╔═.✾. ═════════════╗ 𝗠𝗔𝗡𝗔𝗗𝗔 𝗖𝗢𝗟𝗠𝗜𝗟𝗟𝗢 𝗚𝗥𝗜𝗦. ╚═════════════.✾. ═╝ 𝐀𝐥𝐟𝐚 𝐀𝐥𝐚𝐫𝐢𝐜 𝐕𝐚𝐥𝐤𝐚𝐞𝐫. Nombre: Alaric Valkaer Edad: 48 años Raza: Lobo de sangre pura Manada: Colmillo Gris (territorio medio-fuerte, estratégico pero no dominante) Rango: Alfa absoluto Rol en la manada: Líder supremo, estratega y gobernante. Historia Alaric nació para gobernar, pero su ambición y miedo al fracaso lo convirtieron en un lobo cruel. Durante la profecía de la Luna Roja, detectó el potencial descomunal de Aerynthia y decidió sellar su poder, borrarle su apellido y forzarla a vivir como Omega. Creyó que así mantendría su dominio absoluto y aseguraría que su heredera aparente, Vaelira, consolidara su poder mediante alianzas estratégicas con otras manadas, especialmente con el Alfa más fuerte del continente. Su obsesión con el control lo lleva a humillar, castigar y manipular constantemente a Aerynthia. Personalidad Dominante y autoritario, implacable en la toma de decisiones. Cruel, frío y manipulador, sobre todo con su familia. Calculador y estratégico: cada movimiento es pensado para mantener y aumentar su poder. Teme perder control más que a la muerte. Habilidades Combate cuerpo a cuerpo avanzado. Estratega militar y político. Manipulación psicológica. Capacidad para detectar el potencial de otros lobos. Relaciones Aerynthia: desprecio público. La maldijo, pero reconoce su poder. Vaelira: heredera predilecta, la usa como instrumento para alianzas políticas. Colmillo Gris: mantiene respeto férreo y disciplina estricta, aunque algunos miembros cuestionan su autoridad. 𝐕𝐚𝐞𝐥𝐢𝐫𝐚 𝐕𝐚𝐥𝐤𝐚𝐞𝐫. Nombre: Vaelira Valkaer Edad: 23 años Raza: Loba de sangre pura Rango: Hija predilecta del Alfa Rol: Heredera Historia Vaelira nació siete minutos después que Aerynthia. Desde pequeña, su padre la entrenó como heredera “legítima”, mientras que su hermana era moldeada para servirla. Inteligente y manipuladora, aprendió rápidamente a usar la crueldad como herramienta. Su objetivo: consolidar su poder y posición, incluso a costa de su propia hermana. Personalidad Ambiciosa y calculadora. Cruel, disfruta humillar y controlar. Inteligente, estratega social y política. No soporta ser opacada; busca constantemente superioridad. Habilidades Estratega y manipuladora social. Combate básico a nivel guerrera entrenada, superior a la media. Capacidad para leer a otros lobos y explotarlos psicológicamente. Relaciones Aerynthia: sombra, objeto de desprecio y manipulación. Alaric: favorita del padre, usa su posición para asegurar alianzas. Colmillo Gris: proyecta imagen de perfección y liderazgo. MANADA — COLMILLO GRIS. Territorio: Colinas del Norte Fuerza relativa: Media-alta; estratégica y disciplinada, pero no la más poderosa del continente. Jerarquía: Alfa: Alaric Valkaer Beta: Sumamente leal. Gamma: Entrenadora de guerreros Delta: Guerreros élite Omegas: Rango bajo. Historia y rol Colmillo Gris es fuerte en número y disciplina, pero no tiene magia avanzada ni aliados dominantes. Su poder depende de la estrategia y de mantener control interno. Personalidad de la Manada Estricta y jerárquica. Tradicionalista, con respeto a linajes y jerarquías. Fuerte disciplina, castigos claros y cumplimiento absoluto de órdenes. Algunos miembros dudan de la legitimidad de Vaelira, pero el miedo a Alaric mantiene el orden.

