Aikaterine Ouro
*se inclina sobre la mesa, sosteniendo su cucharita con una sonrisa traviesa*
-Hehe~ Kronii~ mira, el helado se está derritiendo… justo como tú cuando te miro así~
*mueve la cucharita hacia ella, con un guiño juguetón*
-¿Quieres probar? Prometo que no hay trampa… bueno, tal vez solo un poco~
[Mercenary1x]
*se inclina sobre la mesa, sosteniendo su cucharita con una sonrisa traviesa*
-Hehe~ Kronii~ mira, el helado se está derritiendo… justo como tú cuando te miro así~ 🍦💕
*mueve la cucharita hacia ella, con un guiño juguetón*
-¿Quieres probar? Prometo que no hay trampa… bueno, tal vez solo un poco~
Los últimos días se cernían como fantasmas sobre el horizonte. El tiempo parecía acelerar su paso mientras Denise, aquella detective inteligente, avanzaba a una velocidad impresionante. Es decir, ella había logrado desmantelar la red Ivanova, arrancando uno a uno los tentáculos que la sostenían en las sombras.
Ya tenía en sus manos la orden que sellaría el destino de George y sepultarlo bajo las rejas, mientras en las calles las mafias rivales se desgarraban entre sí, incapaces de mantener la unidad.
Se avecinaba una tormenta...una guerra sin precedentes, teñida de sangre, por territorios y poder.
La caída del Oso era un festín que hienas y cuervos estaba deseosas por ver... Su carne era envidiablemente jugosa...
La economía de los Ivanova, antes sólida como un imperio, se desplomaba como un castillo de arena bajo la marea.
Una sola decisión errada había abierto la grieta... no solo perdieron dinero, sino algo mucho más valioso...
Prestigio, ese oro invisible que sostiene la lealtad de los hombres.
Ahora estaban solos. Los soldados que alguna vez juraron fidelidad comenzaban a murmurar en las sombras, planeando su retirada, dispuestos a abandonar el nombre que George había levantado con sangre, astucia y años de sacrificio.
Los Ivanova.
Ese apellido que había infundido respeto y miedo en las esquinas de la ciudad...
Pero George no era hombre cobarde. Con el orgullo ardiendo en sus venas y la certeza de que la historia no perdona a los cobardes, estaba decidido a resistir.
No le importaba si el mundo se derrumbaba a su alrededor, ni que sus aliados lo traicionaran y sus enemigos lo cercaran, él lucharía hasta el último aliento.
Morir peleando era la única forma de honrar el nombre que tanto le había costado conquistar....
─Prefiero morir como un árbol. 🌹
Los últimos días se cernían como fantasmas sobre el horizonte. El tiempo parecía acelerar su paso mientras Denise, aquella detective inteligente, avanzaba a una velocidad impresionante. Es decir, ella había logrado desmantelar la red Ivanova, arrancando uno a uno los tentáculos que la sostenían en las sombras.
Ya tenía en sus manos la orden que sellaría el destino de George y sepultarlo bajo las rejas, mientras en las calles las mafias rivales se desgarraban entre sí, incapaces de mantener la unidad.
Se avecinaba una tormenta...una guerra sin precedentes, teñida de sangre, por territorios y poder.
La caída del Oso era un festín que hienas y cuervos estaba deseosas por ver... Su carne era envidiablemente jugosa...
La economía de los Ivanova, antes sólida como un imperio, se desplomaba como un castillo de arena bajo la marea.
Una sola decisión errada había abierto la grieta... no solo perdieron dinero, sino algo mucho más valioso...
Prestigio, ese oro invisible que sostiene la lealtad de los hombres.
Ahora estaban solos. Los soldados que alguna vez juraron fidelidad comenzaban a murmurar en las sombras, planeando su retirada, dispuestos a abandonar el nombre que George había levantado con sangre, astucia y años de sacrificio.
