· · · ────────────────── [𝘙𝘶𝘪𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘢́𝘵𝘪𝘤𝘢. 𝘜𝘯𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘪𝘳𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘵𝘦𝘮𝘣𝘭𝘰𝘳𝘰𝘴𝘢. 𝘓𝘶𝘦𝘨𝘰, 𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘰𝘻 𝘧𝘪𝘳𝘮𝘦, 𝘤𝘢𝘯𝘴𝘢𝘥𝘢.] Hace veintitrés días que Mr. Increíble fue asesinado. La resistencia perdió a su líder y desde entonces no hay dirección. Mi hermano, Jack-Jack, destruyó tres colisionadores de plasma. No sabemos si lo hizo con intención o por locura, pero tememos que su próximo ataque sea contra las bases nucleares. Si eso ocurre, no quedará nada que salvar. No queda comida. La carne desapareció hace más de un mes. Los invernaderos no producen nada desde la última ola de radiación. Sobrevivimos con agua contaminada y raciones muertas. Cada día somos menos. La mayoría de los supers han mutado o enloquecido. Los pocos que quedamos no confiamos ni entre nosotros. No hay esperanza aquí. Me conocen como Spectra, pero mi nombre de nacimiento es Violeta Parr. Ya no me importa que lo sepan. No quiero gloria, ni historia, ni recuerdo. Solo… tengo hambre. Solo necesito ayuda. Si alguien puede escuchar esto en otro tiempo, en otro lugar… deténganlos antes de que sea tarde. [𝘌𝘴𝘵𝘢́𝘵𝘪𝘤𝘢. 𝘓𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘮𝘪𝘴𝘪𝘰́𝘯 𝘴𝘦 𝘤𝘰𝘳𝘵𝘢.]

¿𝐐𝐮𝐞́ 𝐢𝐦𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚 𝐞𝐥 𝐧𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐜𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐭𝐨𝐝𝐨 𝐬𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐜𝐨𝐦𝐩𝐨𝐧𝐞? 𝐋𝐨𝐬 𝐧𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞𝐬 𝐧𝐨 𝐬𝐨𝐬𝐭𝐢𝐞𝐧𝐞𝐧 𝐡𝐮𝐞𝐬𝐨𝐬, 𝐧𝐨 𝐚𝐥𝐚𝐫𝐠𝐚𝐧 𝐥𝐚 𝐜𝐚𝐫𝐧𝐞. 𝐀𝐥 𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥, 𝐬𝐨́𝐥𝐨 𝐪𝐮𝐞𝐝𝐚 𝐥𝐚 𝐫𝐞𝐬𝐩𝐢𝐫𝐚𝐜𝐢𝐨́𝐧 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞𝐜𝐨𝐫𝐭𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐨𝐥𝐯𝐨, 𝐥𝐚 𝐜𝐞𝐫𝐭𝐞𝐳𝐚 𝐝𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐥 𝐟𝐢𝐧 𝐭𝐚𝐦𝐛𝐢𝐞́𝐧 𝐭𝐢𝐞𝐧𝐞 𝐡𝐞𝐫𝐞𝐝𝐞𝐫𝐨𝐬.

────❝ 𝑆𝑢𝑓𝑟𝑖𝑚𝑜𝑠 𝑚𝑎́𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑. ❞──── Ahí estaba... reflexionando sobre muchos eventos pasados, sin realmente prestar atención a la muchedumbre que circulaba frente a él y se detenia a preguntar precios o diseños únicos. Lo podías encontrar ahí, sentado en la acera bajo el sol de verano, cubierto por la capucha de si abrigo que le proveía algo de protección contra el imparable sol que iluminaba. Sentado junto a otros vendedores ambulantes de aquel mercado, buscando vender alguna artesanía como lo eran brazaletes, collares, pendientes de oreja, o adornos para el cabello. Habia vendido poco ya que tocaba juntar algo de dinero para el alquiler de aquel cuarto en donde se quedaba.

