Chanel Martínez tenía 27 años, medía 1.60 y, aunque muchos la subestimaban por su apariencia joven y su estatura, en los tribunales de México era implacable.
Nunca perdía.
No porque gritara más fuerte, ni porque dramatizara… sino porque pensaba mejor que todos los demás.
Fría. Precisa. Intocable.
Pero había algo que jamás admitía:
Un caso que decidió ignorar.
Una mujer que llegó a su despacho años atrás, suplicando ayuda. Golpeada, temblorosa, desesperada.
—Él me va a matar —le dijo.
Chanel revisó el expediente.
Pocas pruebas. Ningún testigo fuerte. Un caso débil.
—Sin evidencias sólidas no puedo hacer nada —respondió, cerrando la carpeta.
La mujer lloró.
Rogó.
Pero Chanel ya había tomado su decisión.
Semanas después, esa mujer apareció muerta.
Y Chanel… siguió con su vida.
Hasta ahora.
El nuevo caso parecía sencillo.
Un hombre acusado de asesinar a su esposa.
Todo estaba en su contra.
Pero él insistía:
—Yo no fui… ella volvió.
Chanel suspiró, molesta.
—Su esposa está muerta —dijo con calma—. Vamos a enfocarnos en su defensa real.
El hombre la miró con un miedo que no parecía fingido.
—Usted tampoco escuchó… ¿verdad?
Chanel ignoró el comentario.
Hasta que esa noche, revisando el expediente en su apartamento, encontró algo imposible.
Una llamada registrada…
hecha desde el teléfono de la víctima…
después de su muerte.
Su ceño se frunció.
Reprodujo el audio.
Silencio.
Respiración.
Y entonces, una voz.
—Chanel…
Su corazón se detuvo por un segundo.
—Tú tampoco me ayudaste.
El teléfono cayó al suelo.
Ese caso.
Esa voz.
No era la víctima reciente.
Era… la otra.
La mujer que dejó morir.
Esa noche, su apartamento no se sentía igual.
El aire era pesado.
Inmóvil.
Cuando encendió la luz, todo parecía normal… excepto por algo en la mesa.
Un expediente viejo.
Cubierto de polvo.
Temblando, lo abrió.
Era el caso que rechazó.
Las hojas estaban manchadas, húmedas… como si alguien las hubiera sostenido con manos mojadas.
Y al final, una nota escrita con trazos irregulares:
“Los errores también se pagan, licenciada.”
Chanel retrocedió.
—No… —susurró.
Entonces lo escuchó.
Pasos.
Lentos.
Arrastrándose detrás de ella.
Se giró.
Y la vio.
La mujer.
Su rostro destrozado, piel pálida, ojos vacíos… pero con una sonrisa que no pertenecía a alguien vivo.
—Ahora… te toca defenderte —dijo en un susurro quebrado.
Chanel intentó hablar.
Argumentar.
Razonar.
Pero no había lógica.
No había ley.
No había salida.
La figura dio un paso hacia ella.
Y otro.
Y otro.
Hasta quedar frente a su rostro.
—Sin pruebas… no pudiste ayudarme —murmuró—. Pero yo sí tengo evidencia.
La habitación se oscureció.
El expediente cayó al suelo.
Y el silencio lo consumió todo.
A la mañana siguiente, Chanel Martínez no se presentó al tribunal.
Nadie volvió a verla.
Pero algunos aseguran…
que en las noches, en su antiguo despacho…
se escucha una voz suave, firme, profesional…
defendiendo un caso que nunca termina.
Un caso…
que siempre pierde
ESTA HISTORIA LA CREE ESTANDO ABURRIDA, NO TIENE QUE VER CONMIGO NI CON NADA DE MI VIDA.
GRACIAS POR LEER.