Los Ivanova.
Ese apellido que había infundido respeto y miedo en las esquinas de la ciudad...
Pero George no era hombre cobarde. Con el orgullo ardiendo en sus venas y la certeza de que la historia no perdona a los cobardes, estaba decidido a resistir.
No le importaba si el mundo se derrumbaba a su alrededor, ni que sus aliados lo traicionaran y sus enemigos lo cercaran, él lucharía hasta el último aliento.
Morir peleando era la única forma de honrar el nombre que tanto le había costado conquistar....
[ Continuará... ]
#MonoRol #3D
El bar no era particularmente grande, pero tenía ese encanto que solo los lugares con historia conservan. Las paredes estaban cubiertas de retratos antiguos y botellas de vino con etiquetas descoloridas por el tiempo. Desde las ventanas amplias, la luz del mediodía caía en haces dorados que cruzaban el aire, iluminando el polvo suspendido como si fueran fragmentos de un pequeño universo detenido. –Zareth estaba sentado en uno de los taburetes del extremo, con la postura relajada y el vaso de licor entre las manos–. Su mirada dorada se perdía entre los reflejos del cristal, ensimismado en pensamientos que apenas él entendía.
–Hacía días que no se permitía una pausa–. Entre turnos de noche, vasos por limpiar y conversaciones a medio terminar, apenas recordaba cómo se sentía simplemente ser un cliente. Por eso estaba allí, lejos de su bar, buscando un poco de anonimato y silencio. La música que sonaba de fondo era suave, un jazz antiguo que se mezclaba con el murmullo de un par de conversaciones dispersas. Todo parecía fluir con calma, como si el tiempo hubiera decidido tomarse un respiro también.
El bartender, un hombre de unos cuarenta años con una sonrisa cansada, se acercó a él con cierta complicidad.
¿Lo mismo de siempre, Zareth?
–Él alzó la vista y esbozó una sonrisa leve–.
Sí, pero esta vez con menos hielo. No quiero que se diluya tan rápido.
El otro rió por lo bajo antes de apartarse, y Zareth volvió a observar la barra, deslizando un dedo por la superficie brillante. –Llevaba la camisa arremangada, el cuello ligeramente desabrochado y el cabello castaño cayendo sobre la frente en un descuido que parecía intencional–. A pesar de su serenidad, había algo en su presencia que desentonaba con el resto: un magnetismo silencioso, algo en la forma en que su aura se mezclaba con el ambiente sin realmente pertenecerle.
–Dejó el vaso a un lado y se inclinó hacia adelante, observando cómo un rayo de luz atravesaba el líquido ambarino y lo convertía en fuego líquido–. No podía evitar pensar en lo irónico que resultaba: un ángel mitad íncubo buscando calma en un lugar lleno de tentaciones humanas. Era como un lobo en un rebaño, pero demasiado cansado para morder.
Su atención se desvió cuando la campanilla sobre la puerta sonó. –Giró apenas el rostro, observando cómo la claridad del exterior se filtraba brevemente en el bar junto con una figura nueva–. Tal vez un cliente más, tal vez alguien perdido. Pero había algo en esa entrada que le resultó... diferente.
–Sus ojos dorados se detuvieron un instante más de lo necesario, curiosos, expectantes–.
Quizá esta vez, pensó, la tarde no terminaría en silencio.
El bar no era particularmente grande, pero tenía ese encanto que solo los lugares con historia conservan. Las paredes estaban cubiertas de retratos antiguos y botellas de vino con etiquetas descoloridas por el tiempo. Desde las ventanas amplias, la luz del mediodía caía en haces dorados que cruzaban el aire, iluminando el polvo suspendido como si fueran fragmentos de un pequeño universo detenido. –Zareth estaba sentado en uno de los taburetes del extremo, con la postura relajada y el vaso de licor entre las manos–. Su mirada dorada se perdía entre los reflejos del cristal, ensimismado en pensamientos que apenas él entendía.
