A mi amo le gusta que me vista así para él. Y a mi me gusta complacerlo~

#SeductiveSunday

¡HEY, FICROLERS 3D!
¡Tenemos un nuevo personaje 3D entre nosotros!

¡Denle una gran bienvenida a...

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ ¡[specter_ruby_deer_697]!


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#RolSage3D #Personajes3D #Bienvenida3D #Comunidad3D

— "¿ 𝐎𝐭𝐫𝐚 𝐯𝐞𝐳 𝐭𝐮? 𝐬𝐢𝐠𝐮𝐞𝐬 𝐜𝐡𝐢𝐧𝐠𝐚𝐧𝐝𝐨
𝐘𝐚 𝐧𝐨 𝐦𝐨𝐥𝐞𝐬𝐭𝐞𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐨𝐲 𝐨𝐜𝐮𝐩𝐚𝐝𝐨
𝐐𝐮𝐢𝐞𝐫𝐞𝐬 𝐚 𝐭𝐮 𝐦𝐨𝐫𝐫𝐚 𝐧𝐨 𝐞𝐬𝐭𝐞́𝐬 𝐦𝐚𝐦𝐚𝐧𝐝𝐨
𝐄𝐥𝐥𝐚 𝐭𝐢𝐞𝐧𝐞 𝐞𝐧 𝐬𝐮 𝐛𝐨𝐨𝐭𝐲 𝐦𝐢 𝐧𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐭𝐚𝐭𝐮𝐚𝐝𝐨

𝐌𝐞 𝐦𝐢𝐫𝐚𝐬 𝐲 𝐞𝐧𝐭𝐢𝐞𝐧𝐝𝐞𝐬 𝐩𝐨𝐫 𝐪𝐮𝐞́ 𝐭𝐞 𝐝𝐞𝐣𝐨́
𝐌𝐞 𝐦𝐢𝐫𝐚𝐬 𝐲 𝐞𝐧𝐭𝐢𝐞𝐧𝐝𝐞𝐬 𝐩𝐨𝐫 𝐪𝐮𝐞́ 𝐦𝐞 𝐛𝐞𝐬𝐨́
𝐓𝐞𝐧𝐠𝐨 𝐛𝐮𝐞𝐧𝐚 𝐜𝐚𝐫𝐚, 𝐭𝐞𝐧𝐠𝐨 𝐛𝐮𝐞𝐧 𝐡𝐮𝐦𝐨𝐫
𝐓𝐞𝐧𝐠𝐨 𝐛𝐮𝐞𝐧𝐚𝐬 𝐦𝐚𝐧𝐨𝐬 𝐲 𝐞𝐬𝐭𝐨𝐲 𝐛𝐮𝐞𝐧𝐨 𝐲𝐨" —

#SeductiveSunday

( https://youtu.be/BDfO9BlF8q4?si=TV-_mRxE1fQyrMeM )

-Luego de años iré a una fiesta...primera vez que me arreglo tanto

Suspiraria para luego salir de casa
Directo a la fiesta

No todos somos fugaces, algunos ardemos para siempre.

Da igual el momento, Yae siempre se ve hermosa.

Llegó el domingo y es una excelente razón para descansar durante todo el día.

#SeductiveSunday

No puedo evitar pensar.
Que todos mis amigos serán empresarios, hombres con automóviles de lujo, trajes sastre, esposas hermosas, hijos en escuelas privadas.
Pero yo... yo ni siquiera se qué deseo estudiar.
¿Cómo hacen todos para tener una visión a futuro tan clara?
Yo solo veo oscuridad, improbabilidad.
¿Será que moriré pronto? Tal vez por eso mi cerebro no puede imaginarse en una carrera o viajando o con alguien...

Me pregunto si el altar donde pongan mi foto será visitado por los gatos que he rescatado. ¿Me dejarán ofrendas deliciosas? ¿Llorarán por mi?

