I. El Génesis y el Orden El primer trono se alza. Hilo dorado y terciopelo oscuro visten a las estrellas como colgantes; el manto infinito se despliega como una prenda sin fin. No hay vacío a la vista. La luz cubre los pliegues del horizonte como las páginas de un libro de marfil, donde se lee la historia del comienzo. En el océano de esas páginas, la mano del firmamento escribe con pluma de mármol. No existe la mancha ni el mal por venir; es la pureza de un paraíso inmaculado en estelas de oro. A sus pies, el mar es un espejo que refleja el atrio del cielo, dejando entrar la luz de un sol único que bosqueja limerencia. Los pilares de mármol se elevan hasta perderse, sosteniendo el firmamento y tejiendo el día con la noche. En cada columna se ven las vidas pasar; la eternidad observa los párrafos escritos sin inmutarse. Entre ellos, la tela ondea al viento cargada de susurros: risas y llantos, ecos y estruendos de tiempos futuros. El tiempo no descansa. Mueve las manecillas en péndulos y campanas que hacen resonar lo eterno. II. El Mecanismo de la Existencia La Tierra descansa sobre un pedestal, hogar del trono y morada gentil en el cosmos. Todo se mueve en órbita, al compás de un ritmo que lo entrelaza todo. Cada nota y cada silencio se distribuyen en líneas paralelas: estelas de vibraciones que son versos por escribirse en hojas de seda. Al caer la noche, los viejos fantasmas caminan sobre los montículos de arena. Cargan a sus espaldas estrellas antiguas, llevándolas hacia los herreros. Allí, en una hilera industrial de engranajes y válvulas de vapor, los martillos de ébano y oro golpean con fuerza. Una y otra vez. Hasta que cada estrella recupera su fuego y es liberada para retomar su lugar en el cielo. III. La Entidad y el Escribano La primera creación se dibuja en seda y piedra. Lleva una corona de oro y grandes alas cuyo plumaje son hojas de versos escritos en tinta negra y cursiva. Sin pies, se alza sobre el mar. Su reflejo ondea sobre la superficie creando el tiempo y el destino. En su mano derecha, una esfera de tonos metálicos gira en un círculo sin fin: el mecanismo de la vida y la muerte. En la izquierda, sostiene el libro cuyas hojas se desprenden para volar hacia sus alas. Se escucha un canto profundo. Cada hoja que cae es un funeral, un final; cada hoja que se eleva es alegría y brio. Las esferas doradas resplandecen iridiscentes, dando la bienvenida a las nuevas almas. A veces, la entidad deja su corona de lado. Toma un libro con ambas manos y vuelca toda su atención en una sola historia. El tiempo se vuelve efímero. El mar se concentra bajo ella en un solo punto, creando ondas perfectas. Cruza las piernas, eleva la espalda y lee bajo una luz tenue y reconfortante. Al terminar, parpadea y vuelve a su postura original, dejando esa historia única en el misterio del mito. Ella interviene. Su pluma crea pequeñas desviaciones: un ligero tropiezo, un desliz en las palabras, un cambio imperceptible que desvía el destino. Es un alto determinismo que no busca confrontar el libre albedrío, sino evitar que el alma caiga en desgracia. Acto y consecuencia. Un puente entre el día y la noche. Al final, ella decide si ser escriba o solo observadora; después de todo, la historia de cada quien se vive en el sentir, y nada está escrito del todo. IV. La Disonancia y el Silencio Pasa el tiempo. El andar sigue, pero el cambio es necesario. Lo que fue puro ahora tiene manchas y cicatrices. Las canciones caen de tono y el cosmos se dilata hasta que los compases chocan entre sí. Se pierde el tempo. Se pierde el ritmo. Aparece la disonancia. Las historias se manchan y se disuelven en la nada. Una pena etérea hace que los minutos pesen. Las estrellas, en indigna indiferencia, se distancian tanto que la entidad apenas puede verlas. El polvo se hace evidente. La tela que la cubre se desgarra y sus alas se marchitan como ramas de un árbol viejo. El mar devora las hojas sin perdón, hundiéndolas en el olvido. El brillo se esfuma. De la entidad solo queda el esqueleto, un cuerpo inerte que alguna vez habitó la existencia. Queda suspendida en el aire, pero ya no hay canciones. Solo una tenue penumbra y cenizas flotando en el vacío. Silencio absoluto. No hay más nada. [Lenore_Graves13] ¡Habibti! ^^ Me gustaría tener tu opinión de esto que escribi. Shukran shukran jazialian! ¡Muchísimas gracias! :STK-8: :STK-9:

