[solar_sapphire_rabbit_321]
𝖺𝗇𝗇𝗒𝖾𝗈𝗇𝗀𝗁𝖺𝗌𝖾𝗒𝗈﹗
𝖻𝗂𝖾𝗇𝗏𝖾𝗇𝗂𝖽𝖺﹗

[orbit_turquoise_deer_419]
𝖺𝗇𝗇𝗒𝖾𝗈𝗇𝗀𝗁𝖺𝗌𝖾𝗒𝗈﹗
𝖻𝗂𝖾𝗇𝗏𝖾𝗇𝗂𝖽𝖺﹗

𝘌𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘦𝘭 𝘳𝘶𝘪𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘷𝘢𝘴𝘰𝘴, 𝘭𝘢 𝘮ú𝘴𝘪𝘤𝘢 𝘴𝘶𝘢𝘷𝘦 𝘺 𝘭𝘢𝘴 𝘤𝘰𝘯𝘷𝘦𝘳𝘴𝘢𝘤𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘯𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘦𝘭 𝘭𝘶𝘨𝘢𝘳, 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘴𝘦 𝘮𝘰𝘷í𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘳𝘦𝘭𝘢𝘫𝘢𝘥𝘢, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘢𝘴𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘶𝘷𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘩𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢𝘳 𝘭𝘢 𝘢𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪ó𝘯 𝘴𝘪𝘯 𝘴𝘪𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘣𝘶𝘴𝘤𝘢𝘳𝘭𝘰. 𝘚𝘶 𝘶𝘯𝘪𝘧𝘰𝘳𝘮𝘦 𝘥𝘦 𝘏𝘰𝘰𝘵𝘦𝘳𝘴 𝘣𝘳𝘪𝘭𝘭𝘢𝘣𝘢 𝘣𝘢𝘫𝘰 𝘭𝘢𝘴 𝘭𝘶𝘤𝘦𝘴 𝘤á𝘭𝘪𝘥𝘢𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘭𝘰𝘤𝘢𝘭, 𝘮𝘢𝘳𝘤𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘴𝘶 𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘴𝘦 𝘵𝘰𝘲𝘶𝘦 𝘫𝘶𝘨𝘶𝘦𝘵ó𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢𝘣𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘦 𝘥𝘦𝘭 𝘢𝘮𝘣𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦.

𝘚𝘦 𝘪𝘯𝘤𝘭𝘪𝘯ó 𝘭𝘪𝘨𝘦𝘳𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘩𝘢𝘤𝘪𝘢 𝘭𝘢 𝘮𝘦𝘴𝘢, 𝘢𝘱𝘰𝘺𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘮𝘢𝘯𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘯𝘢𝘵𝘶𝘳𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘯𝘳𝘦í𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘴𝘢 𝘦𝘹𝘱𝘳𝘦𝘴𝘪ó𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘦𝘻𝘤𝘭𝘢𝘣𝘢 𝘴𝘪𝘮𝘱𝘢𝘵í𝘢 𝘺 𝘱𝘪𝘤𝘢𝘳𝘥í𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘰𝘭𝘢𝘥𝘢. 𝘛𝘦𝘯í𝘢 𝘦𝘴𝘦 𝘵𝘪𝘱𝘰 𝘥𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘢𝘤í𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘶𝘢𝘭𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘢𝘳𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘶𝘯 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘲𝘶é 𝘪𝘣𝘢 𝘢 𝘱𝘦𝘥𝘪𝘳.

—¿𝘠 𝘣𝘪𝘦𝘯? —𝘱𝘳𝘦𝘨𝘶𝘯𝘵𝘢𝘳í𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘥𝘢 𝘮á𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴—. ¿𝘘𝘶é 𝘵𝘦 𝘴𝘪𝘳𝘷𝘰 𝘩𝘰𝘺?