"El primer paso de Zagreus en la luz" (todos son recuerdos de ella)

El aire, espeso y enrarecido por siglos de sombra, se disolvió con el primer suspiro de la madre. Perséfone, en su eterno silencio entre la luz y la oscuridad, sintió la pulsación de su hijo a su lado. Zagreus, el joven dios nacido del inframundo, caminaba a su lado como quien se enfrenta a lo inexplorado, sin temor ni duda, pero con esa curiosidad contenida propia de quien tiene el peso de ser el hijo de dos mundos.

Salieron del palacio donde la oscuridad se dilataba en columnas de mármol negro, y el aire se volvió más ligero a medida que ascendían. Perséfone, serena y firme, no habló, pero su presencia era suficiente. Cada paso suyo era un acto de realeza tranquila, la seguridad de quien conoce el curso del mundo, de quien lo ve florecer y marchitarse en la misma respiración. Su hija, como testigo de los muertos, llevaba consigo la marca de lo eterno, y su hijo, como sangre de su misma carne, llevaba ya en su pecho la promesa de su destino.

Zagreus, joven y despierto, no sentía el desconcierto que los hombres sentirían al estar fuera del Inframundo. Era un dios, y el mundo era suyo por derecho. Lo caminaba como quien se sabe parte de un ciclo sin fin. Pero todo a su alrededor era nuevo: la luz del sol le bañaba la piel, una luz que no conocía más allá de las sombras, y el viento, cargado con los aromas del mundo de los vivos, le erizaba los sentidos. El canto de los pájaros lo hizo detenerse un momento, pues sonaba distinto al eco muerto de las almas, como una vibración irrepetible, de esas que surgen solo en el tiempo.

Perséfone no se volvió. Ella lo había visto nacer, pero no había esperado que su hijo sintiera el peso del mundo en ese instante. Ya lo había sentido ella, en su juventud, cuando abandonó la tierra de los dioses para unirse a Hades. Sabía lo que el sol podía hacer, cómo la luz invade cada rincón de la memoria, despertando recuerdos que dormían profundamente.

Y en ese momento, la joven divinidad miró a su madre. No era una mirada de súplica ni de pregunta. Era simplemente un cruce de miradas entre ellos, un reconocimiento tácito de todo lo que el uno significaba para el otro. No hacía falta nada más. No hacía falta hablar.

Caminaron sin prisa entre los vivos, y los caminos se llenaron de cosas nuevas para él: una anciana que se aferraba a la imagen de su hijo fallecido, los niños que reían sin miedo, las flores que brotaban de la tierra, humildes pero hermosas. Perséfone caminaba por entre ellos, en un suave equilibrio, como si ella misma aún estuviera en la franja entre lo vivo y lo muerto. Y su hijo la seguía, observando, aprendiendo, sin el peso de las palabras.

Un hombre en el mercado, al ver a Perséfone, la reconoció y se arrodilló sin decir palabra. A su lado, Zagreus lo observó con una calma feroz. No necesitaba preguntar quién era él. Sabía que su madre había sido reina aquí, en la luz del mundo que tanto amaba y tanto odiaba, un lugar donde la vida nunca había sido tan fácil. La gente le temía, le deseaba y la veneraba, sin comprender del todo su origen ni el precio de su amor.

Sin embargo, el hijo no era como ella. Aunque su esencia venía del mismo reino que su madre había abrazado, su forma, su paso por el mundo, era diferente. La luz no le quemaba, pero no era ella quien le llamaba; en él, el aire de los vivos se volvía una melodía extraña, una que ni siquiera su madre podría comprender completamente. Él estaba destinado a ser algo distinto.

Al final de ese primer día, cuando el sol se retiró por detrás de las montañas y el cielo tomó un tono violeta, Perséfone posó su mirada en Zagreus. No era una mirada de aprobación o consuelo. No había necesidad de tales gestos. Era una mirada de conocimiento, de esa sabiduría ancestral que sólo puede venir de quien ha estado entre dos mundos y los ha dominado.

Zagreus, sin apartar los ojos de su madre, supo lo que había aprendido, y lo que aún debía aprender. Ese paso entre los vivos no era más que el principio de un viaje mucho más largo, uno donde la luz y la oscuridad se entrelazarían constantemente, desdibujando los límites de lo que era, lo que sería y lo que podría ser.