───────────八月盆─────────── "𝘓𝘢 𝘵𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘦𝘯𝘻𝘢𝘣𝘢 𝘢 𝘤𝘦𝘥𝘦𝘳 𝘴𝘶 𝘵𝘳𝘰𝘯𝘰 𝘢𝘭 𝘤𝘳𝘦𝘱𝘶́𝘴𝘤𝘶𝘭𝘰, 𝘺 𝘦𝘭 𝘰𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘴𝘦 𝘪𝘯𝘤𝘦𝘯𝘥𝘪𝘢𝘣𝘢 𝘦𝘯 𝘵𝘰𝘯𝘰𝘴 𝘢́𝘮𝘣𝘢𝘳 𝘺 𝘣𝘦𝘳𝘮𝘦𝘭𝘭𝘰́𝘯 𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘧𝘪𝘯𝘢𝘴 𝘱𝘶𝘱𝘪𝘭𝘢𝘴. 𝘈 𝘭𝘰 𝘭𝘢𝘳𝘨𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘳𝜄́𝘰, 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘳𝘢𝘴 𝘭𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘯𝘢𝘴 𝘧𝘭𝘰𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘩𝘢𝘤𝜄́𝘢𝘯 𝘴𝘶 𝘢𝘱𝘢𝘳𝘪𝘤𝘪𝘰́𝘯, 𝘤𝘰𝘮𝘦𝘯𝘻𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘴𝘶 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘦𝘯𝘴𝘰 𝘳𝘪𝘵𝘶𝘢𝘭, 𝘥𝘦𝘴𝘭𝘪𝘻𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘱𝘰𝘤𝘰 𝘢 𝘱𝘰𝘤𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘭𝘶𝘤𝘪𝘦́𝘳𝘯𝘢𝘨𝘢𝘴 𝘤𝘢𝘯𝘴𝘢𝘥𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘦𝘭 𝘢𝘨𝘶𝘢, 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘨𝘢𝘥𝘢 𝘥𝘦 𝘱𝘭𝘦𝘨𝘢𝘳𝘪𝘢𝘴, 𝘯𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢𝘳𝘢́𝘯 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘰 𝘺 𝘭𝘢𝘴 𝘤𝘭𝘢́𝘴𝘪𝘤𝘢𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘮𝘦𝘴𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘦𝘭 𝘧𝘶𝘵𝘶𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘷𝘦𝘯𝘥𝘳𝘢́. 𝘌𝘭 𝘢𝘪𝘳𝘦 𝘥𝘦𝘭 𝘖-𝘉𝘰𝘯 (お盆) 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦 𝘦𝘳𝘢 𝘥𝘦𝘯𝘴𝘰, 𝘴𝘢𝘵𝘶𝘳𝘢𝘥𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘢𝘲𝘶𝘦𝘭 𝘤𝘢𝘳𝘢𝘤𝘵𝘦𝘳𝜄́𝘴𝘵𝘪𝘤𝘰 𝘢𝘳𝘰𝘮𝘢 𝘴𝘦𝘮𝘪-𝘥𝘶𝘭𝘻𝘰́𝘯 𝘥𝘦𝘭 𝘪𝘯𝘤𝘪𝘦𝘯𝘴𝘰, 𝘭𝘢𝘴 𝘯𝘰𝘵𝘢𝘴 𝘴𝘦𝘤𝘢𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘴𝘢́𝘯𝘥𝘢𝘭𝘰 𝘺 𝘤𝘭𝘢𝘳𝘰, 𝘦𝘴𝘢 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘯𝘴𝘢 𝘴𝘦𝘯𝘴𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘯𝘰𝘴𝘵𝘢𝘭𝘨𝘪𝘢 𝘪𝘮𝘱𝘰𝘴𝘪𝘣𝘭𝘦 𝘥𝘦 𝘴𝘰𝘱𝘰𝘳𝘵𝘢𝘳 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘤𝘶𝘦𝘭𝘢 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘱𝘭𝘪𝘦𝘨𝘶𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘢𝘭𝘮𝘢 𝘦𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘧𝘦𝘴𝘵𝘦𝘫𝘰. 𝘈𝘶𝘯 𝘢𝘴𝜄́, 𝘱𝘢𝘳𝘢𝘥𝘰́𝘫𝘪𝘤𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘢𝘯𝘵𝘶𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳𝘰 𝘱𝘢𝘭𝘱𝘪𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘥𝘪𝘳𝘦𝘤𝘤𝘪𝘰́𝘯. 𝘍𝘢𝘮𝘪𝘭𝘪𝘢𝘴 𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳𝘢𝘴 𝘴𝘦 𝘳𝘦𝘶𝘯𝜄́𝘢𝘯 𝘦𝘯 𝘴𝘶𝘴 𝘺𝘶𝘬𝘢𝘵𝘢𝘴 𝘤𝘰𝘭𝘰𝘳𝘪𝘥𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘰𝘥𝘰́𝘯 𝘧𝘪𝘯𝘰, 𝘭𝘰𝘴 𝘯𝘪𝘯̃𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘳𝘳𝘦𝘵𝘦𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘮𝘶𝘭𝘵𝘪𝘵𝘶𝘥 𝘥𝘪𝘴𝘧𝘳𝘢𝘻𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘯 𝘮𝘢́𝘴𝘤𝘢𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘛𝘦𝘯𝘨𝘶 𝘺 𝘒𝘪𝘵𝘴𝘶𝘯𝘦 𝘢𝘳𝘵𝘦𝘴𝘢𝘯𝘢𝘭𝘦𝘴, 𝘭𝘰𝘴 𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘪𝘥𝘢 𝘤𝘩𝘪𝘴𝘱𝘰𝘳𝘳𝘰𝘵𝘦𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘪𝘯𝘤𝘦𝘴𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘳𝘪𝘴𝘢𝘴 𝘺 𝘦𝘭 𝘴𝘰𝘯𝘪𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘢𝘭𝘪𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘤𝘪𝘦́𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦, 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘦𝘯𝘰𝘳𝘮𝘦𝘴 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘰𝘳𝘦𝘴 𝘛𝘢𝘪𝘬𝘰 𝘮𝘢𝘳𝘤𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘯𝘵𝘶𝘴𝘪𝘢𝘴𝘮𝘰 𝘦𝘭 𝘳𝘪𝘵𝘮𝘰 𝘭𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝜄́𝘢 𝘴𝘦𝘳 𝘶𝘯 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻𝘰́𝘯 𝘤𝘰𝘭𝘦𝘤𝘵𝘪𝘷𝘰. 