Sofía Callahan

Edad: 25 años
Profesión: Historiadora (especializada en archivos civiles y correspondencia privada del siglo XIX)
Residencia: Un apartamento modesto en las afueras, a dos horas de la ciudad; suficiente distancia para que el ruido se vuelva recuerdo y el aire tenga la ausencia de orina y gasolina que es tan maravillosa de inspirar desde el pecho.

✧ Apariencia

No es llamativa en el sentido inmediato, pueden llegar a encontrarse indicios de dinero generacional, pero meramente es admiración por el estilo pasado y ojo clínico a la hora de ir a mercados de segunda mano.
Cabello oscuro que suele recoger con descuido práctico; mechones sueltos que sobreviven al intento de orden y a grandes rasgos no llegan a ser contraproducentes a la hora de enterrar el rostro en un libro. Piel clara que acusa las horas frente a documentos y lámparas amarillas. Ojos que parecen más viejos de lo que deberían, como si hubieran leído demasiado pronto ciertas cosas.

Viste prendas sencillas: faldas de tonos apagados, suéteres gruesos, blusas heredadas o encontradas en ventas de garaje. Siempre lleva una cadena fina con un pequeño símbolo religioso, casi escondido bajo la tela.

✧ Personalidad

Doméstica sin ser sumisa.
Reservada sin ser fría.

Sofía tiene una manera suave de habitar el espacio, como si pidiera permiso incluso cuando nadie se lo exige. Habla bajo, pero con precisión. El tipo de conversación que se encuentra en profesores de universidad con tintes de maestra de kinder, reverencia al conocimiento y amor a algo que se le debe la ternura que nunca le fue otorgada. No soporta las afirmaciones vacías ni la grandilocuencia sin sustancia, meses de estar acurrucada entre palabras firmes y transparencia escondida en los lugares que deben ser ganados le dejó una pequeña tara a la hora de enfrentar el baile social moderno.

Su delicadeza no es dramática, es mutismo selectivo:
— Su mente se pierde felizmente en la espiral descendente de la introspección o la fantasía.
— Acuna una tendencia patológica a acumular información de cualquier sea el tipo para acurrucarse en ella.
— Su corazón late con más fuerza y calidez cuando se mantiene dentro de su mundo interno.

Pero hay algo en ella que no se ha quebrado: una fe pequeña, casi infantil, que no se apoya en dogmas sino en la esperanza obstinada de que la verdad importa, de que la memoria dignifica, de que las cosas pueden repararse aunque nadie lo vea.

A veces reza, no siempre por sí misma, y definitivamente nunca al mismo ente.

✧ Vida cotidiana

Su apartamento es humilde igual que el resto de los asalariados, aunque profundamente provisto de tonterías, decoraciones, instrumentos del siglo pasado y una vivencia héctica.

Una mesa de escritura desplegable edwardiana junto a la ventana donde trabaja.

Tazas de porcelana real, distintos dibujos y una miriada de orígenes.

Una planta que lucha por sobrevivir al invierno, nadie dijo que las suculentas fueran tan demandantes.

Estanterías con libros marcados con notas al margen, rebosantes de marca hojas y con cuadernos junto que detallan la investigación a la que asistieron o las aventuras que llegaron a subsidiar.

Una radio antigua que solo sintoniza bien por las noches.

La distancia con la ciudad es deliberada. Dos horas de tren o carretera que funcionan como frontera emocional. Allí trabaja, investiga, consulta archivos. Aquí vive.

Su realidad culinaria es deplorable, pero sin recaer a la miseria absoluta, comidas congeladas, platillos en contenedores de papel y algunos contenedores de vidrio que su madre insiste en dejarle. Encuentra una calma casi sagrada en doblar la ropa o limpiar los platos con cuidado, uno de los peligros de poseer vajilla de relevancia histórica nula pero amplio significado emocional.

✧ Conflictos internos

Se siente atraída por historias trágicas del pasado; hay algo en el sufrimiento antiguo que la consuela.

Tiene miedo de volverse indiferente.

A veces confunde soledad con vocación.

No es ingenua, pero conserva una ternura peligrosa: todavía cree en la bondad inesperada. Todavía se sorprende cuando alguien miente.

✧ Creencias

No milita activamente en ninguna institución religiosa, pero guarda fe.
Enciende velas pequeñas en fechas que nadie más recuerda.
Cree en la memoria como acto moral.
Cree que el amor —aunque no haya tenido uno grande todavía— es algo serio, casi sagrado.

