—¿Estás bien? Vi que resbalaste. Se agachaba un poco para observarte desde arriba.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ｢ 𝚜𝚒𝚗 𝚝𝚒𝚝𝚞𝚕𝚘 」 ㅤA veces repasaba las palabras que uno de los uniformados le había escupido en la cara el primer día. —¡𝙰𝚚𝚞𝚒 𝚜𝚘𝚕𝚘 𝚗𝚎𝚌𝚎𝚜𝚒𝚝𝚊 𝚜𝚊𝚋𝚎𝚛 𝚍𝚘𝚜 𝚙𝚊𝚕𝚊𝚋𝚛𝚊𝚜: "𝚜𝚒, 𝚜𝚎ñ𝚘𝚛"! ¿𝙴𝚗𝚝𝚎𝚗𝚍𝚒𝚍𝚘, 𝚛𝚊𝚜𝚘? —¡𝚂𝚒, 𝚜𝚎ñ𝚘𝚛! ㅤ"𝘕𝘰 𝘦𝘳𝘦𝘴 𝘮𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘶𝘯 𝘴𝘶𝘣𝘰𝘧𝘪𝘤𝘪𝘢𝘭", había pensado Bobby. ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ؁ㅤ ㅤSobre su infancia es poco lo que se sabe. Él siempre fue reservado en ese aspecto pero los foros de internet dicen que se crió en Los Angeles, Californa. ㅤLo que sí se sabe es que se enlistó en el ejercito después del escándalo. Algo que nadie hubiera esperado de una estrella de rock. Fue una decisión impulsiva, casi absurda pero que en su mente tenía sentido. ㅤEn las filas sintió que por momentos crecía, que maduraba. Como si las botas pesadas y los días repetitivos lograran darle más carácter de una forma que el alcohol, las drogas y las giras no podían. ㅤEn esos dos años que duró el servicio, lejos de los escenarios y de la vida nocturna, aprendió cosas nuevas: a tener una buena higiene del sueño, a leer más y mejor, a controlar el impulso de responder con sarcasmo cuando alguien le alzaba la voz y a despojarse el ego que tanto se le había inflado. Se fue buscando algo que lo sacara de sí mismo y que le pusiera orden al caos que llevaba a cuestas y lo había logrado. ㅤEso al principio... porque a medida que pasaba el tiempo se dio cuenta de que esa estructura rígida lo apagaba por dentro. ㅤLe producía asco las jerarquías, seguir ordenes sin objetarse y tener que callar la opinión ante los abusos –que eran constantes– solo para mantener la cadena de mando. ㅤEl respeto impuesto no tenía valor para Bobby. Así que, aunque se volvió más centrado y con una disciplina que aún lo sorprende, también se fortaleció el rechazo que sentía ante todo lo que apestara a control y a autoridad. ㅤEl ejercito no lo domó, solo reafirmó algo que ya intuía desde joven: Bobby no estaba hecho para agachar la cabeza ante nadie.

**Voz gruesa, tono urgente.** —Te dije que ese bastardo del Puerto no iba a dejarlo pasar. Ahora tenemos a dos tipos colgando en el almacén y el piso... está hecho un maldito matadero. ¿Y tú me dices que no tienes un plan? **El otro, más joven, nervioso, mirando a los lados.** —No dije eso. Tengo *una* carta bajo la manga. —se agacha y saca de su abrigo un folder plastificado con cuidado, como si pesara más de lo que debería—. Míralo. **(Abre el folder. Dentro, un cartel confidencial. Un hombre de ojos dorados, cubrebocas y expresión muerta. Solo el alias: "John Doe")** **Voz gruesa, dudosa.** —¿John Doe? ¿Ese es el fantasma que limpió lo de Hammer hace años? —El mismo. Ya no hace preguntas. Solo cobra, limpia y desaparece. Si no aceptas su precio, no hay trato. Pero si acepta… no queda ni una gota de sangre. **Silencio tenso. Un trueno lejano.** —¿Y crees que aceptará esto? —No lo sé. Pero por lo que escuché… si su hija necesita el dinero, aceptará. Y esta vez… parece que el tratamiento es urgente. **El mayor exhala lento, lanza su cigarro al suelo.** —Bien. Llama al número. No digas nuestros nombres. Solo el precio.