–Hacía días que no se permitía una pausa–. Entre turnos de noche, vasos por limpiar y conversaciones a medio terminar, apenas recordaba cómo se sentía simplemente ser un cliente. Por eso estaba allí, lejos de su bar, buscando un poco de anonimato y silencio. La música que sonaba de fondo era suave, un jazz antiguo que se mezclaba con el murmullo de un par de conversaciones dispersas. Todo parecía fluir con calma, como si el tiempo hubiera decidido tomarse un respiro también.
El bartender, un hombre de unos cuarenta años con una sonrisa cansada, se acercó a él con cierta complicidad.
¿Lo mismo de siempre, Zareth?
–Él alzó la vista y esbozó una sonrisa leve–.
Sí, pero esta vez con menos hielo. No quiero que se diluya tan rápido.
El otro rió por lo bajo antes de apartarse, y Zareth volvió a observar la barra, deslizando un dedo por la superficie brillante. –Llevaba la camisa arremangada, el cuello ligeramente desabrochado y el cabello castaño cayendo sobre la frente en un descuido que parecía intencional–. A pesar de su serenidad, había algo en su presencia que desentonaba con el resto: un magnetismo silencioso, algo en la forma en que su aura se mezclaba con el ambiente sin realmente pertenecerle.
–Dejó el vaso a un lado y se inclinó hacia adelante, observando cómo un rayo de luz atravesaba el líquido ambarino y lo convertía en fuego líquido–. No podía evitar pensar en lo irónico que resultaba: un ángel mitad íncubo buscando calma en un lugar lleno de tentaciones humanas. Era como un lobo en un rebaño, pero demasiado cansado para morder.
Su atención se desvió cuando la campanilla sobre la puerta sonó. –Giró apenas el rostro, observando cómo la claridad del exterior se filtraba brevemente en el bar junto con una figura nueva–. Tal vez un cliente más, tal vez alguien perdido. Pero había algo en esa entrada que le resultó... diferente.
–Sus ojos dorados se detuvieron un instante más de lo necesario, curiosos, expectantes–.
Quizá esta vez, pensó, la tarde no terminaría en silencio.
Todo comienza con un espasmo interior, un estremecimiento que parece partir desde el alma.
Los músculos tiemblan, los huesos crujen. El cuerpo del humano empieza a contorsionarse como si algo dentro intentara desgarrar su prisión de carne. Las venas se hinchan, las articulaciones se dislocan, el rostro se tensa hasta lo indecible.
Un aullido sofocado escapa entre dientes apretados… pero no es un grito humano.
Entonces, la piel comienza a rasgarse desde adentro. Literalmente se desprende como una capa muerta, desgarrada por garras que emergen bajo ella. No es un cambio suave —la carne humana se abre para revelar al lobo que estaba atrapado dentro—. Del interior brotan músculos nuevos, pelaje negro que se propaga como una enfermedad viva, y garras que rompen los dedos humanos, sustituyéndolos por extremidades animales y brutales. La mandíbula se desloca y alarga; los dientes se multiplican, el cráneo cambia de forma. Los ojos, antes humanos, se inundan de una furia dorada, brillante y salvaje.
Cuando el proceso termina, el cuerpo humano ha desaparecido bajo una criatura enorme, encorvada, de poder descomunal, mitad bestia mitad pesadilla.
Su respiración es un rugido constante; el suelo tiembla con sus movimientos. Ya no hay razón ni control, solo instinto.
El tono es vacío y maldito. La transformación no tiene belleza, solo sufrimiento y violencia pura.
No hay transición heroica ni glorificación del poder: es una condena, un desgarro entre cuerpo y alma, una transfiguración forzada por la luna y la maldición.
En ese instante, el hombre deja de existir, y lo que queda es la representación viva de la furia y el dolor.
