𝐿𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑𝜄́𝑎 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑅𝑎𝑤𝑑𝑜𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑠𝑎 𝑝𝑎𝑐𝑖𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑒𝑚𝑛𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑜́𝑙𝑜 𝑝𝑜𝑠𝑒𝑒𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑣𝑖𝑒𝑗𝑎𝑠 𝑡𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑛𝑜𝑟𝑡𝑒. 𝑁𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑎𝑏𝑟𝑢𝑝𝑡𝑎, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑢𝑛 𝑚𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙 𝑡𝑒𝑙𝑜́𝑛 𝑠𝑒 𝑒𝑥𝑡𝑒𝑛𝑑𝜄́𝑎 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑚𝑝𝑜𝑠, 𝑙𝑜𝑠 𝑚𝑢𝑟𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑝𝑖𝑒𝑑𝑟𝑎 ℎ𝑢́𝑚𝑒𝑑𝑎, 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑠𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝜄́𝑎𝑛 ℎ𝑎𝑏𝑒𝑟 𝑐𝑟𝑒𝑐𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑠𝑖𝑔𝑙𝑜𝑠 𝑎𝑡𝑟𝑎́𝑠. 𝐸𝑙 𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑙𝑙𝑒𝑣𝑎𝑏𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑖𝑔𝑜 𝑙𝑎 ℎ𝑢𝑚𝑒𝑑𝑎𝑑 𝑓𝑟𝜄́𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑙𝑖𝑛𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑊𝑒𝑠𝑡 𝑌𝑜𝑟𝑘𝑠ℎ𝑖𝑟𝑒, 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑟𝑢𝑚𝑎 𝑡𝑒𝑛𝑢𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑙𝑖𝑧𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑗𝑎𝑟𝑑𝑖𝑛𝑒𝑠 𝑦 𝑙𝑜𝑠 𝑠𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑜𝑠 𝑟𝑢𝑟𝑎𝑙𝑒𝑠. 𝐿𝑜𝑠 𝑓𝑎𝑟𝑜𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑙𝑜𝑔𝑟𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑜𝑟𝑎𝑟 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑛𝑒𝑏𝑙𝑖𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑐𝜄́𝑟𝑐𝑢𝑙𝑜𝑠 𝑎𝑚𝑎𝑟𝑖𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑢𝑧 𝑐𝑎𝑛𝑠𝑎𝑑𝑎, 𝑦 𝑒𝑙 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑚𝑜𝑣𝜄́𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑠𝑒𝑡𝑜𝑠 𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑟𝑎𝑚𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑛𝑢𝑑𝑎𝑠 𝑐𝑟𝑒𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑠𝑜𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑠𝑢𝑡𝑖𝑙, 𝑠𝑖𝑚𝑖𝑙𝑎𝑟 𝑎 𝑚𝑢𝑟𝑚𝑢𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑚𝑎𝑔𝑜́𝑟𝑖𝑐𝑜𝑠. 𝑃𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑎𝑠 𝑜𝑐ℎ𝑜 𝑒𝑛 𝑝𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑒𝑙 𝑠𝑜𝑙 𝑦𝑎 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑜. 𝐴𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑎 𝑙𝑜𝑐𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑, 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑞𝑢𝑖𝑙𝑎 𝑒𝑛 𝑎𝑝𝑎𝑟𝑖𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎, ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑠𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑙𝑒𝑔𝑖𝑑𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑐𝑎́𝑙𝑐𝑢𝑙𝑜 𝑓𝑟𝜄́𝑜 𝑦 𝑚𝑒𝑡𝑖𝑐𝑢𝑙𝑜𝑠𝑜. 𝐷𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑜𝑚𝑖𝑛𝑖𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑎𝑧𝑎𝑏𝑎𝑐ℎ𝑒. 𝐷𝑢𝑟𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑢́𝑙𝑡𝑖𝑚𝑜𝑠 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑢𝑛 𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑒𝑛𝑧𝑎𝑑𝑜 𝑎 𝑐𝑖𝑟𝑐𝑢𝑙𝑎𝑟 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝜄́𝑟𝑐𝑢𝑙𝑜𝑠 𝑛𝑜𝑐𝑡𝑢𝑟𝑛𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑖𝑛𝑠𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑚𝑎́𝑠 𝑖𝑟𝑟𝑖𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒. 𝑁𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑢𝑛 𝑚𝑖𝑡𝑜 𝑛𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑥𝑎𝑔𝑒𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑡𝑎𝑏𝑒𝑟𝑛𝑎. 𝐸𝑟𝑎 𝑢𝑛 𝑝𝑟𝑜𝑏𝑙𝑒𝑚𝑎, 𝑎 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑑𝑒𝑛𝑜𝑚𝑖𝑛𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑣𝑢𝑙𝑔𝑎𝑟𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑜 “𝐿𝑎 𝐴𝑙𝑒𝑚𝑎𝑛𝑎.” 𝑈𝑛𝑎 𝑗𝑜𝑣𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑧𝑎𝑑𝑜𝑟𝑎 𝑐𝑢𝑦𝑎 𝑒𝑓𝑖𝑐𝑎𝑐𝑖𝑎 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑒𝑟 𝑢𝑛𝑎 𝑎𝑛𝑒́𝑐𝑑𝑜𝑡𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑟𝑡𝑖𝑟𝑠𝑒 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑑𝜄́𝑠𝑡𝑖𝑐𝑎, 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝜄́ 𝑑𝑒𝑚𝑎𝑠𝑖𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑑𝑎́𝑣𝑒𝑟𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑐𝑖𝑒. 