Emi se encontraba ligeramente agachada, con su blusa celeste de puntos negros que caía suavemente sobre sus hombros, y su falda blanca ondeando ligeramente con el viento. Su expresión era radiante, una sonrisa de felicidad y complicidad mientras levantaba los dedos en un gesto de paz, casi como si estuviera invitando a la cámara a unirse a su buen ánimo. El chico detrás de ella estaba tan cerca que su torso podía verse claramente en la foto, pero su rostro quedaba fuera del encuadre. Su mano descansaba con suavidad sobre un costado de su cabeza, en un gesto tierno pero posesivo, como si quisiera mantenerla cerca en ese momento. En su otra mano, levantó el pulgar, dejando claro que el momento era perfecto, como si estuviera dando su aprobación a la imagen que se estaba capturando. El fotógrafo, un tercero que había capturado ese momento, seguramente no podía evitar notar la conexión entre ellos, la forma en que Emi sonreía con una picardía sutil, y cómo la cercanía de su compañero no hacía más que aumentar la calidez de la imagen. Mientras la cámara capturaba la esencia de esa escena, Emi no podía evitar sentirse más conectada con él, disfrutando de ese instante único que quedaría grabado para siempre.

"Caminando con los Muertos" (Extra) Noche de luna nueva, la segunda desde el final del invierno, el bosque bajo la guardia del brujo se encuentra bañado en la más profunda oscuridad. La luna le ha dado la espalda al sol, esta noche, estas tierras le pertenecen a ella y a la primavera infantil, a sus hijas, incluso a las que ya no están cuyo eco resuena aún en los oídos de aquellos que les deseen escuchar... y en el destino de aquellos que se ganaron su rencor. El brujo está presente porque se lo permiten, porque se le necesita y porque habrá de servir. En su piel desnuda van marcados los símbolos de su familia, de los guerreros que abren caminos y los guardianes del hogar, de la energía que engendra y el cazador que provee, del fuego que no quema, que protege y abriga, que arde y compra con su vida la supervivencia de los suyos. Bajo sus pies, un circulo de invocación se dibuja en el fango maloliente. Ni siquiera los insectos se atreven a acercarse, las líneas profundas irradian la sensación de la muerte prematura. La luna de esta noche le susurra palabras de libertad a los oídos de las criaturas no muertas, pero tampoco vivas, les invita a recorrer una vez más las tierras, como bruma espectral. Es ese momento, esa brecha entre el nacimiento y el fallecimiento que una vez dio paso a la muerte de la niña y al nacimiento del demonio, lo que también abre las puertas a los fantasmas de las mujeres de su familia, brujas generosas que aceptaron acudir al llamado de su hijo, primo, sobrino, nieto... El brujo se arrodilla en el centro del círculo y agacha la cabeza. Frente a él hay un cuerpo, una joven maldita, un vientre herido por la desnaturalización, infértil; ella está cansada y desea abandonar, desea terminar su ciclo fuera de la vista de una sociedad de moral ficticia que está lejos de comprenderle, ella yace arrodillada frente a él, nerviosa y abrumada, pero también decidida y en paz consigo misma. — Tranquila, te prometo que no sentirás nada. Ellas conocen tu dolor y no permitirán que se repita —le susurra el brujo, con voz cálida y protectora. Los huesos