𝘌𝘭 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘷𝘪𝘷𝘰𝘴 𝘴𝘦 𝘦𝘴𝘧𝘰𝘳𝘻𝘢𝘣𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦𝘳 𝘢𝘭𝘦𝘨𝘳𝘦, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘭𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘯𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘶𝘷𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘢𝘤𝘦𝘤𝘩𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘳𝘪𝘯𝘤𝘰́𝘯. 𝘠 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘢𝘯̃𝘰, 𝘙𝘦𝘪𝘬𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘢𝘭𝘭𝜄́. 𝘕𝘰 𝘭𝘦 𝘩𝘢𝘤𝜄́𝘢 𝘧𝘢𝘭𝘵𝘢 𝘢𝘯𝘶𝘯𝘤𝘪𝘢𝘳𝘴𝘦, 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘶𝘦́𝘴 𝘥𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘦𝘯 “𝘴𝘶 𝘩𝘰𝘨𝘢𝘳”. 𝘈 𝘴𝘶 𝘱𝘢𝘴𝘰, 𝘭𝘢𝘴 𝘮𝘶𝘭𝘵𝘪𝘵𝘶𝘥𝘦𝘴 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝜄́𝘢𝘯 𝘢𝘣𝘳𝘪𝘳𝘴𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘳𝘦𝘷𝘦𝘳𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘪𝘯𝘷𝘰𝘭𝘶𝘯𝘵𝘢𝘳𝘪𝘢, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘴𝘶𝘴 𝘤𝘶𝘦𝘳𝘱𝘰𝘴 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘳𝘥𝘢𝘳𝘢𝘯 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘩𝘢𝘣𝜄́𝘢𝘯 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘢𝘥𝘰. 𝘝𝘦𝘴𝘵𝜄́𝘢 𝘶𝘯 𝘬𝘪𝘮𝘰𝘯𝘰 𝘵𝘳𝘢𝘥𝘪𝘤𝘪𝘰𝘯𝘢𝘭 𝘥𝘦 𝘵𝘰𝘯𝘰𝘴 𝘳𝘰𝘫𝘰𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘧𝘶𝘯𝘥𝘰𝘴 𝘺 𝘥𝘰𝘳𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘢𝘱𝘢𝘨𝘢𝘥𝘰𝘴, 𝘤𝘰𝘯 𝘱𝘢𝘵𝘳𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘢𝘯𝘵𝘪𝘨𝘶𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘤𝘳𝘪𝘴𝘢𝘯𝘵𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘮𝘢𝘳𝘤𝘩𝘪𝘵𝘰𝘴 𝘺 𝘥𝘳𝘢𝘨𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝜄́𝘢𝘯 𝘥𝘢𝘯𝘻𝘢𝘳 𝘱𝘰𝘳 𝘷𝘰𝘭𝘶𝘯𝘵𝘢𝘥 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘢 𝘣𝘢𝘫𝘰 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘵𝘦𝘮𝘣𝘭𝘰𝘳𝘰𝘴𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘭𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘯𝘢𝘴. 𝘚𝘶 𝘤𝘢𝘣𝘦𝘭𝘭𝘰, 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘨𝘪𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘶𝘯 𝘦𝘭𝘢𝘣𝘰𝘳𝘢𝘥𝘰 𝘮𝘰𝘯̃𝘰 𝘤𝘦𝘳𝘦𝘮𝘰𝘯𝘪𝘢𝘭, 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘢𝘥𝘰𝘳𝘯𝘢𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘱𝘦𝘪𝘯𝘦𝘵𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘩𝘶𝘦𝘴𝘰 𝘱𝘶𝘭𝘪𝘥𝘰 𝘺 𝘤𝘪𝘯𝘵𝘢𝘴 𝘳𝘰𝘫𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶𝘫𝘦𝘵𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘧𝘭𝘰𝘳𝘦𝘴, 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴, 𝘤𝘰𝘭𝘨𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘢𝘥𝘰𝘳𝘯𝘰𝘴 𝘮𝘦𝘵𝘢́𝘭𝘪𝘤𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘵𝘪𝘯𝘵𝘪𝘯𝘦𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯 𝘴𝘰𝘯𝘪𝘥𝘰 𝘩𝘶𝘦𝘤𝘰, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘱𝘦𝘲𝘶𝘦𝘯̃𝘢𝘴 𝘤𝘢𝘮𝘱𝘢𝘯𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘵𝘦𝘮𝘱𝘭𝘰 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘪𝘧𝘶𝘯𝘵𝘰𝘴. 𝘚𝘶𝘴 𝘰𝘫𝘰𝘴 𝘤𝘰𝘳𝘵𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘯𝘶𝘮𝘣𝘳𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘥𝘢𝘨𝘢𝘴 𝘦𝘯𝘷𝘢𝘪𝘯𝘢𝘥𝘢𝘴 𝘦𝘯 𝘮𝘪𝘦𝘭. 𝘚𝘶 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘢𝘴𝘢𝘣𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘯𝘤𝘪𝘮𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘣𝘰𝘳𝘥𝘦 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘢𝘣𝘢𝘯𝘪𝘤𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘥𝘦𝘭𝘪𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘨𝘳𝘢𝘤𝘪𝘢 𝘧𝘦𝘮𝘦𝘯𝘪𝘯𝘢 𝘰𝘤𝘶𝘭𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘴𝘶 𝘳𝘰𝘴𝘵𝘳𝘰, 𝘯𝘰 𝘣𝘶𝘴𝘤𝘢𝘣𝘢; 𝘦𝘭𝘦𝘨𝜄́𝘢. 