𝑅𝑒𝑓𝑢𝑔𝑖𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒𝑚𝑎𝑑𝑜𝑠, 𝑣𝑎́𝑠𝑡𝑎𝑔𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑐𝑎𝑝𝑖𝑡𝑎𝑑𝑜𝑠, 𝑎𝑙𝑖𝑎𝑛𝑧𝑎𝑠 𝑟𝑜𝑡𝑎𝑠. 𝑌 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑖𝑛𝑔𝑢𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑎𝑐𝑡𝑢𝑎𝑏𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑏𝑟𝑢𝑡𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑡𝑜𝑟𝑝𝑒 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑓𝑎𝑛𝑎́𝑡𝑖𝑐𝑜𝑠 𝑛𝑖 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑎𝑟𝑟𝑜𝑔𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑠𝑢𝑖𝑐𝑖𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑛𝑜𝑣𝑎𝑡𝑜𝑠. 𝐿𝑎𝑠 𝐴𝑙𝑡𝑎𝑠 𝑀𝑒𝑠𝑎𝑠 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑢𝑝𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑛𝑜 𝑙𝑜 𝑡𝑜𝑙𝑒𝑟𝑎𝑟𝑜𝑛. 𝑌 𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑢𝑛 𝑑𝑒𝑏𝑎𝑡𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑠𝑜 𝑠𝑒 𝑟𝑒𝑐𝑢𝑟𝑟𝑖𝑜́ 𝑎 𝑙𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑢𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑚𝑎́𝑠 𝑠𝑖𝑚𝑝𝑙𝑒 𝑑𝑒 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠: 𝐶𝑜𝑚𝑏𝑎𝑡𝑖𝑟 𝑒𝑙 𝑓𝑢𝑒𝑔𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑓𝑢𝑒𝑔𝑜. 𝑌 𝑎𝑠𝜄́ 𝑓𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝐸𝑟𝑖𝑛 𝑓𝑢𝑒 𝑖𝑛𝑣𝑖𝑡𝑎𝑑𝑎 𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑡𝑖𝑐𝑖𝑝𝑎𝑟. 𝐸𝑙 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟 𝑝𝑎𝑠𝑜 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑟𝑒𝑠𝑢𝑙𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑠𝑖 𝑖𝑛𝑠𝑢𝑙𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑐𝑖𝑙𝑙𝑜. 𝐸𝑛 𝑒𝑙 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑚𝑢𝑛𝑑𝑜, 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑 𝑦 𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑛 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑜𝑠 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑠𝑖𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑦 𝑟𝑎𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑠𝑒 𝑚𝑜𝑙𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑒𝑛 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑖𝑛𝑔𝑢𝑖𝑟𝑙𝑎𝑠. 𝐵𝑎𝑠𝑡𝑜́ 𝑐𝑜𝑛 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟 𝑐𝑎𝑒𝑟 𝑠𝑢 𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒 -𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑛 𝑠𝑖 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑦𝑎 𝑡𝑟𝑎𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑖𝑔𝑜 𝑢𝑛 𝑝𝑒𝑠𝑜 𝑠𝑖𝑔𝑛𝑖𝑓𝑖𝑐𝑎𝑡𝑖𝑣𝑜- 𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟𝑒𝑠 𝑎𝑑𝑒𝑐𝑢𝑎𝑑𝑜𝑠, 𝑎𝑑𝑜𝑟𝑛𝑎𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑝𝑎𝑟 𝑑𝑒 𝑎𝑡𝑟𝑜𝑐𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒𝑠 𝑐𝑢𝑖𝑑𝑎𝑑𝑜𝑠𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑒𝑙𝑒𝑐𝑐𝑖𝑜𝑛𝑎𝑑𝑎𝑠 𝑦 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑖𝑡𝑖𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 ℎ𝑖𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑐𝑟𝑒𝑐𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝜄́ 𝑠𝑜𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑐ℎ𝑎 𝑑𝑒 𝑡𝑖𝑛𝑡𝑎 𝑛𝑒𝑔𝑟𝑎 𝑒𝑛 𝑎𝑔𝑢𝑎 𝑐𝑙𝑎𝑟𝑎. 𝐶𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑠𝑎𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑠𝑒𝑚𝑎𝑛𝑎𝑠, 𝑛𝑜 𝑡𝑎𝑟𝑑𝑜́ 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑜 𝑒𝑛 𝑎𝑙𝑐𝑎𝑛𝑧𝑎𝑟 𝑙𝑜𝑠 𝑜𝜄́𝑑𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑐𝑡𝑜𝑠. 𝐸𝑙 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑚𝑜𝑣𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑜… 𝑒𝑠𝑒 𝑠𝜄́ 𝑟𝑒𝑠𝑢𝑙𝑡𝑜́ 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑐𝑖𝑜𝑠𝑜. 𝐿𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑒𝑙𝑒𝑔𝑖𝑑𝑎 𝑠𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑎𝑓𝑢𝑒𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑎 𝑙𝑜𝑐𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑: 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑙𝑒𝑔𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑣𝑖𝑣𝑖𝑒𝑛𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑚𝑝𝑜 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑖𝑙𝑜 𝑣𝑖𝑐𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎𝑛𝑜, 𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎𝑢𝑟𝑎𝑑𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑔𝑢𝑠𝑡𝑜 𝑒𝑥𝑞𝑢𝑖𝑠𝑖𝑡𝑜. 