Shacya Naeko
𝖺𝗇𝗇𝗒𝖾𝗈𝗇𝗀𝗁𝖺𝗌𝖾𝗒𝗈﹗
𝖻𝗂𝖾𝗇𝗏𝖾𝗇𝗂𝖽𝖺﹗

[spark_onyx_bat_931]
𝖺𝗇𝗇𝗒𝖾𝗈𝗇𝗀𝗁𝖺𝗌𝖾𝗒𝗈﹗
𝖻𝗂𝖾𝗇𝗏𝖾𝗇𝗂𝖽𝖺﹗

𝙻𝚊 𝚑𝚒𝚜𝚝𝚘𝚛𝚒𝚊 𝚍𝚎 𝚕𝚘𝚜 𝙷𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠 𝚗𝚘 𝚗𝚊𝚌𝚒𝚘́ 𝚎𝚗 𝚜𝚊𝚕𝚘𝚗𝚎𝚜 𝚍𝚘𝚛𝚊𝚍𝚘𝚜 𝚗𝚒 𝚎𝚗 𝚌𝚊𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕𝚘𝚜 𝚑𝚎𝚛𝚎𝚍𝚊𝚍𝚘𝚜, 𝚜𝚒𝚗𝚘 𝚎𝚗 𝚞𝚗 𝚝𝚊𝚕𝚕𝚎𝚛 𝚎𝚜𝚝𝚛𝚎𝚌𝚑𝚘 𝚍𝚘𝚗𝚍𝚎 𝚎𝚕 𝚘𝚕𝚘𝚛 𝚊 𝚝𝚒𝚗𝚝𝚎𝚜 𝚢 𝚕𝚊𝚗𝚊 𝚖𝚘𝚓𝚊𝚍𝚊 𝚎𝚛𝚊 𝚖𝚊́𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚝𝚊𝚗𝚝𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚕 𝚊𝚒𝚛𝚎 𝚖𝚒𝚜𝚖𝚘.
𝙴𝚕 𝚋𝚒𝚜𝚊𝚋𝚞𝚎𝚕𝚘 𝚍𝚎 𝚅𝚒𝚔𝚝𝚘𝚛𝚒𝚊 —𝚊 𝚚𝚞𝚒𝚎𝚗 𝚕𝚊 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚒𝚊 𝚖𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘𝚗𝚊 𝚌𝚘𝚗 𝚞𝚗𝚊 𝚖𝚎𝚣𝚌𝚕𝚊 𝚍𝚎 𝚛𝚎𝚜𝚙𝚎𝚝𝚘 𝚢 𝚍𝚒𝚜𝚝𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊— 𝚏𝚞𝚎 𝚞𝚗 𝚌𝚘𝚖𝚎𝚛𝚌𝚒𝚊𝚗𝚝𝚎 𝚝𝚎𝚗𝚊𝚣 𝚎𝚗 𝚕𝚘𝚜 𝚍ɪ́𝚊𝚜 𝚎𝚗 𝚚𝚞𝚎 𝙻𝚘𝚗𝚍𝚛𝚎𝚜 𝚊𝚞́𝚗 𝚊𝚙𝚛𝚎𝚗𝚍ɪ́𝚊 𝚊 𝚜𝚊𝚋𝚎𝚛𝚜𝚎 𝚌𝚊𝚙𝚒𝚝𝚊𝚕 𝚍𝚎𝚕 𝚖𝚞𝚗𝚍𝚘. 𝙴𝚖𝚙𝚎𝚣𝚘́ 𝚌𝚘𝚗 𝚊𝚙𝚎𝚗𝚊𝚜 𝚍𝚘𝚜 𝚝𝚎𝚕𝚊𝚛𝚎𝚜 𝚢 𝚞𝚗𝚊 𝚒𝚗𝚝𝚞𝚒𝚌𝚒𝚘́𝚗 𝚌𝚊𝚜𝚒 𝚘𝚋𝚜𝚝𝚒𝚗𝚊𝚍𝚊 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚗𝚘𝚌𝚎𝚛 𝚕𝚊 𝚌𝚊𝚕𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚟𝚎𝚛𝚍𝚊𝚍𝚎𝚛𝚊: 𝚊𝚚𝚞𝚎𝚕𝚕𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚘 𝚜𝚎 𝚊𝚗𝚞𝚗𝚌𝚒𝚊, 𝚜𝚒𝚗𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚜𝚎 𝚜𝚒𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚊𝚕 𝚝𝚊𝚌𝚝𝚘.

𝙳𝚎 𝚜𝚞 𝚖𝚊𝚗𝚘 𝚜𝚞𝚛𝚐𝚒𝚘́ 𝚕𝚊 𝚙𝚛𝚒𝚖𝚎𝚛𝚊 𝚖𝚊𝚗𝚞𝚏𝚊𝚌𝚝𝚞𝚛𝚊 𝙷𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠, 𝚎𝚜𝚙𝚎𝚌𝚒𝚊𝚕𝚒𝚣𝚊𝚍𝚊 𝚎𝚗 𝚝𝚎𝚓𝚒𝚍𝚘𝚜 𝚏𝚒𝚗𝚘𝚜 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚜𝚊𝚜𝚝𝚛𝚎𝚜 𝚎𝚡𝚒𝚐𝚎𝚗𝚝𝚎𝚜 𝚢 𝚌𝚊𝚜𝚊𝚜 𝚊𝚛𝚒𝚜𝚝𝚘𝚌𝚛𝚊́𝚝𝚒𝚌𝚊𝚜. 𝙽𝚊𝚍𝚊 𝚎𝚡𝚝𝚛𝚊𝚟𝚊𝚐𝚊𝚗𝚝𝚎; 𝚜𝚘𝚕𝚘 𝚝𝚎𝚕𝚊𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚛𝚎𝚜𝚒𝚜𝚝ɪ́𝚊𝚗 𝚕𝚊𝚜 𝚍𝚎́𝚌𝚊𝚍𝚊𝚜 𝚢 𝚌𝚊ɪ́𝚊𝚗 𝚌𝚘𝚗 𝚞𝚗𝚊 𝚎𝚕𝚎𝚐𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘𝚜𝚊.

