— 𝐷𝑒𝑏𝑒𝑚𝑜𝑠 𝑠𝑒𝑟 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑏𝑟𝑖𝑠𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑜𝑝𝑙𝑎 𝑦 𝑙𝑢𝑒𝑔𝑜 𝑠𝑒 𝑎𝑙𝑒𝑗𝑎… 𝑠𝑖𝑛 𝑎𝑡𝑎𝑑𝑢𝑟𝑎𝑠… 𝑠𝑖𝑛 𝑑𝑜𝑙𝑜𝑟… 𝑠𝑖𝑛 𝑝𝑟𝑒𝑜𝑐𝑢𝑝𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛

#𝒩𝑜𝓉𝒸𝒶𝓃𝑜𝓃 #ℳ𝑜𝒹𝑒𝓇𝓃𝒜𝒰 #𝒲𝒽𝒶𝓉ℐ𝒻

𝐿𝑜𝑛𝑑𝑟𝑒𝑠, 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑒𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑢𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑦 𝑎𝑏𝑢𝑛𝑑𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑢𝑚𝑒 𝑎 𝘩𝑒𝑐𝑒𝑠 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑏𝑟𝑢𝑚𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑎𝑝𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑇𝑎́𝑚𝑒𝑠𝑖𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑑𝑒𝑑𝑜𝑠 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑚𝑎𝑔𝑜́𝑟𝑖𝑐𝑜𝑠 𝑡𝑟𝑎𝑡𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑎𝑙𝑧𝑎𝑟 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜𝑠 𝑚𝑎𝑙 𝑒𝑛𝑡𝑒𝑟𝑟𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑡𝑟𝑒𝑠 𝑐𝑎𝑝𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑡𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑎𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑓𝑢𝑛𝑑𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑦 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑜 𝑎𝘩𝑜𝑔𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑎𝑔𝑢𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑝𝑒𝑐𝑎𝑑𝑜𝑠. 𝑈𝑛𝑎 𝑡𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑎́𝑟𝑖𝑑𝑎 𝑟𝑒𝑣𝑖𝑡𝑎𝑙𝑖𝑧𝑎𝑑𝑎 𝑒𝑛 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒, 𝑓𝑒𝑐𝘩𝑜𝑟𝑖́𝑎𝑠 𝑦 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑎 𝑒𝑙𝑒𝑔𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑡𝑒𝑗𝑖𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑎𝑏𝑠𝑜𝑙𝑢𝑡𝑎 𝑚𝑖𝑠𝑒𝑟𝑖𝑎. 𝑁𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑜𝑟𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑟𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑖𝑚𝑝𝑖́𝑎 𝑝𝑢𝑑𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟𝑠𝑒 𝑙𝑖𝑔𝑒𝑟𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑔𝑢𝑠𝑡𝑜 𝑒𝑛 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑐𝑎𝑑𝑎́𝑣𝑒𝑟 𝑐𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑒𝑑𝑎, 𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑛 𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠, 𝑒𝑐𝘩𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑒 𝑚𝑒𝑛𝑜𝑠 𝑙𝑎 𝑖𝑑𝑒𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑡𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑛𝑎𝑡𝑎𝑙.

