Aún recuerdo el momento en que morí.

Recuerdo el frío de la navaja que en mi piel se hizo fuego, la sangre corriendo y tiñendo la tina de rojo, desangrando mis últimos minutos.

Mis párpados se volvieron plomo y con ellos llegó el alivio: él no volvería a tocarme.

Me sntí levitar, ligero como una hoja al viento, y entonces algo tiró de mí desde el estómago, una cadena que me devolvió a la casa.

Los gritos de mi madre como cristales rotos, la fría mirada de mi padre clavada en lo que quedaba de mi.

Y al final, más punzante que el metal y la oscuridad, la certeza: para mí no había una luz al final del túnel.