— Una balada... Una fucking balada... —el compositor maldijo los antojos de su mánager mientras su lápiz garabateaba la esquina de la servilleta donde descansaba la prosa improvisada; En la barra de aquel antro, probablemente fue el único que no terminó su trago. 𝘚𝘶𝘴 𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘰𝘯 𝘧𝘶𝘦𝘨𝘰, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘫𝘢𝘮á𝘴 𝘵𝘦 𝘥𝘪𝘰 𝘤𝘢𝘭𝘰𝘳. 𝘚𝘰𝘭𝘰 𝘩𝘶𝘮𝘰, 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘳𝘶𝘪𝘥𝘰, 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘦𝘭 𝘦𝘤𝘰 𝘣𝘢𝘳𝘢𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯 “𝘢𝘮𝘰𝘳”. 𝘓𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘭𝘰𝘢𝘤𝘢, 𝘺 𝘵𝘦 𝘩𝘶𝘯𝘥𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘤𝘶𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘪𝘳𝘭𝘦. 𝘛𝘦 𝘢𝘩𝘰𝘨𝘢𝘴𝘵𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘮𝘦𝘴𝘢𝘴, é𝘭 𝘳𝘦í𝘢 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘭𝘶𝘤𝘩𝘢𝘣𝘢𝘴 𝘱𝘰𝘳 𝘯𝘰 𝘩𝘶𝘯𝘥𝘪𝘳𝘵𝘦. ¿𝘘𝘶𝘪é𝘯 𝘤𝘢𝘳𝘢𝘫𝘰 𝘵𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘨𝘶𝘯𝘵ó 𝘴𝘪 𝘢ú𝘯 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘪𝘳𝘢𝘴? ¿𝘊𝘳𝘦é𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘪𝘮𝘱𝘰𝘳𝘵𝘢𝘯 𝘵𝘶𝘴 𝘴𝘶𝘴𝘱𝘪𝘳𝘰𝘴? 𝘕𝘰 𝘴𝘦𝘢𝘴 𝘪𝘮𝘣𝘦𝘤𝘪𝘭. 𝘕𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘤𝘪𝘦𝘴 𝘦𝘮𝘰𝘤𝘪ó𝘯. 𝘌𝘭 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘯𝘰 𝘷𝘢 𝘢 𝘥𝘦𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳𝘴𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘳𝘳𝘦𝘨𝘭𝘦𝘴 𝘵𝘶 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻ó𝘯.