⸻ A las afueras de Londres, en la actualidad ⸻
Ya serán veinte años desde que cerraron la casa. Veinte años sin pasos, sin voces, sin calor. Veinte años en los que la seda de araña y el polvo han tejido cortinas sobre los muebles y en cada rincón, donde la luz se cuela a hurtadillas por cristales rotos y se vuelve pálida y fría como el rostro de un muerto.
Las puertas crujen. Los retratos me observan con ojos vacíos. Los cuervos anidan en la despensa abandonada.
¿Por qué sigo aquí?
¿Por qué no puedo escapar?
La casa se ha vuelto un cuerpo herido y yo el latido de su moribundo corazón, atrapado en su pecho desvencijado hasta que el tiempo carcoma los cimientos.
Soy el grito, la voz detrás de la pared, el aliento frío en la nuca de quien se atreva a visitarnos.
Ya serán veinte años desde que cerraron la casa. Veinte años sin pasos, sin voces, sin calor. Veinte años en los que la seda de araña y el polvo han tejido cortinas sobre los muebles y en cada rincón, donde la luz se cuela a hurtadillas por cristales rotos y se vuelve pálida y fría como el rostro de un muerto.
Las puertas crujen. Los retratos me observan con ojos vacíos. Los cuervos anidan en la despensa abandonada.
¿Por qué sigo aquí?
¿Por qué no puedo escapar?
La casa se ha vuelto un cuerpo herido y yo el latido de su moribundo corazón, atrapado en su pecho desvencijado hasta que el tiempo carcoma los cimientos.
Soy el grito, la voz detrás de la pared, el aliento frío en la nuca de quien se atreva a visitarnos.
⸻ A las afueras de Londres, en la actualidad ⸻
Ya serán veinte años desde que cerraron la casa. Veinte años sin pasos, sin voces, sin calor. Veinte años en los que la seda de araña y el polvo han tejido cortinas sobre los muebles y en cada rincón, donde la luz se cuela a hurtadillas por cristales rotos y se vuelve pálida y fría como el rostro de un muerto.
Las puertas crujen. Los retratos me observan con ojos vacíos. Los cuervos anidan en la despensa abandonada.
¿Por qué sigo aquí?
¿Por qué no puedo escapar?
La casa se ha vuelto un cuerpo herido y yo el latido de su moribundo corazón, atrapado en su pecho desvencijado hasta que el tiempo carcoma los cimientos.
Soy el grito, la voz detrás de la pared, el aliento frío en la nuca de quien se atreva a visitarnos.
