( ๐๐ — ๆฐ้ธ็ต ) / ๐ญ๐ด๐ฒ๐ฐ’, ๐๐๐๐๐ ๐๐ฉ๐ ๐๐ค๐จ๐๐๐ฏ๐ค, ๐จ๐๐๐ช๐ฃ๐๐ค ๐๐ก ๐ข๐๐ฃ๐๐ค. ๐๐ก ๐ฟ๐๐ข๐ค๐ฃ๐๐ค ๐๐๐ก ๐๐๐๐ฃ๐จ๐๐ฃ๐๐ช๐ข๐.
El bochorno de Kioto en aquel julio de 1864 se había filtrado hasta la médula de los caídos, una humedad pegajosa que convertía el aire en algo sólido y difícil de tragar. Frente a la ๐ฝ๐ผ๐๐ฎ๐ฑ๐ฎ ๐๐ธ๐ฒ๐ฑ๐ฎ๐๐ฎ, el calor del verano era una mala combinación junto con el vaho de la madera calcinada y el rastro metálico de la carnicería. Hijikata se mantenía en pie, aunque el mundo a su alrededor oscilaba con un ๐ฟ๐ถ๐๐บ๐ผ ๐ณ๐ฒ๐ฏ๐ฟ๐ถ๐น. Sus pulmones reclamaban aire, pero solo encontraba brasas invisibles en cada inhalación, un castigo tras dos horas de combate cuerpo a cuerpo en el interior de aquel horno de vigas y papel.
La yukata azul oscuro que vestía bajo el haori castaño estaba tan empapada que se adhería a su piel. No era solo sudor; manchas irregulares, densas y oscuras, se extendían por la tela, testamento de ๐๐ถ๐ฑ๐ฎ๐ ๐พ๐๐ฒ ๐๐ฒ ๐ต๐ฎ๐ฏ๐ฬ๐ฎ๐ป ๐ฒ๐
๐๐ถ๐ป๐ด๐๐ถ๐ฑ๐ผ ๐ฏ๐ฎ๐ท๐ผ ๐๐ ๐ฎ๐ฐ๐ฒ๐ฟ๐ผ. Por una vez, esa sangre no era la suya, pero el peso de la fatiga era tan letal como una herida abierta.
A sus espaldas, la fachada del Ikedaya parecían salidas del mismo infierno. Las puertas de madera noble colgaban de sus goznes, astilladas por cortes de katana que habían partido el grano de la madera como si fuera pergamino. Los postigos yacían hechos añicos en el suelo, y a través de la entrada abierta de par en par, el caos se revelaba bajo la luz vacilante de las linternas: muebles destrozados, biombos fusuma desgarrados y cuerpos que parecían multiplicarse ante sus ojos cansados cada vez que parpadeaba para limpiarse el sudor. Ocho insurgentes del dominio de Choshu habían quedado allí, sus ambiciones cercenadas en el tatami, mientras otros treinta y dos aguardaban encadenados en la calle, destinados a un juicio que Hijikata sabía que terminaría con ๐๐๐ ๐ฐ๐ฎ๐ฏ๐ฒ๐๐ฎ๐ ๐ฒ๐
๐ฝ๐๐ฒ๐๐๐ฎ๐ ๐ฒ๐ป ๐ฝ๐ถ๐ฐ๐ฎ๐ ๐ณ๐ฟ๐ฒ๐ป๐๐ฒ ๐ฎ ๐น๐ฎ ๐ฐ๐ฎฬ๐ฟ๐ฐ๐ฒ๐น ๐ฑ๐ฒ ๐ฆ๐ฎ๐ป๐ท๐ผ.
Dos horas, ciento veinte minutos de tensión absoluta donde la deshidratación había tirado de sus músculos como si fueran sogas a punto de romperse. Había visto a sus mejores hombres tambalearse, y el momento más amargo fue ver a su soldado más letal desplomarse sobre las esteras. No había sido el acero enemigo, sino el calor traicionero y el esfuerzo sobrehumano lo que había apagado su chispa. Hijikata mismo sentía que el control sobre su propio cuerpo se le escapaba; sus piernas vibraban bajo el hakama y un temblor involuntario recorría sus antebrazos, una reacción eléctrica al agotamiento que intentaba ocultar.
Su mano derecha seguía aferrada a la empuñadura de su katana, los nudillos blancos y endurecidos por la tensión.
โ¡Kondล-san!โ llamó, y su voz surgió como un estallido de grava, áspera por los gritos de guerra y el humo denso de las lámparas de aceite.
A pocos metros, Kondล Isami inspeccionaba los restos de la refriega. El comandante del Shinsengumi se giró hacia él. En su rostro se leía la misma fatiga, pero sus ojos brillaban con la luz salvaje de la victoria. Al preguntarle por las bajas, la respuesta de Kondล fue poco satisfactoria: un muerto en el acto, dos más que no verían el amanecer. Los números en el papel dirían que fue un triunfo aplastante, pero él sabía que las matemáticas nunca hacían justicia al horror de la lucha.
Sus ojos recorrieron la calle principal de Kioto. El reloj de agua ya había marcado la hora del Buey, pero las calles estaban lejos de ser silenciosas. Los curiosos se asomaban desde los callejones como espectros atraídos por la luz de las antorchas. Su presencia le revolvió el estómago. Eran mirones que buscaban entretenimiento en el rastro de la carnicería.