𝑀𝑢𝑟𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑝𝑖𝑒𝑑𝑟𝑎 𝑔𝑟𝑖𝑠, 𝑎𝑚𝑝𝑙𝑖𝑜𝑠 𝑣𝑒𝑛𝑡𝑎𝑛𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑦 𝑢𝑛 𝑗𝑎𝑟𝑑𝜄́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑛 𝑣𝑒𝑟𝑎𝑛𝑜 𝑑𝑒𝑏𝜄́𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒𝑟 𝑠𝑎𝑐𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑖𝑛𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑝𝑎𝑠𝑡𝑜𝑟𝑎𝑙. 𝑆𝑒𝑖𝑠 𝑣𝑎́𝑠𝑡𝑎𝑔𝑜𝑠 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎𝑛 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙𝑙𝑎. 𝑁𝑜 𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑝𝑎𝑟𝑡𝑖𝑐𝑢𝑙𝑎𝑟𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑛𝑡𝑖𝑔𝑢𝑜𝑠 𝑛𝑖 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑐𝑖𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑏𝑟𝑖𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑠𝜄́ 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑚𝑢𝑦 𝑣𝑎𝑙𝑖𝑜𝑠𝑜: 𝑜𝑏𝑒𝑑𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠. 𝐷𝑒𝑣𝑜𝑡𝑜𝑠. 𝐶𝑟𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑒𝑛𝑑𝜄́𝑎𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑟𝑣𝑖𝑟 𝑎 𝑢𝑛 𝑠𝑒𝑟 𝑠𝑢𝑝𝑒𝑟𝑖𝑜𝑟 𝑝𝑜𝑑𝜄́𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎 𝑑𝑒 𝑡𝑟𝑎𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟 𝑠𝑢 𝑖𝑛𝑠𝑖𝑔𝑛𝑖𝑓𝑖𝑐𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎. 𝑌 𝑒𝑠𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒, 𝑠𝑢 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑜́𝑠𝑖𝑡𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑠𝑖𝑚𝑝𝑙𝑒: 𝑆𝑒𝑟 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑎𝑑𝑎. 𝑇𝑜𝑚𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑙𝑜𝑠, 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑢𝑎𝑟𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑒𝑟𝑣𝑖𝑑𝑢𝑚𝑏𝑟𝑒 𝑦 𝑝𝑜𝑠𝑡𝑒𝑟𝑖𝑜𝑟𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜𝑠𝑎, 𝑎𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑣𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑜𝑐𝑢𝑝𝑎𝑑𝑎, 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 ℎ𝑖𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑖𝑏𝑎𝑛 𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎𝑟 𝑡𝑢𝑣𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑡𝑎𝑔𝑜𝑛𝑖𝑠𝑡𝑎𝑠 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑦 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒𝑡𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑎𝑦𝑢𝑑𝑎𝑟𝑎 𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑡𝑟𝑢𝑖𝑟 𝑙𝑎 𝑖𝑙𝑢𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑒𝑐𝑡𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑢𝑙𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑓𝑢𝑒𝑠𝑒 𝑙𝑜 𝑠𝑢𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑡𝑢𝑟𝑏𝑎𝑑𝑜𝑟 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑡𝑎𝑟 𝑙𝑎 𝑐𝑢𝑟𝑖𝑜𝑠𝑖𝑑𝑎𝑑 —𝑦 𝑙𝑎 𝑖𝑟𝑎— 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑧𝑎𝑑𝑜𝑟𝑎. 𝐸𝑙 𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑒𝑛𝑧𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑗𝑎𝑟𝑑𝜄́𝑛. 𝑈𝑛 ℎ𝑖𝑙𝑜 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑜 𝑦 𝑓𝑟𝑒𝑠𝑐𝑜 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑔𝑟𝑎𝑣𝑎 ℎ𝑢́𝑚𝑒𝑑𝑎 𝑚𝑎𝑟𝑐𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑙 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝑜, 𝑏𝑟𝑖𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑑𝑒́𝑏𝑖𝑙 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎 𝑎𝑡𝑒𝑠𝑡𝑖𝑔𝑢𝑎𝑛𝑡𝑒. 𝑆𝑎𝑙𝑝𝑖𝑐𝑎𝑑𝑢𝑟𝑎𝑠 𝑔𝑟𝑜𝑡𝑒𝑠𝑐𝑎𝑠, 𝑑𝑒𝑟𝑟𝑎𝑚𝑎𝑑𝑎𝑠 𝑠𝑖𝑛 𝑝𝑖𝑒𝑑𝑎𝑑 𝑒𝑛 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖𝑜́ 𝑠𝑒𝑟 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑢𝑐ℎ𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑑𝑎. 𝐻𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑎𝑟𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑎𝑑𝑎𝑠 ℎ𝑎𝑐𝑖𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑝𝑟𝑖𝑛𝑐𝑖𝑝𝑎𝑙… 𝑃𝑜𝑟 𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜, 𝑙𝑎 ℎ𝑖𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑖𝑛𝑢𝑎𝑏𝑎; 𝑀𝑎𝑛𝑐ℎ𝑎𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑑𝑒𝑠. 𝐶𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜𝑠 𝑐𝑎𝜄́𝑑𝑜𝑠 𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑎𝑚𝑏𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝑚𝑢𝑒𝑏𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑟𝑢𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑦 𝑣𝑜𝑙𝑐𝑎𝑑𝑜𝑠… 𝑌 ℎ𝑎𝑐𝜄́𝑎 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒𝑠 𝑒𝑙 𝑠𝑜𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑣𝑖𝑒𝑗𝑜 𝑣𝑖𝑛𝑖𝑙𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒 𝑑𝑎𝑟𝑙𝑒 𝑙𝑎 𝑏𝑖𝑒𝑛𝑣𝑒𝑛𝑖𝑑𝑎 𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑙𝑎𝑛𝑡𝑎 𝑠𝑢𝑝𝑒𝑟𝑖𝑜𝑟. 