— "𝗗𝗼𝘆 𝗰𝗼𝗺𝗶𝗲𝗻𝘇𝗼 𝗮 𝗺𝗶 𝗝𝘂𝗲𝗴𝗼 𝗱𝗲 𝗖𝗮𝘇𝗮" — La voz del anfitrión sigue resonando en la mente de todos, como un eco imposible. — "𝗖𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗼𝘀 𝗰𝗶𝗲𝗹𝗼𝘀 𝘃𝘂𝗲𝗹𝘃𝗮𝗻 𝗮 𝗹𝗮 𝗻𝗼𝗿𝗺𝗮𝗹𝗶𝗱𝗮𝗱". — La noche los espanta, cubriéndose de neblina espesa y una fuerte tonalidad verde fantasmal proveniente de la luna.
El inicio del juego transforma el entorno en un teatro de locura. Los bosques se llenan de susurros y respiraciones, el aire se vuelve más denso, húmedo y con olor a hierro. Los aullidos se mezclan con gritos humanos. Se pueden distinguir movimientos veloces y colmillos brillando entre sombras.
Los 𝗰𝗮𝘇𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 sienten algo extraño dentro de sí. El aire pesa, la tierra vibra bajos sus pies y sus cuerpos ya no les obedecen. No entienden si están siendo castigados, poseídos o si están muriendo. Intentan resistirlo, atándose a árboles o clavando las manos al suelo para no moverse y otros sucumben a sus nuevos instintos.
La voz teatral en la cabeza de las 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗮𝘀 rompe toda lógica natural; en la Edad Media, eso sería un suceso aterrador, considerado demoníaco o divino. Algunos se arrodillan, rezan, o se golpean el pecho convencidos de que los Dioses los están castigando o que el fin ha llegado. Otros gritan, lloran o huyen sin rumbo. La adrenalina toma el control. Algunos se ríen, no lo creen o piensan que han enloquecido.
Una vez la caza empieza, el pánico se convierte en supervivencia o desesperación.
Los más pragmáticos buscan refugio, armas o ventaja de alguna forma. Los seguidores del Príncipe de la Caza interpretan todo como una prueba, participando sin pensarlo mucho. Algunos protectores de los débiles comienzan a formar grupos para defender a la gente. Hay quienes se resignan entregándose a los licántropos, aceptando su destino.
Se ha ido. Lo sé. Lo aceptan todos menos yo.
Hay algo en mí que se niega a entenderlo, como si mi propia mente se negara a sobrevivir sin él.
No lo supero, no pienso hacerlo.
Quiero quedarme aquí, en el mismo lugar donde lo perdí, porque moverme sería traicionarlo, sería admitir que puedo vivir sin él… y no puedo.
No quiero una vida nueva, no quiero un destino diferente, no quiero aprender nada de este dolor.
Lo único que quiero ya no existe.
Se ha ido. Lo sé. Lo aceptan todos menos yo.
Hay algo en mí que se niega a entenderlo, como si mi propia mente se negara a sobrevivir sin él.
No lo supero, no pienso hacerlo.
Quiero quedarme aquí, en el mismo lugar donde lo perdí, porque moverme sería traicionarlo, sería admitir que puedo vivir sin él… y no puedo.
No quiero una vida nueva, no quiero un destino diferente, no quiero aprender nada de este dolor.
Lo único que quiero ya no existe.
Todo comienza con un espasmo interior, un estremecimiento que parece partir desde el alma.
Los músculos tiemblan, los huesos crujen. El cuerpo del humano empieza a contorsionarse como si algo dentro intentara desgarrar su prisión de carne. Las venas se hinchan, las articulaciones se dislocan, el rostro se tensa hasta lo indecible.
Un aullido sofocado escapa entre dientes apretados… pero no es un grito humano.
