๐๐๐๐๐ข ๐ถ๐ท๐ถ : ๐๐๐๐๐๐๐๐๐๐ . . .
— Objetos. Eso es lo que somos.
Como las sombras del mundo que pintan una aproximación de la realidad sobre la pared. El simulacro de lo que es, de lo que debería ser.
Somos objetos. No es vida, sino propósito, lo que nos mueve.
Lo entiendo. Lo acepto.
¿A ellas, entonces, por qué las hace sufrir? No lo entiendo. Nunca he podido entenderlo. Sé que el simulacro de lo humano era necesario para romper las barreras del Neniokerno, pero, ¿eran estos extremos necesarios?
Darles una vida, una personalidad. Sueños, anhelos, debilidades, flaquezas, virtudes... ¿Por qué? ¿Por qué, a sabiendas de cuánto irían a sufrir?
Me duele. Y mi dolor es, como nosotros, como todo lo que nos compone, más falsedad. Somos objetos, un simulacro de lo real.
— Objetos. Eso es lo que somos.
Como las sombras del mundo que pintan una aproximación de la realidad sobre la pared. El simulacro de lo que es, de lo que debería ser.
Somos objetos. No es vida, sino propósito, lo que nos mueve.
Lo entiendo. Lo acepto.
¿A ellas, entonces, por qué las hace sufrir? No lo entiendo. Nunca he podido entenderlo. Sé que el simulacro de lo humano era necesario para romper las barreras del Neniokerno, pero, ¿eran estos extremos necesarios?
Darles una vida, una personalidad. Sueños, anhelos, debilidades, flaquezas, virtudes... ¿Por qué? ¿Por qué, a sabiendas de cuánto irían a sufrir?
Me duele. Y mi dolor es, como nosotros, como todo lo que nos compone, más falsedad. Somos objetos, un simulacro de lo real.
๐๐๐๐๐ข ๐ถ๐ท๐ถ : ๐๐๐๐๐๐๐๐๐๐ . . .
— Objetos. Eso es lo que somos.
Como las sombras del mundo que pintan una aproximación de la realidad sobre la pared. El simulacro de lo que es, de lo que debería ser.
Somos objetos. No es vida, sino propósito, lo que nos mueve.
Lo entiendo. Lo acepto.
¿A ellas, entonces, por qué las hace sufrir? No lo entiendo. Nunca he podido entenderlo. Sé que el simulacro de lo humano era necesario para romper las barreras del Neniokerno, pero, ¿eran estos extremos necesarios?
Darles una vida, una personalidad. Sueños, anhelos, debilidades, flaquezas, virtudes... ¿Por qué? ¿Por qué, a sabiendas de cuánto irían a sufrir?
Me duele. Y mi dolor es, como nosotros, como todo lo que nos compone, más falsedad. Somos objetos, un simulacro de lo real.