𝐴𝑙𝑙𝜄́ 𝑎𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎𝑏𝑎. 𝐸𝑙 𝑠𝑎𝑙𝑜́𝑛 𝑝𝑟𝑖𝑛𝑐𝑖𝑝𝑎𝑙 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑖𝑠𝑜 𝑎𝑙𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑏𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑎𝑐𝑡𝑜 𝑒𝑙 𝑙𝑢𝑗𝑜 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑟𝑒𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑎. 𝑈𝑛𝑎 𝑙𝑎́𝑚𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑎𝑛𝑡𝑖𝑔𝑢𝑎 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑖𝑙𝑢𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑎 𝑙𝑎 ℎ𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑐𝑎́𝑙𝑖𝑑𝑎 𝑦 𝑑𝑜𝑟𝑎𝑑𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑖𝑡𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑒𝑛𝑜𝑟𝑚𝑒 𝑣𝑒𝑛𝑡𝑎𝑛𝑎𝑙 𝑎 𝑠𝑢 𝑒𝑠𝑝𝑎𝑙𝑑𝑎. 𝐸𝑙 𝑡𝑒𝑟𝑐𝑖𝑜𝑝𝑒𝑙𝑜 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑜𝑓𝑎́ 𝑎𝑏𝑠𝑜𝑟𝑏𝜄́𝑎 𝑙𝑎𝑠 𝑠𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙𝑒𝑔𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑜𝑚𝑖𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑎𝑙𝑜́𝑛 𝑜𝑡𝑜𝑟𝑔𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑙𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑡𝑎𝑔𝑜𝑛𝑖𝑠𝑚𝑜. 𝐸𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑎𝑑𝑎 𝑎𝑙𝑙𝜄́, 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑒𝑐𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑟𝑔𝑢𝑖𝑑𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑙𝑒 ℎ𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑡𝑒𝑛𝑒𝑐𝑖𝑑𝑜 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒. 𝑆𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑠𝑢 𝑟𝑒𝑔𝑎𝑧𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑎𝑛𝑠𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑑𝑜𝑠 𝑛𝑖𝑛̃𝑜𝑠 𝑟𝑢𝑏𝑖𝑜𝑠, ℎ𝑒𝑟𝑚𝑜𝑠𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑎𝑠 𝑓𝑖𝑔𝑢𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑟𝑐𝑒𝑙𝑎𝑛𝑎. 𝑈𝑛𝑜 𝑑𝑒𝑏𝜄́𝑎 𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟 𝑢𝑛𝑜𝑠 𝑑𝑖𝑒𝑧 𝑎𝑛̃𝑜𝑠; 𝑒𝑙 𝑜𝑡𝑟𝑜 𝑞𝑢𝑖𝑧𝑎́ 𝑐𝑎𝑡𝑜𝑟𝑐𝑒. 𝑆𝑢𝑠 𝑟𝑜𝑠𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑟𝑒𝑙𝑎𝑗𝑎𝑑𝑜𝑠, 𝑠𝑢𝑠 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑎𝑠 𝑦 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑎𝑠. 𝑃𝑎𝑟𝑒𝑐𝜄́𝑎𝑛 𝑑𝑜𝑟𝑚𝑖𝑑𝑜𝑠… 𝑜 𝑡𝑎𝑙 𝑣𝑒𝑧 𝑑𝑒𝑠𝑚𝑎𝑦𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑒𝑑𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑛𝑓𝑎𝑛𝑡𝑖𝑙 𝑛𝑜 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑝𝑜𝑑𝑖𝑑𝑜 𝑠𝑜𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎𝑟. 𝐿𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑑𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝐸𝑟𝑖𝑛 𝑠𝑒 𝑚𝑜𝑣𝜄́𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑢𝑎𝑣𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑏𝑒𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑒𝑛𝑜𝑟 𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑔𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑡𝑎𝑛 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑐𝑎𝑑𝑜 𝑞𝑢𝑒, 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒, 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑝𝑜𝑑𝑟𝜄́𝑎 ℎ𝑎𝑏𝑒𝑟𝑙𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑢𝑛𝑑𝑖𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑡𝑒𝑟𝑛𝑢𝑟𝑎. 𝐿𝑜𝑠 𝑚𝑖𝑛𝑢𝑡𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑠𝑎𝑟𝑜𝑛, 𝑠𝑢 𝑝𝑎𝑐𝑖𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑒𝑟𝑎 𝑒𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎… 𝑌 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠, 𝑙𝑎 𝑠𝑖𝑛𝑡𝑖𝑜́. 𝐸𝑙 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟 𝑑𝑖𝑠𝑝𝑎𝑟𝑜 𝑠𝑒 ℎ𝑖𝑧𝑜 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝐸𝑙 𝑠𝑜𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑙𝑙𝑜́ 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛 𝑡𝑟𝑢𝑒𝑛𝑜 𝑦 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑖𝑛𝑚𝑒𝑑𝑖𝑎𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑓𝑢𝑒 𝑎𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑛̃𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝑟𝑢𝑔𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑛𝑜𝑐𝑡𝑎́𝑚𝑏𝑢𝑙𝑜𝑠. 