// Escena cerrada. Referente a https://ficrol.com/posts/364285 Enlace con contenido explícito //

Kazuo acababa de llegar a su alcoba justo cuando los primeros rayos del sol comenzaban a abrirse paso en aquel nuevo amanecer sobre las tierras de Brattvåg.

El día prometía ser largo; estaba más que seguro de que pronto sería llamado para un extenso interrogatorio, pues habían encontrado una de sus prendas allí donde la soberana del reino y él habían compartido un encuentro clandestino, tan prohibido como exquisito.

Su piel aún ardía con el recuerdo de lo vivido junto a Elizabeth, además del rastro de quemaduras que se desvanecían con rapidez sobre su cuerpo. Nunca antes se había sentido tan pleno, tan satisfecho, tan deseado… tan vivo.

Un calor profundo y un estremecimiento constante recorrían su ser cada vez que los recuerdos de aquella noche irrumpían en su mente, intensos, indómitos, sin pedir permiso, haciendo casi imposible apaciguar la excitación y el deseo que aún reclamaba su cuerpo.

Aquello no era una simple atracción física; era algo primario, visceral… como si todo hubiese sido inevitable desde el principio.

Entre todas sus habilidades, habría deseado poseer el don de detener el tiempo, de convertir aquella noche en un instante eterno solo para ambos.

Sentado en su alcoba, sobre un banco de piedra en la esquina, sonreía con una satisfacción serena y, al mismo tiempo, casi peligrosa.

—No pienso renunciar a ti… jamás… —se hizo aquella promesa a sí mismo.

Un ser incapaz de mentir, atado por un mandato divino de sus propios dioses. Aquella era, por tanto, una promesa inquebrantable, incluso si ella decidía no volver a sentir o repetir lo ocurrido. Él sería capaz de conformarse con contemplarla desde la distancia.

Pero las palabras de ella, aquella noche, habían sido claras: “Si te vas... te esperaré”.

La soberana de cabellos carmesí se estaba convirtiendo en su obsesión… una tan intensa como difícil de saciar, dadas las circunstancias que envolvían a ambos.

*Con la luz del Sol de medio dia, Demian caminaba por las calles de la ciudad, habiendo comprado un refresco observó alrededor, analizando cada tienda, producto y vestimenta de los transeuntes*

— (En terminos industriales aqui daría mas productos de moda... o tal vez algún convenio en tiendas para ventas de variedades...)

*Pensando en formas de sacar beneficio para incursionar en el mercado, continuaba su caminata bebiendo de su refresco, al poco tiempo observó una tienda de joyeria en la cercanía*

— (Joyas.... ¿Debería insertar mis propios productos?.... podría abrirme una marca propia de Joyeria... aunque mis dulces tampoco estan mal, podría abrir una repostería artesanal.... tantas opciones por aqui.)

Caminando un poco más, Demian se sentó en un banco, bebiendo de su refresco.

#FreeRol #SliceOfLife #Working

El langeld ardía en el centro de la choza. El humo subía recto hasta la claraboya del techo. Afuera, el viento. Dentro, el roce de la piedra contra el filo y el zumbido del huso al girar.

Hakon llevaba rato afilando. Helga, otro tanto hilando.

Era un silencio cómodo.

Demasiado.

—Si sigues afilando el saex, te vas quedar sin filo.

Su voz, siempre plana, sonó más suave de lo habitual. Cargada de intención.

Hakon pasó la piedra de afilar dos veces más por el filo antes de dejar sus brazos inertes entre sus piernas. Entonces la miró.

Helga lo esperaba, con una sonrisa frágil que se fue esfumando a medida que lo leía. Su entrecejo se frunció. Lentamente. Dejó de hilar lana y se removió inquieta en el banco. La madera crujió bajo ella. Incómoda.

—Dilo de una vez —instó, su voz un tono más elevado.

Hakon resopló.

—Me encontré con tu padre.

Esta vez fue Helga quien resopló, pero terminó en algo parecido a una risa entre dientes.

—Y volvió a pedirte mi precio.

El fuego del langeld crepitó, como si protestara. Después se hizo un silencio denso. Tan denso como el humo que ascendía y ennegrecía la madera del techo.