𝙴𝚕 𝚝ɪ́𝚝𝚞𝚕𝚘 𝚕𝚕𝚎𝚐𝚘́ 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚞𝚎́𝚜, 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚕𝚕𝚎𝚐𝚊𝚗 𝚕𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚜𝚊𝚜 𝚎𝚗 𝙸𝚗𝚐𝚕𝚊𝚝𝚎𝚛𝚛𝚊: 𝚗𝚘 𝚙𝚘𝚛 𝚛𝚒𝚚𝚞𝚎𝚣𝚊 𝚒𝚗𝚍𝚒𝚜𝚌𝚞𝚝𝚒𝚋𝚕𝚎, 𝚜𝚒𝚗𝚘 𝚙𝚘𝚛 𝚞𝚝𝚒𝚕𝚒𝚍𝚊𝚍.
𝙴𝚗 𝚝𝚒𝚎𝚖𝚙𝚘𝚜 𝚍𝚎 𝚌𝚛𝚒𝚜𝚒𝚜 𝚛𝚞𝚛𝚊𝚕 𝚢 𝚑𝚊𝚖𝚋𝚛𝚞𝚗𝚊𝚜, 𝚕𝚘𝚜 𝙷𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠 𝚖𝚊𝚗𝚝𝚞𝚟𝚒𝚎𝚛𝚘𝚗 𝚊 𝚏𝚕𝚘𝚝𝚎 𝚊 𝚖𝚎𝚍𝚒𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚍𝚊𝚍𝚘 𝚎𝚖𝚙𝚕𝚎𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚊 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚒𝚊𝚜 𝚎𝚗𝚝𝚎𝚛𝚊𝚜. 𝙵𝚞𝚎 𝚎𝚗𝚝𝚘𝚗𝚌𝚎𝚜 𝚌𝚞𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚕𝚊 𝙲𝚘𝚛𝚘𝚗𝚊 𝚕𝚎𝚜 𝚘𝚝𝚘𝚛𝚐𝚘́ 𝚕𝚊 𝚋𝚊𝚛𝚘𝚗𝚎𝚝ɪ́𝚊: 𝚞𝚗 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚗𝚘𝚌𝚒𝚖𝚒𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚖𝚘𝚍𝚎𝚜𝚝𝚘, 𝚜ɪ́, 𝚙𝚎𝚛𝚘 𝚜𝚞𝚏𝚒𝚌𝚒𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚌𝚘𝚕𝚘𝚌𝚊𝚛 𝚜𝚞 𝚗𝚘𝚖𝚋𝚛𝚎 𝚎𝚗 𝚊𝚚𝚞𝚎𝚕 𝚍𝚎𝚕𝚒𝚌𝚊𝚍𝚘 𝚙𝚞𝚗𝚝𝚘 𝚎𝚗𝚝𝚛𝚎 𝚗𝚘𝚋𝚕𝚎𝚣𝚊 𝚖𝚎𝚗𝚘𝚛 𝚢 𝚋𝚞𝚛𝚐𝚞𝚎𝚜ɪ́𝚊 𝚛𝚎𝚜𝚙𝚎𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎.

𝙽𝚘 𝚏𝚞𝚎 𝚞𝚗 𝚊𝚜𝚌𝚎𝚗𝚜𝚘 𝚍𝚎𝚜𝚕𝚞𝚖𝚋𝚛𝚊𝚗𝚝𝚎, 𝚜𝚒𝚗𝚘 𝚞𝚗𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚝𝚛𝚞𝚒𝚍𝚘 𝚊 𝚏𝚞𝚎𝚛𝚣𝚊 𝚍𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚝𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊.
𝚈 𝚙𝚘𝚛 𝚎𝚜𝚘 𝚖𝚒𝚜𝚖𝚘, 𝚖𝚊́𝚜 𝚜𝚘́𝚕𝚒𝚍𝚘.

𝙲𝚘𝚗 𝚕𝚘𝚜 𝚊𝚗̃𝚘𝚜, 𝚕𝚊 𝚎𝚖𝚙𝚛𝚎𝚜𝚊 𝚜𝚎 𝚟𝚘𝚕𝚟𝚒𝚘́ 𝚜𝚒𝚗𝚘́𝚗𝚒𝚖𝚘 𝚍𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚜𝚒𝚘́𝚗 𝚢 𝚜𝚘𝚋𝚛𝚒𝚎𝚍𝚊𝚍. 𝚂𝚞𝚜 𝚝𝚎𝚕𝚊𝚜 𝚟𝚎𝚜𝚝ɪ́𝚊𝚗 𝚊 𝚊𝚋𝚘𝚐𝚊𝚍𝚘𝚜, 𝚌𝚕𝚎́𝚛𝚒𝚐𝚘𝚜, 𝚍𝚒𝚙𝚕𝚘𝚖𝚊́𝚝𝚒𝚌𝚘𝚜. 𝙻𝚊 𝚌𝚊𝚕𝚒𝚍𝚊𝚍 𝙷𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠 𝚗𝚘 𝚎𝚛𝚊 𝚞𝚗 𝚕𝚞𝚓𝚘 𝚎𝚜𝚌𝚊𝚗𝚍𝚊𝚕𝚘𝚜𝚘, 𝚜𝚒𝚗𝚘 𝚞𝚗 𝚜𝚎𝚌𝚛𝚎𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚊𝚛𝚝𝚒𝚍𝚘 𝚎𝚗𝚝𝚛𝚎 𝚚𝚞𝚒𝚎𝚗𝚎𝚜 𝚜𝚊𝚋ɪ́𝚊𝚗 𝚊𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚊𝚛 𝚕𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚜𝚝𝚊𝚋𝚊 𝚋𝚒𝚎𝚗 𝚑𝚎𝚌𝚑𝚘.