𝐸𝑙 𝑐𝑟𝑜𝑛𝑜́𝑚𝑒𝑡𝑟𝑜 𝑚𝑎𝑟𝑐𝑜́ 𝑢𝑛 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑜 𝐷𝐼𝑁, 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑎𝑏𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑣𝑖𝑛𝑜 𝑠𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑙𝑜 𝑠𝑢𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑖𝑟𝑒𝑎𝑑𝑜, 𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑓𝑖𝑟𝑖𝑜́ 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟𝑙𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑎𝑛𝑠𝑎𝑟 𝑢𝑛𝑜𝑠 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑚𝑖𝑛𝑢𝑡𝑜𝑠 𝑚𝑎́𝑠 𝘩𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢 𝑛𝑎𝑟𝑖𝑧 𝑎𝑐𝑎𝑏𝑜́ 𝑑𝑒 𝑑𝑎𝑟 𝑒𝑙 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑜 𝑏𝑢𝑒𝑛𝑜. 𝐶𝑜𝑛𝑓𝑖́𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑜𝑏𝑜𝑟𝑎. 𝑈𝑛𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑐𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑙𝑒 𝘩𝑖𝑧𝑜 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑙𝑎 𝑏𝑜𝑡𝑒𝑙𝑙𝑎, 𝑛𝑜 𝑠𝑒 𝑎𝑡𝑟𝑒𝑣𝑒𝑟𝑖́𝑎 𝑎 𝑙𝑙𝑎𝑚𝑎𝑟𝑙𝑜 𝑝𝑎𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠. 𝐸𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑎𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑜𝑑𝑒𝑟𝑛𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑝𝑜𝑑𝑟𝑖́𝑎 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑎 𝑒𝑞𝑢𝑖𝑝𝑎𝑟𝑎𝑟 𝑠𝑢𝑠 𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑚𝑒𝑟𝑐𝑒𝑛𝑎𝑟𝑖𝑜, 𝑞𝑢𝑖𝑧𝑎́𝑠 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑖𝑛𝑐𝑙𝑢𝑠𝑜. 𝐿𝑎𝑠 𝘩𝑎𝑏𝑖𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒𝑠 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑐𝑖𝑛𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑓𝑙𝑎𝑚𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑖𝑟𝑢𝑗𝑎𝑛𝑎 𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑢𝑛 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑜 𝑖𝑛𝑠𝑢𝑙𝑡𝑜 𝑎 𝑙𝑎 𝑣𝑜𝑐𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑦 𝑚𝑎́𝑠, 𝑐𝑎𝑠𝑖, 𝑢𝑛𝑎 𝑑𝑒𝑢𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑓𝑒. 𝑂𝑐𝘩𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑦 𝑠𝑒𝑖𝑠 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑠𝑖 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑣𝑖𝑑𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝘩𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑠𝑖𝑑𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑐𝑎́𝑙𝑖𝑑𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑎𝑚𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠, 𝑠𝑢 𝑒𝑠𝑝𝑜𝑠𝑜 𝑝𝑜𝑑𝑟𝑖́𝑎 𝘩𝑎𝑏𝑒𝑟 𝑐𝑢𝑖𝑑𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑢𝑟𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑠𝑒 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜. 𝐶𝑜𝑛 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑒 𝑖𝑛𝑒𝑟𝑐𝑖𝑎, 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖́𝑎 𝑢𝑛 𝑑𝑒𝑏𝑒𝑟 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑒́𝑙, 𝑦 𝑛𝑎𝑑𝑖𝑒 𝑚𝑎́𝑠. 𝐴𝑑𝑖𝑐𝑖𝑜𝑛𝑜́ 𝑢𝑛𝑜𝑠 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑎́𝑚𝑒𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑚𝑎́𝑠 𝑎 𝑒𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑙: 𝐶𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑓𝑙𝑎𝑔𝑒𝑙𝑜 𝑒𝑚𝑜𝑐𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙, 𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑝𝑎𝑡𝑖́𝑎, 𝑝𝑜𝑐𝑎 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑒𝑧𝑎. 𝐿𝑖𝑚𝑝𝑖𝑎𝑟𝑖́𝑎 𝑒𝑙 𝑚𝑎𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑎́𝑔𝑟𝑖𝑚𝑎𝑠 𝑔𝑟𝑎𝑡𝑢𝑖𝑡𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑖𝑜́ 𝑊𝑎𝑙𝑙𝑎𝑐𝘩𝑖𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑑𝑜𝑏𝑙𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑗𝑢𝑟𝑎𝑟 𝘩𝑜𝑦 𝑒𝑛 𝑑𝑖́𝑎.