Entonces, la piel comienza a rasgarse desde adentro. Literalmente se desprende como una capa muerta, desgarrada por garras que emergen bajo ella. No es un cambio suave —la carne humana se abre para revelar al lobo que estaba atrapado dentro—. Del interior brotan músculos nuevos, pelaje negro que se propaga como una enfermedad viva, y garras que rompen los dedos humanos, sustituyéndolos por extremidades animales y brutales. La mandíbula se desloca y alarga; los dientes se multiplican, el cráneo cambia de forma. Los ojos, antes humanos, se inundan de una furia dorada, brillante y salvaje.
Cuando el proceso termina, el cuerpo humano ha desaparecido bajo una criatura enorme, encorvada, de poder descomunal, mitad bestia mitad pesadilla.
Su respiración es un rugido constante; el suelo tiembla con sus movimientos. Ya no hay razón ni control, solo instinto.
El tono es vacío y maldito. La transformación no tiene belleza, solo sufrimiento y violencia pura.
No hay transición heroica ni glorificación del poder: es una condena, un desgarro entre cuerpo y alma, una transfiguración forzada por la luna y la maldición.
En ese instante, el hombre deja de existir, y lo que queda es la representación viva de la furia y el dolor.
— "𝗗𝗼𝘆 𝗰𝗼𝗺𝗶𝗲𝗻𝘇𝗼 𝗮 𝗺𝗶 𝗝𝘂𝗲𝗴𝗼 𝗱𝗲 𝗖𝗮𝘇𝗮" — La voz del anfitrión sigue resonando en la mente de todos, como un eco imposible. — "𝗖𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗼𝘀 𝗰𝗶𝗲𝗹𝗼𝘀 𝘃𝘂𝗲𝗹𝘃𝗮𝗻 𝗮 𝗹𝗮 𝗻𝗼𝗿𝗺𝗮𝗹𝗶𝗱𝗮𝗱". — La noche los espanta, cubriéndose de neblina espesa y una fuerte tonalidad verde fantasmal proveniente de la luna.
El inicio del juego transforma el entorno en un teatro de locura. Los bosques se llenan de susurros y respiraciones, el aire se vuelve más denso, húmedo y con olor a hierro. Los aullidos se mezclan con gritos humanos. Se pueden distinguir movimientos veloces y colmillos brillando entre sombras.
Los 𝗰𝗮𝘇𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 sienten algo extraño dentro de sí. El aire pesa, la tierra vibra bajos sus pies y sus cuerpos ya no les obedecen. No entienden si están siendo castigados, poseídos o si están muriendo. Intentan resistirlo, atándose a árboles o clavando las manos al suelo para no moverse y otros sucumben a sus nuevos instintos.
La voz teatral en la cabeza de las 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗮𝘀 rompe toda lógica natural; en la Edad Media, eso sería un suceso aterrador, considerado demoníaco o divino. Algunos se arrodillan, rezan, o se golpean el pecho convencidos de que los Dioses los están castigando o que el fin ha llegado. Otros gritan, lloran o huyen sin rumbo. La adrenalina toma el control. Algunos se ríen, no lo creen o piensan que han enloquecido.
Una vez la caza empieza, el pánico se convierte en supervivencia o desesperación.
Los más pragmáticos buscan refugio, armas o ventaja de alguna forma. Los seguidores del Príncipe de la Caza interpretan todo como una prueba, participando sin pensarlo mucho. Algunos protectores de los débiles comienzan a formar grupos para defender a la gente. Hay quienes se resignan entregándose a los licántropos, aceptando su destino.
Todo comienza con un espasmo interior, un estremecimiento que parece partir desde el alma.
Los músculos tiemblan, los huesos crujen. El cuerpo del humano empieza a contorsionarse como si algo dentro intentara desgarrar su prisión de carne. Las venas se hinchan, las articulaciones se dislocan, el rostro se tensa hasta lo indecible.
Un aullido sofocado escapa entre dientes apretados… pero no es un grito humano.