𝑈𝑛 𝑐ℎ𝑜𝑞𝑢𝑒 𝑏𝑟𝑢𝑡𝑎𝑙 𝑑𝑒 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑧𝑎 𝑦 𝑓𝑢𝑟𝑖𝑎 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑖𝑧𝑜 𝑣𝑖𝑏𝑟𝑎𝑟 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑑𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑒𝑠𝑐𝑎𝑙𝑒𝑟𝑎𝑠. 𝐸𝑟𝑖𝑛 𝑖𝑛𝑐𝑙𝑖𝑛𝑜́ 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑏𝑒𝑧𝑎. 𝑆𝑢𝑠 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑟𝑒𝑐𝑜𝑔𝜄́𝑎𝑛 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒𝑡𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑙𝑎𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑒𝑥𝑞𝑢𝑖𝑠𝑖𝑡𝑎. 𝐸𝑙 𝑙𝑎𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑎𝑐𝑒𝑙𝑒𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑐𝑜𝑟𝑎𝑧𝑜́𝑛 ℎ𝑢𝑚𝑎𝑛𝑜. 𝐸𝑙 𝑐𝑟𝑢𝑗𝑖𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑢𝑒𝑠𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑣𝑎𝑚𝑝𝑖𝑟𝑜 𝑎𝑙 𝑒𝑠𝑡𝑟𝑒𝑙𝑙𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑑. 𝐸𝑙 𝑜𝑙𝑜𝑟 𝑚𝑒𝑡𝑎́𝑙𝑖𝑐𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑓𝑙𝑢𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒… 𝐴ℎ 𝑠𝜄́. 𝐷𝑒𝑓𝑖𝑛𝑖𝑡𝑖𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑟𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎. 𝑈𝑛𝑎 𝑠𝑜𝑛𝑟𝑖𝑠𝑎 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑒𝑛𝑧𝑜́ 𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑙𝑎𝑏𝑖𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑣𝑎𝑚𝑝𝑖𝑟𝑎. 𝑅𝑒𝑣𝑒𝑙𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑒𝑥𝑝𝑟𝑒𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑙𝑒𝑣𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑒𝑚𝑎𝑠𝑖𝑎𝑑𝑜 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑙𝑎𝑑𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑒𝑠𝑎𝑛𝑡𝑒. 𝑆𝑢𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑑𝑖𝑟𝑖𝑔𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 ℎ𝑎𝑐𝑖𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑠𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑎𝑙𝑜́𝑛. 𝐿𝑎 𝑏𝑎𝑡𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑎𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑𝜄́𝑎, 𝑠𝑒 𝑎𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎𝑏𝑎. 𝐹𝑖𝑛𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 ℎ𝑎𝑏𝑙𝑜́, 𝑠𝑢 𝑣𝑜𝑧 𝑠𝑢𝑎𝑣𝑒, 𝑐𝑎𝑠𝑖 𝑎𝑙𝑒𝑔𝑟𝑒, 𝑟𝑜𝑚𝑝𝑖𝑜́ 𝑒𝑙 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 ℎ𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛: ─── 𝑌𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎́ 𝑎𝑞𝑢𝜄́. ─── [Made_To_Hunt]

𝑈𝑛𝑎 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑎𝑐𝑒 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑖𝑜𝑠 𝑏𝑎𝑗𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝐿𝑜𝑛𝑑𝑟𝑒𝑠, 𝑑𝑜́𝑛𝑑𝑒 𝑎 𝑑𝑖𝑓𝑒𝑟𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝑜𝑡𝑟𝑜 𝑠𝑖𝑡𝑖𝑜𝑠 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑦𝑜𝑟𝜄́𝑎 𝑑𝑢𝑒𝑟𝑚𝑒 𝑒𝑛 𝑠𝑢𝑠 𝑐𝑎́𝑙𝑖𝑑𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑚𝑎𝑠, 𝑒́𝑠𝑡𝑎 𝑠𝑒 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑙𝑡𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑙𝑖𝑧𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑙𝑎𝑑𝑟𝑖𝑙𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑢́𝑚𝑒𝑑𝑜𝑠 𝑦 𝑙𝑜𝑠 𝑓𝑎𝑟𝑜𝑙𝑒𝑠 𝑡𝑖𝑛𝑡𝑖𝑛𝑒𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑑𝑒𝑢𝑑𝑎 𝑎𝑛𝑡𝑖𝑔𝑢𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑣𝑒 𝑎 𝑐𝑜𝑏𝑟𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑠𝑜𝑙 𝑠𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑎. 𝑃𝑎𝑟𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠 𝐸𝑟𝑖𝑛 𝑦𝑎 𝑎𝑣𝑎𝑛𝑧𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑐𝑖𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 ℎ𝑎 ℎ𝑒𝑐ℎ𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑎𝑜𝑠 𝑢𝑛 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑖𝑡𝑜𝑟𝑖𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑖𝑑𝑜. 𝑁𝑜 𝑖𝑏𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑎. 𝐷𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑐𝑜𝑙𝑡𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑎 𝑠𝑢 𝑎𝑙𝑟𝑒𝑑𝑒𝑑𝑜𝑟, 𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑡𝑒𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 —𝑒𝑠𝑜 𝑠𝑒𝑟𝜄́𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑖𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑐𝑜́𝑚𝑜𝑑𝑎— 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑒𝑥𝑡𝑒𝑛𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑣𝑜𝑙𝑢𝑛𝑡𝑎𝑑. 𝑆𝑎𝑏𝜄́𝑎𝑛 𝑐𝑢𝑎́𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑙𝑙𝑎𝑟, 𝑐𝑢𝑎́𝑛𝑑𝑜 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑟, 𝑐𝑢𝑎́𝑛𝑑𝑜 𝑚𝑜𝑟𝑖𝑟 𝑠𝑖 𝑒𝑟𝑎 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑎𝑟𝑖𝑜. 