El regreso fue igual de callado. Perséfone no necesitaba mirar atrás, pues sabía que su hijo nunca dejaría de caminar, ni de aprender, ni de descubrir su lugar en el vasto e implacable círculo del destino.

"El día que los muertos caminaron con la primavera"

Melinoë

La tierra crujió al abrirse. No fue un estruendo, ni un rugido; fue un suspiro hondo, húmedo, como el sonido de una herida que no cierra. De esa fisura emergió Perséfone, reina de lo que yace bajo los pies del mundo, vestida con los jirones del invierno y el olor dulce del olvido. Detrás de ella, en silencio absoluto, Melíone ascendía.

La hija venía como una sombra que no busca luz. No tocaba nada, pero todo en su presencia se helaba un poco. Ninguna palabra brotó de su boca. Era una criatura hecha del eco de los partos malogrados, de las velas apagadas antes del deseo, del miedo que nadie pronuncia pero todos cargan. Melíone no preguntaba. No necesitaba hacerlo. Todo en ella era comprensión sin lenguaje.

Perséfone no miraba atrás. No debía. Si lo hacía, se arriesgaba a ver en los ojos de su hija la verdad cruda de lo que había creado.

Salieron al mundo cuando la primera brisa del equinoccio aún dormía en las ramas más altas. Perséfone pisó la tierra como quien reclama una deuda. Cada paso suyo sembraba vida, sí, pero una vida enferma, ambigua, que florecía con un temblor de fiebre. Las flores brotaban de golpe, con un estallido que parecía dolor más que gozo, y se marchitaban en segundos, como si entendieran que no debían durar.

Atravesaron campos en barbecho, donde los cuervos vigilaban desde postes torcidos. Perséfone no acarició ningún tallo ni saludó a criatura alguna. Su andar era el de una madre que no espera gratitud. La tierra la reconocía, pero no la amaba. Le temía, porque sabía que cada año venía a recordar el precio del verde.

El mundo de los vivos se estremecía a su paso. Las aguas se detenían apenas un segundo. Las madres sentían un escalofrío en la espalda mientras peinaban a sus hijos. Los perros dejaban de ladrar y miraban al vacío, con el hocico bajo. Algo antiguo y sin nombre estaba entre ellos, pero ninguno se atrevía a nombrarlo.

Melíone caminaba detrás, sin tocar nada. No necesitaba hacerlo. Su sola presencia ya era impacto. Allí donde posaba los ojos, el metal se oxidaba más rápido, los relojes perdían segundos y las frutas en los mercados se ennegrecían desde dentro. No dejaba huellas. No olía a nada. Y, sin embargo, los vivos sentían que alguien los miraba con el peso de una eternidad sin rostro.

Perséfone avanzaba sin mirar a su hija, pero sabía que ella absorbía todo: el dolor de los nacimientos, la torpeza de los besos apresurados, la desesperación de los cuerpos que envejecen sin sentido. Era un viaje de iniciación, pero no hacia la vida. Era el bautismo lento y cruel de quien debe entender la existencia para gobernar su final.

No hubo palabras. No las había entre ellas. Solo el crujido de la hierba, el silbido lejano de un gallo, el sol temblando en el horizonte como una promesa podrida. Perséfone guió a su hija por pueblos que olvidarán esa mañana para siempre. Por iglesias donde los santos lloraban sangre reseca. Por cementerios donde las lápidas se estremecieron, reconociendo una presencia más profunda que la muerte.

Cuando el recorrido terminó, Perséfone se detuvo frente a un rosal seco. No lo tocó. Lo miró. Y al instante, floreció con una belleza grotesca: pétalos gruesos, rojo casi negro, espinas como dientes. Era una ofrenda. O una advertencia.

Sin mirar a Melíone, volvió al camino hacia abajo. El descenso era lento. Los vivos no la vieron irse. Pero durante días, el aire tuvo ese sabor raro, entre sangre y tierra mojada. Durante semanas, los niños soñaron con mujeres vestidas de luto y fuego. Y durante años, cada primavera se volvió un poco más triste.

Así fue el primer viaje de madre e hija. No se habló de él. Pero el mundo, desde entonces, recuerda.