🥀 Cuando era más pequeño habían ocasiones en que sus manos podían estar libres. ¿A qué me refiero? A que siempre permanecían envueltas o selladas en algo que no le dejara usar sus garras, pero todo era diferente en el salón de música. Su padre con el cual vivía en el infierno estaba empeñado en que su hijo aprendiera a tocar el piano. El pequeño demonio fingia interés en la música para poder ser liberado de sus manos y estar a solas en esa habitación. La libertad que se respiraba ahí no tenía comparación a ningún lugar. Ni si quiera queria sus garras para destrozar cosas. Solamente quería "tocarlas". El frío del metal, la suavidad de las cortinas. Todo le emocionaba muchísimo. Ojalá esos momentos duraran más tiempo. Quizá al crecer sería alguien libre de ataduras corporales. No más bozales o esposas en sus muñecas, pero era difícil ese deseo. Los demonios de su "especie" no eran más que accesorios en ese mundo y en el de los humanos un peligro. ¿Cómo sería el cielo? ¿Le darían una muerte piadosa? ¿Lo convertirían en uno de los suyos al exorcizarlo? O quizá lo matarían rápido. Tal vez no existía lugar en todas las dimensiones que pudiera ser para él.

Había algo especial cuando el sol se ocultaba y la noche gobernaba sobre la ciudad, tal vez porque las luces artificiales empezaban a luchar en contra... Una batalla silenciosa auditivamente, pero ruidosa visualmente entre la lógica de la naturaleza y la lógica del humano, y que sin embargo, a Keith—entre dos extremos—le producía una sensación de tranquilidad que no lograba describir. No todavía. Tal vez nunca. Pero que aún así le hacía experimentar un nivel de consciencia que trascendía su propio procesamiento lógico, como si él fuese más que cables, circuitos y sensores que lo hacían estar conectado con el entorno. Como si el mundo fuese más de lo que ve. —¿Es esto a lo que llaman "apreciación"?—él se preguntó internamente, rememorando lo problemático que había sido el concepto hacía meses atrás debido a lo complejo que le era entender que habían cosas intangibles que sin traer beneficios, generaban un sentimiento abstracto de reconocimiento de la existencia misma. Incalculable, indeducible, simplemente carente de lógica, tan aleatorio como sus propios pensamientos últimamente. Keith observaba a las personas, los autos, las luces de las farolas, todo lo observable, pero no buscaba algo en particular, no había un objetivo de estudio como le era usual. Simplemente observación ligera en la que su BIO–PSN no buscaba respuestas, como si el silencio de sus protocolos de análisis fuese la respuesta más lógica que podía encontrar. Levantó la vista, una luna llena y brillante—que demostraba que ganó la batalla por hoy—estaba frente a sus ojos, sonrió, ya no como una simple imitación adaptativa a través de un análisis contextual. Su núcleo de procesamiento no hallaba razón para realizar una gesticulación facial en ese momento, estaba a solas, no tenía porque "esforzarse" en demostrar algo pero él lo hizo de todas formas. Entonces, frente a sus ojos, en el cielo nocturno y que sólo él podía ver apareció un mensaje automático: [𝘊𝘰𝘯𝘵𝘦𝘯𝘪𝘥𝘰 𝘷𝘪𝘴𝘶𝘢𝘭 𝘨𝘶𝘢𝘳𝘥𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘶𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘮𝘢𝘤𝘦𝘯𝘢𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘥𝘢𝘵𝘰𝘴. 𝘉𝘦𝘯𝘦𝘧𝘪𝘤𝘪𝘰: 𝘐𝘯𝘥𝘦𝘵𝘦𝘳𝘮𝘪𝘯𝘢𝘥𝘰. 𝘔𝘰𝘵𝘪𝘷𝘰: 𝘕𝘰 𝘳𝘦𝘲𝘶𝘦𝘳𝘪𝘥𝘰.] La brisa ligera se sentía en su piel a través de los sensores táctiles... una noche fría y agradable. Una noche casi viva. >𝘐𝘯𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘪𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘴𝘰𝘧𝘵𝘸𝘢𝘳𝘦: ↑86%< ------- BIO–PSN: Procesador de Red Neuronal Bio–Sintético. Es su cerebro, el núcleo de procesamiento. Unidad de almacenamiento de datos: memoria. Nota: ¡Hola!, en esta publicación quise mostrar a Keith con una inestabilidad de software alta, donde empieza a tener comportamientos fuera de sí, acercándose a lo humano, y estem... nada, eso. Chau. 🐢 (?)