Ella percibió algo en los ojos de él, y dejó el huso y la fusayola de hueso en el banco antes de acercarse a tomar el saex de las manos de Hakon. No fue una petición. Él no se resistió. Luego lo dejó a su lado, lejos de su alcance.

—Mírame a los ojos, Hakon —exigió, sujetando sus manos—. Tengo todo. No necesito más.

—No basta.

Helga afiló la mirada. Él conocía bien ese gesto.

—Basta y sobra. Somos libres, aunque eso moleste a todos. Me llaman bruja, por hacer de un vargr un bondi. Y ahora dicen que no muerdes, pero yo sé que sí. Siempre morderás, pero no quieres hacerlo.

Helga consiguió lo que nadie: provocarle una sonrisa. Breve. Suficiente.

Ella sonrió más.

—Ante la asamblea, no soy tuya y tú no eres mío —añadió y le apretó las manos. Los nudillos de Hakon se blanquearon un instante—. Que vengan a mi casa y me quiten las llaves, si se atreven.

Hakon respiró hondo por la nariz. Labios prensados. Exhaló después en un suspiro. Aún sonriendo.

—Eres como una piedra en la nieve.

La nariz chata de Helga se arrugó. Esa nariz le hacía parecer más terca. No engañaba a nadie. Luego ladeó la cabeza, el cabello dorado se teñía con el color del fuego que ardía frente a ellos.

—Y tú un tronco hueco.

Ambos rieron. Hakon no volvió a afilar el saex ese día.

En el lecho, ella contempló la espalda de Hakon. Ese gesto no dejaba nunca de sorprenderla, y rara vez conseguía reprimir el impulso de tocar sus cicatrices. Esa noche no fue una excepción. Él no se quejaba nunca. Entonces tampoco lo hizo.

La caricia le hizo removerse un instante.

No era una protesta.

La madera cruje con cada cambio de peso en la sala común. No es un sonido limpio, ni agradable: es un lamento seco, antiguo, como si el lugar recordara. El humo flota bajo, atrapado entre las vigas ennegrecidas, y la luz del fuego no ilumina tanto como revela; manchas, cicatrices, sombras que no deberían estar ahí.

Huele a grasa, a hierro, a piel mojada por la nieve y el hielo, secándose demasiado despacio.

En una de las mesas, apartado del bullicio que ya se ha apagado, hay un hombre.

No trata de destacar. No levanta la voz. No busca espacio. Pero lo tiene.

Hakon Wulfson come.

No hay prisa en sus movimientos. Tampoco placer. Mastica como quien cumple una tarea más del día, con la misma precisión con la que se afila un filo o se revisa la correa de un escudo. La carne es dura; apenas sangra. Sus manos, grandes, marcadas, sostienen el hueso con firmeza mecánica. Nudillos anchos y duros; alguno partido. Viejas fracturas mal soldadas. La piel no ha olvidado.

Tiene la mirada baja, fija en nada concreto. No está pensando en nada que pueda nombrarse fácilmente.

El fuego chisporrotea. Alguien ríe al fondo. Alguien estornuda. Una jarra cae. La vida sigue moviéndose en torno a él sin tocarle.

Entonces, algo cambia.

No es un sonido claro. No es una interrupción evidente. Es más bien una presencia que se cuela en el borde de lo perceptible.

Hakon no levanta la cabeza de inmediato.

Pero sus ojos se desplazan.

El perro se acerca despacio.

No es grande, pero tampoco pequeño. Costillas marcadas bajo el pelaje sucio, orejas alertas, paso contenido. No mendiga con descaro. No se arrastra. Se acerca como lo haría otro animal que ha aprendido a sobrevivir entre hombres: midiendo cada centímetro, cada gesto.

Se detiene a una distancia prudente.

Observa.

Hakon lo mira entonces.

Sin gesto. Sin expresión. Como si midiera la amenaza en ese cuerpo huesudo y hambriento. No la hay.

Arranca un trozo de carne.

Lo lanza.

Lejos.

No con violencia, pero sí con determinación. Una orden sin palabras.

El perro reacciona al instante. Sale disparado, con las zarpas raspando la madera, y desaparece un segundo entre sombras y patas de bancos.

Hakon vuelve a su comida.