( https://youtu.be/mMlRXBX2n1Q?si=cDyxGiW1MSgV1C7D ) Cerca de las diez de la noche, abandonando el aeropuerto. Siquiera recordaba la última vez que estuvo en la ciudad, habiendo estado años dónde su familia materna, lejos de sus amistades, de sus problemas. Dispuesto a superar las cosas que en antaño le habían afectado se dispuso a volver. Con maleta en mano y audífonos reprodujo en su celular una canción que llevaba años sin escuchar, permitiendo que la letra lo transportara lentamente a esos momentos que había estado ignorando, permitiéndose volver a sentir cosas para permitirse reconocer que ahora ya no eran cosa más que del ayer.

--- En este espacio en el que la tumba del frío; Hurta transida mi orgullo, te encontré, mi destello de la mañana. Agua clara, agua de cascada plena, vivo en el relicario de la tarde. y ya no existe ni mañanas, ni noches para mí. Porque mi Sol de media tarde, en el invierno de mi vida; perdura como una llama, tan de lejana mortandad. En el claroscuro de mi frente. Oh, si pudiera conmover al relicario de tus irises, Oh, si este sueño, consume, mi existencia sentida, ya no tendría. Un sutil esgrimido, de ser antecesor de fantasmas de ayeres; Más poderosa que el mismo Amor; En el que eres, vendaval, Y me retienes en los ojos de tus huracanes, como un engendro de ese sentimiento, que no hace caer más que a los ángeles en el pecado. La gratitud de un ser que no vislumbra, si propio atardecer; en un atardecer que sangra entre cartas que se callaron, y que fueron fumarolas de olvido. Y si acaso el olvido es ese un espacio, de sesgos de tardes, noches y mañanas, No podría si no darte, reina de las nieves, los suspiros que manan de mi más mortal sonrisa. ¿Soy un ángel que ha sido expulsado del cielo gracias a tu amor? Esta eres, mi canción virtuosa. En la que tenso las cuerdas de los violines, y creo con las trenzas, solo, y tan sólo para acreditarme como tuyo. Enterré, en los elíseos de la Luna, mi propio corazón; Pero, Tú, mi esperanza de valioso esgrimido. Construiste un exorcismo en la Soledad; como quién batalla con la muerte misma, que me ha tocado con labios de afluentes amores, mucho antes de existir en este plano de ardiente vida. Y entonces me vi contar mis rosas, Y me tendí en la concentración de un espacio, en el que medito, Reemplacé las lámparas del cielo, Y mi negro corazón se corrompió por el color, de tus propios labios, que, al arribar la claridad de una mañana fría, se torna más pérfida. Y me te vi danzar entre los árboles. Te sentí robar entre mis templos lo más preciado, Y en cada Aurora, con la que cada rubor de una nube sagrada, me escudé con un temple de acero. Oh, pero en este, el alba, cada vez que te hallaba; Mi corazón, conmovido por la alegría, se encontraba en su ser, lo callado del violín, de esa astuta Luna, tan celosa de haberte conocido. [tidal_green_hippo_246]

-No es por nada...pero esta vez me quedó ¡insuperable! Dijo la Gran Maestra Intendente mientras degustaba una pizza hecha por ella. La masa suave pero con una delicada crocancia en la base, quesos y champiñones seleccionados por ella misma además de la salsa preparada desde cero. Pocas veces se daba el gusto o el tiempo de cocinar ella misma. —¡...! -Inhaló con cierta brusquedad- Unos hilos de queso se estiraban desde sus labios hasta la rebanada de pizza que había mordido, sus ojos se abrieron de sorpresa, orgullo y hasta cierto punto vergüenza de que alguien pudiera entrar de repente a la oficina y verla así. Mordió el hilo quesoso para cortarlo con su boca y con la otra mano lo fue enredando delicadamente alrededor de la rebanada.