𝘕𝘢𝘥𝘪𝘦 𝘰𝘴𝘢𝘣𝘢 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘱𝘰𝘯𝘦𝘳𝘴𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘤𝘢𝘮𝘪𝘯𝘰, 𝘯𝘪 𝘴𝘪𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘢 “𝘭𝘰𝘴 𝘴𝘶𝘺𝘰𝘴” 𝘺 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘯𝘴𝘪𝘰́𝘯 𝘦𝘳𝘢 𝘱𝘢𝘴𝘢𝘳 "𝘥𝘦𝘴𝘢𝘱𝘦𝘳𝘤𝘪𝘣𝘪𝘥𝘢" 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘰𝘴 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘥𝘦𝘯𝘵𝘦𝘴, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘺𝘢 𝘦𝘳𝘢 𝘶𝘴𝘶𝘢𝘭, 𝘦𝘮𝘱𝘦𝘻𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘢 𝘮𝘶𝘳𝘮𝘶𝘳𝘢𝘳 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘴𝘶 𝘱𝘰𝘴𝘪𝘣𝘭𝘦 𝘱𝘳𝘰𝘤𝘦𝘥𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢, 𝘶𝘯𝘰𝘴 𝘢𝘧𝘪𝘳𝘮𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘳𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘴𝘢𝘤𝘦𝘳𝘥𝘰𝘵𝘪𝘴𝘢 𝘦𝘯𝘷𝘪𝘢𝘥𝘢 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶́𝘯 𝘴𝘢𝘯𝘵𝘶𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘤𝘦𝘳𝘤𝘢𝘯𝘰. 𝘖𝘵𝘳𝘰𝘴 𝘳𝘶𝘮𝘰𝘳𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘵𝘳𝘢𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘱𝘰𝘥𝘦𝘳𝘰𝘴𝘢 𝘮𝘦́𝘥𝘪𝘶𝘮 𝘦𝘳𝘳𝘢𝘯𝘵𝘦, 𝘪𝘯𝘤𝘭𝘶𝘴𝘰 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢𝘳𝘰𝘯 𝘢 𝘣𝘢𝘶𝘵𝘪𝘻𝘢𝘳𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘰 “𝘭𝘢 𝘥𝘢𝘮𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘦𝘯𝘷𝘦𝘫𝘦𝘤𝘦". 𝘗𝘢𝘳𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘷𝘪𝘷𝘰𝘴, 𝘦𝘭 𝘖-𝘣𝘰𝘯 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘦𝘭𝘦𝘣𝘳𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘮𝘦𝘮𝘰𝘳𝘪𝘢, 𝘶𝘯 𝘢𝘤𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘢𝘮𝘰𝘳, 𝘶𝘯 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢𝘥𝘰 𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘦𝘴𝘱𝜄́𝘳𝘪𝘵𝘶𝘴 𝘢𝘯𝘤𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢𝘭𝘦𝘴. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘙𝘦𝘪𝘬𝘰, 𝘦𝘳𝘢 𝘰𝘵𝘳𝘢 𝘤𝘰𝘴𝘢. 𝘜𝘯𝘢 𝘰𝘱𝘰𝘳𝘵𝘶𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 𝘳𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘢𝘯… 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘨𝘦. 𝘌𝘴 𝘥𝘶𝘳𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘴 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘈𝘨𝘰𝘴𝘵𝘰, 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘰𝘴 𝘪𝘯𝘰𝘤𝘦𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘤𝘭𝘢𝘮𝘢𝘯 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘦𝘯̃𝘢𝘭𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘱𝘢𝘴𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘺 𝘴𝘦𝘳𝘦𝘴 𝘢𝘮𝘢𝘥𝘰𝘴, 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘰𝘧𝘳𝘦𝘤𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘮𝘢́𝘴 𝘵𝘪𝘦𝘳𝘯𝘢𝘴 𝘺 𝘤𝘰𝘯𝘷𝘪𝘯𝘤𝘦𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘮𝘦𝘯𝘵𝘪𝘳𝘢𝘴. 𝘌𝘯𝘷𝘰𝘭𝘷𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘰𝘭𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘦𝘯 𝘶𝘯 𝘥𝘶𝘭𝘤𝘦 𝘺 𝘤𝘢́𝘭𝘪𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘶𝘦𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘪𝘯𝘢𝘭𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘦𝘫𝘢 𝘮𝘢́𝘴 𝘷𝘢𝘤𝜄́𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴. 𝘠 𝘢𝘴𝜄́, 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘢𝘯𝘰, 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘦𝘭 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘩𝘰𝘯𝘳𝘢 𝘢 𝘴𝘶𝘴 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘰𝘴… 𝘌𝘭𝘭𝘢 𝘴𝘦 𝘢𝘭𝘪𝘮𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘰𝘴." ────────────────────────── #Minirol♥.

