La luna estaba alta, demasiado brillante para una noche tan silenciosa. Kuro permanecía sentado al borde del acantilado, inmóvil, con la mirada fija en ese círculo de luz que parecía observarlo de vuelta. El viento rozaba su rostro y agitaba su cabello oscuro, pero él no reaccionaba
Había algo en esa luz que siempre lo llevaba al mismo lugar
Sus dedos se cerraron lentamente sobre la tela de su pantalón. No dolía ninguna herida en particular, y aun así el pecho se sentía pesado. Recordó una risa suave, una presencia que alguna vez estuvo a su lado bajo un cielo parecido. No un recuerdo claro, sino fragmentos: una voz, un calor, la sensación de no estar solo

"Las huellas de nadie. Fantasmas en la nieve.

Un día calmo, un cielo despejado y cristalino, un sol que parece amable. Demasiado bueno para ser cierto, ¿pero qué van a saber los novatos, los perdidos, los exiliados?

Exiliados, por supuesto. Durante los más de trescientos años del régimen de la Casa de los Romanov en Rusia, miles serían exiliados, arrojados a las fauces del frío infierno del Este. Almas errantes, sus muertes aseguradas, sus días prestados. Huellas en la nieve, la única firma de su existencia, por efímera y endeble que fuese.

Y eran las huellas no solamente pruebas de su existir, sino objeto de júbilo, fuente de esperanza. Indicaban que, como ellos, alguien había recorrido estos parajes antes. Ese 'no estoy solo' es tan poderoso, tan embriagante, que los sentidos nubla.

Pero estaban solos. No podían estar más solos.

Huellas de nadie, obra de un fantasma. Trampas traicioneras que guiaban a los exiliados a caminos accidentados, a zonas de aludes, al hogar de depredadores. ¿De quién (o de qué) era obra tan cruel burla a quienes ya de por sí el cielo había abandonado? Nunca se supo.

Las teorías dicen que los osos, lobos y otros depredadores aprendieron a crear marcas sobre la nieve, aprovechándose del instinto tan humano de seguirlas. Seres humanoides, críptidos, tribus caníbales, demonios; no hay carencia de hipótesis.

La realidad, sea cual fuere la respuesta, es tan cruel como simple: Estás solo aquí.

Completamente solo".

Y ahi estaba, viendo como Lute se alejaba volando, supuestamente a entrenar. Adán no solo estaba ojiplático, aún con el plato de costillas del antes, si no tambien boquiabierto y una única pregunta pasaba por su mente:

“¿Y ahora que?”

Pues la exorcista había descrito unos hechos que nunca pasaron. Ya que, la noche anterior Lute se marchó a dormir con ambos brazos, había despertado con uno y aseguraba haberlo perdido en un exterminio. Cuando el último fue hacía dos años ¡Y por supuesto que Adán no había muerto allí! Con la mirada completamente perdida en un cielo en el que ya no se veía a su teniente en el horizonte, el arcángel comprendió que había sucedido lo impensable. Una anomalía.

Eso que tan solo sucedía en el puto infierno, y que cada vez parecía salirse más de control, ahora había llegado al cielo, se había tragado a su teniente y en su lugar había escupido a una versión lunática de la misma. Por que si, esa era Lute. Pero, no su Lute.

—Mierda…—fue todo lo que pudo pronunciar al darse cuenta de los problemático que sería una Lute completamente ida de la cabeza, y a la que encima él mismo a causa de un malentendido había enardecido a que presentase batalla al infierno, cuando en la realidad actual, no había motivos reales para saltarse el decreto de Sera de no agresión. Además, cuando las cosas parecia que no podían ponerse peor, algo hizo “click” en la mente de Adán… si la anomalía había intercambiado a las Lute… ¿Donde estaba SU Lute? Por que aquella versión parecia no haber visto a su otro yo, de lo que deducía que en efecto aquello fue un intercambio dimensional. Cuando al fin pudo reaccionar, a rió sus imponentes alas de oro que chisporrotearon al contacto con el aire, como las alas de un fenix y alzó el vuelo, debía de atraparla lo antes posible.

El cuartel de Devil May Cry estaba envuelto en una calma extraña, casi sospechosa.

En el sofá, con las piernas cruzadas y una caja de pizza apoyada sobre varios pergaminos demoníacos antiguos, estaba Dante… chaqueta roja abierta, botas sobre la mesa, cabello desordenado y mirada afilada, aunque en ese momento estaba más concentrada en no manchar los textos arcanos con grasa.

—Mmh…

murmuró mientras mordía una rebanada de pizza

—. Pepperoni. Clásico infernal.

Con la otra mano sostenía un pergamino cubierto de símbolos demoníacos que brillaban tenuemente.

—“El Devoraalmas puede poseer cuerpos vacíos si el ritual se ejecuta bajo una luna sangrante…”

leyó en voz baja

—. Wow. Qué intenso. Ni yo cuando no me han dado de comer.

