— Una balada... Una fucking balada... —el compositor maldijo los antojos de su mánager mientras su lápiz garabateaba la esquina de la servilleta donde descansaba la prosa improvisada; En la barra de aquel antro, probablemente fue el único que no terminó su trago.

𝘚𝘶𝘴 𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘰𝘯 𝘧𝘶𝘦𝘨𝘰,
𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘫𝘢𝘮á𝘴 𝘵𝘦 𝘥𝘪𝘰 𝘤𝘢𝘭𝘰𝘳.
𝘚𝘰𝘭𝘰 𝘩𝘶𝘮𝘰, 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘳𝘶𝘪𝘥𝘰,
𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘦𝘭 𝘦𝘤𝘰 𝘣𝘢𝘳𝘢𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯 “𝘢𝘮𝘰𝘳”.

𝘓𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘭𝘰𝘢𝘤𝘢,
𝘺 𝘵𝘦 𝘩𝘶𝘯𝘥𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘤𝘶𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘪𝘳𝘭𝘦.
𝘛𝘦 𝘢𝘩𝘰𝘨𝘢𝘴𝘵𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘮𝘦𝘴𝘢𝘴,
é𝘭 𝘳𝘦í𝘢 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘭𝘶𝘤𝘩𝘢𝘣𝘢𝘴 𝘱𝘰𝘳 𝘯𝘰 𝘩𝘶𝘯𝘥𝘪𝘳𝘵𝘦.

¿𝘘𝘶𝘪é𝘯 𝘤𝘢𝘳𝘢𝘫𝘰 𝘵𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘨𝘶𝘯𝘵ó 𝘴𝘪 𝘢ú𝘯 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘪𝘳𝘢𝘴?
¿𝘊𝘳𝘦é𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘪𝘮𝘱𝘰𝘳𝘵𝘢𝘯 𝘵𝘶𝘴 𝘴𝘶𝘴𝘱𝘪𝘳𝘰𝘴?
𝘕𝘰 𝘴𝘦𝘢𝘴 𝘪𝘮𝘣𝘦𝘤𝘪𝘭. 𝘕𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘤𝘪𝘦𝘴 𝘦𝘮𝘰𝘤𝘪ó𝘯.
𝘌𝘭 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘯𝘰 𝘷𝘢 𝘢 𝘥𝘦𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳𝘴𝘦
𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘳𝘳𝘦𝘨𝘭𝘦𝘴 𝘵𝘶 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻ó𝘯.

— Di lo que quieras, pero esta mierda inspira más que cualquiera de tus novelas y manifiestos —el poeta escupió las palabras con olor a opio cuando dejó caer su libreta sobre la mesa; en la página arrugada, manchada y borroneada, apenas se distinguía la prosa de su puño y letra;

𝖲𝗈𝗒 𝗎𝗇 𝗉𝖾𝗋𝗋𝗈, 𝗎𝗇 𝗉𝖾𝗋𝗋𝗈 𝗋𝖺𝖻𝗂𝗈𝗌𝗈.
𝖭𝗈 𝗅𝖺𝖽𝗋𝗈 𝖺𝖽𝗏𝖾𝗋𝗍𝖾𝗇𝖼𝗂𝖺𝗌, 𝗋𝗈𝗆𝗉𝗈 𝖻𝗈𝗓𝖺𝗅𝖾𝗌.
𝖭𝗈 𝖾𝗌 𝗆𝗂 𝗌𝖺𝗅𝗂𝗏𝖺: 𝖾𝗌 𝗏𝖾𝗇𝖾𝗇𝗈 𝖾𝗇 𝗅𝖺 𝖿𝗋𝖺𝗌𝖾.

| 𝘘𝘶𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘢 𝘭𝘢 𝘤𝘦𝘳𝘤𝘢, 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘢𝘪𝘨𝘢 𝘦𝘭 𝘢𝘮𝘰.
| 𝘜𝘯 𝘱𝘦𝘳𝘳𝘰 𝘳𝘢𝘣𝘪𝘰𝘴𝘰 𝘯𝘰 𝘴𝘪𝘳𝘷𝘦 𝘢𝘭 𝘨𝘢𝘯𝘢𝘥𝘰.

𝖲𝗂𝗀𝗎𝖾 𝗅𝖺 𝗈𝗏𝖾𝗃𝖺 𝖺𝗅 𝗋𝖾𝖻𝖺ñ𝗈 𝗒 𝖾𝗅 𝗉𝖾𝗋𝗋𝗈 𝗅𝖺𝗌 𝗆𝗎𝖾𝗋𝖽𝖾.
𝖲𝖺𝗇𝗀𝗋𝖺 𝗁𝗂𝗉𝗈𝖼𝗋𝖾𝗌í𝖺, 𝗌𝖺𝗇𝗀𝗋𝖺 𝗈𝖻𝖾𝖽𝗂𝖾𝗇𝖼𝗂𝖺.

𝖸 𝖼𝗎𝖺𝗇𝖽𝗈 𝖽𝖾𝗌𝗉𝗂𝖾𝗋𝗍𝖺𝗇, 𝗍𝖺𝗋𝖽𝖾 𝗒 𝗌𝗂𝗇 𝗆𝗂𝖾𝖽𝗈,
𝗒𝖺 𝗇𝗈 𝗁𝖺𝗒 𝖼𝖺𝖽𝖾𝗇𝖺𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝖺𝗍𝖾𝗇 𝖺𝗅 𝗋𝖾𝖻𝖺ñ𝗈.
𝖫𝖺𝗌 𝗈𝗏𝖾𝗃𝖺𝗌 𝖽𝖾𝗌𝗉𝗂𝖾𝗋𝗍𝖺𝗇… 𝗒 𝗆𝗎𝖾𝗋𝖾 𝖾𝗅 𝗉𝖺𝗌𝗍𝗈𝗋.

| 𝘘𝘶𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘢 𝘭𝘢 𝘤𝘦𝘳𝘤𝘢, 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘢𝘪𝘨𝘢 𝘦𝘭 𝘢𝘮𝘰.
| 𝘜𝘯 𝘱𝘦𝘳𝘳𝘰 𝘳𝘢𝘣𝘪𝘰𝘴𝘰 𝘯𝘰 𝘴𝘪𝘳𝘷𝘦 𝘢𝘭 𝘨𝘢𝘯𝘢𝘥𝘰.