𝐄𝐧 𝐞𝐥 𝐩𝐫𝐢𝐦𝐞𝐫 𝐚𝐜𝐭𝐨 𝐝𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐚 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐩𝐨𝐝𝐞𝐦𝐨𝐬 𝐞𝐧𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚𝐫 𝐚 𝐥𝐚 𝐡𝐢𝐣𝐚 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐦𝐨𝐧𝐚𝐫𝐜𝐚, 𝐚𝐫𝐫𝐮𝐥𝐥𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐭𝐮𝐦𝐛𝐚 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐦𝐚𝐝𝐫𝐞 𝐲 𝐞𝐬𝐟𝐨𝐫𝐳𝐚́𝐧𝐝𝐨𝐬𝐞 𝐩𝐨𝐫 𝐞𝐥 𝐨𝐫𝐠𝐮𝐥𝐥𝐨 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐩𝐚𝐝𝐫𝐞. 𝐔𝐧𝐚 𝐦𝐮𝐣𝐞𝐫 𝐞𝐬𝐜𝐨𝐧𝐝𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐞𝐥 𝐜𝐚𝐛𝐞𝐥𝐥𝐨 𝐭𝐫𝐞𝐧𝐳𝐚𝐝𝐨 𝐝𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐜𝐡𝐚𝐥𝐞𝐜𝐨 𝐚𝐣𝐮𝐬𝐭𝐚𝐝𝐨 𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐛𝐚𝐢𝐥𝐚𝐛𝐚 𝐭𝐢𝐞𝐫𝐧𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐞𝐬𝐩𝐚𝐝𝐚𝐬, 𝐚𝐫𝐜𝐨𝐬 𝐲 𝐦𝐨𝐬𝐪𝐮𝐞𝐭𝐞𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐩𝐨𝐝𝐞𝐫 𝐞𝐧𝐚𝐫𝐛𝐨𝐥𝐚𝐫 𝐜𝐨𝐧 𝐞𝐥𝐞𝐠𝐚𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐞𝐥 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐧𝐝𝐚𝐫𝐭𝐞 𝐝𝐞𝐥 𝐝𝐫𝐚𝐠𝐨́𝐧 𝐞𝐧 𝐭𝐨𝐝𝐚 𝐬𝐮 𝐠𝐥𝐨𝐫𝐢𝐚. 𝐏𝐞𝐧𝐬𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐯𝐢𝐯𝐢𝐫𝐢́𝐚 𝐭𝐨𝐝𝐚 𝐬𝐮 𝐯𝐢𝐝𝐚 𝐛𝐚𝐣𝐨 𝐞𝐥 𝐬𝐞𝐮𝐝𝐨́𝐧𝐢𝐦𝐨 𝐦𝐚𝐬𝐜𝐮𝐥𝐢𝐧𝐨, 𝐜𝐨𝐧𝐪𝐮𝐢𝐬𝐭𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐭𝐢𝐞𝐫𝐫𝐚 𝐜𝐚𝐛𝐞𝐳𝐚 𝐚 𝐜𝐚𝐛𝐞𝐳𝐚 𝐣𝐮𝐧𝐭𝐨 𝐚 𝐬𝐮 𝐩𝐚𝐝𝐫𝐞, 𝐮𝐧 𝐚𝐬𝐞𝐬𝐢𝐧𝐚𝐭𝐨 𝐥𝐞 𝐚𝐛𝐫𝐢𝐨́ 𝐥𝐚𝐬 𝐩𝐮𝐞𝐫𝐭𝐚𝐬 𝐚 𝐮𝐧 𝐟𝐮𝐭𝐮𝐫𝐨 𝐧𝐮𝐞𝐯𝐨. 𝐄𝐥 𝐡𝐞𝐜𝐡𝐨 𝐝𝐞 𝐭𝐞𝐧𝐞𝐫 𝐚𝐥𝐠𝐨 𝐩𝐨𝐫 𝐥𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐜𝐮𝐛𝐫𝐢𝐫𝐢́𝐚 𝐞𝐥 𝐜𝐮𝐞𝐥𝐥𝐨 𝐚𝐥 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐨 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨 𝐩𝐫𝐨𝐭𝐞𝐠𝐞𝐫𝐢́𝐚 𝐚 𝐭𝐨𝐝𝐚 𝐜𝐨𝐬𝐭𝐚, 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐦𝐚𝐧𝐭𝐞𝐧𝐝𝐫𝐢́𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐥𝐚 𝐚𝐦𝐞𝐧𝐚𝐳𝐚 𝐢𝐧𝐞𝐬𝐜𝐚𝐩𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐬𝐨𝐛𝐫𝐞 𝐥𝐚 𝐭𝐢𝐞𝐫𝐫𝐚 𝐲 𝐛𝐚𝐣𝐨 𝐞𝐥 𝐬𝐨𝐥, 𝐥𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐦𝐢𝐭𝐢𝐨́ 𝐭𝐨𝐦𝐚𝐫 𝐞𝐥 𝐭𝐫𝐨𝐧𝐨 𝐞𝐧 𝐬𝐮𝐬 𝐦𝐞𝐣𝐨𝐫𝐞𝐬 𝐠𝐚𝐥𝐚𝐬.
𝐕𝐢𝐨𝐫𝐢𝐜𝐚 𝐓𝐞𝐩𝐞𝐬, 𝐥𝐚 𝐡𝐢𝐣𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐃𝐫𝐚𝐠𝐨́𝐧, 𝐜𝐨𝐧𝐝𝐞𝐬𝐚 𝐝𝐞 𝐭𝐨𝐝𝐨 𝐖𝐚𝐥𝐚𝐜𝐡𝐢𝐚, 𝐚𝐥𝐳𝐚𝐛𝐚 𝐥𝐚 𝐛𝐚𝐧𝐝𝐞𝐫𝐚 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐩𝐮𝐞𝐛𝐥𝐨. 𝐋𝐮𝐜𝐡𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐩𝐨𝐫 𝐞𝐥 𝐝𝐞𝐫𝐞𝐜𝐡𝐨 𝐝𝐞 𝐞𝐱𝐢𝐬𝐭𝐢𝐫, 𝐭𝐨𝐦𝐚𝐛𝐚 𝐝𝐞 𝐞𝐧𝐞𝐦𝐢𝐠𝐨𝐬 𝐚 𝐥𝐨𝐬 𝐢𝐧𝐯𝐚𝐬𝐨𝐫𝐞𝐬, 𝐬𝐮𝐬 𝐯𝐞𝐜𝐢𝐧𝐨𝐬, 𝐞𝐥 𝐜𝐥𝐞𝐫𝐨 𝐲 𝐃𝐢𝐨𝐬 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐨. 𝐄𝐧 𝐮𝐧 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐝𝐞 𝐩𝐫𝐨𝐭𝐞𝐠𝐞𝐫 𝐚𝐥 𝐭𝐢𝐞𝐫𝐧𝐨 𝐡𝐢𝐣𝐨 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐦𝐨𝐧𝐚𝐫𝐜𝐚 𝐦𝐮𝐞𝐫𝐭𝐨, 𝐬𝐮 𝐜𝐚𝐬𝐭𝐢𝐥𝐥𝐨 𝐲 𝐞𝐥 𝐝𝐞𝐫𝐞𝐜𝐡𝐨 𝐝𝐞 𝐯𝐢𝐯𝐢𝐫 𝐛𝐚𝐣𝐨 𝐬𝐮𝐬 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐢𝐨𝐬 𝐭𝐞́𝐫𝐦𝐢𝐧𝐨𝐬.

