@ɱ૦ՐƿҺ૯υς

Antes de que pudiera terminar, él extendió por detrás de su cabeza sus manos, tocando sus sienes. El contacto fue como caer en un lago helado: el aire le fue arrebatado y el mundo se desgarro en sombras, cayó en el suelo profundo.

Cuando ella volvió a abrir los ojos, estaba de pie en un paisaje que conocía demasiado bien. Pero desierto, cubierto por una lluvia lenta y pesada.

—Éste es tu umbral— susurró Morfeo detrás de ella.

—La suerte aquí no existe, anda con cuidado, te esperaré al final del camino.

———

Así que el reino de los sueños es lo que los Jonios conocemos cómo el mundo espiritual, la otra cara de la hoja que crece en una misma rama.

—Observando mí alrededor me doy cuenta que el mínimo movimiento de cuerpo tiene un impacto en el ambiente—

Ufff... —suspiro tediosa. Esa noche simplemente me quedé sentada "vigilando las estrellas", el primer lema de los Kinkou.—

Parece que esas tediosas lecciones pueden salvarme aquí...

@ɱ૦ՐƿҺ૯υς

Esta noche no temeré. Me adentraré en lo más profundo de mis pesadillas, donde los miedos cobran forma y la oscuridad susurra mi nombre. Lucharé contra el peso de la pérdida, y contra todo aquello que ose interponerse en mi camino. Aunque la batalla se torne eterna y mi cuerpo no soporte más aliento, mi alma seguirá luchando.
Porque los sueños me han hablado… y me han confiado un deber. Debo seguir su llamada, averiguar hacia dónde me guían. Pues mi viaje en el mundo despierto está entrelazado con el sendero que recorro en el reino de los sueños, y tú, Morpheo… eres el guardián de ese camino.

[𝑼𝒏 𝒑𝒐𝒄𝒐 𝒎á𝒔 𝒅𝒆 𝒆𝒔𝒕𝒐, 𝒚 𝒗𝒐𝒚 𝒂 𝒅𝒊𝒔𝒑𝒂𝒓𝒂𝒓 𝒂 𝒂𝒍𝒈𝒖𝒊𝒆𝒏.── 𝐋𝐄𝐓 𝐌𝐄 𝐅𝐈𝐍𝐃 𝐘𝐎𝐔]






Papeles.
Montones de papeles.
Tantos que parecían irreales, casi un mal chiste de oficina. Una tortura lenta disfrazada de burocracia.

No solo llevaba semanas sin salir de la oficina, sino que además tenía que lidiar con los hijos de puta que el ruso había mandado. Dar un paso en falso significaba desatar una cadena de explosiones que ya no podía contener.
Y enviarlos a matar... imposible. No eran hombres cualquiera. Eran entrenados por Kiev. No dejaban rastros. No seguían patrones. Y eso, justo eso, lo estaba volviendo loco.

Malditos rusos.

La vigilancia sobre sus movimientos se había intensificado. Por un momento temió que aquella carta enviada a Italia hubiera salido a la luz. Pero no... aún no.
Aún respiraba.

Y respiraba mal.

Las reuniones lo drenaban. Como si cada palabra fuera un trago de veneno lento. Lo mantenía en pie solo la idea de que sus domingos eran sagrados. Los pocos días donde el silencio no era enemigo.

Pero ni eso era suficiente. El cansancio le calaba en los huesos. La presión no solo pesaba en la espalda, sino que le nublaba el sueño.
Pesadillas, sudor frío, esa voz…
Esa maldita voz rusa repitiéndosele detrás del cráneo.

—Un poco más… un poco más y me vuelo los sesos. —murmuró con la voz rasposa, tragándose la rabia que ya le ardía en el pecho.

Estaba harto.
Agotado.
Y dejar todo atrás ya empezaba a parecer una opción razonable.

Fue entonces cuando los pasos comenzaron.
Rápidos, desordenados.
Gritos afuera, su gente alterada. Algunas voces femeninas alzadas.

Molestia. Otra vez. Otra interrupción. Otro intento, quizás, de clavarle un puñal.