Mastica.

Traga.

Pero sus ojos no han vuelto del todo.

Se quedan un instante más allá, donde el animal ha corrido. No hay emoción evidente en su rostro, ninguna grieta que delate nada… salvo algo mínimo. Un desfase. Como si mirase algo que no encaja con el resto del mundo.

Como si no recordara haber visto algo así antes.

O como si lo recordara, por un instante. Amargo.

El perro regresa.

Más rápido esta vez. Más directo. Ya no duda tanto.

Se planta frente a él y se sienta.

Espera.

No ladra. No gimotea. Solo mira.

Hakon sostiene su mirada.

Más tiempo ahora.

Arranca otro trozo de carne. Esta vez no lo lanza lejos. Lo deja caer justo a los pies del animal.

El perro baja la cabeza y devora sin ceremonia, como si alguien pudiera arrebatárselo en cualquier momento. No hay gratitud. No hay sumisión. Solo hambre.

Hakon observa.

En silencio.

Y por un instante; breve, casi inexistente, hay algo en sus ojos que no pertenece a un hombre que ha sobrevivido a todo lo que rompe a otros.

Algo que no ha sido aplastado.

Todavía no.

—— 𝑂𝑛 𝑎 𝑏𝑜𝑟𝑖𝑛𝑔 𝑆𝑢𝑛𝑑𝑎𝑦 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑎𝑛𝑦 𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟, 21:42 𝑃𝑀.

⚲ — , 𝑜𝑢𝑡𝑠𝑘𝑖𝑟𝑡𝑠 𝑜𝑓 𝐵𝑎𝑟𝑐𝑒𝑙𝑜𝑛𝑎, 𝑎𝑡 𝑎 𝑠𝑡𝑢𝑝𝑖𝑑 𝑏𝑢𝑠 𝑠𝑡𝑜𝑝.

La luz de neón del cartel publicitario parpadea con un zumbido eléctrico constante, tiñendo el pavimento de un azul artificial y frío. El chico está sentado en el banco metálico, con los hombros encogidos dentro de una chaqueta de mezclilla que ya ha visto mejores tiempos. En noches como esta, el cansancio en su mirada parece sumar una década más a su joven edad.

A su lado, un vaso de café de cartón ya frío acumula gotas de lluvia en la tapa. No mira su teléfono, prefiere observar el rastro de las luces traseras de los autos que pasan a lo lejos, convirtiéndose en líneas rojas borrosas que se pierden en la neblina. Hay un silencio extraño, roto solo por el sonido de los neumáticos sobre el asfalto mojado y el goteo rítmico de una canaleta cercana.

Saca un encendedor del bolsillo, lo hace girar entre sus dedos con una agilidad mecánica, pero no llega a encender nada. Simplemente escucha el ᴄʟɪᴄᴋ-ᴄʟᴀᴄᴋ del metal, un sonido que parece llenar el vacío de la calle. El autobús viene retrasado, pero a él no parece importarle. Hay algo en esa soledad urbana que le resulta extrañamente cómodo, como si fuera el único espectador de una película que nadie más está viendo.

Oh y¿ esa foto?..

Salem: la encontré en la caja de recuerdos... Esa no fue la junta cuando Bonnie y Clyde robaron el banco y ustedes salieron a buscarlos .. ¿esa es Uriel?

Si, dice que es muy llamativa ser rubia, así que cambia de tono de cabello, morena, castaña, pelirroja.
- la peli blanca se encoge de hombros mientras se come su tostada dejando la foto en la mesa de centro del living -

Salem: Él de ¿pelo blanco es Miguel? Y ¿en esa época tiene ese tipo de chaqueta?..entonces el de pelo negro es Gabriel.. siempre los confundo..

Larga historia..
Miguel quería una chaqueta innovadora, así que me pidió diseñarla adelantándose en el tiempo..
Que bueno que está foto no salió en los diarios..