𝐴𝘩, 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑢𝑙𝑝𝑎. 𝐷𝑒 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑙𝑎𝑠 𝑒𝑠𝑝𝑖𝑛𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑟𝑟𝑎𝑚𝑎𝑑𝑎𝑠 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟 𝑢𝑛 𝑡𝑎𝑙𝑙𝑜 𝑟𝑒𝑐𝑖𝑜 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑎𝑚𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑑𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑐𝑎𝑑𝑒𝑧𝑎 𝑝𝑢𝑟𝑎.
𝑃𝑒𝑛𝑎, 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑟𝑎𝑧𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑟𝑒𝑏𝑜𝑠𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑡𝑒𝑟𝑛𝑢𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑎𝑡𝑒𝑠𝑡𝑖𝑔𝑢𝑎𝑟 𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑢𝑙𝑐𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑛𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑡𝑢 𝑎𝑏𝑠𝑜𝑙𝑢𝑡𝑎 𝑚𝑖𝑠𝑒𝑟𝑖𝑐𝑜𝑟𝑑𝑖𝑎, 𝑡𝑢́, 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑓𝑢𝑒 𝑒𝑠𝑐𝑢𝑙𝑝𝑖𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑑𝑖𝑜𝑠 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑟𝑒𝑐𝑙𝑎𝑚𝑎𝑑𝑜 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠.
𝑅𝑎𝑏𝑖𝑎, 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑠 𝑟𝑜𝑑𝑖𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑏𝑒𝑛 𝑎𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟 𝑎 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝑎𝑟 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑎𝑟𝑔𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑝𝑒𝑠𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑝𝑒𝑐𝑎𝑑𝑜 𝑖𝑛𝑒𝑠𝑐𝑎𝑝𝑎𝑏𝑙𝑒, 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑏𝑒𝑛 𝑐𝑒𝑟𝑟𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑙 𝑣𝑎𝑐𝑖́𝑜, 𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑎𝑙𝑚𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑐𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑒 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟 𝑒𝑛 𝑡𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑓𝑟𝑒𝑠𝑐𝑎 𝑦 𝑝𝑒́𝑡𝑎𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑖́𝑑𝑜𝑠 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑢𝑛𝑖́𝑎 𝑎𝑙 𝑚𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑒𝑛𝑎𝑙.
𝑆𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑓𝑙𝑢𝑦𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑡𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑟𝑒𝑠𝑞𝑢𝑒𝑏𝑟𝑎𝑗𝑎𝑑𝑎 𝑙𝑙𝑒𝑣𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑠𝑎𝑙 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑙𝑎́𝑔𝑟𝑖𝑚𝑎𝑠 𝑦 𝑙𝑎 𝑎𝑑𝑟𝑒𝑛𝑎𝑙𝑖𝑛𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑖𝑟𝑎 𝑜 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑜𝑟 𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑛𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑛𝑢𝑒𝑠𝑡𝑟𝑎 𝑡𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎, 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑟𝑒́ 𝑑𝑒 𝑚𝑎𝑑𝑒𝑟𝑎 𝑦 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑒𝑛 𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒 𝑑𝑒 𝑙𝑖𝑏𝑒𝑟𝑡𝑎𝑑, 𝑑𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑡𝑒𝑔𝑒𝑟 𝑢𝑛 𝑡𝑒𝑠𝑜𝑟𝑜.