—¿Ahora quién mierda...? —susurró, los dientes apretados.

Las puertas se abrieron de golpe. El viento estalló en la oficina y las pilas de papeles volaron por el aire, como si el mundo hubiera estornudado justo en su escritorio.

Ya no lo pensó.
Actuó.

Abrió el cajón.
Sacó el arma.
Y disparó.

Solo que…

En el instante en que el sonido de la bala aún rebotaba en las paredes, sus ojos la reconocieron.
Cabello rojo.
Ojos dorados.
La furia brillando en su expresión.

Y entonces sí.
Todo se detuvo.

El humo del disparo flotó en el aire como una burla.

—Merde... —escupió Ryan, sintiendo cómo el estómago se le hundía.

La había cagado.

[...3...]

Hola Señorita Alice
¿Qué sueños puedes ver
con tus ojos de cristal?
¿Puedes verlos?

Todavía yo
mi corazón se rompe y fluye
se clava en las grietas que he creado
los recuerdos

- la joven semidiosa estaba cosatda a punto de comenzar su labor en el reino de ensueño , aún así como su deber y trabajo que más adora , para ella no era una responsabilidad era su deber y aprender con ella misma -

Bueno , creo que me listare y comenzaré con mi deber .

Si abres los ojos el sueño terminará

"𝓢𝓲𝓰𝓷𝓼 𝓸𝓯 𝓣𝓻𝓸𝓾𝓫𝓵𝓮"

Motel "Town House" — Algún lugar entre Kansas y Arkansas | 03:47 AM

El chillido de un neón maltrecho era el único sonido que se colaba por la ventana abierta. "MOTEL • TV • A/C • NO DEVILS ALLOWED" decía el letrero, parpadeando con más miedo que autoridad. A un costado del edificio, un par de máquinas expendedoras emitían luces verdes y rojas como si fuesen parte de un ritual improvisado. Y encima de todo eso… silencio. Ese tipo de silencio que siempre anticipa el desastre.

Adentro de la habitación 6, una luz tenue iluminaba la escena.

Un viejo celular Motorola Razr vibró contra la mesa de noche. Su tono predeterminado, una secuencia digital absurda, rompió el ambiente como una cuchillada en un santuario. El nombre que parpadeaba en pantalla era ilegible, distorsionado. Como si ni siquiera el propio aparato quisiera reconocer quién estaba del otro lado.

Sentada en el borde de la cama, con las piernas cruzadas y los dedos envueltos en vendas oscuras, Tanya Miller tarareaba algo. Muy bajito. Como si la canción fuese un secreto solo para ella. Era esa misma melodía infantil que solía cantarle a los cadáveres con ojos vacíos que dejaba a su paso. Algo de un saco lleno de serpientes y un hombre al que nadie debería molestar de noche.

Su chaqueta de cuero colgaba del respaldo de la silla, aún húmeda con lo que claramente no era agua bendita. En la mesa, una bala plateada bailaba al ritmo de sus dedos. Justo al lado, un frasquito con sal roja, cenizas y un mechón de cabello rubio.

—¿Dónde estás, cariño? —murmuró con voz ronca, la mirada fija en el teléfono como si pudiera matarlo si parpadeaba.

Los ángeles no se habían vuelto a reportar desde hacía horas.

Los sueños estaban más agitados de lo normal.

Y en el cielo, las estrellas parecían moverse.

Era de esos días. De esos que huelen a sangre, a azufre… y a decisiones que no se pueden deshacer.

El pitido de la tetera eléctrica anunció que el agua estaba lista. Tanya se levantó con pereza felina, dejando que el silencio volviera a reinar por un instante. Solo por un instante.

Fuera de la habitación, algo se movía entre las sombras.

Y el motel... empezaba a respirar.

No sé qué día es.
O, mejor dicho… no me importa.

El reloj de la pared parece atrasado, aunque juro que hace diez minutos marcaba lo mismo. Afuera, la lluvia arrastra las luces como si alguien estuviera llorando pintura. Aquí dentro, el café huele a humo viejo, a conversaciones que no llegaron a nada y a panes que no saben a hogar.