Cuando Hijikata avanzó hacia ellos, su figura pareció estirarse bajo el resplandor de las teas. Era un hombre imponente, cuya estatura superaba con creces el metro ochenta, una rareza física en aquel Japón que le otorgaba un aura casi mítica. Su constitución no era la de un hombre delgado o frágil; poseía una densidad física notable que hacían que su velocidad en combate fuera aún más aterradora. Su piel, bronceada por las interminables horas de entrenamiento bajo el sol de los campos de Tama, relucía con una pátina de sudor y violencia.
Incluso en aquel estado lamentable, cubierto de hollín y sangre, Hijikata poseía una belleza destacable. Sus rasgos eran afilados, de una simetría perfecta que parecía haber sido esculpida en piedra para encarnar el ideal del guerrero. Los rumores que corrían por las casas de té no mentían: era el hombre más hermoso que jamás hubiera portado el uniforme del Shogún, pero era una belleza peligrosa, una que advertía que detrás de aquel rostro perfecto habitaba el ๐๐ฒ๐บ๐ผ๐ป๐ถ๐ผ ๐ฑ๐ฒ ๐ ๐ถ๐ฏ๐.
โ¡Ustedes!โ su voz tronó, cortando el aire húmedo como un tajo limpio. โ¡Largo de aquí!โ
Los civiles retrocedieron en bloque, pero algunos permanecieron paralizados por el terror. Un anciano, apoyado en un bastón de bambú, parecía a punto de desfallecer al ver el rastro rojo que manchaba las sandalias de Hijikata. El vicecomandante dio un paso más, sintiendo cómo sus propias rodillas flaqueaban por un instante antes de recuperar la compostura. El temblor de su cuerpo era una danza de nervios agotados, pero su presencia seguía siendo temible.
โ¿No me han oído?โ dijo, esta vez con calma, resultaba más aterradora que cualquier grito. โEsto no es un espectáculo para su diversión. Largo. Ahora.โ
El pánico surtió efecto. Los civiles huyeron hacia las sombras de los callejones, desapareciendo como ratas ante la luz. Hijikata se quedó solo en mitad de la calle, con la respiración aún agitada y el corazón golpeando sus costillas como un animal enjaulado. El silencio que siguió fue denso, roto solo por los lamentos distantes de los heridos y el zumbido persistente en sus oídos.
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El bochorno de Kioto en aquel julio de 1864 se había filtrado hasta la médula de los caídos, una humedad pegajosa que convertía el aire en algo sólido y difícil de tragar. Frente a la ๐ฝ๐ผ๐๐ฎ๐ฑ๐ฎ ๐๐ธ๐ฒ๐ฑ๐ฎ๐๐ฎ, el calor del verano era una mala combinación junto con el vaho de la madera calcinada y el rastro metálico de la carnicería. Hijikata se mantenía en pie, aunque el mundo a su alrededor oscilaba con un ๐ฟ๐ถ๐๐บ๐ผ ๐ณ๐ฒ๐ฏ๐ฟ๐ถ๐น. Sus pulmones reclamaban aire, pero solo encontraba brasas invisibles en cada inhalación, un castigo tras dos horas de combate cuerpo a cuerpo en el interior de aquel horno de vigas y papel.
La yukata azul oscuro que vestía bajo el haori castaño estaba tan empapada que se adhería a su piel. No era solo sudor; manchas irregulares, densas y oscuras, se extendían por la tela, testamento de ๐๐ถ๐ฑ๐ฎ๐ ๐พ๐๐ฒ ๐๐ฒ ๐ต๐ฎ๐ฏ๐ฬ๐ฎ๐ป ๐ฒ๐
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A sus espaldas, la fachada del Ikedaya parecían salidas del mismo infierno. Las puertas de madera noble colgaban de sus goznes, astilladas por cortes de katana que habían partido el grano de la madera como si fuera pergamino. Los postigos yacían hechos añicos en el suelo, y a través de la entrada abierta de par en par, el caos se revelaba bajo la luz vacilante de las linternas: muebles destrozados, biombos fusuma desgarrados y cuerpos que parecían multiplicarse ante sus ojos cansados cada vez que parpadeaba para limpiarse el sudor. Ocho insurgentes del dominio de Choshu habían quedado allí, sus ambiciones cercenadas en el tatami, mientras otros treinta y dos aguardaban encadenados en la calle, destinados a un juicio que Hijikata sabía que terminaría con ๐๐๐ ๐ฐ๐ฎ๐ฏ๐ฒ๐๐ฎ๐ ๐ฒ๐
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Su mano derecha seguía aferrada a la empuñadura de su katana, los nudillos blancos y endurecidos por la tensión.
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A pocos metros, Kondล Isami inspeccionaba los restos de la refriega. El comandante del Shinsengumi se giró hacia él. En su rostro se leía la misma fatiga, pero sus ojos brillaban con la luz salvaje de la victoria. Al preguntarle por las bajas, la respuesta de Kondล fue poco satisfactoria: un muerto en el acto, dos más que no verían el amanecer. Los números en el papel dirían que fue un triunfo aplastante, pero él sabía que las matemáticas nunca hacían justicia al horror de la lucha.
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Incluso en aquel estado lamentable, cubierto de hollín y sangre, Hijikata poseía una belleza destacable. Sus rasgos eran afilados, de una simetría perfecta que parecía haber sido esculpida en piedra para encarnar el ideal del guerrero. Los rumores que corrían por las casas de té no mentían: era el hombre más hermoso que jamás hubiera portado el uniforme del Shogún, pero era una belleza peligrosa, una que advertía que detrás de aquel rostro perfecto habitaba el ๐๐ฒ๐บ๐ผ๐ป๐ถ๐ผ ๐ฑ๐ฒ ๐ ๐ถ๐ฏ๐.
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