𝑆𝑎𝑏𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟 𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑖𝑡𝑎𝑟𝑖́𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑐𝑟𝑎𝑟 𝑢𝑛𝑎 𝑡𝑢𝑚𝑏𝑎 𝑒𝑠 𝑠𝑢𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝘩𝑎𝑐𝑒𝑟𝑚𝑒 𝑚𝑜𝑟𝑖𝑟 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑎𝑡𝑎𝑟𝑑𝑒𝑐𝑒𝑟, 𝑎𝑙 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑠𝑡𝑒 𝑖𝑟 𝑡𝑢 𝑢́𝑙𝑡𝑖𝑚𝑜 𝑎𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑢𝑛 𝑢𝑚𝑏𝑟𝑎𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑚𝑒 𝑎𝑡𝑒𝑠𝑡𝑖𝑔𝑢𝑜́ 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑚𝑎𝑠𝑖𝑎𝑑𝑜 𝑡𝑎𝑟𝑑𝑒. 𝐸𝑠 𝑚𝑖 𝑐𝑢𝑙𝑝𝑎, 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑎 𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑡𝑒 𝑡𝑟𝑎𝑗𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑚𝑖́, 𝑡𝑎𝑚𝑏𝑖𝑒́𝑛 𝑡𝑒 𝑒𝑠𝑐𝑜𝑙𝑡𝑜́ 𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑔𝑟𝑒𝑠𝑜. 𝑁𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑟𝑒𝑔𝑟𝑒𝑠𝑒𝑠, 𝑎𝑚𝑜𝑟 𝑚𝑖́𝑜, 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑒𝑡𝑒𝑟𝑛𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑠𝑒𝑎 𝑚𝑖𝑠𝑒𝑟𝑖𝑐𝑜𝑟𝑑𝑖𝑜𝑠𝑎 𝑦 𝑡𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑖𝑡𝑎 𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑖́𝑠𝑜 𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑣𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑟𝑢𝑒𝑙𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒𝑙 𝘩𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒. 𝐷𝑒́𝑗𝑎𝑚𝑒 𝑣𝑖𝑣𝑖𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑖𝑛𝑐𝑒𝑟𝑡𝑖𝑑𝑢𝑚𝑏𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑞𝑢𝑖𝑠𝑡𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑏𝑢𝑠𝑐𝑎𝑟𝑡𝑒 𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑡𝑖́𝑐𝑢𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑢𝑛𝑖𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜, 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑜𝑙𝑣𝑖𝑑𝑎𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎́𝑠 𝑎𝘩𝑖́, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑦𝑜 𝑡𝑎𝑚𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑙𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑣𝑒.

𝚂𝚘𝚕𝚘 𝚎𝚗 𝚕𝚊𝚜 𝙲𝚊𝚕𝚕𝚎𝚜 ➺ 𝙸𝚗𝚝𝚛𝚘𝚍𝚞𝚌𝚌𝚒𝚘́𝚗

Abandonado desde bebé, Nathan fue encontrado por un grupo de indigentes y pasó sus primeros años bajo su osco cuidado. Aprendió rápidamente a sobrevivir, pero también conoció el dolor, la traición y el abandono.

A los 10 años cayó en las garras de la prostitución, fue inevitable. Los adultos que lo rodeaban lo explotaron, vendiéndolo por dinero y drogas, enseñándole a temprana edad que el mundo era despiadado y no debía confiar en nadie.

Después de años de abuso y maltrato, Nathan comenzó a notar algo extraño en sí mismo. Siempre había sido bueno para leer a las personas, pero esa habilidad comenzó a ir más allá de la intuición.

En un momento de desesperación, en una de sus noches más oscuras, pudo escuchar los pensamientos de uno de sus clientes, una habilidad que lo sorprendió y asustó a la vez. Pronto, esta capacidad para leer mentes y emociones se fue refinando. Empezó a comprender mejor a las personas que lo rodeaban, descubriendo sus secretos, deseos y miedos con solo mirarlos. Aunque esto le dio una ventaja en su entorno, también lo hizo sentir abrumado, cargando con el dolor y las emociones de otros cuando ni siquiera sabía lidiar con lo propio.

No pasó mucho tiempo cuando, enredado en una pelea con su proxeneta, Nathan descubrió su capacidad de mover objetos con la mente. Fue un momento de pura adrenalina cuando, sin querer, empujó mentalmente una botella de vidrio que estaba a varios metros de distancia, golpeando a su agresor. Tan aterrorizado como intrigado, empezó a experimentar con sus poderes en secreto. Estos dones le ayudaron a deshacerse de la impotencia, como si finalmente tuviera algo de control sobre su propia vida.

Para cuando alcanzó los 20 años, su vida había girado en torno al abuso de drogas y el alcohol. Consiguió trabajo como bartender en un club nocturno, donde su sensualidad y carácter provocador lo convirtieron en una figura atractiva, sin embargo, detrás de esa fachada, seguía siendo un niño roto, con un inmenso miedo al abandono y una rabia contenida hacia cualquier figura de autoridad.

A pesar de todo, Nathan no puede escapar del ciclo de autodestrucción en el que vive.

𝑪𝒐𝒏𝒗𝒊𝒆𝒓𝒕𝒆 𝒍𝒂 𝒇𝒓𝒖𝒔𝒕𝒓𝒂𝒄𝒊𝒐́𝒏 𝒆𝒏 𝒊𝒏𝒕𝒆𝒏𝒔𝒊𝒐́𝒏
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Son las tres de la mañana. La ciudad duerme bajo un cielo nublado mientras las luces pálidas de las farolas proyectan sombras alargadas en el exterior del Residencial Eclipse Tower, un edificio de lujo donde las reglas son estrictas y la seguridad impenetrable... al menos para la mayoría.

Dentro del gimnasio oscuro y silencioso, Player 55 se mueve como una sombra apenas visible bajo la tenue luz de emergencia que parpadea en una esquina. Con la capucha de su sudadera negra puesta y su máscara de neón brillando en un suave tono azul, camina hacia el saco de boxeo que cuelga inmóvil en el centro de la sala.