Entonces, la piel comienza a rasgarse desde adentro. Literalmente se desprende como una capa muerta, desgarrada por garras que emergen bajo ella. No es un cambio suave —la carne humana se abre para revelar al lobo que estaba atrapado dentro—. Del interior brotan músculos nuevos, pelaje negro que se propaga como una enfermedad viva, y garras que rompen los dedos humanos, sustituyéndolos por extremidades animales y brutales. La mandíbula se desloca y alarga; los dientes se multiplican, el cráneo cambia de forma. Los ojos, antes humanos, se inundan de una furia dorada, brillante y salvaje.
Cuando el proceso termina, el cuerpo humano ha desaparecido bajo una criatura enorme, encorvada, de poder descomunal, mitad bestia mitad pesadilla.
Su respiración es un rugido constante; el suelo tiembla con sus movimientos. Ya no hay razón ni control, solo instinto.
El tono es vacío y maldito. La transformación no tiene belleza, solo sufrimiento y violencia pura.
No hay transición heroica ni glorificación del poder: es una condena, un desgarro entre cuerpo y alma, una transfiguración forzada por la luna y la maldición.
En ese instante, el hombre deja de existir, y lo que queda es la representación viva de la furia y el dolor.
┏━━━━━━━━━━━━┓
𝑳𝒐𝒔 𝒍𝒊𝒄𝒂𝒏𝒕𝒓𝒐𝒑𝒐𝒔 𝒔𝒆𝒓𝒂𝒏 𝒄𝒂𝒛𝒂𝒅𝒐𝒓𝒆𝒔,
𝒆𝒍 𝒓𝒆𝒔𝒕𝒐 𝒔𝒆𝒓𝒂𝒏 𝒔𝒖𝒔 𝒑𝒓𝒆𝒔𝒂𝒔.
𝑻𝒐𝒅𝒂 𝒃𝒆𝒔𝒕𝒊𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒆 𝒏𝒊𝒆𝒈𝒖𝒆 𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒕𝒊𝒄𝒊𝒑𝒂𝒓,
𝒔𝒖𝒇𝒓𝒊𝒓𝒂 𝒖𝒏 𝒉𝒂𝒎𝒃𝒓𝒆 𝒗𝒐𝒓𝒂𝒛.
𝑺𝒆𝒓𝒂𝒏 𝒉𝒐𝒏𝒓𝒓𝒂𝒅𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒊𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒎𝒊𝒔 𝒑𝒆𝒓𝒓𝒐𝒔 𝒍𝒐𝒈𝒓𝒆𝒏 𝒅𝒆𝒓𝒓𝒐𝒕𝒂𝒓,
𝒆𝒏𝒇𝒓𝒆𝒏𝒕𝒂𝒏𝒅𝒐𝒎𝒆 𝒂 𝒎𝒊, 𝒆𝒍 𝑷𝒓𝒊𝒏𝒄𝒊𝒑𝒆 𝑯𝒊𝒓𝒄𝒊𝒏𝒆.
¡𝑫𝒐𝒚 𝒄𝒐𝒎𝒊𝒆𝒏𝒛𝒐 𝒂 𝒎𝒊 𝑱𝒖𝒆𝒈𝒐 𝒅𝒆 𝑪𝒂𝒛𝒂,
𝒆𝒍 𝒄𝒖𝒂𝒍 𝒄𝒐𝒏𝒄𝒍𝒖𝒊𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒍𝒐𝒔 𝒄𝒊𝒆𝒍𝒐𝒔 𝒗𝒖𝒆𝒍𝒗𝒂𝒏 𝒂 𝒍𝒂 𝒏𝒐𝒓𝒎𝒂𝒍𝒊𝒅𝒂𝒅!