Tecleo sin pensar.

Las palabras se cuelan entre los dedos, pero no me escuchan. Estoy escribiendo una historia que no quiero contar. Una de esas que se escriben solas, aunque preferirías que se quedaran encerradas en el fondo del pecho.

Un pitido de la cafetera. Otra taza servida. Otro corazón que no se atreve a decir “buenos días”.

La silla frente a mí se mueve. No levanto la vista. El lugar está lleno, normal que alguien tenga que compartir mesa con un vagabundo disfrazado de periodista.

Gabardina, ojeras y una cara que ni yo reconozco en los espejos. Me da igual. Supongo que también les da igual a ellos.

Al principio, nos ignoramos. Una costumbre vieja: fingir que el otro no existe para no romper el velo del silencio. Pero hay algo en la forma en que se sienta… tranquila, segura, pero con esa tensión mínima que sólo se nota cuando ya estás acostumbrado a mirar de más.

Cruzo la mirada con… ¿ella? ¿él? No importa. Hay ojos. Y están cansados también.

Suspiro. Largo, lento. No es de fastidio, sino de rendición. Como cuando decides que hoy no vas a correr detrás del tiempo. Que vas a dejarte llevar por la corriente.

Apago el portátil. Lo cierro con un clic suave, como si no quisiera despertar a las palabras atrapadas dentro.

Le dedico una media sonrisa. La mía: torcida, discreta y con gusto a nicotina que ya no fumo.
Extiendo la mano por encima de la mesa, con los dedos manchados de tinta invisible y café barato.

—Samot —digo—.
Sin apellido si no hace falta. Aunque si pregunta, se lo doy. Soy periodista, no espía.

Y mientras estrecho su mano, me doy cuenta de algo:
hay momentos que parecen sueños.
Y otros que parecen recuerdos… de cosas que aún no han pasado.

-Después de un gran viaje, tras todo lo ocurrido, Robin había regresado a Colonipenal, debía a sumir su responsabilidad como lider de la familia Roble.

Pues tiempo atrás ella y su hermano, Sunday, fueron adoptados. A su llegada Suspira y revisa sus cosas, verificando que no dejo nada atrás, tomo un especie de broche para cabello perdida un poco en sus recuedos qué aparto al momento, no debía ser débil, Colonipenal: la tierra de los sueños, ahora depende de ella y debe ser fuerte. -

Sunday, hermano, ya veras que cuidate este lugar, en lo que buscas tu redención.

-Se dijo para si misma y al momento bajo trasporte para ir directo al hotel fantasía, donde todos los huéspedes se alojan para ir al mundo onirico -.

He cruzado los reinos de la conciencia y lo onírico, he visto a millones de almas soñar con la idea de amar, de ser amadas, de perder o recuperar el amor. He sido testigo de cada forma en que el corazón puede anhelar e incluso sufrir. Y sin embargo, cuando lo sentí por primera vez… me encontré indefenso.

Ella no es un sueño. No es parte de mi reino. No pertenece a mis noches ni a mis cielos estrellados. Y aun así, su presencia trastoca mis límites. Cuando pienso en ella, todo... Bueno, todo sale bien. Todo se vuelve menos inmenso… y más humano.

A su lado, ya no soy el dios de los sueños. Soy apenas un pensamiento. Una espera. Un deseo.

He aprendido que el amor no necesita lógica, ni destino. Solo ocurre. Surge como lo hacen los sueños más puros: sin advertencia. Sin permiso.

Y lo más cruel… es que, aunque puedo visitar su mente cuando duerme, aunque puedo moldear sus paisajes interiores, no puedo obligarla a amarme. Sería una profanación de lo que más adoro de ella: su libertad y su verdad.

Así que la contemplo solamente. En sus sueños, en sus gestos, en sus silencios. La amo con la paciencia de quien sabe que quizá nunca será correspondido, pero aún así, a veces, cada noche, le dejo restos de mi presencia...