El gimnasio está cerrado desde las diez, pero, para Fifi, un sistema de seguridad nunca es más que una broma. Hackear la cerradura y las cámaras fue un simple parpadeo de luz en sus ojos de neón y el saco de box es suyo.

𝑹𝒚𝒂𝒏 𝒗𝒐𝒚 𝒂 𝒕𝒆𝒓𝒎𝒊𝒏𝒂𝒓 𝒆𝒍 𝒕𝒓𝒂𝒃𝒂𝒋𝒐 𝒅𝒆 𝒆𝒔𝒐𝒔 𝒊𝒅𝒊𝒐𝒕𝒂𝒔 𝒄𝒖𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒕𝒆 𝒗𝒆𝒂...

𝐷𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑎𝑣𝑖𝑠𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑒 𝑑𝑖𝑜 𝑅𝑢𝑏𝑖́ 𝑑𝑒𝑗𝑜́ 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 ℎ𝑎𝑐𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜.
𝐴 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑒𝑟𝑑𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛, 𝑙𝑎 𝑟𝑢𝑏𝑖𝑎 𝑦 𝑠𝑢 𝑜𝑝𝑒𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛; 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟𝑜 𝑑𝑒𝑏𝑖́𝑎 𝑎𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑣𝑖𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑏𝑖𝑒𝑛.

𝐿𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑡𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑒 𝑠𝑜𝑛𝑟𝑒𝑖́𝑎 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑑𝑖́𝑎.
𝑆𝑜𝑙𝑖𝑐𝑖𝑡𝑜́ 𝑣𝑖𝑎𝑗𝑒 𝑝𝑜𝑟 𝑎𝑝𝑙𝑖𝑐𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑦 𝑐𝑎𝑠𝑖 𝑎𝑙 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑙𝑜 𝑎𝑐𝑒𝑝𝑡𝑎𝑟𝑜𝑛. 𝑇𝑎𝑟𝑑𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑜𝑠 𝑚𝑖𝑛𝑢𝑡𝑜𝑠 𝑚𝑎́𝑠 𝑦 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑑𝑢𝑐𝑡𝑜𝑟 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑔𝑛𝑎𝑑𝑜 𝑎𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖𝑜́.
𝑆𝑢𝑏𝑖𝑜́ 𝑎𝑙 𝑎𝑢𝑡𝑜 (𝑛𝑜 𝑠𝑖𝑛 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑎𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑑𝑒 𝑙𝑙𝑒𝑣𝑎𝑟 𝑠𝑢 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑜 𝑏𝑜𝑙𝑠𝑜 𝑑𝑒 "𝑒𝑚𝑒𝑟𝑔𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠") 𝑦 𝑟𝑒𝑖𝑡𝑒𝑟𝑜́ 𝑠𝑢 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑑𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑜.

𝐸𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑑𝑢𝑐𝑡𝑜𝑟, 𝑢𝑛 𝑐ℎ𝑖𝑐𝑜 𝑗𝑜𝑣𝑒𝑛 𝑦 𝑣𝑖𝑣𝑎𝑧 𝑡𝑟𝑎𝑡𝑜́ 𝑑𝑒 ℎ𝑎𝑐𝑒𝑟 𝑝𝑙𝑎𝑡𝑖𝑐𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑠𝑢𝑠 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑒𝑛 𝑣𝑎𝑛𝑜 𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑗𝑜𝑣𝑒𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑡𝑖𝑣𝑎.
𝐸𝑛 𝑠𝑢 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑜𝑑𝑖𝑎 𝑣𝑒𝑟 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑖́𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑜́𝑡𝑎𝑛𝑜; 𝑒𝑠𝑒 𝑠𝑖𝑡𝑖𝑜 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑜 𝑦 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑜𝑟𝑖𝑓𝑖𝑐𝑜 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 ℎ𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑒𝑟𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑠𝑢 𝑝𝑎𝑠𝑎𝑑𝑜.
𝐵𝑜𝑡𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑡𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑛𝑑𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑢𝑖𝑑𝑎𝑑𝑜𝑠𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 ℎ𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑐𝑜𝑙𝑜𝑐𝑜𝑑𝑜, 𝑙𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑖𝑜́ 𝑦 𝑑𝑒𝑗𝑜́ 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑟 𝑒𝑠𝑒 𝑎𝑟𝑜𝑚𝑎 𝑎 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑦 𝑐𝑜𝑙𝑜𝑛𝑖𝑎 𝑚𝑎𝑠𝑐𝑢𝑙𝑖𝑛𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑜𝑟 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑙𝑎 𝑎𝑡𝑜𝑟𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜́.
𝐸𝑙 𝑎𝑡𝑎𝑢́𝑑 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑒𝑟𝑟𝑜́ 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑠 𝑦 𝑟𝑒𝑐𝑢𝑒𝑟𝑑𝑜 𝑒𝑚𝑒𝑟𝑔𝑖𝑜́ 𝑦 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑖𝑜́ 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑟 𝑡𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑠𝑢𝑠 ℎ𝑜𝑟𝑟𝑜𝑟𝑒𝑠.

