— canturrea un poco mientras limpia la fachada de la heladería de Florean.—

Junto a mis hermanos monos, demonios y hadas.

Reflexiones de un Ángel Caído V "Sus cuerpos son un altar donde sacrifico lo que queda de mí. Cada gemido que arranco de sus labios mojados es un rezo a un Dios que ya no escucha. Cuando clavan sus uñas en mi espalda, cierro los ojos y sueño con las alas que una vez surcaron por los reinos empíreos. No es simple placer o corrupción lo que busco... Es la memoria del fuego sagrado que nos consumía sin destruirnos. Ellos creen que los poseo. No entienden que soy yo el poseído por el pasado. Entender lo que era ser amado sin piel de por medio. El amor divino no conocía fricción de caderas ni fluidos vergonzosos. Era pura fusión, luz entrelazándose con luz, coros que vibraban en perfecta comunión. Ahora solo tengo jadeos húmedos y sábanas manchadas de eterna soledad..."

La calle se tiñe de rojo bajo la mirada fija del semáforo. Encorvada dentro del coche blanco, una pierna extendida hacia el pavimento húmedo y tacones brillando como si fueran balas recién cargadas. La chapa turca “EDC 57” refleja el pasado que creía olvidado. “La bailarina se ensucia los pies. ¿Estás lista para la última posición?” -Me preguntan del control. No respondo. Del maletero cerrado llegan ecos metálicos,como si algo dentro pidiera salir. En mis manos, la daga curvada que usó en Viena. A mí lado, el conductor está inconsciente, con los ojos abiertos, pero sin alma. El coche está a mitad de la huida, y yo, en medio del segundo acto. «Эта машина — моя сцена. И сегодня аплодирует только кровь». Una sombra se mueve en la fachada del edificio de enfrente: Zurafaya Güven. Un antiguo refugio, ahora un punto de vigilancia. El letrero apenas se sostiene... Aprieto el botón secreto debajo del tablero. El asiento trasero se desliza y revela una pequeña caja con una inscripción grabada: “Ne oublie.” No hay tiempo para recordar. Solo para terminar la función.

Memorias de Madrugada. — Nunca planeé ser el hombre que entra en la vida de una mujer solo por una noche… pero con el tiempo entendí que algunas máscaras se vuelven piel, y que hay heridas que el amor no puede tocar. Me volví experto en prometer sin palabras, en desaparecer sin dejar rastro. No por crueldad, sino por miedo. Miedo a que alguien vea más allá del deseo, que atraviese la fachada y encuentre al hombre roto, al que ya no cree en el mañana. La carretera siempre me espera con su abrazo frío, y esas camas temporales son estaciones de paso, refugios donde dejo el cuerpo y escondo el alma. Me pierdo en ellas, en sus risas, en su calor, porque por un instante me hacen olvidar quién soy. Pero cuando todo termina, cuando el mundo vuelve a ser silencioso y real, me doy cuenta de que nunca fui suyo… y que quizás ya no soy de nadie. Ser un hombre de una noche no es una elección, es una consecuencia. La máscara que llevo no es para engañarlas. Es para no enfrentarme al reflejo que me devuelve el retrovisor cada vez que arranco el motor y sigo huyendo.

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*Luego de mi rutina de profesarle mi odio y molestar al venado regreso a mi refugio emocional * —Hay Alastor mi amor por ti Arde más que mil soles ♡— *Abrazando mi almohada con la imagen de Alastor *

────Mmm... está lloviendo. Es un día perfecto para abrazar almohadas, cobija en piernas en modo burrito y guión en mano, practicando mis líneas. Aunque... ese grito aún necesita un poco más emoción ¿Sabes lo raro que suena un "¡vamos equipo!" cuando el peluche del sillón tiene que hacer de público entusiasta?