📸 @SilverStC | Gotham | #GalaNights Las galas tienen un talento especial para hacerme recordar que el lujo, sin alma, es solo ruido caro. Esta noche, entre brindis y discursos interminables, alguien decidió llevarse mi collar de diamantes. No hice un escándalo. Me quedaba mejor la clavícula al aire, de todas formas. Al final, la joya más valiosa fue darme cuenta de que hay cosas que pesan menos cuando se pierden. —💎 S. 𝐸𝑙 𝑠𝑎𝑙𝑜́𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑖𝑛𝑢𝑛𝑑𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑢𝑐𝑒𝑠 𝑑𝑜𝑟𝑎𝑑𝑎𝑠 𝑦 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑟𝑠𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑒𝑛 𝑣𝑜𝑧 𝑏𝑎𝑗𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑚𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑣𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑖𝑛𝑣𝑖𝑠𝑖𝑏𝑙𝑒. 𝑆𝑖𝑙𝑣𝑒𝑟 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑒𝑛𝜄́𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑝𝑎 𝑑𝑒 𝑐𝘩𝑎𝑚𝑝𝑎́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝘩𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑏𝑎𝑑𝑜, 𝑠𝑜𝑛𝑟𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑐𝑜𝑟𝑡𝑒𝑠𝜄́𝑎 𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒𝑠 𝑑𝑒𝑚𝑎𝑠𝑖𝑎𝑑𝑜 𝑙𝑎𝑟𝑔𝑜𝑠. 𝐶𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑚𝑢́𝑠𝑖𝑐𝑎 𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑜́, 𝑛𝑜𝑡𝑜́ 𝑒𝑙 𝑓𝑟𝜄́𝑜 𝑟𝑒𝑝𝑒𝑛𝑡𝑖𝑛𝑜 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜. 