𝙲𝚞𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚎𝚕 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎 𝚍𝚎 𝚅𝚒𝚔𝚝𝚘𝚛𝚒𝚊 𝚊𝚜𝚞𝚖𝚒𝚘́ 𝚕𝚊 𝚍𝚒𝚛𝚎𝚌𝚌𝚒𝚘́𝚗, 𝚎𝚡𝚙𝚊𝚗𝚍𝚒𝚘́ 𝚕𝚊 𝚏𝚒𝚛𝚖𝚊 𝚑𝚊𝚌𝚒𝚊 𝚕𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚏𝚎𝚌𝚌𝚒𝚘́𝚗, 𝚢 𝚕𝚊 𝚝𝚒𝚎𝚗𝚍𝚊 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚒𝚊𝚛 𝚙𝚊𝚜𝚘́ 𝚊 𝚜𝚎𝚛 𝚞𝚗 𝚙𝚞𝚗𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚘𝚌𝚒𝚍𝚘 𝚎𝚗𝚝𝚛𝚎 𝚍𝚊𝚖𝚊𝚜 𝚓𝚘́𝚟𝚎𝚗𝚎𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚋𝚞𝚜𝚌𝚊𝚋𝚊𝚗 𝚟𝚎𝚜𝚝𝚒𝚍𝚘𝚜 𝚍𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚎𝚗𝚝𝚊𝚌𝚒𝚘́𝚗 𝚢 𝚎𝚗𝚝𝚛𝚎 𝚌𝚊𝚋𝚊𝚕𝚕𝚎𝚛𝚘𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚎𝚌𝚎𝚜𝚒𝚝𝚊𝚋𝚊𝚗 𝚞𝚗 𝚊𝚝𝚞𝚎𝚗𝚍𝚘 𝚛𝚎𝚜𝚙𝚎𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚜𝚒𝚗 𝚌𝚊𝚎𝚛 𝚎𝚗 𝚘𝚜𝚝𝚎𝚗𝚝𝚊𝚌𝚒𝚘𝚗𝚎𝚜 𝚟𝚞𝚕𝚐𝚊𝚛𝚎𝚜.

𝙻𝚊 𝚋𝚊𝚛𝚘𝚗𝚎𝚝ɪ́𝚊 𝚗𝚞𝚗𝚌𝚊 𝚏𝚞𝚎 𝚖𝚊́𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚞𝚗 𝚝ɪ́𝚝𝚞𝚕𝚘 𝚖𝚘𝚍𝚎𝚜𝚝𝚘, 𝚎𝚕 𝚎𝚜𝚌𝚊𝚕𝚘́𝚗 𝚖𝚊́𝚜 𝚋𝚊𝚓𝚘 𝚍𝚎 𝚕𝚊 𝚗𝚘𝚋𝚕𝚎𝚣𝚊, 𝚙𝚎𝚛𝚘 𝚕𝚘𝚜 𝙷𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠 𝚕𝚘 𝚙𝚘𝚛𝚝𝚊𝚋𝚊𝚗 𝚌𝚘𝚗 𝚎𝚜𝚊 𝚍𝚒𝚐𝚗𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚍𝚎 𝚚𝚞𝚒𝚎𝚗𝚎𝚜 𝚜𝚊𝚋𝚎𝚗 𝚚𝚞𝚎 𝚜𝚞 𝚊𝚙𝚎𝚕𝚕𝚒𝚍𝚘 𝚙𝚎𝚜𝚊 𝚗𝚘 𝚙𝚘𝚛 𝚕𝚊 𝚜𝚊𝚗𝚐𝚛𝚎, 𝚜𝚒𝚗𝚘 𝚙𝚘𝚛 𝚎𝚕 𝚝𝚛𝚊𝚋𝚊𝚓𝚘 𝚍𝚎𝚝𝚛𝚊́𝚜 𝚍𝚎 𝚎́𝚕.

𝚈 𝚊𝚑𝚘𝚛𝚊, 𝚌𝚘𝚗 𝚜𝚞 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎 𝚎𝚗 𝚎𝚕 𝙽𝚞𝚎𝚟𝚘 𝙼𝚞𝚗𝚍𝚘 𝚢 𝚕𝚊 𝚌𝚊𝚜𝚊 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚒𝚊𝚛 𝚟𝚊𝚌ɪ́𝚊, 𝚎𝚜𝚎 𝚙𝚎𝚜𝚘 𝚌𝚊𝚎 𝚜𝚘𝚋𝚛𝚎 𝚕𝚘𝚜 𝚑𝚘𝚖𝚋𝚛𝚘𝚜 𝚍𝚎 𝚅𝚒𝚔𝚝𝚘𝚛𝚒𝚊.

𝙽𝚘 𝚙𝚘𝚛𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚘 𝚑𝚞𝚋𝚒𝚎𝚛𝚊 𝚑𝚘𝚖𝚋𝚛𝚎𝚜 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚘𝚌𝚞𝚙𝚊𝚛 𝚜𝚞 𝚕𝚞𝚐𝚊𝚛, 𝚜𝚒𝚗𝚘 𝚙𝚘𝚛𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚒𝚗𝚐𝚞𝚗𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚘𝚌ɪ́𝚊 𝚕𝚊 𝚝𝚒𝚎𝚗𝚍𝚊 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚎𝚕𝚕𝚊; 𝚗𝚒𝚗𝚐𝚞𝚗𝚘 𝚑𝚊𝚋ɪ́𝚊 𝚊𝚙𝚛𝚎𝚗𝚍𝚒𝚍𝚘 𝚊 𝚍𝚒𝚜𝚝𝚒𝚗𝚐𝚞𝚒𝚛, 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚜𝚞 𝚖𝚊𝚍𝚛𝚎 𝚕𝚎 𝚎𝚗𝚜𝚎𝚗̃𝚘́, 𝚕𝚊 𝚌𝚊ɪ́𝚍𝚊 𝚎𝚡𝚊𝚌𝚝𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚍𝚎𝚋ɪ́𝚊 𝚝𝚎𝚗𝚎𝚛 𝚞𝚗𝚊 𝚖𝚊𝚗𝚐𝚊, 𝚘 𝚕𝚊 𝚍𝚒𝚏𝚎𝚛𝚎𝚗𝚌𝚒𝚊 𝚎𝚗𝚝𝚛𝚎 𝚞𝚗𝚊 𝚙𝚞𝚗𝚝𝚊𝚍𝚊 𝚊𝚗𝚜𝚒𝚘𝚜𝚊 𝚢 𝚞𝚗𝚊 𝚜𝚎𝚐𝚞𝚛𝚊.

