Shoko hojeaba una vieja caja sin buscar nada en particular. Entre papeles amarillos, encontró una foto: ella, Gojo, Geto. Sonreían como si el mundo no tuviera garras.

Suspiró, larga y seca, y dejó que el cigarro sin encender colgara de sus labios.

Recordó aquella discusión. La rabia, las palabras que le lanzó a Geto como bisturí:

"La diferencia entre tú y una maldición es que las maldiciones a veces desaparecen."

Y luego, él desapareció. No como una maldición. Como algo más profundo. Más triste.

Shoko se quedó en silencio. No lloró.
Solo guardó la foto y encendió el cigarro.

El humo subió lento, como un recuerdo que no sabe a dónde ir.