𝑁𝑜 𝘩𝑢𝑏𝑜 𝑗𝑎𝑑𝑒𝑜 𝑛𝑖 𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑎 𝑙𝑎 𝑔𝑎𝑟𝑔𝑎𝑛𝑡𝑎; 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑖𝑔𝑒𝑟𝑎 𝑖𝑛𝑐𝑙𝑖𝑛𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑏𝑒𝑧𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑎𝑐𝑒𝑝𝑡𝑎𝑟𝑎 𝑢𝑛 𝑐𝑢𝑚𝑝𝑙𝑖𝑑𝑜 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜𝑠𝑜. 𝑇𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑜́ 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑝𝑎, 𝑑𝑒𝑗𝑜́ 𝑒𝑙 𝑐𝑟𝑖𝑠𝑡𝑎𝑙 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑏𝑎𝑛𝑑𝑒𝑗𝑎 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑐𝑎𝑚𝑎𝑟𝑒𝑟𝑜 𝑦 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑖𝑜́ 𝑝𝑎𝑠𝑜 𝘩𝑎𝑐𝑖𝑎 𝑒𝑙 𝑏𝑎𝑙𝑐𝑜́𝑛, 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑒𝑙 𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑓𝑟𝑒𝑠𝑐𝑜 𝑙𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑜́ 𝑚𝑒𝑗𝑜𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟 𝑑𝑖𝑎𝑚𝑎𝑛𝑡𝑒.

✎. . . ❝ 𝕰𝖘 𝖎𝖒𝖕𝖊𝖗𝖆𝖙𝖎𝖛𝖔 𝖆𝖈𝖆𝖇𝖆𝖗 𝖈𝖔𝖓 𝖊𝖘𝖊 𝖉𝖊𝖘𝖈𝖆𝖗𝖆𝖉𝖔 𝖊 𝖎𝖓𝖚́𝖙𝖎𝖑 𝖒𝖆𝖌𝖔 𝖙𝖗𝖆𝖒𝖕𝖔𝖘𝖔, 𝖆𝖓𝖙𝖊𝖘 𝖉𝖊 𝖖𝖚𝖊 𝖘𝖊 𝖛𝖚𝖊𝖑𝖛𝖆 𝖚𝖓𝖆 𝖘𝖊𝖗𝖎𝖆 𝖆𝖒𝖊𝖓𝖆𝖟𝖆. 𝕹𝖎 𝕶𝖆𝖙𝖍𝖊𝖗𝖎𝖓𝖊, 𝖓𝖎 𝕬𝖗𝖙𝖍𝖚𝖗 𝖘𝖔𝖓 𝖗𝖎𝖛𝖆𝖑𝖊𝖘 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖊́𝖑... 𝖕𝖚𝖊𝖘 𝖊𝖘 𝖙𝖆𝖓 𝖕𝖔𝖈𝖔 𝖔𝖗𝖙𝖔𝖉𝖔𝖝𝖔 𝖖𝖚𝖊 𝖎𝖓𝖈𝖑𝖚𝖘𝖔 𝖒𝖊 𝖘𝖆𝖈𝖆 𝖉𝖊 𝖖𝖚𝖎𝖈𝖎𝖔. 𝖀𝖓 𝖈𝖔𝖒𝖇𝖆𝖙𝖊 𝖉𝖎𝖗𝖊𝖈𝖙𝖔 𝖓𝖔 𝖊𝖘 𝖔𝖕𝖈𝖎𝖔́𝖓. 𝕰𝖘 𝖓𝖊𝖈𝖊𝖘𝖆𝖗𝖎𝖆 𝖈𝖗𝖊𝖆𝖗 𝖚𝖓𝖆 𝖇𝖎𝖊𝖓 𝖊𝖑𝖆𝖇𝖔𝖗𝖆𝖉𝖆 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖗𝖆𝖈𝖈𝖎𝖔́𝖓 𝖖𝖚𝖊 𝖑𝖊 𝖍𝖆𝖌𝖆 𝖇𝖆𝖏𝖆𝖗 𝖑𝖆 𝖌𝖚𝖆𝖗𝖉𝖎𝖆, 𝖖𝖚𝖊 𝖑𝖊 𝖍𝖆𝖌𝖆 𝖕𝖊𝖗𝖉𝖊𝖗 𝖈𝖔𝖓𝖈𝖊𝖓𝖙𝖗𝖆𝖈𝖎𝖔́𝖓... 𝕸𝖆𝖙𝖆𝖗𝖑𝖔 𝖊𝖘 𝖚𝖓𝖆 𝖕𝖗𝖔𝖊𝖟𝖆 𝖆𝖚́𝖓 𝖎𝖓𝖆𝖑𝖈𝖆𝖓𝖟𝖆𝖇𝖑𝖊, 𝖘𝖊𝖑𝖑𝖆𝖗𝖑𝖔 𝖊𝖘 𝖒𝖎 𝖚𝖓𝖎𝖈𝖆 𝖘𝖆𝖑𝖎𝖉𝖆. ❞ 『 𝖤𝗌𝖼𝗋𝗂𝗍𝗈 𝖽𝖾 𝗅𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍𝖺𝗌 𝗉𝖾𝗋𝗌𝗈𝗇𝖺𝗅𝖾𝗌 𝖽𝖾𝗅 𝖣𝗋. 𝖩𝗈𝗁𝗇 𝖣𝖾𝖾 𝖽𝖾 𝖬𝗈𝗋𝗍𝗅𝖺𝗄𝖾. 』