- la plateada se sienta en el sillón tomando un sorbo de su té de matcha terminando de masticar su pan -
Para que te sea más sencillo identificarlos, el que tiene cara de poco amigos es Miguel, siempre nos confunden como gemelos y a él eso le molesta..
Y Gabriel, siempre lo consideran simpático y amable con ropa formal como es el mensajero y diplomático de Dios.
Aunque ahora ambos creo que trabajan bien..
- come otro pedazo de tostada mientras mira el cielo -

Uriel creo que trabaja en un ministerio de relaciones interiores. Gabriel es dueño de una flota de aviones y Miguel está igual que yo , en las sombras pero era un fuerza especial de un gobierno.
- se terminó el desayuno y su té para comenzar a limpiar la casa-

Pues la iglesia siempre indico que los Arcángeles éramos hombres, un pensamiento extraño ya que nunca nos conocieron... Solo veían luces y supusieron que éramos hombres.
Se sorprenderían saber que Uriel y yo somos mujeres.

─ ¿Mi deseo de cumpleaños? Jamás olvidar lo mucho que valgo y lo lejos que he llegado.
Dejando de lado el dinero en el banco, las propiedades y bienes materiales.
Me gusta creer que he apoyado a mis amigos y seres queridos, que he impactado en sus vidas con amor, constancia y seguridad.

Happy Birthday to me ~ ♡

« La muerte nos arrastra a todos por igual, no importa el color de tu piel o cuánto dinero tengas en las bodegas del banco irás directo al mismo agujero. ¿Lo entiendes?.

De nada ha servido como has vivido, padre. »

Adrián salió a la calle sin un destino claro, como solía hacerlo cuando necesitaba ordenar la cabeza. No llevaba prisa ni un plan. Solo las manos en los bolsillos y la sensación de que el mundo, allá afuera, todavía tenía algo que mostrarle.

Se sentó en un banco, a un costado de la acera, desde donde podía ver el flujo constante de la gente. Personas caminando con sonrisas distraídas, parejas hablando en voz baja, amigos riendo sin preocuparse por el tiempo. Más adelante, unos niños corrían de un lado a otro, persiguiéndose bajo la mirada atenta de sus padres. Sus risas rompían el ruido habitual de la ciudad, como si por un momento todo se volviera más liviano.

Adrián observaba en silencio.

Su madre no le había enseñado muchas cosas antes de morir. No hubo largas lecciones ni grandes discursos. Pero le enseño algo que la fotografia le enseño a ella y quiso mostrarle lo que alguna vez sus ojos miraron. le enseñó algo que nadie más pudo: a mirar. A detenerse en lo que otros pasaban por alto. A encontrar sentido en los detalles pequeños, en los instantes que parecían no importar.

Las luces de la calle comenzaban a encenderse, tiñendo el asfalto de reflejos cálidos. Los edificios se alzaban imponentes, llenos de ventanas iluminadas que escondían historias ajenas. Adrián pensó en cuántas vidas transcurrían detrás de esos muros, cuántas rutinas, cuántos recuerdos nacían y morían sin que nadie los notara.

Para él, todo eso era distinto.

Donde otros veían solo una calle concurrida, él veía escenas. Donde otros veían ruido, él encontraba ritmo. Su madre le había dejado esa forma de mirar el mundo, como una herencia silenciosa que seguía viva en él.

Se quedó ahí un buen rato, sin hacer nada más que admirar. Sin fotos, sin música, sin distracciones. Solo él y el mundo moviéndose frente a sus ojos.

Y por primera vez en el día, Adrián sintió que no necesitaba nada más.

La plaza estaba viva. El sol del mediodía brillaba fuerte sobre las piedras del suelo, calentándolas apenas, y las palomas revoloteaban entre los bancos y las fuentes. Pero lo que realmente llenaba el aire no era el calor ni los pasos apresurados de los transeúntes, sino la música.

Un grupo de músicos se había instalado en el corazón del lugar: un contrabajo viejo, una guitarra desgastada pero afinada con esmero, una trompeta brillante y una caja rítmica que marcaba el compás como el latido de un corazón animado. La gente se detenía, sonreía, lanzaba unas monedas al sombrero que habían dejado abierto frente a ellos. El ambiente estaba envuelto en melodía y alegría.

Fue entonces que apareció el Vermilinguo Sniffles.

Con su mochila tras la espalda, ropa clásica que lo hacen ver más mayor de que es, este se detuvo a unos metros del grupo, completamente maravillado. Aunque su expresión era más apática con su característica seriedad.