[𝑼𝒏 𝒑𝒐𝒄𝒐 𝒎á𝒔 𝒅𝒆 𝒆𝒔𝒕𝒐, 𝒚 𝒗𝒐𝒚 𝒂 𝒅𝒊𝒔𝒑𝒂𝒓𝒂𝒓 𝒂 𝒂𝒍𝒈𝒖𝒊𝒆𝒏.── 𝐋𝐄𝐓 𝐌𝐄 𝐅𝐈𝐍𝐃 𝐘𝐎𝐔]






Papeles.
Montones de papeles.
Tantos que parecían irreales, casi un mal chiste de oficina. Una tortura lenta disfrazada de burocracia.

No solo llevaba semanas sin salir de la oficina, sino que además tenía que lidiar con los hijos de puta que el ruso había mandado. Dar un paso en falso significaba desatar una cadena de explosiones que ya no podía contener.
Y enviarlos a matar... imposible. No eran hombres cualquiera. Eran entrenados por Kiev. No dejaban rastros. No seguían patrones. Y eso, justo eso, lo estaba volviendo loco.

Malditos rusos.

La vigilancia sobre sus movimientos se había intensificado. Por un momento temió que aquella carta enviada a Italia hubiera salido a la luz. Pero no... aún no.
Aún respiraba.

Y respiraba mal.

Las reuniones lo drenaban. Como si cada palabra fuera un trago de veneno lento. Lo mantenía en pie solo la idea de que sus domingos eran sagrados. Los pocos días donde el silencio no era enemigo.

Pero ni eso era suficiente. El cansancio le calaba en los huesos. La presión no solo pesaba en la espalda, sino que le nublaba el sueño.
Pesadillas, sudor frío, esa voz…
Esa maldita voz rusa repitiéndosele detrás del cráneo.

—Un poco más… un poco más y me vuelo los sesos. —murmuró con la voz rasposa, tragándose la rabia que ya le ardía en el pecho.

Estaba harto.
Agotado.
Y dejar todo atrás ya empezaba a parecer una opción razonable.

Fue entonces cuando los pasos comenzaron.
Rápidos, desordenados.
Gritos afuera, su gente alterada. Algunas voces femeninas alzadas.

Molestia. Otra vez. Otra interrupción. Otro intento, quizás, de clavarle un puñal.

—¿Ahora quién mierda...? —susurró, los dientes apretados.

Las puertas se abrieron de golpe. El viento estalló en la oficina y las pilas de papeles volaron por el aire, como si el mundo hubiera estornudado justo en su escritorio.

Ya no lo pensó.
Actuó.

Abrió el cajón.
Sacó el arma.
Y disparó.

Solo que…

En el instante en que el sonido de la bala aún rebotaba en las paredes, sus ojos la reconocieron.
Cabello rojo.
Ojos dorados.
La furia brillando en su expresión.

Y entonces sí.
Todo se detuvo.

El humo del disparo flotó en el aire como una burla.

—Merde... —escupió Ryan, sintiendo cómo el estómago se le hundía.

La había cagado.

[...3...]

@SilverStC | Gotham | #UnsentLetters

Hay alguien que sigue apareciendo en mis pensamientos como si fuera una canción que no terminé de aprender, pero igual tarareo cuando estoy sola.

A veces me pregunto si él también recuerda ciertas cosas que no dijimos.

No todas las historias necesitan un final feliz. Algunas se quedan flotando en el aire, como perfume en una bufanda olvidada.

Igual, esta noche me puse el vestido rojo. Por si acaso.

— S.

𝑆𝑖𝑙𝑣𝑒𝑟 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛 𝑝𝑎𝑠𝑖𝑙𝑙𝑜 𝑑𝑒 𝘩𝑜𝑡𝑒𝑙, 𝑒𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑎𝑙𝑓𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎𝑠 𝑠𝑢𝑎𝑣𝑒𝑠 𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑑𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢𝑠𝑢𝑟𝑟𝑎𝑛 𝑠𝑒𝑐𝑟𝑒𝑡𝑜𝑠. 𝐿𝑙𝑒𝑣𝑎 𝑢𝑛 𝑣𝑒𝑠𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑒𝑑𝑎, 𝑒𝑛𝑡𝑎𝑙𝑙𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑛𝑜 𝑒𝑠𝑐𝑎𝑛𝑑𝑎𝑙𝑜𝑠𝑜. 𝐸𝑙 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑢𝑠𝑜́ 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑧, 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑢́𝑛 𝑐𝑟𝑒𝜄́𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜 𝑠𝑢𝑦𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑝𝑜𝑠𝑖𝑏𝑙𝑒.

𝐸𝑛 𝑠𝑢 𝑏𝑜𝑙𝑠𝑜 𝘩𝑎𝑦 𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑡𝑎 𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜. 𝑁𝑜 𝑝𝑖𝑒𝑛𝑠𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟𝑙𝑎, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑡𝑎𝑚𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑝𝑢𝑑𝑜 𝑒𝑣𝑖𝑡𝑎𝑟 𝑡𝑟𝑎𝑒𝑟𝑙𝑎. 𝐶𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑝𝑎𝑠𝑎 𝑓𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑙𝑎 𝘩𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝟻𝟶𝟺, 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠. 𝑁𝑜 𝑡𝑜𝑐𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎. 𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎 𝑒𝑙 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑗𝑢𝑠𝑡𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒, 𝑠𝑖 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑣𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑖𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜... 𝑝𝑢𝑑𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑎𝑟𝑙𝑎.