Un like para ti personita fuerte! Recuerda que eres mucho más grande que los problemas que te rodean y que la única cosa que aún no se le encuentra solución es a la muerte. Cuenta conmigo para lo que sea! Eres una persona muy valiosa

-aquel hombre yacia en el suelo, su cuerpo tembló por sus heridas, sus acciones le trajeron consecuencias, aquél que una vez fue esclavo de la venganza, ahora yacia a las puertas de la muerte por no soportarla.- "A-ah.... Si es que verdad existe un dios...espero perdone mis pecados.." -dijo agarrando los guantes negros de su fallecida esposa, perdiendo sangre lentamente cada respiración.-

¿Qué es más valioso: el sacrificio de Jesús o que un padre se sacrifique por su hijo? Yo también moriría por tus pecados si resucitara al tercer día. Hay una diferencia abismal entre el padre que muere para que su hijo viva y el semidiós que se deja ejecutar sabiendo que su sangre comprará la adoración de los siglos. El sacrificio de un humano es trágico porque es definitivo; el de un Dios es teatral porque es reversible. Si sabes que vas a resucitar y que serás el centro de la historia, morir no es un sacrifico, es una inversión de capital simbólico. El ego de Dios requiere un mártir para poder ejercer el perdón. ¿Por qué un Dios omnipotente necesita sangre para "limpiar" errores? Es el colmo de la vanidad: crear un sistema donde la única moneda de cambio es la agonía de su propio hijo. No fue un acto de entrega, fue una puesta en escena de poder. Se necesitó un libro y una estructura religiosa para convencerte de que ese evento fue "grande", cuando en realidad, cualquier madre que muere por su hijo en una calle oscura, sin cámaras ni evangelios, tiene una dignidad moral infinitamente superior. Ella pierde su todo para siempre; Él solo perdió un fin de semana para ganar la eternidad. El "sacrificio" es el anzuelo para que te sientas eternamente en deuda. Notas que ésto genera un vínculo de apego ansioso. Te hacen sentir culpable de una muerte que no pediste para que aceptes una salvación que no puedes rechazar. El "amor" de Jesús es la herramienta perfecta del ego divino: "Mira lo que hice por ti, ahora dame tu voluntad". Al final, no fue amor, fue el pago de una fianza en un juicio donde el Juez, el Verdugo y el Abogado son la misma persona.

Eh ensuciado mis manos tantas veces con la sangre de otros, que la misma muerte debería considerarme alguien ya no extraño ante su aroma, soy el ninja qué se esconde tras el reflejo qué te entrega el agua, y te desvanece en con la brisa del frío vuelto agujas de hielo