𝑆𝑢𝑐𝑒𝑑𝑖́𝑎 𝑑𝑒 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑜.
𝑈𝑛 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑢𝑖𝑑𝑜, 𝑢𝑛 𝑗𝑜𝑑𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑢𝑖𝑑𝑜.

𝑅𝑒𝑐𝑜𝑏𝑟𝑜́ 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑐𝑖𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑒𝑠𝑝𝑎𝑐𝑖𝑜-𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑣𝑜𝑧 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑑𝑢𝑐𝑡𝑜𝑟 𝑙𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑗𝑜 𝑑𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑡𝑎 𝑎𝑙 𝑎𝑛𝑢𝑛𝑐𝑖𝑎𝑟 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑏𝑖́𝑎𝑛 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑑𝑜 𝑎 𝑠𝑢 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑜.

𝐸𝑙 𝑣𝑖𝑎𝑗𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑝𝑎𝑔𝑎𝑑𝑜 𝑎𝑠𝑖 𝑞𝑢𝑒 𝑏𝑎𝑗𝑜́ 𝑑𝑒𝑙 𝑣𝑒ℎ𝑖́𝑐𝑢𝑙𝑜, 𝑐𝑒𝑟𝑟𝑜́ 𝑙𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑦 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑖𝑜́ 𝑎𝑙 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑖𝑜𝑟.

𝑈𝑟𝑔𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠.
𝑆𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑜́ 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑙𝑎 ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑎 𝑑𝑒 𝐾𝑖𝑒𝑣 𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑟𝑖𝑜 𝑙𝑎 𝑖𝑏𝑎𝑛 𝑎 𝑟𝑒𝑔𝑒𝑙𝑎𝑟 𝑎 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑙𝑑𝑖𝑡𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑎 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎 𝑦 𝑠𝑖𝑛 𝑛𝑜𝑡𝑖𝑐𝑖𝑎𝑠 𝑝𝑜𝑟 𝑛𝑜 𝑠𝑒𝑟 "𝑓𝑎𝑚𝑖𝑙𝑖𝑎𝑟 𝑑𝑖𝑟𝑒𝑐𝑡𝑜".

𝐸𝑠𝑒 𝑚𝑎𝑙𝑑𝑖𝑡𝑜 𝑜𝑙𝑜𝑟 𝑎𝑙𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜́ 𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑚𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑝𝑎𝑠𝑎𝑑𝑜.
¿𝗟𝗼 𝗿𝗲𝗰𝘂𝗲𝗿𝗱𝗮𝘀 "𝗩𝗮𝗻𝘆𝗮"? ¿𝗖𝗼́𝗺𝗼 𝗹𝗼𝘀 𝗱𝗲𝗷𝗮𝘀𝘁𝗲 𝗺𝗼𝗿𝗶𝗿 𝗽𝗼𝗿 𝘂𝗻 𝗱𝗲𝘀𝗰𝘂𝗶𝗱𝗼?
𝗩𝗲𝗻, 𝗲𝘀𝗰𝘂́𝗰𝗵𝗮𝗹𝗼𝘀 𝘀𝘂𝗳𝗿𝗶𝗿...

𝐶𝑒𝑟𝑟𝑜́ 𝑙𝑜𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠 𝑦 𝑠𝑎𝑐𝑢𝑑𝑖𝑜́ 𝑠𝑢 𝑐𝑎𝑏𝑒𝑧𝑎 𝑎𝑙𝑒𝑗𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑟𝑎𝑒𝑟𝑙𝑎.
𝑅𝑒𝑐𝑜𝑟𝑟𝑖𝑜́ 𝑢𝑛 𝑝𝑎𝑠𝑖𝑙𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖́𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑠𝑖𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑙𝑎 𝑒𝑛𝑓𝑒𝑟𝑚𝑒𝑟𝑎.

𝐿𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑎 𝑙𝑎 𝘩𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑟𝑡𝑖́𝑎𝑛 (𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑥𝑐𝑒𝑠𝑜 𝑑𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑝𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑛𝑜 𝑝𝑜𝑑𝑖́𝑎𝑛 𝑑𝑎𝑟𝑙𝑒𝑠 𝘩𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑠𝑒𝑝𝑎𝑟𝑎𝑑𝑎𝑠) 𝑦 𝑙𝑎 𝑒𝑛𝑓𝑒𝑟𝑛𝑒𝑟𝑎 𝑙𝑒 𝑒𝑥𝑡𝑒𝑛𝑑𝑖𝑜́ 𝑢𝑛 𝑝𝑎𝑞𝑢𝑒𝑡𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑖𝑗𝑎𝑚𝑎 𝑞𝑢𝑖𝑟𝑢𝑟𝑗𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑒 𝑡𝑒𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑦 𝑑𝑒𝑙𝑔𝑎𝑑𝑎, 𝑐𝑢𝑏𝑟𝑒𝑏𝑜𝑐𝑎𝑠 𝑦 𝑔𝑢𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠.
𝑆𝑜́𝑙𝑜 𝑓𝑢𝑒 𝑐𝑎𝑝𝑎𝑧 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑛𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑒𝑙 𝑐𝑢𝑏𝑟𝑒𝑏𝑜𝑐𝑎𝑠, 𝑠𝑒 𝘩𝑖𝑧𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑙𝑒𝑡𝑎 𝑎𝑙𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑎𝑏𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑦 𝑐𝑜𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑗𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑓𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑖𝑛𝑔𝑟𝑒𝑠𝑜́ 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝘩𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛.