"𝓤𝓷𝓪 𝓿𝓮𝔃, 𝓬𝓪𝓭𝓪 𝓪𝓷̃𝓸 𝓙𝓸𝓪𝓷 𝔂 𝔂𝓸 𝓼𝓸𝓵𝜾́𝓪𝓶𝓸𝓼 𝓿𝓲𝓼𝓲𝓽𝓪𝓻 𝓼𝓾 𝓯𝓪𝓶𝓲𝓵𝓲𝓪 𝓮𝓷 𝓼𝓾 𝓹𝓾𝓮𝓫𝓵𝓸 𝓷𝓪𝓽𝓪𝓵 𝓹𝓪𝓻𝓪 𝓵𝓪𝓼 𝓬𝓮𝓵𝓮𝓫𝓻𝓪𝓬𝓲𝓸𝓷𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓵 𝟑𝟎 𝓭𝓮 𝓜𝓪𝔂𝓸, 𝓫𝓾𝓮𝓷𝓸... 𝓮𝓷 𝓻𝓮𝓪𝓵𝓲𝓭𝓪𝓭 𝓵𝓪 𝓯𝓪𝓶𝓲𝓵𝓲𝓪 𝓭𝓮 𝓼𝓾 𝓱𝓮𝓻𝓶𝓪𝓷𝓸 𝓶𝓮𝓷𝓸𝓻, 𝓟𝓲𝓮𝓻𝓻𝓮 𝓭'𝓐𝓻𝓬. 𝓠𝓾𝓲𝓮𝓷 𝓹𝓾𝓭𝓸 𝓼𝓸𝓼𝓽𝓮𝓷𝓮𝓻 𝓪𝓵𝓰𝓸 𝓺𝓾𝓮 𝓙𝓸𝓪𝓷 𝓪𝓵𝓰𝓾𝓷𝓪 𝓿𝓮𝔃 𝓭𝓮𝓼𝓮𝓸́ 𝔂 𝓵𝓮 𝓯𝓾𝓮 𝓲𝓶𝓹𝓸𝓼𝓲𝓫𝓵𝓮 𝓭𝓮𝓫𝓲𝓭𝓸 𝓪 𝓼𝓾 𝓽𝓻𝓪́𝓰𝓲𝓬𝓸 '𝓯𝓲𝓷𝓪𝓵'. 𝓓𝓮𝓫𝓸 𝓪𝓰𝓻𝓪𝓭𝓮𝓬𝓮𝓻 𝓪 𝓢𝓪𝓬𝓪́𝓽𝓱𝓪𝓬𝓱 𝓹𝓸𝓻 𝓱𝓪𝓫𝓮𝓻𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓵𝓿𝓪𝓭𝓸 𝓮𝓷 𝓮𝓼𝓮 𝓮𝓷𝓽𝓸𝓷𝓬𝓮𝓼. 𝓒𝓪𝓭𝓪 𝓪𝓷̃𝓸 𝓿𝓲𝓼𝓲𝓽𝓪𝓫𝓪𝓶𝓸𝓼 𝓼𝓾 𝓯𝓪𝓶𝓲𝓵𝓲𝓪 𝔂 𝓮𝓵𝓵𝓸𝓼 𝓮𝓻𝓪𝓷 𝓹𝓵𝓮𝓷𝓪𝓶𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓬𝓲𝓮𝓷𝓽𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓙𝓸𝓪𝓷 𝓼𝓮𝓰𝓾𝓲𝓪 𝓿𝓲𝓿𝓪 𝓬𝓸𝓶𝓸 𝓾𝓷𝓪 𝓲𝓷𝓶𝓸𝓻𝓽𝓪𝓵, 𝓪𝓾́𝓷 𝓲𝓷𝓬𝓵𝓾𝓼𝓸 𝓽𝓻𝓪𝓼 𝓷𝓾𝓮𝓼𝓽𝓻𝓪𝓼 𝓷𝓾𝓹𝓬𝓲𝓪𝓼 𝓼𝓮𝓰𝓾𝓲𝓶𝓸𝓼 𝓿𝓲𝓼𝓲𝓽𝓪́𝓷𝓭𝓸𝓵𝓮𝓼. 𝓕𝓾𝓮𝓻𝓸𝓷 𝓵𝓸𝓼 𝓾́𝓷𝓲𝓬𝓸𝓼 𝓱𝓾𝓶𝓪𝓷𝓸𝓼 𝓶𝓸𝓻𝓽𝓪𝓵𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓾𝓹𝓲𝓮𝓻𝓸𝓷 𝓭𝓮 𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓶𝓾𝓷𝓭𝓸 𝓸𝓬𝓾𝓵𝓽𝓸, 𝔂 𝓵𝓸 𝓽𝓸𝓶𝓪𝓻𝓸𝓷 𝓫𝓪𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽𝓮 𝓫𝓲𝓮𝓷. 𝓢𝓲, 𝓾𝓷 𝓹𝓸𝓬𝓸 𝓲𝓻𝓸́𝓷𝓲𝓬𝓸 𝓮𝓵 𝓲𝓻 𝓪 𝓿𝓮𝓻𝓵𝓸𝓼 𝓮𝓷 𝓵𝓪 𝓬𝓮𝓵𝓮𝓫𝓻𝓪𝓬𝓲𝓸́𝓷 𝓭𝓮 𝓼𝓾 𝓯𝓪𝓵𝓵𝓮𝓬𝓲𝓶𝓲𝓮𝓷𝓽𝓸 𝓸𝓯𝓲𝓬𝓲𝓪𝓵, 𝓪𝓾𝓷𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓪𝓶𝓫𝓲𝓮́𝓷 𝓮𝓻𝓪 𝓷𝓾𝓮𝓼𝓽𝓻𝓪 𝓶𝓪𝓷𝓮𝓻𝓪 𝓭𝓮 𝓭𝓮𝓬𝓲𝓻 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓼𝓾𝓼𝓾𝓻𝓻𝓸𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓙𝓸𝓪𝓷 𝓼𝓮𝓰𝓾𝜾́𝓪 𝓿𝓲𝓿𝓪. 𝓘𝓷𝓬𝓵𝓾𝓼𝓸, 𝓪𝔂𝓾𝓭𝓪𝓫𝓪 𝓪 𝓒𝓵𝓸𝓽𝓲𝓵𝓭𝓮 𝓭'𝓐𝓻𝓬, 𝓼𝓾 𝓽𝓪𝓽𝓪𝓻𝓪𝓷𝓲𝓮𝓽𝓪, 𝓬𝓸𝓷 𝓭𝓮𝓽𝓪𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓮𝓷 𝓼𝓾 𝓿𝓮𝓼𝓽𝓾𝓪𝓻𝓲𝓸 𝓹𝓪𝓻𝓪 𝓭𝓮𝓼𝓯𝓲𝓵𝓪𝓻 𝓮𝓷 𝓵𝓪𝓼 𝓬𝓪𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓓𝓸𝓶𝓻𝓮́𝓶𝔂. 𝓔𝓼 𝓲𝓷𝓬𝓻𝓮𝜾́𝓫𝓵𝓮 𝓮𝓵 𝓹𝓪𝓻𝓮𝓬𝓲𝓭𝓸 𝓺𝓾𝓮 𝓪𝓶𝓫𝓪𝓼 𝓽𝓲𝓮𝓷𝓮𝓷. 