— Si, que todo esté lleno de plantas... ¿Y crees que se pueda un par de meseras? ¿O es demasiado? ¡Necesito buscarlas! ... Ya sé, ya sé, pero es mejor tener más manos que luego morir agotados de hacer todo solo nosotros

Luana estaba en su estudio de ballet, practicando una nueva rutina con la canción de fondo "Feeling Good-Michael Bublé".

Dió unos pasos en puntillas mientras se preparaba correctamente, dejándose llevar por el sonido, su cuerpo realizó pirouettes, arabesques, passé, infinidades de pasos básicos de ballet.

Miraba su reflejo en el inmenso espejo frente a ella, sonrió, amaba bailar más que cantar, pero era agotador.

Terminó su rutina y escuchó por encima de la música unos aplausos, volteó hacia la fuente de los sonidos y miró a la persona que estaba acompañándola.

—Hola, ¿qué haces aquí?

He tenido exceso de trabajo, esto de sumergirme en ello es agotador... Pero ya toca descansar y estar por aquí.

" ㅤㅤAnd it goes like this..

Take me by the tongue and i'll know you. ♡

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤUh, kiss me 'til you're drunk and I'll show you.~

ㅤㅤㅤㅤAll the moves like Jagger.~

ㅤㅤㅤㅤI've got the moves like Jagger.~

ㅤㅤㅤㅤI've got the moooves like Jagger..~ "

-el joven principe del inframundo estaba huyendo por los sitios mas oscuros de la ciudad para que ningun humano lo viera-

Aqui deberia estar a salvo..

-se limpia un gota de sudor en la frente y al levantar la vista ve a alguien frente a el-

Eh... Hola..

-sonrie de manera inocente-

@SilverStC | Gotham | #MidnightThoughts

Esta noche volví a ese restaurante donde nadie te pregunta si estás sola. Pedí el cóctel más caro de la carta y no me disculpé por ello. El mozo me dijo que le gustaba mi abrigo. Le dije que me gustaba su manera de mirar sin invadir.

Hay algo elegante en no necesitar que te rescaten.

También hay algo triste en aprender a caminar sola con los tacones bien puestos.

A veces, ser fuerte no es más que saber cómo pedir el postre sin temblar.

— S.

𝐸𝑠𝑡𝑎́ 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑎𝑑𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑎 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑒𝑠𝑎 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑛𝑡𝑎𝑛𝑎. 𝐷𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑎𝑓𝑢𝑒𝑟𝑎, 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑢𝑗𝑒𝑟 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎. 𝐷𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑎𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜, 𝑒𝑠 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑢𝑗𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑦𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑜́ 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑟𝑙𝑜 𝘩𝑎𝑐𝑒 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑎𝑢́𝑛 𝑠𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎 𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑠𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑖 𝑎𝑐𝑎𝑠𝑜. 𝐸𝑙 𝑡𝑒𝑙𝑒́𝑓𝑜𝑛𝑜 𝑣𝑖𝑏𝑟𝑎, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑛𝑜 𝑙𝑜 𝑚𝑖𝑟𝑎. 𝐿𝑎 𝑐𝑜𝑝𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎́ 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑜 𝑣𝑎𝑐𝜄́𝑎. 𝐿𝑎 𝑠𝑜𝑛𝑟𝑖𝑠𝑎, 𝑡𝑎𝑚𝑏𝑖𝑒́𝑛.

𝐿𝑎 𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒 𝘩𝑢𝑒𝑙𝑒 𝑎 𝑙𝑙𝑢𝑣𝑖𝑎 𝑦 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑣𝑖𝑒𝑗𝑎𝑠. 𝑌 𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑎𝑑𝑖𝑒 𝑙𝑜 𝑑𝑖𝑔𝑎, 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎́ 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑒𝑙 𝑏𝑎𝑟 𝑑𝑒𝑙 𝑓𝑜𝑛𝑑𝑜.

La ciudad no cambió. O tal vez sí. Los reflejos en los vidrios son más fríos, los callejones más angostos, y el silencio entre las palabras se volvió rutina en lugar de excepción.

Silver St. Cloud caminó entre las sombras con la cabeza erguida, como quien sabe que no pertenece al mundo por el que transita... pero decide enfrentarlo igual. Su nombre aún abría puertas —a veces—, aunque ya no se apoyaba en eso. Esta vez no vino a buscar un titular, ni un escándalo, ni una segunda oportunidad.

Esta vez, vino a ver si alguien —si algo— seguía en pie.

Su elegancia no era ostentación, sino defensa. Y su sonrisa, esa discreta línea entre la ironía y la esperanza, solo se curvaba cuando realmente valía la pena.

Gotham tenía cicatrices. Ella también.
Pero Silver aprendió que hay heridas que solo cicatrizan si alguien las nombra en voz alta.
Y si hay algo que aún sabe hacer, es mirar a los monstruos a los ojos... y no parpadear primero.