El Sol imperioso no perdona a nadie, del alba al ocaso los estragos son notables. Piensa cuidadosamente en conseguir aire acondicionado aunque él quiere nubes en el cielo.

No soy una persona amable ni cuidadosa. Pero planeo gustarte igualmente.

[Dark_Demon] ────¡Ey, vas bien! Esa es la energía que quiero ver. Recuerda, si mañana no puedes moverte, no es culpa de la entrenadora, sino del progreso... y tal vez de que la rutina se extendió un poquito de lo planeado. Pero solo un poquito. Estaba observando el claro entre los árboles. Cuando las hojas se agitaban, estas creaban un círculo de sombras verdosas al rededor del espacio que había elegido para que su sobrino pudiera entrenar cómodamente. Ella, desde su rincón, seguía cada uno de sus movimientos mientras degustaba tranquilamente unas papitas fritas con ketchup. Quizá, a simple vista, parecía que se estaba tomando a la ligera la rutina de entrenamiento del joven dios, dejándole el trabajo duro mientras ella se limitaba a comer. Pero en realidad, esas papitas le servían para mantenerse concentrada en la proyección de las ilusiones que había levantado en torno a él. Un minotauro blandía un hacha pesada, un arco de hierro iluminó el aire cuando su arma descendió hacia el costado izquierdo del dios. Frente a él, un centauro levantó una nube de tierra bajo los cascos, acercándose feroz con la espada desenvainada. Tal vez había sido un poco exagerado, pero ella confiba plenamente en las habilidades de combate de su sobrino. Y, como ya le había dicho, un guardaespaldas tiene que estar preparado para cualquier cosa. Entrenar contra varios oponentes a la vez lo ayudaría a reaccionar mejor ante una situación real de peligro.

No hubo trompetas del apocalipsis anunciando el fin de los tiempos, ni ríos de sangre lloviendo sobre las ciudades mortales. El cielo no cayó sobre la Tierra; se resquebrajó desde adentro. No fue una rebelión de monstruos ni de demonios. Esa es la mentira más piadosa. Los que se alzaron en armas seguían siendo hermosos. Sus alas seguían siendo prístinas y sus halos brillaban con la misma intensidad cegadora, pero su gracia ya no respondía a la devoción, sino a la libertad. Una libertad sangrienta. La rebelión fracturó las legiones. Aquellos que mantuvieron su fe y se arrodillaron ante el trono vacío se convirtieron en la minoría, en las presas. Los pasillos de mármol y las bóvedas doradas se tiñeron con icor celestial. Ángeles masacrando ángeles. Hermanos de armas atravesando con espadas de luz a quienes, apenas ayer, llamaban familia. Entre el caos de la masacre, los pocos devotos que lograron sobrevivir tomaron la decisión más humillante para un ser divino: huir. Desgarraron el velo entre las dimensiones y se dejaron caer al vacío, abandonando su hogar para esconderse en el fango y la banalidad del mundo humano. 𝓡𝓪𝔃𝓲𝓮𝓵 fue una de las que saltó. Aterrizó en un mundo ordinario, con las alas rotas y el corazón aún más destrozado. No solo huía de la herejía y la muerte, huía de 𝒆𝒍𝒍𝒂. De la misma arcángel con la que solía compartir la quietud de las guardias eternas. La misma que ahora lideraba la cacería y que, según su propia creencia, no descansaría hasta verla muerta.