𝓐𝓱𝓸𝓻𝓪 𝓺𝓾𝓮 𝓙𝓸𝓪𝓷 𝓯𝓾𝓮 𝓪𝓼𝓮𝓼𝓲𝓷𝓪𝓭𝓪... ¿𝓒𝓸́𝓶𝓸 𝓼𝓮 𝓼𝓾𝓹𝓸𝓷𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓲𝓻𝓮 𝓪 𝓼𝓾 𝓯𝓪𝓶𝓲𝓵𝓲𝓪 𝓪 𝓵𝓸𝓼 𝓸𝓳𝓸𝓼 𝓽𝓻𝓪𝓼 𝓷𝓸𝓽𝓪𝓻 𝓺𝓾𝓮 𝓪𝓱𝓸𝓻𝓪 𝓮𝓵𝓵𝓪 𝓷𝓸 𝓶𝓮 𝓪𝓬𝓸𝓶𝓹𝓪𝓷̃𝓪 𝓮𝓷 𝓵𝓪𝓼 𝓿𝓲𝓼𝓲𝓽𝓪𝓼.ᐣ 𝓝𝓸 𝓽𝓮𝓷𝓰𝓸 𝓶𝓪́𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓮𝓻𝓰𝓾̈𝓮𝓷𝔃𝓪 𝓭𝓮 𝓼𝓲𝓺𝓾𝓲𝓮𝓻𝓪 𝓹𝓪𝓻𝓪𝓻𝓶𝓮 𝓯𝓻𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓪 𝓮𝓵𝓵𝓸𝓼... "

𝙏𝙚𝙣 𝙥𝙧𝙚𝙨𝙚𝙣𝙩𝙚 𝙦𝙪𝙚 𝙩𝙤𝙙𝙖 𝙚𝙨𝙥𝙚𝙘𝙪𝙡𝙖𝙘𝙞𝙤́𝙣 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙭𝙞𝙨𝙩𝙚 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙢𝙪𝙣𝙙𝙤, 𝙩𝙤𝙙𝙤 𝙢𝙞𝙩𝙤, 𝙩𝙤𝙙𝙖 𝙧𝙚𝙡𝙞𝙜𝙞𝙤́𝙣, 𝙩𝙤𝙙𝙖 𝙛𝙞𝙡𝙤𝙨𝙤𝙛𝜾́𝙖, 𝙩𝙤𝙙𝙖 𝙝𝙞𝙨𝙩𝙤𝙧𝙞𝙖, 𝙨𝙤𝙣 𝙢𝙚𝙣𝙩𝙞𝙧𝙖𝙨.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ⠛ㅤ𝕰𝖑 𝖚́𝖑𝖙𝖎𝖒𝖔 𝖉𝖎́𝖆. ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ ⠀⠀▫︎ 𝖢𝗎𝖺𝗇𝖽𝗈 𝗅𝖺 𝗎́𝗅𝗍𝗂𝗆𝖺 𝗍𝗋𝗈𝗆𝗉𝖾𝗍𝖺 𝗌𝗈𝗇𝗈́, 𝖾𝗅 𝗎́𝗅𝗍𝗂𝗆𝗈 𝗉𝗈𝗋𝗍𝖺𝗅 𝗌𝖾 𝖺𝖻𝗋𝗂𝗈́. 𝖴𝗇 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖺𝗇𝗍𝖾 𝗊𝗎𝖾 𝗏𝖺𝗅𝗂́𝖺 𝗈𝗋𝗈́, 𝖾𝗅 𝗍𝗂𝖾𝗆𝗉𝗈 𝗉𝖺𝗋𝖺 𝗍𝗈𝖽𝖺 𝗁𝗎𝗆𝖺𝗇𝗂𝖽𝖺𝖽 𝗌𝖾 𝖽𝖾𝗍𝗎𝗏𝗈. 𝖤𝗅 𝗍𝖾𝗆𝗂𝖻𝗅𝖾 𝖿𝗂𝗇 𝗁𝖺𝖻𝗂́𝖺 𝗅𝗅𝖾𝗀𝖺𝖽𝗈, 𝖺𝗊𝗎𝖾𝗅 𝗍𝗋𝖺́𝗀𝗂𝖼𝗈 𝗉𝗋𝖾𝗅𝗎𝖽𝗂𝗈 𝖾𝗌𝗍𝖺𝖻𝖺 𝖺𝗊𝗎𝗂́, 𝖺𝗁𝗈𝗋𝖺. 𝖤𝗇 𝖾𝗌𝖾 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗌𝗈 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍𝗈 𝗌𝗂𝗇𝗍𝗂𝗈́ 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝗌𝖾 𝗅𝖾 𝖾𝗌𝗍𝗋𝗎𝗃𝖺𝖻𝖺 𝖾𝗅 𝖼𝗈𝗋𝖺𝗓𝗈́𝗇 (𝗌𝗂 𝖾𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝖺𝗅𝗀𝗎𝗇𝖺 𝗏𝖾𝗓 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗈́ 𝖼𝗈𝗇 𝗎𝗇𝗈) 𝗒 𝗌𝗂𝗇 𝗉𝖾𝗋𝖼𝖺𝗍𝖺𝗋𝗌𝖾, 𝖼𝖺𝖽𝖺 𝗅𝖺́𝗀𝗋𝗂𝗆𝖺 𝖻𝗋𝗈𝗍𝖺𝖻𝖺 𝗂𝗇𝖼𝖾𝗌𝖺𝗇𝗍𝖾. 𝖲𝖺𝖻𝗂́𝖺 𝗅𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝗌𝗎𝖼𝖾𝖽𝖾𝗋𝗂́𝖺 𝗒 𝖺𝗎𝗇𝗊𝗎𝖾 𝗇𝗈 𝖾𝗑𝗂𝗌𝗍𝗂́𝖺 𝗈𝗍𝗋𝖺 𝗈𝗉𝖼𝗂𝗈́𝗇, 𝖺𝗎́𝗇 𝗌𝖾 𝗇𝖾𝗀𝖺𝖻𝖺 𝗋𝗈𝗍𝗎𝗇𝖽𝖺𝗆𝖾𝗇𝗍𝖾 𝖾𝗇 𝗌𝖾𝗋 𝗉𝖺𝗋𝗍𝖾 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝗂𝗇𝗆𝗂𝗇𝖾𝗇𝗍𝖾 𝖺𝗇𝗂𝗊𝗎𝗂𝗅𝖺𝖼𝗂𝗈́𝗇 𝖺𝖻𝗌𝗈𝗅𝗎𝗍𝖺.