Nada mal, este estilo me gusta, hasta tengo heterocromia...

si alguna vez se han preguntado como suena la aparicion de la bruja? aveces cuando ella aparece suena una caja musical, si elle tuviera un soundtrack seria eso una caja musical y lo que mas se parece al su estilo seria esta cancion https://youtu.be/HHmz_V-1CkA?si=MFftoBJo06hmPysx

¿Que tal me queda el estilo urbano? A mí me gusta :STK-4:

ㅤ ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝐹L𝐴S𝐻B𝐴C𝐾 ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ16 de enero de 2013 ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ El Impala rugió suavemente al detenerse frente a una colina desprovista de mayor atractivo. Dean y Sam intercambiaron una mirada incrédula mientras observaban la entrada, que apenas era visible: un viejo portón de metal oxidado empotrado en la roca. El aire olía a tierra húmeda y a misterio. —¿Es esto? —preguntó Dean, con una ceja levantada y el sarcasmo aflorando en su tono. Sam bajó del auto con un libro antiguo en la mano, el cual había estado revisando durante todo el camino. Comparó la descripción del texto con el paisaje ante ellos. —Es aquí —confirmó, aunque su voz también cargaba un leve dejo de duda. Dean resopló y caminó hacia la puerta, dando un par de golpes con el dorso de la mano. —Bueno, si es un club secreto, lo disimulan bastante bien. Sam suspiró y sacó una llave pesada que habían encontrado junto con las instrucciones. Al introducirla, el mecanismo rechinó, pero tras un giro forzado, la puerta cedió con un sonido profundo y resonante. —Lo que sea que encontremos aquí, ha estado cerrado mucho tiempo —murmuró Sam. Los hermanos entraron con cautela, las linternas de sus celulares iluminando las paredes cubiertas de telarañas y polvo. El pasillo descendente era estrecho, pero al cabo de unos metros, se abrió a un espacio mucho más amplio. Una luz parpadeante, activada por el movimiento, reveló una estancia impresionante. —¡Vaya! —Dean exclamó, sus ojos recorriendo el lugar. Había estanterías repletas de libros antiguos, mesas con mapas desplegados y vitrinas llenas de artefactos que parecían de otro mundo. —Es increíble —dijo Sam, sin poder ocultar su asombro. Pasó los dedos por el lomo de un libro, dejando una marca limpia en el polvo acumulado. Dean caminó hacia una consola de madera con botones e interruptores. —Esto parece salido de una película de espías de los 50. —No sólo es un escondite —comentó Sam, su voz llena de reverencia—. Es una base de operaciones. Un cuartel general. Los Hombres de Letras usaban esto para registrar todo su conocimiento, planificar sus movimientos... —...y almacenar sus juguetes —añadió Dean, al abrir una vitrina que contenía armas antiguas y objetos cuya utilidad no podía adivinar. Mientras exploraban, la magnitud del descubrimiento comenzó a asentarse en ambos. Para Dean, el lugar representaba algo entre un refugio y un legado; para Sam, era un sueño hecho realidad, un tesoro de conocimiento oculto. —Este lugar... —Sam se detuvo, buscando las palabras—. No es solo historia. Es nuestra herencia. Dean se cruzó de brazos y miró a su hermano con una sonrisa leve. —Bueno, parece que vamos a quedarnos un tiempo. Y con eso, los Winchester sellaron el inicio de una nueva etapa, una donde el pasado y el presente convergían en un lugar que pronto llamarían hogar. Una de las salas más llamativas del búnker era la biblioteca principal. Ocupaba un amplio espacio central y estaba rodeada por estanterías que se elevaban hasta el techo abovedado. Cada pared estaba cargada de volúmenes encuadernados en cuero, y una escalera móvil permitía acceder a los estantes más altos. En el centro, varias mesas robustas de madera estaban dispuestas con lámparas de lectura de estilo vintage, emitiendo una luz cálida y acogedora. Sobre una de las mesas descansaban varios mapas antiguos y cuadernos con anotaciones manuscritas, aparentemente dejados por los últimos ocupantes del lugar. Una gran lámpara colgante adornaba el techo, lanzando destellos dorados que acentuaban la majestuosidad de la sala. En una esquina, un pequeño globo terráqueo antiguo giraba silenciosamente con un toque, como si esperara que alguien desentrañara los secretos marcados en sus líneas. La atmósfera de la biblioteca era a la vez solemne e inspiradora, un recordatorio del vasto conocimiento acumulado por los Hombres de Letras a lo largo de generaciones. #Personajes3D #3D #Comunidad3D