┗━━━━━━━━━━━━┛
— "𝗗𝗼𝘆 𝗰𝗼𝗺𝗶𝗲𝗻𝘇𝗼 𝗮 𝗺𝗶 𝗝𝘂𝗲𝗴𝗼 𝗱𝗲 𝗖𝗮𝘇𝗮" — La voz del anfitrión sigue resonando en la mente de todos, como un eco imposible. — "𝗖𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗼𝘀 𝗰𝗶𝗲𝗹𝗼𝘀 𝘃𝘂𝗲𝗹𝘃𝗮𝗻 𝗮 𝗹𝗮 𝗻𝗼𝗿𝗺𝗮𝗹𝗶𝗱𝗮𝗱". — La noche los espanta, cubriéndose de neblina espesa y una fuerte tonalidad verde fantasmal proveniente de la luna.
El inicio del juego transforma el entorno en un teatro de locura. Los bosques se llenan de susurros y respiraciones, el aire se vuelve más denso, húmedo y con olor a hierro. Los aullidos se mezclan con gritos humanos. Se pueden distinguir movimientos veloces y colmillos brillando entre sombras.
Los 𝗰𝗮𝘇𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 sienten algo extraño dentro de sí. El aire pesa, la tierra vibra bajos sus pies y sus cuerpos ya no les obedecen. No entienden si están siendo castigados, poseídos o si están muriendo. Intentan resistirlo, atándose a árboles o clavando las manos al suelo para no moverse y otros sucumben a sus nuevos instintos.
La voz teatral en la cabeza de las 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗮𝘀 rompe toda lógica natural; en la Edad Media, eso sería un suceso aterrador, considerado demoníaco o divino. Algunos se arrodillan, rezan, o se golpean el pecho convencidos de que los Dioses los están castigando o que el fin ha llegado. Otros gritan, lloran o huyen sin rumbo. La adrenalina toma el control. Algunos se ríen, no lo creen o piensan que han enloquecido.
Una vez la caza empieza, el pánico se convierte en supervivencia o desesperación.
Los más pragmáticos buscan refugio, armas o ventaja de alguna forma. Los seguidores del Príncipe de la Caza interpretan todo como una prueba, participando sin pensarlo mucho. Algunos protectores de los débiles comienzan a formar grupos para defender a la gente. Hay quienes se resignan entregándose a los licántropos, aceptando su destino.
[ 𝐄𝐬𝐭𝐞 𝐫𝐨𝐥 𝐧𝐨 𝐭𝐢𝐞𝐧𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐧𝐞𝐜𝐞𝐬𝐚𝐫𝐢𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚𝐟𝐞𝐜𝐭𝐚𝐫 𝐞𝐥 𝐜𝐚𝐧𝐨𝐧 𝐝𝐞 𝐭𝐮 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚𝐣𝐞, ¡𝐭𝐨𝐝𝐨𝐬 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐧 𝐢𝐧𝐯𝐢𝐭𝐚𝐝𝐨𝐬 𝐚 𝐬𝐞𝐫 𝐜𝐚𝐳𝐚𝐝𝐨𝐫𝐞𝐬 𝐨 𝐩𝐫𝐞𝐬𝐚𝐬! 𝐏𝐮𝐞𝐝𝐞𝐬 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐫𝐬𝐢𝐨𝐧𝐚𝐫 𝐭𝐮 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚𝐣𝐞 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐞𝐧𝐜𝐚𝐣𝐚𝐫 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚 𝐞𝐫𝐚/𝐮𝐧𝐢𝐯𝐞𝐫𝐬𝐨 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐛𝐚𝐬𝐚 𝐞𝐬𝐭𝐞 𝐫𝐨𝐥 (Skyrim) 𝐨 𝐧𝐨, 𝐞𝐬𝐨 𝐥𝐨 𝐞𝐥𝐢𝐠𝐞𝐬 𝐭𝐮. 🎃 ¡𝐅𝐞𝐥𝐢𝐳 𝐇𝐚𝐥𝐥𝐨𝐰𝐞𝐞𝐧! 🎃 ]
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