𝑈𝑛𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑟𝑢𝑐𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑓𝑢𝑛𝑐𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙. 𝐸𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝐹𝑟𝜄́𝑎. 𝐸𝑙 𝑝𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑚𝑎𝑟𝑐𝑎𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑑𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒: 𝑢𝑛𝑎 𝑎𝑠𝑜𝑐𝑖𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑛𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 ℎ𝑢𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑐𝑟𝑒𝜄́𝑑𝑜, 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑓𝑎𝑡𝑎𝑙, 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑜𝑑𝜄́𝑎 𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑣𝑎́𝑠𝑡𝑎𝑔𝑜𝑠 𝑟𝑒𝑏𝑒𝑙𝑑𝑒𝑠 𝑎 𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑜 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎𝑑𝑜, 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑎𝑗𝑒𝑛𝑎 𝑦 𝑢𝑛 𝑠𝑖𝑛𝑓𝜄́𝑛 𝑑𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑚𝑒𝑠𝑎𝑠 ℎ𝑢𝑒𝑐𝑎𝑠. 𝑈𝑛 𝑚𝑜𝑑𝑒𝑙𝑜 𝑑𝑒 𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑑𝑒𝑛𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑒𝑝𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝑃𝑜𝑟 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑒𝑛 𝑑𝑒́𝑐𝑎𝑑𝑎𝑠, 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑏𝑎 𝑡𝑎𝑟𝑑𝑒. 𝐼𝑛𝑎𝑑𝑚𝑖𝑠𝑖𝑏𝑙𝑒. 𝐸𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢 𝑚𝑖𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑛𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑡𝑖𝑝𝑜 𝑝𝑜𝑝𝑢𝑙𝑎𝑟 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑏𝑖𝑒𝑛 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑏𝑒𝑛 𝑙𝑙𝑒𝑣𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑎 𝑐𝑎𝑏𝑜 𝑠𝑖𝑛 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟 𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑦 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑢𝑝𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜, 𝑛𝑜 𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎𝑟𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑑𝑢𝑑𝑎, 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑙𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑎𝑟𝑟𝑒𝑏𝑎𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑔𝑙𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑙𝑒 𝑑𝑒𝑏𝜄́𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑥𝑝𝑙𝑖𝑐𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝐸𝑙 𝑙𝑜𝑐𝑎𝑙 𝑛𝑜 𝑡𝑒𝑛𝜄́𝑎 𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒. 𝑁𝑜 𝑙𝑜 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑖𝑡𝑎𝑏𝑎… 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝜄́𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑢𝑛 “𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑜 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑚𝑎”, 𝑐𝑒𝑟𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 ℎ𝑎𝑐𝜄́𝑎 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑐𝑜𝑛 𝑣𝑖𝑡𝑟𝑖𝑛𝑎𝑠 𝑟𝑜𝑡𝑎𝑠, 𝑚𝑎́𝑠 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑒́𝑙, 𝑠𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑙 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎𝑟𝑖𝑜: 𝑢𝑛 𝑟𝑒𝑓𝑢𝑔𝑖𝑜 𝑠𝑢𝑏𝑡𝑒𝑟𝑟𝑎́𝑛𝑒𝑜 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 “𝑠𝑒 𝑟𝑒𝑛𝑑𝑖𝑎𝑛 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎𝑠”. 𝐸𝑙 𝑜𝑙𝑜𝑟 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑐𝑖𝑏𝑖𝑜́ 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑒𝑛. 𝑆𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒. 𝑉𝑖𝑒𝑗𝑎 𝑦 𝑟𝑒𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝐻𝑢𝑚𝑎𝑛𝑎 𝑦 𝑛𝑜 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜. 𝑃𝑜𝑟 𝑜𝑡𝑟𝑜 𝑙𝑎𝑑𝑜, 𝑒𝑙 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜… 𝑁𝑜 𝑒𝑙 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜 𝑣𝑎𝑐𝜄́𝑜, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑒𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎, 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎, 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑗𝑢𝑠𝑡𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑙𝑎𝑝𝑠𝑜. 𝐴𝑣𝑎𝑛𝑧𝑜́ 𝑠𝑜𝑙𝑎. 