Una gota de queso cayó peligrosamente sobre un sello de invocación.

—¡Ey, no!

la limpió rápido con una servilleta

—. Esto vale más que la pizza… bueno… casi.

Dante siguió leyendo, sorprendentemente enfocada.

—“…los demonios abisales reaccionan a frecuencias sonoras específicas.”

alzó una ceja

—. ¿Entonces si les pongo heavy metal los puedo desintegrar? Huh. Lo anoto.

Escribió con letra ordenada en una hoja llena de notas tácticas, a pesar de estar rodeada de cajas de pizza, libros malditos y migas.

—Si combino este sello con un círculo de sangre…

murmuró pensativa

—. Podría atrapar a un archidemonio sin que destruya la ciudad…

Miró su pizza.

—…pero también podría pedirme otra de cuatro quesos.

Se recostó en el sofá con un suspiro dramático.

—Ser una cazademonios genial es duro, ¿sabes?

Le dio otro mordisco a la pizza y siguió estudiando magia prohibida como si fuera lo más normal del mundo.

"Era hermosa. Desde joven, fue usado su rostro como inspiración para figuras, lienzos y otras representaciones de lo Divino. Estuvieron sus inmaculadas facciones tan ligadas con la Santidad, que los fieles empezaron a adorarla a ella, como si pasaran por encima del intermediario que eran las imágenes, y al rendirle tributo, se comunicasen directamente con «Eso» que observa desde arriba.

No pudo soportarlo mucho. ¿Quién podría? ¿Ser Divino entre mortales? De dementes. Con aceite caliente, desfiguró la preciosa faz que la había maldecido. Dicen que se retorció de dolor por siete días.

Su horrible suplicio, aunque tortuoso y duradero, no logró terminar con ella, ni con sus días como Santa. No, por el contrario: Creyentes de que el dolor la había convertido en una pía de aún mayor trascendencia, sus fieles sólo se multiplicaron, diseminando la maravillosa historia de la virgen doncella de la tez dorada que había decidido burlar a la muerte y permanecer aquí, con los mortales, los sucios, los pecadores.

Bendito sea su horrendo dolor. Bendita sea su grotesca, desfigurada tez.

Bendito sea el horror de la carne. Amén".

— El aire en el desfiladero de cristal se volvió gélido de repente. Las aves de sombra, que suelen ser presagios de eventos inusuales, comenzaron a arremolinarse en un frenesí de plumas oscuras que nublaron el sol por un instante. Antes de que pudieras reaccionar, el sonido del agua rompiéndose bajo un impacto preciso resonó contra las paredes de piedra, enviando una fina cortina de rocío hacia ti.
​Allí estaba ella.

​Yixuan no parecía haber caído del cielo, sino más bien haberlo reclamado. Sus tacones se posaron sobre la superficie del agua con la ligereza de una pluma, pero con la firmeza de quien domina el terreno. Su cuerpo se mantenía en una pose imposible: el torso inclinado hacia adelante, casi paralelo al agua, desafiando la gravedad mientras su larga cabellera plateada flotaba a su alrededor como si estuviera sumergida en una corriente invisible.
​Con una sonrisa ladeada y una mirada dorada que parecía leer tus pensamientos más profundos, levantó dos dedos en un gesto despreocupado de victoria.

​— "Llegas tarde a la función" —dijo con una voz suave pero que vibraba con un poder latente—. Pero no te preocupes, el plato principal acaba de aterrizar. ¿Empezamos, o vas a seguir admirando el paisaje?—

​Sin esperar respuesta, su expresión se tornó más profunda, y el aura a su alrededor se expandió, haciendo que las aves de sombra se detuvieran en seco en el aire.

​— Pero donde están mis modales...—continuó, y la elegancia de su postura se volvió letal—. Ante ti no solo tienes a una viajera. Soy la Maestra del Hilo de Plata y el Vacío, guardiana de las corrientes que fluyen entre lo que ves y lo que temes. En este desfiladero, yo soy la directora de la orquesta y la coreógrafa del caos. Y hoy, he decidido que serás mi coprotagonista.—

​Dio un pequeño giro sobre su tacón, y el agua bajo sus pies comenzó a brillar con un fulgor mercurial.

​— Dime... ¿estás preparado para una lección de la Maestra Yixuan, o el miedo ya ha cortado tus cuerdas?

Mi lindo prometido me regalo una nueva prótesis, estoy muy feliz, Jae siempre me tiene muy mimado y bien cuidado, este tipo de acciones me demuestran lo mucho que me ama.

Aún hay cosas que debo pensar, analizar, mi corazón está en un hilo, y mi cerebro aún no sabe cómo reaccionar.

Pero se que la razón me va a guiar

Aunque el pasado es algo que no se puede cambiar el futuro es muy moldeable