𝚀𝚞𝚎 𝚞𝚗𝚊 𝚖𝚞𝚓𝚎𝚛 𝚍𝚒𝚛𝚒𝚐𝚒𝚎𝚛𝚊 𝚎𝚕 𝚗𝚎𝚐𝚘𝚌𝚒𝚘 𝚎𝚛𝚊, 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚊𝚕𝚐𝚞𝚗𝚘𝚜, 𝚞𝚗𝚊 𝚎𝚡𝚌𝚎𝚗𝚝𝚛𝚒𝚌𝚒𝚍𝚊𝚍.
𝙿𝚊𝚛𝚊 𝚘𝚝𝚛𝚘𝚜, 𝚞𝚗𝚊 𝚒𝚖𝚙𝚛𝚞𝚍𝚎𝚗𝚌𝚒𝚊.

𝙿𝚎𝚛𝚘 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚕𝚘𝚜 𝙷𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠, 𝚊𝚌𝚘𝚜𝚝𝚞𝚖𝚋𝚛𝚊𝚍𝚘𝚜 𝚊 𝚊𝚋𝚛𝚒𝚛𝚜𝚎 𝚙𝚊𝚜𝚘 𝚜𝚒𝚗 𝚎𝚜𝚌𝚊́𝚗𝚍𝚊𝚕𝚘, 𝚎𝚛𝚊 𝚜𝚒𝚖𝚙𝚕𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚕𝚊 𝚍𝚎𝚌𝚒𝚜𝚒𝚘́𝚗 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚎𝚌𝚝𝚊.

𝙷𝚊𝚋ɪ́𝚊𝚗 𝚜𝚘𝚋𝚛𝚎𝚟𝚒𝚟𝚒𝚍𝚘 𝚐𝚞𝚎𝚛𝚛𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚖𝚎𝚛𝚌𝚒𝚊𝚕𝚎𝚜, 𝚖𝚊𝚕𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚜𝚎𝚌𝚑𝚊𝚜, 𝚕𝚊 𝚍𝚎𝚜𝚌𝚘𝚗𝚏𝚒𝚊𝚗𝚣𝚊 𝚍𝚎 𝚕𝚘𝚜 𝚗𝚘𝚋𝚕𝚎𝚜 𝚖𝚊́𝚜 𝚊𝚗𝚝𝚒𝚐𝚞𝚘𝚜. 𝙿𝚘𝚍ɪ́𝚊𝚗 𝚜𝚘𝚋𝚛𝚎𝚟𝚒𝚟𝚒𝚛 𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚞𝚗𝚊 𝚍𝚊𝚖𝚊 𝚓𝚘𝚟𝚎𝚗 𝚊𝚜𝚞𝚖𝚒𝚎𝚛𝚊 𝚎𝚕 𝚝𝚒𝚖𝚘́𝚗.

𝚈 𝚅𝚒𝚔𝚝𝚘𝚛𝚒𝚊, 𝚌𝚘𝚗 𝚜𝚞 𝚕𝚞𝚝𝚘 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘𝚜𝚘 𝚢 𝚜𝚞 𝚍𝚎𝚝𝚎𝚛𝚖𝚒𝚗𝚊𝚌𝚒𝚘́𝚗 𝚜𝚞𝚊𝚟𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚘 𝚒𝚗𝚚𝚞𝚎𝚋𝚛𝚊𝚗𝚝𝚊𝚋𝚕𝚎, 𝚎𝚛𝚊 𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚜𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚕𝚊 𝚌𝚕𝚊𝚜𝚎 𝚍𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚘𝚗𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚟𝚎𝚛𝚝ɪ́𝚊 𝚞𝚗𝚊 𝚎𝚡𝚙𝚎𝚌𝚝𝚊𝚝𝚒𝚟𝚊 𝚝𝚎𝚖𝚎𝚛𝚘𝚜𝚊 𝚎𝚗 𝚞𝚗 𝚗𝚞𝚎𝚟𝚘 𝚌𝚘𝚖𝚒𝚎𝚗𝚣𝚘.

──── 𝘔𝘦𝘮𝘰𝘳𝘪𝘢𝘴 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳𝘰𝘴𝘢𝘴. ──── 𝑃𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡 𝐷𝑎𝑦 | 𝕮𝖍𝖆𝖕𝖙𝖊𝖗 [𝟏𝟓]

[🇺🇲] 𝑁𝑢𝑒𝑣𝑎 𝑌𝑜𝑟𝑘 — 𝐸𝑠𝑡𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑈𝑛𝑖𝑑𝑜𝑠 𝟶𝟻:𝟹𝟶 𝐴.𝑀

Otra pesadilla, otra pesadilla mas que lo atormenta desde aquél día y que lo hizo despertarse abruptamente.

Debido al cansancio que conllevaba por el trabajo, ni el traje se había quitado.

──── 𝘔𝘪𝘦𝘳𝘥𝘢. . . 𝘖𝘵𝘳𝘢 𝘷𝘦𝘻. ────

Musitó mientras se limpiaba la frente. Tenía algo que lo atormentaba, algo que solo él conllevaba dentro. Decidió tomar una hoja de papel y comenzar a hablar por si solo mientras la tinta hacia su trabajo.