Aquel año no había tenido que ocultar sus maquinaciones para el regalo de Hope. La idea le había asaltado de forma completamente inesperada mientras hacia aquel viaje con Jack. Ver al chaval conduciendo el Impala, sorprendentemente le había llenado de orgullo, y no de desesperación por no ser él quien llevara el volante. Quizás se estuviera haciendo viejo. A ver no nos engañemos, Baby seguía siendo su chica, pero ahora ya no le horrorizaba la idea de que cualquier otra persona de su confianza la condujera. Mientras él estuviera en el asiento de al lado vigilando, claro. El problema era que en aquella ocasión [thetribrid] no estaba en el bunker. Y la visita a su familia no era mero reencuentro. ¿Debería a pesar de todo mandarle el regalo? Que coño, ¿Qué mas daba que ellos se enfrentaran a un arcángel y los Mikaelson a zombies supernaturales? Seguía siendo su cumpleaños, de modo que lo prepara todo para que ese día dos de mayo llegue el paquete hasta el complejo. En la tapa de la caja va pegada una nota. "Feliz cumpleaños niña. Se que quizás esto esté fuera de lugar, pero no quería dejar pasar el día. El aparato gigante es un radiocasete, seguro que tus tíos te pueden explicar como funciona, es para que grabes en las cintas tus canciones favoritas... he pensado que te gustaría tener tu propia selección de música en el Impala. Espero que te guste D.W"

El arroz aún tibio cede bajo sus manos mientras le da forma, con esa precisión tranquila que no necesita pensarse. No le vanta la vista, solo sigue el movimiento al envolver la pieza entre sus manos. —Ya lo ves... —murmura—, la vida es así —ajusta los bordes del onigiri, gira el triángulo, como si la canción marcara el ritmo—. Tú te vas... —continúa en automático— y yo me quedo aquí. Envuelve el alga con cuidado, sellándolo sin apuro. —Lloverá, y ya no seré tuya —añade, bajando un poco la voz—. Seré la gata, bajo la lluvia.

Detrás de mi ventana, se me va la vida... 🎶 Hoy Love Spell permanecerá cerrado. Si alguien me necesita (para una emergencia de moda, obviamente) estaré jugando videojuegos hasta que caiga la noche. ¿Qué hacen en sus días libres? Pregunto. #Dayoff #Gothgamer #Godblesscancionesdeseñora #Soyunaseñoraconunalmajoven #LenoreGravestuestilistapreferida #xoxo

───¿No es curioso cómo a las tres de la mañana todos los problemas suenan más filosóficos? No lo sé, simplemente es como si el cerebro estuviera en plan: no dormimos, pero eso sí, qué buenas conclusiones estamos sacando. Okey, okey, ya empecé con mis monólogos de siempre. Ya que estoy en estas... –estira sus huesitos–... iré al refrigerador por ese burrito de frijol con queso. Y de paso intentaré recordar la letra de esa canción que no sé como se llama, pero tenía buen ritmo.

Me esperan los demonios Que deja tu olvidó Que juegan conmigo Ya se que es cobarde pedirte en una canción ~ Per.... -detuvo su canto mirando en silencio sus alucinaciones digitales. Es conciente que los que cree que están ante el no están pero.... ¿Porque duele ? Se sentó mirandoles en silencio sin escuchar las ofensas e insultos que recibía de parte de ellos - ...don....

|| Estupida cancion china, me gusto y no la encuentro, te odio serie china!