𝐾𝑖𝑒𝑣 𝑦 𝑅𝑦𝑎𝑛.
𝐴𝑚𝑏𝑜𝑠 𝑒𝑛 𝑠𝑢𝑠 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑒𝑐𝑡𝑖𝑣𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑚𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑎𝑙𝑒𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝒗𝒊𝒗𝒐𝒔.
𝐸𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑡𝑖𝑙𝑙𝑒𝑜 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑝𝑒𝑐ℎ𝑜 𝑓𝑢𝑒 𝑑𝑖𝑠𝑚𝑖𝑛𝑢𝑦𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑣𝑒𝑙𝑜𝑐𝑖𝑑𝑎𝑑.
𝑆𝑢𝑠 𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑑𝑒 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑎𝑟 𝑦 𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑑𝑜𝑟 𝑓𝑟𝑖́𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖́𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑒𝑛𝑧𝑜́ 𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒𝑟.
𝐸𝑙 𝑎𝑙𝑖𝑣𝑖𝑜 𝑑𝑒 𝑣𝑒𝑟𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑣𝑖𝑑𝑎.

𝐸𝑠 𝑢𝑛 𝑚𝑎𝑙 𝘩𝑎́𝑏𝑖𝑡𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑜... ¿𝐶𝑜́𝑚𝑜 𝑑𝑒𝑠𝘩𝑎𝑐𝑒𝑟𝑚𝑒 𝑑𝑒 𝑒𝑙?
𝐻𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒𝑠 𝑖𝑛𝑠𝑜𝑚𝑛𝑖𝑜, 𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑖𝑓𝑖́𝑐𝑖𝑙𝑒𝑠 𝑦 𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑖́𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑖𝑛𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛.

" 𝑀𝑖 𝑎𝑙𝑚𝑎 𝑏𝑎𝑠𝑒 𝑒𝑠 𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝘩𝑖𝑗𝑜 𝑏𝑖𝑜𝑙𝑜́𝑔𝑖𝑐𝑜 𝑑𝑒 𝐽𝑜𝘩𝑛 𝐷𝑒𝑒: 𝐴𝑟𝑡𝘩𝑢𝑟 𝐷𝑒𝑒, 𝑒𝑙 𝑛𝑢́𝑐𝑙𝑒𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑜𝑚𝑖𝑛𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑒 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑢𝑟𝑑𝑎 𝑟𝑒́𝑝𝑙𝑖𝑐𝑎 𝑖𝑛𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑖𝑒𝑑𝑟𝑎 𝑓𝑖𝑙𝑜𝑠𝑜𝑓𝑎𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑒𝑙 𝑎𝑙𝑚𝑎 𝑑𝑒 𝑣𝑎𝑟𝑖𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑜𝑠 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑣𝑖𝑑𝑢𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑖𝑛𝑠𝑢𝑙𝑡𝑎𝑟𝑜𝑛, 𝑠𝑒 𝑏𝑢𝑟𝑙𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑜 𝑡𝑜𝑚𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑑𝑜𝑐𝑡𝑜𝑟 𝐷𝑒𝑒... 𝑃𝑖𝑒𝑛𝑠𝑒 𝑒𝑛 𝑚𝑖́ 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑢𝑛̃𝑒𝑐𝑎 𝑀𝑎𝑡𝑟𝑖𝑜𝑠𝘩𝑘𝑎, 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑐𝑎𝑝𝑎 𝘩𝑎𝑦 𝑢𝑛 𝑎𝑙𝑚𝑎 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒-𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑡𝑎, 𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑒𝑑𝑜 𝑒𝑙𝑒𝑔𝑖𝑟 𝑒𝑙 𝑜𝑟𝑑𝑒𝑛 𝑑𝑒 𝑚𝑎𝑛𝑖𝑓𝑒𝑠𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑒𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑒𝑛 𝑚𝑖 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠 𝑢𝑛 𝑐𝑙𝑜𝑛 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜 𝐴𝑟𝑡𝘩𝑢𝑟 𝐷𝑒𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜𝑙𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑙𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑜 𝘩𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑐𝑎𝑠𝑎. "

— U-007-01 [𝐴𝑟𝑡𝘩𝑢𝑟].