❝ ──── 𝘗𝘢𝘳𝘢 𝘮𝘶𝘤𝘩𝘰𝘴 𝘴𝘰𝘺 𝘴𝘪𝘮𝘱𝘭𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘶𝘯 𝘷𝘪𝘦𝘫𝘰, 𝘨𝘳𝘶ñó𝘯 𝘺 𝘥𝘦 𝘮𝘢𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘢. 𝘔𝘶𝘤𝘩𝘰𝘴 𝘮𝘦 𝘰𝘥𝘪𝘢𝘳á𝘯, 𝘺 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘢 𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘧𝘦𝘤𝘤𝘪ó𝘯 𝘦𝘴𝘢 𝘪𝘯𝘤𝘰𝘮𝘱𝘢𝘵𝘪𝘣𝘪𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘲𝘶𝘦 𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘮𝘪𝘨𝘰… 𝘕𝘰 𝘴𝘰𝘺 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘢𝘨𝘳𝘢𝘥𝘢𝘣𝘭𝘦; 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪é𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘢𝘳é 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘮𝘪 𝘮á𝘴 𝘵𝘳á𝘨𝘪𝘤𝘰 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳. 𝘜𝘯𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘵𝘰𝘳𝘵𝘶𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘦 𝘱𝘳𝘰𝘷𝘰𝘤𝘢𝘳𝘰𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘢𝘤í.──── ❞

❝ ──── 𝘛𝘦𝘯𝘨𝘰 𝘤𝘶𝘢𝘳𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘺 𝘤𝘪𝘯𝘤𝘰 𝘢ñ𝘰𝘴 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘢𝘩𝘰𝘳𝘢, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘰𝘺 𝘷𝘪𝘷𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘪𝘯𝘪𝘤𝘪𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰𝘴; 𝘺 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘰𝘤𝘩𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘥𝘶𝘦𝘳𝘮𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘭𝘦𝘵𝘢. 𝘖𝘤𝘩𝘰 𝘢ñ𝘰𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘢𝘲𝘶𝘦𝘭 𝘥í𝘢 𝘥𝘦 𝘮𝘪𝘦𝘳𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘥𝘪ó 𝘲𝘶𝘦 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘮𝘦𝘳𝘦𝘤í𝘢 𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘯𝘢𝘥𝘢 𝘣𝘶𝘦𝘯𝘰. ──── ❞

❝ ──── 𝘠𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘴𝘱𝘪𝘵𝘢𝘭, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘤𝘢𝘴𝘪 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦. 𝘛𝘶𝘳𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘵𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘦𝘯 𝘶𝘳𝘨𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢𝘴, 𝘳𝘰𝘥𝘦𝘢𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘴𝘢𝘯𝘨𝘳𝘦 𝘢𝘫𝘦𝘯𝘢, 𝘥𝘦 𝘨𝘳𝘪𝘵𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘮𝘦 𝘢𝘭𝘵𝘦𝘳𝘢𝘣𝘢𝘯. 𝘌𝘭 𝘵𝘦𝘭é𝘧𝘰𝘯𝘰 𝘷𝘪𝘣𝘳ó 𝘦𝘯 𝘮𝘪 𝘣𝘰𝘭𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘴𝘶𝘵𝘶𝘳𝘢𝘣𝘢 𝘢 𝘶𝘯 𝘣𝘰𝘳𝘳𝘢𝘤𝘩𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘣í𝘢 𝘢𝘣𝘪𝘦𝘳𝘵𝘰 𝘭𝘢 𝘤𝘦𝘫𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘣𝘰𝘵𝘦𝘭𝘭𝘢. ────❞

❝ ──── 𝘌𝘳𝘢 𝘭𝘢 𝘯𝘪ñ𝘦𝘳𝘢, 𝘊𝘭𝘢𝘳𝘢. 𝘚𝘰𝘭𝘰 𝘢𝘭𝘤𝘢𝘯𝘻ó 𝘢 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳 “𝘥𝘪𝘴𝘱𝘢𝘳𝘰𝘴… 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘱𝘦𝘳𝘮𝘦𝘳𝘤𝘢𝘥𝘰… 𝘚𝘰𝘧í𝘢…” 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢𝘥𝘢 𝘴𝘦 𝘤𝘰𝘳𝘵𝘢𝘳𝘢.──── ❞

❝ ──── 𝘊𝘰𝘳𝘳í. 𝘋𝘦𝘫é 𝘢𝘭 𝘱𝘢𝘤𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘢𝘣𝘪𝘦𝘳𝘵𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘮𝘪𝘭𝘭𝘢, 𝘮𝘦 𝘲𝘶𝘪𝘵é 𝘭𝘢 𝘣𝘢𝘵𝘢 𝘦𝘯𝘴𝘢𝘯𝘨𝘳𝘦𝘯𝘵𝘢𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘺 𝘮𝘢𝘯𝘦𝘫é 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘭𝘰𝘤𝘰. 𝘙𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘰𝘭𝘰𝘳 𝘢 𝘨𝘰𝘮𝘢 𝘲𝘶𝘦𝘮𝘢𝘥𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘯𝘦𝘶𝘮á𝘵𝘪𝘤𝘰𝘴 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘧𝘳𝘦𝘯é 𝘦𝘯 𝘴𝘦𝘤𝘰 𝘧𝘳𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘢𝘭 𝘭𝘰𝘤𝘢𝘭. 𝘏𝘢𝘣í𝘢 𝘱𝘢𝘵𝘳𝘶𝘭𝘭𝘢𝘴, 𝘤𝘪𝘯𝘵𝘢𝘴 𝘢𝘮𝘢𝘳𝘪𝘭𝘭𝘢𝘴, 𝘨𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘭𝘰𝘳𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘦𝘥𝘢. 𝘌𝘭 𝘢𝘪𝘳𝘦 𝘰𝘭í𝘢 𝘢 𝘱ó𝘭𝘷𝘰𝘳𝘢 𝘺 𝘢 𝘮𝘪𝘦𝘥𝘰.──── ❞