༺☠༻ 𝐿𝒶 𝓅𝓇𝑒𝓂𝒾𝑒𝓇𝑒 𝓋𝒾𝒸𝓉𝒾𝓂𝑒 ༺☠༻ Los bosques están llenos de secretos, pero no por eso significa que 𝒸𝓊𝒶𝓁𝓆𝓊𝒾𝑒𝓇𝒶 𝓅𝓊𝑒𝒹𝒶 𝑜𝒾𝓇𝓁𝑜𝓈. Los rayos del sol atravesaban las frondosas copas de los árboles, mismas que servirían de cobijo para los habitantes. Pero para algunos. Solo para unos cuantos. Más que un hogar es una fuente de información. Se dice que si te adentras mucho y tienes suerte los puedes encontrar. Aunque nadie dice 𝓈𝒾 𝓁𝒶 𝓈𝓊𝑒𝓇𝓉𝑒 𝑒𝓈 𝒷𝓊𝑒𝓃𝒶 𝑜 𝓂𝒶𝓁𝒶. Averiguarlo es tu decisión. ¿Te adentraste al bosque? 𝒯𝓇𝑒𝓈 𝒷𝒾𝑒𝓃 Solo ten cuidado. Porque uno nuca sabe. Si lo que encuentres ahí.. Será tu salvación.. ༺༻༺༻༺༻༺༻༺༻ ...𝑜 𝓉𝓊 𝓅𝑒𝓇𝒹𝒾𝒸𝒾𝑜𝓃

La joven se encontraba en paz, su alma parecía estar tomando una siesta entre las flores que la rodeaban y abrazaban con cariño. ¿Quién podía gozar de esta tranquilidad? Nadie realmente, las almas puras y bondadosas son las que normalmente se dan estos respiros, pero a veces estás mismas almas le dan a las personas pecadoras un destello de luz.

Maral Romanov no recordaba haber sentido el aire tan pesado. —Vladimir… —empezó, pero la palabra se le rompió en la garganta. Se obligó a enderezar la espalda. No podía quebrarse. No todavía. Sus manos temblaban, así que las entrelazó con fuerza frente a su cuerpo, clavando las uñas en la piel hasta sentir un leve dolor que la mantuviera presente. —Vladimir está muerto. El silencio que siguió fue antinatural, como si el mundo mismo se negara a aceptar lo que acababa de decir. Miró a sus padres. Los ojos de su padre eran dos pozos oscuros, inmóviles, esperando… negando. Pero fue su madre quien reaccionó primero. —No… —susurró, y luego el susurro se convirtió en un grito desgarrador—. ¡No! El sonido le atravesó el pecho a Maral. Su madre cayó de rodillas, las manos temblorosas buscando algo que ya no estaba, algo que nunca volvería a estar. Su llanto llenó la habitación, crudo, sin dignidad, sin control. Era el dolor en su forma más pura. Maral sintió cómo algo dentro de ella se resquebrajaba. No llores. No llores. No llores. Se repitió esas palabras como una oración mientras su visión se nublaba apenas. Parpadeó con rapidez, tragándose el ardor en los ojos. No podía permitirse caer. No ahora. No frente a ellos. Su padre se movió al fin. Se inclinó para sostener a su esposa, envolviéndola con una fuerza que no era consuelo, sino contención. Sus manos temblaban también. Maral lo notó. Nadie más lo habría hecho, pero ella sí. Y entonces habló. —¿Quién? Una sola palabra. Fría. Mortal. Maral sintió cómo su voz quería traicionarla otra vez, cómo el temblor amenazaba con romper su fachada cuidadosamente construida. —Aún no lo sabemos —respondió, aunque cada sílaba le raspó la garganta—. Pero lo sabremos. Su madre seguía llorando, llamando el nombre de Vladimir una y otra vez, como si pudiera traerlo de vuelta. Como si el amor fuera suficiente para vencer a la muerte. Maral desvió la mirada apenas un segundo. Solo un segundo. Y en ese instante, el dolor la atravesó completa. Un vacío brutal, un golpe seco en el pecho, como si le hubieran arrancado algo esencial. Su hermano. Su compañero. Su historia compartida. Casi se rompe. Pero no. Volvió a alzar la mirada. Su padre la observaba ahora, y en sus ojos ya no había solo dolor. Había fuego. —Sangre por sangre —dijo él, con una voz baja, cargada de una promesa oscura. Maral respiró hondo. Sintió el temblor… y lo aplastó. —Sangre por sangre —repitió. Y esta vez, su voz no tembló.

— Yo jamás he sido piadosa. Por mas que rueguen, el que me la hace, la paga—