Mientras me hundía cada vez más en mi fantancia de amor, me quedé paralizada, pensando en lo tonto que es esto, él es un fantasta y yo humana, eso nunca funcionará... Pero, ¿Quién dice que realmente me gusta? Es una tonteria si, si...

\ Para quienes han preguntado: Prefiero el rol de fantasía con temáticas que incluyan combates.
Romance, drama y cosas de ese estilo, sí, siempre y cuando incluyan una trama entretenida.

Gracias por su atención. /

𝙻𝚘 𝚀𝚞𝚎 𝚅𝚎𝚜 𝙲𝚞𝚊𝚗𝚍𝚘 𝙼𝚎 𝚅𝚎𝚜:

Mido 1.82. Peso… setenta y algo, depende del día.
No soy un armario, mi fuerza no está en los músculos.
Tampoco me lleva el viento.

Soy, en parte, energía cósmica.
Y una fuerza primordial de la creación.
No puedo morir… pero sangro, porque mi forma refleja lo que pasa en mi alma.

No estoy en mi mejor momento.
Las ojeras me delatan.

Tampoco estoy muy bien financieramente:
ropa usada, tabaco barato, café en cantidades industriales
y comida chatarra son mi día a día.
¿Los accesorios? Mucho plástico, todo es fantasía, nada que valga la pena robar.

Sí, huelo a hierba.
No es un misterio.
Duermo en una tienda de campaña a las afueras de la ciudad… cuando duermo.

¿Trabajo? Me gustaría.
Pero mi talento especial es decir tonterías y conseguir que me despidan el primer día.
Es casi un don.

Odio el frío.
Si te ofrezco un abrazo, lo más probable es que solo quiera robarte calor corporal.

¿Sexo? No, gracias.
Aprendí una palabra hace poco: pansexualidad.
Y me sentí representado.
¿Sabes lo que significa?
Que el escote de la dama y el bulto del caballero me dan igual.
No me mueve la carne.
Necesito sentirme visto.
Escuchado.
Apreciado.
Tienen que tocarme el corazón antes de tocarme el cuerpo…
o mi respuesta va a ser la encarnación misma de la apatía.

Si no es por dos tarados se me pasa este sagrado día de por alto
Dónde estás esposito hoy es el día de entierros y está vez sere yo quien te la entierre sal de donde sea que estés guapetón

Zhan Dragón

-asi como en mis memorias permanece el miedo y tristeza ka tierra tambien es capaz de mantener recuerdos, solo debes saber como despertarlos- sonrio mientras dio un salto al centro de claro pareciendo tomar la mano de alguien empezando a bailar un vals -al igual que un fantasma los recuerdos se quedan y desean ser vistos, reconocidos incluso por aquellos que no deberian saber nada- sonrio mientras la luz del sol parecio tomar la forma de un humano que bailaba como el compañero del cantante

https://music.youtube.com/watch?v=QN5n-I6IHY8&si=HihkWThEimLXLjAR

── . ✦ Esperanza es creer en lo imposible ✦ . ──

Es inclinar la cabeza ante lo irrevocable y, aun así, susurrarle: quizá si.
Es mirar el cadáver tibio de lo que fue y negarse a llamarlo final.
Es extender los dedos hacia aquello que ya no respira y jurar que, de algún modo, sigue presente.

Esperanza es sostener entre las manos lo que pudo haber sido y vestirlo con oro, aunque nunca haya existido. Es pulir la ausencia hasta que brille. Es mentir hasta creerlo.

Porque la esperanza no evita la pérdida: la embellece.
La vuelve verso.
La convierte en gloria.

Es el arte más refinado de los mortales: romantizar lo irreversible. Abrazar la herida como si fuese un poema. Llamar destino a la amputación. Llamar aprendizaje al derrumbe. Llamar “mañana” a lo que jamás vendrá.

¿O sí?

Ah, y sin embargo...

La esperanza es el motor más perverso y más sublime que existe. Alimenta el sueño como el vino alimenta la lengua del poeta. Infla la fantasía hasta que parece estructura. Engorda el deseo hasta que se siente necesidad. Y cuando el deseo pesa lo suficiente, el cuerpo se mueve.

La esperanza empuja.
Arrastra.
Incendia.