❝ ──── 𝘗𝘳𝘦𝘨𝘶𝘯𝘵é 𝘱𝘰𝘳 𝘮𝘪 𝘩𝘪𝘫𝘢. 𝘕𝘢𝘥𝘪𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘳í𝘢 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘳𝘮𝘦 𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘰𝘫𝘰𝘴. 𝘜𝘯 𝘱𝘰𝘭𝘪𝘤í𝘢 𝘫𝘰𝘷𝘦𝘯 𝘮𝘦 𝘵𝘰𝘮ó 𝘥𝘦𝘭 𝘣𝘳𝘢𝘻𝘰 𝘺 𝘮𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘷ó 𝘩𝘢𝘤𝘪𝘢 𝘦𝘭 𝘧𝘰𝘯𝘥𝘰, 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘭á𝘤𝘵𝘦𝘰𝘴 𝘺 𝘤𝘰𝘯𝘨𝘦𝘭𝘢𝘥𝘰𝘴. 𝘈𝘩í 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘦𝘭𝘭𝘢. ────❞

❝────𝘚𝘰𝘧í𝘢 𝘺𝘢𝘤í𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘦𝘭𝘰, 𝘣𝘰𝘤𝘢 𝘢𝘳𝘳𝘪𝘣𝘢, 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘮𝘰𝘤𝘩𝘪𝘭𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘪𝘤𝘰𝘳𝘯𝘪𝘰𝘴 𝘵𝘰𝘥𝘢𝘷í𝘢 𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘢. 𝘛𝘦𝘯í𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘰𝘫𝘰𝘴 𝘢𝘣𝘪𝘦𝘳𝘵𝘰𝘴, 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘵𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘣𝘶𝘴𝘤𝘢𝘳𝘢 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳í𝘢. 𝘊𝘭𝘢𝘳𝘢, 𝘴𝘶 𝘯𝘪ñ𝘦𝘳𝘢; 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘢 𝘴𝘶 𝘭𝘢𝘥𝘰, 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘣𝘦𝘻𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢𝘴 𝘭𝘦𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘷𝘪𝘷𝘢. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘚𝘰𝘧í𝘢… 𝘮𝘪 𝘩𝘪𝘫𝘢 𝘚𝘰𝘧í𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤í𝘢 𝘪𝘯𝘵𝘢𝘤𝘵𝘢, 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘶𝘯 𝘱𝘦𝘲𝘶𝘦ñ𝘰 𝘢𝘨𝘶𝘫𝘦𝘳𝘰 𝘳𝘰𝘫𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰, 𝘫𝘶𝘴𝘵𝘰 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘷𝘢𝘣𝘢 𝘣𝘰𝘳𝘥𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻ó𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘦 𝘩𝘢𝘣í𝘢 𝘤𝘰𝘴𝘪𝘥𝘰 𝘺𝘰 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘦𝘭 𝘢ñ𝘰 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘳.────❞.

❝──── 𝘔𝘦 𝘢𝘳𝘳𝘰𝘥𝘪𝘭𝘭é. 𝘓𝘢 𝘵𝘰𝘮é 𝘦𝘯 𝘣𝘳𝘢𝘻𝘰𝘴 𝘴𝘪𝘯 𝘱𝘦𝘥𝘪𝘳 𝘱𝘦𝘳𝘮𝘪𝘴𝘰 𝘢 𝘯𝘢𝘥𝘪𝘦. 𝘗𝘦𝘴𝘢𝘣𝘢 𝘵𝘢𝘯 𝘱𝘰𝘤𝘰… 𝘵𝘢𝘯 𝘱𝘰𝘤𝘰. 𝘓𝘢 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘵é 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘮í 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘴𝘰 𝘱𝘶𝘥𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘷𝘰𝘭𝘷𝘦𝘳 𝘢 𝘮𝘦𝘵𝘦𝘳𝘭𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘢𝘥𝘦𝘯𝘵𝘳𝘰. 𝘚𝘦𝘯𝘵í 𝘭𝘢 𝘴𝘢𝘯𝘨𝘳𝘦 𝘤𝘢𝘭𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘮𝘱𝘢𝘱á𝘯𝘥𝘰𝘮𝘦 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘮𝘪𝘴𝘢, 𝘳𝘦𝘴𝘣𝘢𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘮𝘪𝘴 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘣𝘳𝘢𝘻𝘰𝘴, 𝘨𝘰𝘵𝘦𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘮𝘪𝘴 𝘥𝘦𝘥𝘰𝘴. 𝘓𝘢 𝘮𝘦𝘤í. 𝘓𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘭é. 𝘓𝘦 𝘱𝘳𝘰𝘮𝘦𝘵í 𝘤𝘰𝘴𝘢𝘴 𝘢𝘣𝘴𝘶𝘳𝘥𝘢𝘴: 𝘲𝘶𝘦 í𝘣𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘢 𝘪𝘳 𝘢 𝘋𝘪𝘴𝘯𝘦𝘺, 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘳𝘢𝘳í𝘢 𝘦𝘭 𝘱𝘦𝘳𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦𝘳í𝘢, 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘮á𝘴 𝘭𝘢 𝘥𝘦𝘫𝘢𝘳í𝘢 𝘴𝘰𝘭𝘢.──── ❞