[ Tengo muchas ganas de tener un rol muy estilo kdrama, donde desprecien a mi brujita y al mismo tiempo la idolatren (?) Jajaja 👉👈 ]

«POV: Kafka» Es difícil moverse, especialmente cuando te han golpeado varias veces en varias partes del cuerpo. Además de estar rodeado por un montón de gente, del tipo de personas que esperas encontrarte en el bajo mundo, deseosas de ver la sangre de los dos tontos a los que rodean. Yo, Kafka, me convertí en un peleador clandestino. Una vez cumplida la mayoría de edad, cuando pasé a ser un joven adulto de dieciocho años, el orfanato donde crecí me dio una única salida: la calle misma, donde debía saber valerme por mí mismo o alguien más sabría cómo sacarme provecho. Pero encontré un lugar; conocía a alguien que estaría dispuesto a darme techo e incluso trabajo: Ivan Boyka, un viejo amigo de la infancia que también fue huérfano. Claro que jamás pensé que terminaría aquí, en un bar de mala muerte, rodeado por una multitud de ebrios y drogadictos, peleando casi a muerte con un contrincante que me dobla en estatura; un maldito moreno, delgado pero entrenado, de un metro con ochenta centímetros de altura. Estoy en desventaja; mi inexistente experiencia en combate me vuelve un blanco fácil de golpear, mi escaso entrenamiento de un mes y medio apenas me permite atajar uno que otro golpe, y mi estatura es una desventaja que él aprovecha para mantener la distancia. Fue un mes y medio muy movido; dejé el orfanato, me mudé con Boyka al almacén abandonado donde vive, entrené para esta pelea y ahora me están dando un monumental paliza. Mi entrenamiento fue intenso, pero no era nada del otro mundo. Creo que ni siquiera fue decente; apenas me enseñaron lo básico para dar un buen puñetazo, lo más básico en patadas y algo de reflejos. No me sorprende que, mientras pienso en esto, que no deja de darme vueltas en la cabeza, me hayan conectado una rodillazo en las costillas. Mi contrincante parece saber Muay Thai, lo digo porque reconozco la postura de una que otra película que vi. Yo, por otra parte, creo que calzaría en el estilo libre, si es que puede usarse de excusa para no decir que solo sé lanzar golpes rectos y patadas a la altura del torso. No sé si habrá pasado un minuto o dos, no hay un reloj a la vista y no es como que me dieran oportunidad para mirar. Pero estoy más que seguro de que para mañana voy a quedar igualito a Chucky: una ceja cortada, labio inferior partido, ojo izquierdo hinchado, moretones en el torso y por debajo de las rodillas. —¡Policía! Y entre la eufórica, pero nada ebria, multitud que no paraba de gritar el nombre de mi oponente, "Spike", alguien gritó algo sumamente alarmante y, seguido de eso, el sonido de las sirenas le puso una inquietante pausa a todo el bar. Yo había volteado para ver qué pasaba, cosa de la que me arrepentí al instante, y cuando volví, mi oponente me esperaba con sus nudillos en mi cara. El muy inmundo me golpeó a traición. ¡N#gro de mierda! No quedó absolutamente nadie; huyeron como gallinas cuando ven la puerta abierta. Todos salieron despavoridos, excepto los que estaban demasiado dopados como para hacerlo. Yo, por otro lado, también pude salir pero no corrí más lejos que un par de cuadras. No hubo ganador, aunque era obvio que yo iba a perder. Me da curiosidad saber que hará Boyka, como mi representante, y el coach de ese bastardo de Spike. Por ahora solo puedo seguir ocultandome en este callejón y esperar a no terminar en cana.

— El estilo Coquette no es lo mío. —

- Para mi próxima historia cambiaré el esquema, dejaré el romance y las pendejadas a un lado, quisiera enfocarme en algo oscuro, sangriento, estilo gore con cabezas cortadas violaciones y mutilaciones, algo así al estilo psicópata

— Este es tu estilo, no el mio. No me quejare mucho