujer tuvo incluso el descaro de obligarlo a abandonar la solemnidad de sus tradicionales atuendos para enfundarse en un traje elegante, solo con el objetivo de cumplir su capricho de asistir a una boda insignificante de una amiga. Él debería detestarla por esto, y quizá lo hace, pero hay algo más profundo. Le intriga el hecho de que ella actúe como si pudiera ejercer algún tipo de control sobre él, como si realmente creyera haber conquistado al emperador. Qué absurda ilusión. Qué ingenua.