❝ ──── 𝘈𝘭𝘨𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘯𝘵ó 𝘴𝘦𝘱𝘢𝘳𝘢𝘳𝘮𝘦. 𝘎𝘳𝘪𝘵é. 𝘕𝘰 𝘴é 𝘲𝘶é 𝘨𝘳𝘪𝘵é. 𝘚𝘰𝘭𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘪 𝘷𝘰𝘻 𝘯𝘰 𝘴𝘰𝘯𝘢𝘣𝘢 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘢. ──── ❞

❝──── 𝘊𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘧𝘪𝘯 𝘮𝘦 𝘴𝘰𝘭𝘵𝘢𝘳𝘰𝘯, 𝘮𝘪𝘴 𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘳𝘰𝘫𝘢𝘴 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘮𝘶ñ𝘦𝘤𝘢𝘴. ──── ❞

❝ ──── 𝘔𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥é 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘴𝘢 𝘴𝘢𝘯𝘨𝘳𝘦 𝘴𝘦𝘤𝘢 𝘥𝘶𝘳𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘩𝘰𝘳𝘢𝘴, 𝘪𝘯𝘤𝘭𝘶𝘴𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘶é𝘴 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘭𝘦𝘷𝘢𝘳𝘢𝘯. 𝘛𝘰𝘥𝘢𝘷í𝘢 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘰 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘤𝘪𝘦𝘳𝘳𝘰 𝘭𝘰𝘴 𝘰𝘫𝘰𝘴: 𝘭𝘢 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢 𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘮𝘦𝘵𝘪ó 𝘥𝘦𝘣𝘢𝘫𝘰 𝘥𝘦 𝘮𝘪𝘴 𝘶ñ𝘢𝘴, 𝘤ó𝘮𝘰 𝘴𝘦 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘦𝘤𝘪ó 𝘢𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘢𝘳𝘴𝘦, 𝘤ó𝘮𝘰 𝘰𝘭í𝘢 𝘢 𝘩𝘪𝘦𝘳𝘳𝘰 𝘺 𝘢 𝘮𝘪 𝘩𝘪𝘫𝘢.──── ❞

❝────𝘋𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘰𝘯𝘤𝘦𝘴 𝘷𝘪𝘷𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘴𝘰. 𝘊𝘰𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘭𝘰𝘨𝘳𝘢𝘯 𝘭𝘪𝘮𝘱𝘪𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘵𝘰𝘥𝘰.────❞

❝──── 𝘊𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘤𝘶𝘭𝘱𝘢 𝘥𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘦𝘳 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘥𝘰 𝘴𝘢𝘭𝘷𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘷𝘪𝘥𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘦𝘹𝘵𝘳𝘢ñ𝘰𝘴 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘭𝘢 𝘮í𝘢 𝘴𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘯𝘨𝘳𝘢𝘣𝘢 𝘦𝘯 𝘶𝘯 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘭𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘴𝘶𝘱𝘦𝘳𝘮𝘦𝘳𝘤𝘢𝘥𝘰. ────❞

❝ ──── 𝘗𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘰 𝘴𝘰𝘺 𝘢𝘴í. 𝘗𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘰 𝘯𝘰 𝘵𝘦𝘯𝘨𝘰 𝘧𝘦𝘭𝘪𝘤𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢. 𝘗𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘰 𝘯𝘰 𝘴𝘰𝘯𝘳í𝘰. ──── ❞

❝ ──── 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘥í𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘦𝘳𝘥í 𝘢 𝘱𝘦𝘲𝘶𝘦ñ𝘢 𝘩𝘪𝘫𝘢 𝘯𝘰 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘴𝘦 𝘮𝘶𝘳𝘪ó 𝘦𝘭𝘭𝘢. 𝘈𝘭𝘨𝘰 𝘥𝘦𝘯𝘵𝘳𝘰 𝘥𝘦 𝘮í 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪é𝘯 𝘴𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥ó 𝘵𝘪𝘳𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘦 𝘴𝘶𝘦𝘭𝘰 𝘧𝘳í𝘰, 𝘢𝘣𝘳𝘢𝘻𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘶𝘯 𝘤𝘶𝘦𝘳𝘱𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘪𝘳𝘢𝘣𝘢. 𝘠 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘷𝘰𝘭𝘷𝘪ó 𝘢 𝘭𝘦𝘷𝘢𝘯𝘵𝘢𝘳𝘴𝘦. ──── ❞

Firmó con su última letra; mientras millones de recuerdos lo abundan en el momento.

Astoria Greengrass
𝖺𝗇𝗇𝗒𝖾𝗈𝗇𝗀𝗁𝖺𝗌𝖾𝗒𝗈﹗
𝖻𝗂𝖾𝗇𝗏𝖾𝗇𝗂𝖽𝖺﹗

𝐂𝐑𝟏𝐀𝐓𝐔𝐑𝟑𝐍𝐃𝐁𝟑𝐀𝐒𝐓. Hola hola, al hablar uNewt. Quería decir que ya tenéis disponible al muchacho para cualquier trama, y rol que os plazca.

Pd: entre esta noche, y mañana quizá haga la ficha de él. ¡Mil gracias y bienvenidos!

𝐀𝐧𝐚𝐬𝐭𝐚𝐬𝐢𝐚 𝐒𝐭𝐞𝐞𝐥𝐞
𝖺𝗇𝗇𝗒𝖾𝗈𝗇𝗀𝗁𝖺𝗌𝖾𝗒𝗈﹗
𝖻𝗂𝖾𝗇𝗏𝖾𝗇𝗂𝖽𝖺﹗