Hace que el cobarde avance un paso más. Que el amante regrese. Que el herido vuelva a levantarse aun sabiendo que sangrará otra vez.

La esperanza es la mentira que crea realidades.
Es la ficción que obliga al mundo a responder.

Porque al final, cuando la ilusión se sostiene el tiempo suficiente, se convierte en acción. Y la acción, esa criatura torpe y sudorosa, comienza a moldear lo que parecía inalcanzable.

Los sueños, entonces, dejan de ser vapor.
Toman peso.
Adquieren textura.

Y ahí está la ironía más exquisita: aquello que nació como negación, como potencial eludido, como imposible… empieza a existir.

_Me gusta explotarte en mis pensamientos , imaginar esa cara oculta de la luna que se esconde en tus fantasías..~_

—Por qué me siento con las caderas un poquito más grandes...quién está fantaseando conmigo...?,que no sea tímido...

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⠀⠀
⠀⠀Nunca fue de creer en la psicología, ni en esa clase de cosas. La vida era un sendero de posibilidades inesperadas, pero desde hace tiempo que estuvo experimentando molestias, del tipo onírico, ese que jamás entendió.
⠀⠀Combatía con fantasmas, usaba magia, no iba a decir que no había algo "más allá" tras los sueños, algunos lo usaban para predecir el futuro.

⠀⠀Pero en su pensar, no podía ser más que un juego enfermizo que jugaba su cabeza.
⠀⠀Intentó en varios lugares, aprender cosas y vivencias nuevas, pero esas imágenes seguían tan arraigadas a su cabeza como las hojas de un libro nuevo.

⠀⠀Así que hizo algo inaudito, ir al maldito psicólogo. Finalmente, el sonido del bolígrafo de dicho especialista comenzaba a tantear el papel, preparándose para anotar algo. El rubio yacía recostado en una silla, casi como un programa de esos de televisión. ⸻¿Y, por qué viniste, Leonardo?⸻ Respiró hondo, ¿sería un motivo válido?
⠀⠀⸻¿No se sentirá tomado del pelo si digo que estoy teniendo un sueño recurrente del cual no puedo escapar?⸻ El profesional rió, acercando una taza de café a sus labios arrugados. ⸻Los sueños son parte importante del ser humano, no te sientas menos. Cuéntame, algunos pueden reflejar traumas⸻ Pensándolo bien... ¿alguna vez padeció siquiera un trauma?

⠀⠀Daba igual, un hechicero no se consideraba mentalmente estable de todas maneras. ⸻Tengo esta imagen recurrente, me veo a mi pero no es mi cuerpo. Era alto, y ah...⸻ El anciano giró su cabeza, curioso. ⸻Ajá... ¿y...?⸻ El hechicero lo miró como quien cree caer en delirios. ⸻Tenía cuatro malditos brazos, es raro... ¿no?⸻ Se rascó la nuca, pero no parecía que al hombre le importaran detalles como esos, seguía escribiendo. El sonido del reloj y el bolígrafo entintando ese cuaderno era lo único que cubrían el silencio. ⸻Y estaba este niño con cabello blanco, su rostro no me es familiar, no sé quién es...⸻ El empleado cerró el cuaderno, irrumpiendo su habla.

⠀⠀⸻Y no debería preocuparte tampoco: es normal que usemos rostros de gente que vemos de forma cotidiana y no conozcamos para armar escenas en nuestro subconsciente⸻
⠀⠀⸻Eso dice, ¿pero cómo explica mi apariencia y el ambiente?⸻ El profesional se encogió de hombros, suspiró. ⸻A veces no todo tiene explicación, la cabeza es un caos que intenta ordenarse constantemente... o convencerse. Puedo darte una interpretación estrafalaria de que tu sueño refleja un trauma o una vivencia del pasado, si quieres me puedo poner místico, o hasta recetarte algo⸻ Leo no se veía convencido por ninguna de esas ideas, para la risa del profesional. ⸻¿Ves? Acerté⸻ Terminó finalmente su infusión.
⠀⠀⸻Lo que sí puedo decirte, es que en la creencia popular, esa clase de sueños reflejan un cambio de ideal. Una experiencia nueva, o quien sabe, quizá tuviste cuatro brazos alguna vez⸻ Qué cambio de tema tan repentino...

⠀⠀⸻¿Usted cree en la reencarnación?⸻ Tras un silencio, Leo lo interrogó. ⸻No⸻ Replicó el psicólogo.