malditos están hundidos en la ciénaga, ellas y él están en la orilla. En el agua estancada la encontró, al agua estancada le regresó. El pantano no siente rencor hacia la muerte, al contrario, le da la bienvenida en un abrazo cariñoso que cuida y atesora cada fibra, cada pedacito de carne cadavérica. Y donde hay muerte y putrefacción, también se acomoda el demonio y el pecado. Ni siquiera ellos son rechazados por el pantano. Cuando el brujo cierra los ojos y extiende los brazos a sus lados, como entregándose a las mujeres suyas, el ritual da comienzo. De sus manos brotan llamas que avanzan hacia sus hombros y más allá. — Ante el ojo vacío de la Madre Primera le ofrezco la semilla que cayó en tierra dañada, el alma quebrada, el fuego que purifica. Recibe a esta, tu hija mutilada, acúnala en tus brazos como la madre debió tener y no como la que le negó el fruto, y le daré a su alma la oportunidad de cobrar todas sus deudas. La joven, atenta a cada palabra que sale de la boca del brujo, sonríe, y los fantasmas de las mujeres alrededor también le sonríen justo antes de empezar a cantar en una lengua antigua y pagana. Las llamas se extienden a través del cuerpo del brujo, tocan el suelo lodoso y conectan con la joven. Ella grita de espanto al ver sus piernas desnudas ardiendo, pero pronto se da cuenta de que no siente dolor alguno, sólo el éxtasis de la mujer libre de cadenas. Su cuerpo se consume en las llamas entre risas de histeria, sus brazos se alzan al cielo y hacia la luna invisible. La hija regresa junto a su verdadera madre. El fuego no se apaga, baila alrededor del brujo cuando este se pone de pie y camina, pasando por encima de los restos ardientes de la joven, para acercarse a la ciénaga. Ni siquiera se apaga mientras, en medio del fervor de las mujeres fantasmas, sus piernas se hunden en el agua estancada. El brujo recuerda, como si hubiera sido ayer, aquella vez que tuvo a Side entre sus brazos temblando de placer, cada vez que esa voz susurrante le llamó "monstruo", los labios dulces que acariciando los suyos. Ella, el eco de un ciclo interrumpido, pero que jamás debió ser detenido, es la dueña de los huesos que yacen bajo el agua estancada adonde también van a parar las lágrimas del brujo tras caer de sus mejillas. El fuego no se apaga, tampoco ilumina demasiado, la oscuridad es sobrecogedora, excepto por la pequeña chispa que brota de los restos de la joven quemada. Las fantasmas la llaman, le señalan el camino: "sigue el fuego", le dicen, "sigue el fuego". Y así lo hace, dejándose llevar por el rastro que dejó el brujo, "sigue el fuego", la pequeña semilla avanza, "sigue el fuego", hay cientos de criaturas de la noche negra y el submundo que querrían devorarla, "sigue el fuego y estarás a salvo", porque las fantasmas la protegen. Tolek se agacha para tocar los huesos y contagiarle sus llamas, el agua le llega hasta los hombros, la pequeña alma levita, se desliza confiando en el fuego, ese que siempre acompañó a las brujas, y se apropia de los huesos marchitos. El fango del fondo reconoce la nueva vida, resuena con esta, responde a la guía de las fantasmas y a las intenciones del brujo, quien también comienza a recitar un conjuro con el que cubre a los huesos por raíces en un abrazo protector, raíces que pronto se convierten en un grueso tallo