La habitación era sorprendentemente hermosa. Amplia, silenciosa, bañada por una luz blanca que no venía de ninguna fuente visible. No era cálida, ni fría. Solo... neutra. Suave, como si el aire estuviera cubierto por una manta de terciopelo. El suelo brillaba con una pulcritud absurda, casi ofensiva para alguien que vivía entre frascos ensangrentados y códices empapados en baba cósmica. Ephraim, sin embargo, se encontraba allí... en su rincón. Sentado de manera absurda, fetal, sobre una silla que seguramente no fue diseñada para eso. Las piernas contra el pecho, los brazos cruzados sobre las espinillas, y un grueso libro encajado entre las rodillas y el mentón. Desde fuera, parecía una figura arrancada de un cuadro surrealista; desde dentro, era simplemente funcional. Esa postura lo ayudaba a pensar. O, al menos, a ignorar lo demás. No era una biblioteca pensada por el soñador; eso estaba claro. Era suya. Su espacio. Porque en los sueños —y solo allí— podía existir, robarse un rincón del subconsciente de otro, podía pensar, meditar, sin que su usuario se enterara de que había un intruso entre los pliegues del subconsciente. Hoy no llevaba ni su máscara ni su gorro. Su rostro, pálido y manchado por delgados rastros secos de sangre ajena, estaba completamente expuesto. Su cabello caía sobre sus hombros, desordenado, pegado en algunos mechones por algún fluido que mejor no nombrar. Sus ojos, sin embargo, eran la parte más perturbadora: fijos, inmóviles, como si no parpadearan desde hacía horas. No miraban al frente, sino al interior del libro que sostenía. ❝ Ah, que molesto. . . ❞ susurró para sí, como si alguien más pudiera o debiera escuchar su desdén. ❝ Esto no es conocimiento, diarrea mental tal vez si. . . ❞ Las páginas temblaban levemente bajo sus dedos, pero no por miedo. El texto no tenía lógica. Palabras truncadas, ideas que comenzaban y luego se disolvían, nombres que se repetían sin razón. Era como leer los pensamientos de un loco en medio de un ataque de fiebre. "Ebrietas dijo que este sería distinto..." Las palabras de su amada diosa resonaban aún en su cabeza. ❝ Este es el indicado. . . ❞ había dicho. Pero ¿indicado de qué? ¿Ascensión? ¿Trascendencia? ¿Una migaja más de verdad entre el vómito de los dormidos? —¿Cómo demonios puede esto ayudarme a ascender? —murmuró. Y al instante se arrepintió. No porque dudara —lo hacía constantemente—, sino porque dudar de Ebrietas era... sacrilegio. Un pecado que no se castiga con fuego, sino con silencio. Y el silencio de los Grandes era peor que la muerte. Así que siguió leyendo. Como un buen chico. Pasaron minutos. O tal vez siglos. La noción del tiempo se disolvía en los sueños, y Ephraim tenía la sensación de estar leyendo la misma línea desde hacía diez vidas. Pero no podía parar. No debía. Cada palabra era una escalinata, por más resbalosa y rota que fuera. Hasta que escuchó pasos. Eran reales, no imaginarios. No en su cabeza. Pasos que no deberían estar allí. Sus ojos se alzaron con desgano. El rostro no cambió. No se cubrió, no se tensó. No tenía por qué. Las pequeñas gotas de sangre seca en su mejilla izquierda, el rastro violáceo bajo sus uñas, el olor metálico de la violencia que solo habia pasado hace un par de horas... todo seguía allí. No había necesidad de disimular. ¿Quién era este soñador? No lo recordaba. No lo reconocía. No importaba. Pero su sonrisa —esa mueca torpe, que no sabía cómo doblar bien los músculos— apareció como una marioneta que intenta imitar la expresión humana sin haberla entendido jamás. Una sonrisa vacía. —¡Ah... al fin! A quien buscaba. Apoyó los codos sobre la mesa con un movimiento pesado, casi teatral, como si acabara de encontrar un respiro en medio de la desesperación. — Ven. Siéntate. Este libro es un sinsentido absoluto... y dudo que Ebrietas tolere otra noche de mis quejas. Lo observó, inclinando ligeramente la cabeza. Los ojos no parpadeaban. El tono era suave, casi dulce. —¿Qué eres tú? ¿Que tienes de especial que ha llamado la atencion de Ebrietas? —dio un golpecito con el dedo índice en el libro— ¿Una marca en el alma? ¿Cicatrices? La sonrisa no desapareció por ningún momento. —¡Ah! Tú no eres normal, claro que no. ⋆˚꩜｡ [Heaven.01]

Las noches en el Velvet Hollow nunca eran iguales, pero cada tercera luna, el aire cambiaba, y todo el Feywild latía bajo las tablas de un mismo escenario. Porque esa noche... el cisne del Crepúsculo se presentaba. El escenario no era cualquiera, era una cama elevada, rodeada de cortinas translúcidas perfumadas de miel y durazno. Detrás, un dosel en forma de corazón con detalles dorados. Cada show, era para él, un ritual de adoración, y ahí estaba él. Cassiel. Sus pasos eran lentos, su cuerpo estaba envuelto en telas brillantes y cortas, siempre dejando piel expuesta en los lugares correctos. Su cabello era una cascada dorada que jamás llevaba trenzada, y todos sabían lo que eso significaba. Entre los elfos, trenzar el cabello era un gesto reservado a los amantes, entregar una cadena para sujetarlo, una propuesta de cortejo. Y él... jamás aceptaba cadenas. Pero aceptaba todo lo demás: perfumes, dulces raros, cartas, joyas. Sonreía. Saludaba con la mano, a veces tomaba un regalo, a veces no. A veces se detenía solo para mirar a alguien, y luego marcharse. La taberna entera estaba contenida. Nadie quería perderse el momento en que Cassiel elegiría a alguien para su número final. Porque era costumbre: cada show, una persona era invitada a sentarse sobre el escenario. Y con suerte, Cassiel cantaba... solo para esa persona. Mujer. Hombre. Fae. No importaba. Justo antes de llegar a su trono imaginario entre las cortinas, el elfo se detuvo. Había algo que no esperaba ver, un rostro no habitual, con una espléndida caja adornada entre terciopelo rojo. — ... Qué interesante —murmuró, no estaba claro si se refería al regalo o a quien lo sostenía— No sé si me intrigas tú... o tu elección de empaque. Pero algo aquí merece que me detenga. Dio un paso más cerca, no le importaba invadir el espacio de los demás, deberían incluso estar agradecidos. — No suelo quedarme con intrigas por mucho tiempo. — agregó con una sonrisa. — ¿Cuál es tu nombre?