𝐿𝑎 𝑐𝑢𝑟𝑖𝑜𝑠𝑖𝑑𝑎𝑑 —𝑒𝑠𝑒 𝑣𝑖𝑐𝑖𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑗𝑎𝑚𝑎́𝑠 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑟𝑟𝑎𝑑𝑖𝑐𝑎𝑟— 𝑒𝑚𝑝𝑢𝑗𝑜́ 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑢𝑑𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎. 𝑆𝑢𝑠 𝑏𝑜𝑡𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝜄́𝑎𝑛 𝑝𝑎𝑠𝑜 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑜𝑏𝑠𝑡𝑎́𝑐𝑢𝑙𝑜𝑠. 𝐿𝑜𝑠 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑎𝜄́𝑑𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑚𝑜𝑛𝑡𝑜𝑛𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑟𝑖𝑛𝑐𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑑𝑜 “𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠”. 𝑇𝑜𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎𝑟𝑖𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑒𝑙 𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑠𝑎𝑐𝑟𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑔𝑢𝑖𝑜𝑛 𝑝𝑟𝑒𝑣𝑖𝑠𝑡𝑜. 𝐴 𝑙𝑜 𝑙𝑒𝑗𝑜𝑠 𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑣𝑜𝑐𝑒𝑠. 𝑆𝑒 𝑑𝑒𝑡𝑢𝑣𝑜 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑢𝑚𝑏𝑟𝑎𝑙 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑎 𝑎𝑚𝑝𝑙𝑖𝑎, 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑟𝑜𝑧𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑠𝑖𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑎𝑡𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑔𝑢𝑎𝑙. 𝑆𝑒 𝑓𝑢𝑛𝑑𝑖𝑜́ 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑠𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑜𝑏𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑙𝑎 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑 ℎ𝑢𝑏𝑖𝑒𝑠𝑒 𝑠𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑖𝑠𝑒𝑛̃𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎. 𝐴𝑙𝑙𝜄́ 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑜́. 𝑈𝑛 ℎ𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒. 𝐴𝑔𝑜𝑡𝑎𝑑𝑜 ℎ𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑒𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑜𝑟, 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑖𝑛ℎ𝑎𝑙𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑓𝑢𝑒𝑠𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒. 𝑆𝑢𝑠 𝑟𝑒𝑐𝑢𝑟𝑠𝑜𝑠 𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑒𝑠𝑐𝑎𝑠𝑜𝑠; 𝑠𝑢 𝑑𝑒𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛, 𝑛𝑜. 𝐹𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑒́𝑙, 𝑒𝑙 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑𝑒𝑟𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑏𝑙𝑒𝑚𝑎: 𝑢𝑛 𝑣𝑎𝑚𝑝𝑖𝑟𝑜 𝑐𝑜𝑟𝑝𝑢𝑙𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑔𝑟𝑜𝑡𝑒𝑠𝑐𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑎𝑑𝑜, 𝑢𝑛𝑜 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑜𝑠 𝑒𝑟𝑟𝑜𝑟𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑟𝑒𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑟𝑒𝑎𝑟 𝑔ℎ𝑜𝑢𝑙𝑠 𝑒𝑛 𝑒𝑥𝑐𝑒𝑠𝑜 𝑒𝑠 𝑠𝑖𝑛𝑜́𝑛𝑖𝑚𝑜 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟 𝑦 𝑛𝑜 𝑑𝑒 𝑒𝑥𝑝𝑜𝑠𝑖𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝐸𝑣𝑎𝑙𝑢𝑜́ 𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑓𝑟𝑖𝑎𝑙𝑑𝑎𝑑 𝑒𝑗𝑒𝑐𝑢𝑡𝑖𝑣𝑎 𝑦 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑜́. 𝐸𝑠𝑝𝑒𝑟𝑜́ 𝑎𝑙 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑒𝑥𝑎𝑐𝑡𝑜 𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑚𝑜𝑟𝑡𝑎𝑙 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎𝑠𝑒 𝑎𝑐𝑜𝑟𝑟𝑎𝑙𝑎𝑑𝑜, 𝑠𝑖𝑛 𝑒𝑠𝑝𝑎𝑐𝑖𝑜, 𝑠𝑖𝑛 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑙𝑒 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑛𝑢𝑐𝑎… 𝑌 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠, 𝑢𝑛 𝑔𝑜𝑙𝑝𝑒. 𝐿𝑎 𝑐𝑎𝑏𝑒𝑧𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑟𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑠𝑒 𝑠𝑒𝑝𝑎𝑟𝑜́ 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑠𝑜𝑛𝑖𝑑𝑜 ℎ𝑢́𝑚𝑒𝑑𝑜, 𝑎𝑛𝑡𝑖𝑐𝑙𝑖𝑚𝑎́𝑡𝑖𝑐𝑜. 𝐸𝑛 𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑚𝑜𝑣𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑠𝑢 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑜𝑟𝑜́ 𝑒𝑙 𝑡𝑜𝑟𝑠𝑜 𝑎𝑢́𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑢𝑙𝑠𝑜, 𝑐𝑒𝑟𝑟𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑟𝑎𝑧𝑜́𝑛 𝑐𝑎𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝐿𝑜 𝑎𝑟𝑟𝑎𝑛𝑐𝑜́ 𝑦 𝑙𝑜 𝑎𝑝𝑙𝑎𝑠𝑡𝑜́ 𝑡𝑎𝑛 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑢𝑛 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠, 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑙𝑙𝑜́ 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑑𝑒𝑑𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑟𝑢𝑡𝑎 𝑚𝑎𝑑𝑢𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑚𝑎𝑠𝑖𝑎𝑑𝑜. 