palpitante que crece, poco a poco, hacia la superficie, mientras otros más pequeños se transforman en hojas gigantes, aunque no verdes sino negras como las sombras, sombras que ni la luz del fuego del brujo pueden doblegar, sombras de esencia demoníaca. Un loto color del ébano se alza por encima de la superficie, cerrado y ardiendo en llamas, palpita con la nueva vida que guarda en su interior. El brujo lo contempla, su ceño se frunce con el peso de la extrañeza: el loto está cerrado, ¿Tendrá que esperar? Esperará. Las llamas arderán cuanto haga falta, alimentarán a las raíces oscuras cuanto haga falta, consumirán lo que haga falta. #ElBrujoCojo [SideBlackHole]

ㅤㅤ[ Flashback | ℑ'𝔩𝔩 𝔭𝔯𝔞ꪗ 𝔣𝔬𝔯 ꪗ𝔬𝔲, 𝔥𝔲𝔫 ✃𓄧꒷꒦ ] Las luces parpadeaban por todo el estadio en tonos rojos muy fuertes que a veces cambiaban a blancas. Bobby tenía los dedos como poseídos por fuego pasando de un acorde a otro con la naturalidad de quien lleva años tocando la guitarra como él lo llevaba haciendo. Sacudía la cabeza con fuerza sin perder una sola nota y se movía en el escenario con un carisma arrollador. ㅤEl bajo le retumbaba en el pecho y los golpes de la batería en el oído. Bobby estaba en donde sentía que pertenecía: en el escenario con su banda. —♪¡𝙄𝙧𝙚 𝙖𝙡 𝙞𝙣𝙛𝙞𝙚𝙧𝙣𝙤…! —♪¡𝘼𝙡 𝙞𝙣𝙛𝙞𝙚𝙧𝙣𝙤! ㅤGritaba Lena, la vocalista principal, en el micrófono, y los fans le gritaban en coro de vuelta. —♪¡𝘼𝙡 𝙞𝙣𝙛𝙞𝙚𝙧𝙣𝙤 𝙙𝙚 𝙡𝙖𝙨 𝙘𝙚𝙡𝙚𝙗𝙧𝙞𝙙𝙖𝙙𝙚𝙨 𝙥𝙤𝙧 𝙨𝙚𝙧 𝙮𝙤 𝙢𝙞𝙨𝙢𝙖! ㅤEsa línea era el coro de 𝘙𝘰𝘤𝘬𝘴𝘵𝘢𝘳, la canción más exitosa que tenía Zona Zero. Una canción contra la industria y las expectativas. ㅤBobby se colocó a su lado para el coro y compartieron el micrófono sin pensarlo, como lo hacían siempre. Entre canción y canción se rozaban, se empujaban y se reían descaradamente. La química entre ellos era palpable y cuando se miraban a los ojos salía una tensión eléctrica que los fans adoraban y que liberaban detrás de escenas a escondidas de todos en forma de fuego y pasión. Bobby no cantaba con técnica como Lena, pero su voz rasposa encajaba perfecto en los coros. —♪𝙍𝙤𝙘𝙠𝙨𝙩𝙖𝙧! 𝙍𝙤𝙘𝙠𝙨𝙩𝙖𝙧! —Coreaba la pareja con los fans. Todos saltaban, empapados de sudor y de euforia absoluta. ㅤEntre salto y salto Bobby se agachaba para chocar los puños con los de primera fila que se apretaban contra la valla para verlo más de cerca y él les sonreía mostrando los dientes con el ego inflado. ㅤBobby no lo sabía pero esa era una de las últimas veces que tocarían juntos con tanta emoción. Después vendría el escándalo: la pelea en el after, las declaraciones, las culpas, las indirectas incluso en el escenario y finalmente su expulsión de la banda. ㅤLa prensa comenzaría a despedazarlo y los fans se iban a dividir… pero ahí, en ese instante y espacio, él sentía que el mundo entero coreaba la canción que había escrito, no existía un Bobby en crisis. Existía un Bobby completo. ㅤMas adelante se daría cuenta pero esa noche sería la última vez que haría eso para lo que había nacido: tocar con toda su alma. ㅤJusto ahí Bobby había sido una estrella de rock en todo el sentido de la palabra.

La aventura de los juegos gacha esta por comenzar, ya solo faltaría crear una historia canon Crossover qué nos reuna

Definitivamente haré una historia Crossover de los pjs de juegos gacha, asi qud estaré escribiendo el canon de fandom crossogacha. Necesito un mejor nombre (?)