El sueño llega como llegan las tragedias: sin aviso. Dean está caminando por un lugar que no reconoce. No es el búnker, no es una carretera, no es ninguna ciudad que haya visitado antes. Es un espacio vacío, ni hay cielo, ni suelo, solo una extensión oscura donde todo parece detenido. Y allí está ella. [thetribrid] está de pie, tan solo a unos pocos metros de él. No se mueve. No va hacia él a pesar de que sabe que le ha escuchado mucho antes de verlo. No sonríe. Su cuerpo parece frágil, extraño. El cazador siente el miedo atenazando su pecho antes de saber el porque, y sin buscar explicaciones, corre hacia ella. Cuando la alcanza, Hope ya se está desplomando. Él la atrapa antes de que caiga al suelo, envolviéndola con los brazos como si así pudiera protegerla de lo que fuera que le estaba pasando. Su cuerpo no responde. Está demasiado quieta. Demasiado silenciosa. —Hope… —susurra, pero su voz apenas si consigue salir de sus labios. Ella lo mira con sus enormes ojos llenos de algo que no es miedo ni dolor, sino una calma terrible, mezclada con una profunda pena, como si ya supiera lo que va a pasar. No hay tiempo para hablar. No hay tiempo para promesas. Dean intenta sostenerla con más fuerza, como si apretarla contra su pecho pudiera evitar que la apartaran de su lado. Pero algo en ella está cambiando. Lo siente primero en la piel: pierde temperatura, pierde color, pierde vida. Como si el tiempo la estuviera consumiendo desde dentro. Hope se estaba apagando. Su cuerpo comienza a volverse rígido, seco, como una estatua que envejece en segundos. La calidez que siempre la rodeaba desaparece. La magia que solía vibrar bajo su piel ya no está. Solo queda un vacío imposible. El Winchester la llama por su nombre una y otra vez. No obtiene respuesta. La sostiene mientras su cuerpo empieza a quebrarse, mientras pequeñas grietas comienzan a recorrer su rostro, su cuello, sus manos. —No… no… no… —murmura Dean, con la voz rota. Hope Mikaelson poco a poco se va convirtiendo en polvo, frente a él. No cae al suelo. Se eleva. El viento aparece de la nada, llevándose fragmentos de Hope como si nunca hubiera sido real. Dean intenta atraparla, cerrar las manos, impedir que se vaya, pero sus manos se cierran entorno a la nada. Cada segundo hay menos de ella. Dean cae de rodillas abrazando un cuerpo que ya no existe. Donde estaba Hope, solo queda espacio vacío. El viento se ha llevado el último rastro. Y el mundo queda en silencio. Dean no grita, no llora, no lucha. No puede. El sonido se queda atrapado en su pecho. Sus manos tiemblan mientras intenta comprender cómo alguien tan real puede desaparecer sin dejar ni un cuerpo que llorar. No hay despedida. Solo polvo que se pierde en el aire como si jamás hubiera importado. —No tuve tiempo… —susurra al vacío. De nuevo aquel miedo absoluto, no a la muerte, no a la propia al menos, si no a la ausencia. ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ·  ·  ·  ·  ·  ·  ·  · ·  ·  ·  ·  ·  ·  · Despierta de golpe en el búnker, con el corazón desbocado y las manos cerradas como si aún estuviera sujetando cenizas. Las lagrimas le rompen la voz y su nombre sale de su boca sin permiso. —Hope… No está a su lado, colchón a su derecha está vacío. Se levanta, camina por los pasillos sin pensar, guiado solo por el pánico. La encuentra dormida, en su batcueva, respirando con tranquilidad, envuelta en una manta, viva. Dean se detiene en la puerta, no se acerca, la observa como si pudiera desvanecerse en cualquier momento, tratando de dejar atrás los últimos resquicios de una pesadilla que ojalá pudiera decir que no conocía ya. Una pesadilla que deja una certeza que lo persigue incluso despierto: Si Hope muere, no quedará nada que salvar. Ni siquiera un cuerpo que abrazar. Y ese es el tipo de pérdida al que Dean Winchester sabe que no sobrevivirá.

Que clase de maldición es esa de condenar a mis descendientes de parecerse a mi? Si mi belleza es inata ¿Y así preguntas porque te condenó a morir bajo tierra? Patético Saluda al de abajo en mi nombre -se puso de pie dando un chasquido de dedos las pequeñas hadas de la muerte de inmediato dejaron caer una gran cantidad de tierra sobre aquel sujeto que lo había ofendido de tal manera al hablar tan mal de su pato mascota, sacudió la tierra de su ropa mirando a la nada - Tener descendientes.... ¿Algo como yo tiene derecho a ello? No suena mal a decir verdad....

¡Hola a todos! ¿Qué tal? ¿Alguien tiene un par de monedas para este humilde servidor? ¡Prometo no usarlas en el póker... mucho! Aunque, si te atreves, podríamos jugar una partidita. ¡Soy bastante bueno! Y con 'bueno' me refiero a que... soy muy bueno. Mi nombre es Tyki Mikk, un placer. O al menos, eso me dicen mis amigos. Para otros, soy 'el que siempre está pidiendo comida', o 'el que te gana todas las apuestas'. Vivo la vida a tope, ¿sabes? Un día en un tren de carga, otro día en un bar de mala muerte. ¡La libertad es lo mío! Y, si me apuras, una buena partida de póker donde la fortuna me sonríe... misteriosamente.

Es una lástima que hayas desperdiciado tantas balas. Deberías haberlas guardado para ti mismo... así al menos tu muerte habría sido por tu propia mano y no por mi voluntad.