𝐸𝑙 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑐𝑎𝑦𝑜́ 𝑝𝑒𝑠𝑎𝑑𝑜 𝑓𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑦 𝑗𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑟𝑖𝑜 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑡𝑟𝑎́𝑠 𝑒𝑙 𝑖𝑚𝑝𝑎𝑐𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑛𝑜𝑟𝑚𝑒 𝑛𝑢𝑏𝑒 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑙𝑣𝑜. 𝐷𝑒𝑗𝑜́ 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑏𝑎𝑙𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑎𝑙𝑧𝑎𝑟 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑟𝑎𝑑𝑎. 𝑆𝑢𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑝𝑜𝑠𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑒𝑛 𝑒𝑙 ℎ𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒, 𝑑𝑖𝑟𝑒𝑐𝑡𝑜𝑠, 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑠𝑖𝑡𝑖𝑣𝑜𝑠, 𝑠𝑖𝑛 𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑖𝑠𝑒𝑟𝑖𝑐𝑜𝑟𝑑𝑖𝑎. 𝐴𝑛𝑧𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑙𝑜 𝑠𝑢𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑖𝑡𝑖𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑜𝑐𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑙𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑡𝑟𝑜𝑧𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑑𝑟𝑖𝑜 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑏𝑒𝑙𝑒𝑟𝑎𝑛. ───¿𝑄𝑢𝑖𝑒́𝑛 𝑒𝑟𝑒𝑠.ᐣ ───𝐷𝑖𝑗𝑜, 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑎𝑙𝑚𝑎 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑒𝑙𝑎𝑏𝑎 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟 𝑟𝑒𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑛𝑑𝑎.───… ¿𝑌 𝑝𝑜𝑟 𝑞𝑢𝑒́ 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑠 𝑎𝑞𝑢𝜄́...─── [nameless117]

— "𝘏𝘢𝘺 𝘤𝘰𝘴𝘢𝘴 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘰𝘯 𝘥𝘪𝘧𝜄́𝘤𝘪𝘭𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘢𝘳. 𝘜𝘯 𝘨𝘳𝘪𝘵𝘰. 𝘜𝘯 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘩𝘶𝘮𝘪𝘭𝘭𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯. 𝘊𝘶𝘭𝘱𝘢. 𝘜𝘯 𝘨𝘰𝘭𝘱𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘵𝘦𝘯𝘥𝘳𝜄́𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘦𝘳 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢𝘥𝘰. 𝘓𝘢 𝘪𝘯𝘥𝘪𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘯𝘰 𝘵𝘰𝘥𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘯 𝘵𝘢𝘯 𝘮𝘢𝘭𝘢𝘴, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦𝘴 𝘢 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘪𝘦𝘯. 𝘠, 𝘦𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰, 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦𝘴 𝘢 𝘶𝘯 𝘪𝘥𝘪𝘰𝘵𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘷𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘢𝘩𝜄́ 𝘥𝘦 𝘤𝘩𝘶𝘭𝘰 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘯𝘪 𝘴𝘪𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘭𝘰 𝘦𝘴. 𝘔𝘢́𝘴 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘤𝜄́𝘧𝘪𝘤𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦𝘴 𝘢 𝘉𝘪𝘭𝘭𝘺 𝘏𝘢𝘳𝘨𝘳𝘰𝘷𝘦." Todo comenzó un día cualquiera, otro día más en una vida normal. Incluso antes de que sonara el despertador los gritos de mi padre retumbaban por toda la casa, quejándose a saber de qué. Abrí los ojos poco a poco, resignándome a salir de la cama para enfrentarme de nuevo a la realidad. Desayunar, aguantar los malos tratos de mi padre, los silencios de mi madre, todo un día lleno de clases, volver a casa y repetir... Ya empezaba a estar cansada de muchas cosas, pero no podía largarme en ese momento. No al menos hasta que llegase el verano. Conseguí deslizarme fuera de la cama, vestirme, sentarme en silencio a desayunar mientras mi padre despotricaba sobre mi apariencia, o sobre mi en general. Comí lo más rápido que pude, le di un fugaz beso a mi madre en la mejilla, tomé mi mochila y salí como un huracán hacia fuera para montarme en la bicicleta y comenzar a pedalear hasta el Instituto de Hawkins. No era popular, no tenía muchos amigos, pero poder escapar del ambiente prisionero de mi hogar durante unas horas casi era un alivio palpable. Y sin embargo, mientras llegaba poco a poco hacia el aparcamiento del instituto, mezclándome con el bullicio que empezaba a llenar el lugar, ni siquiera podía llegar a imaginar lo que ese día me tenía preparado y todo lo que llegaría tras ese acontecimiento. —