Voy a dormir hasta que mi cuerpo diga.

Mi cuerpo
2am: NECESITO ORINAR.
3am: Otra vez
4am: TENGO SED, DESPIERTA
10AM: DOLOR.

𝐶𝑟𝑜́𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑒 𝑆𝑖𝑒𝑔𝑚𝑒𝑦𝑒𝑟 — 𝑆𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑉𝑖𝑒𝑗𝑎 𝑦 𝑁𝑢𝑒𝑣𝑎.

Ya habían pasado casi cincuenta años desde aquella mañana en que tenía catorce y vi morir a toda mi familia. Cincuenta años de batallas, de heridas que cerraban solas, de despertar entre cadáveres mientras otros se pudrían a mi lado. Para entonces todos los que alguna vez me conocieron ya sabían lo que era, el inmortal, el maldito. El que la muerte escupía una y otra vez.

Esa noche lo intentaron de verdad. Habíamos tomado la catedral dos días antes. Mis hombres, en ese entonces, un ejército harapiento de doscientos veteranos que me habían seguido durante la última guerra civil, acamparon entre los escombros. Yo entré solo a las criptas, como siempre. Salí cubierto de más sangre. Cuando me vieron, ya no había disimulo en sus ojos.

El capitán Draven, que había luchado a mi lado durante quince años, fue el primero en hablar claro alrededor de la hoguera.

"Mientras tú sigas vivo, nosotros nunca tendremos paz. Los sacerdotes dicen que eres una aberración. Que mientras camines, la maldición cae sobre todos los que te seguimos. Tenemos que acabar con esto."

No discutí. Solo me quedé mirando las llamas. Esa misma noche vinieron por mí, cien hombres, todo un pelotón. Los que más me debían la vida fueron los que más afilaron sus cuchillos. Me despertaron con acero, una espada en la garganta, tres lanzas en el pecho, antorchas prendiendo mi capa. Sentí cómo me cortaban, me atravesaban, me quemaban. El dolor era el de siempre, profundo, interminable, caí y morí otra vez.

Y desperté, Estaba en medio del patio principal de la catedral, rodeado de ruinas blancas ahora teñidas de rojo. Mi armadura negra estaba abollada y rota en mil lugares, pero mi cuerpo ya se había recompuesto. La capa roja y chamuscada, colgaba pesada, empapada, chorreando. Mi espada, simple y mellada por décadas de uso, yacía a unos metros, ma recogí. Ellos me miraron horrorizados, cien hombres armados, con lanzas, espadas y ballestas, retrocediendo como si yo fuera el demonio que creían.

Draven gritó, "¡Matadlo otra vez! ¡Tiene que morir de verdad!"

Cargaron. Fue una carnicería que duró toda la noche. Yo solo contra cien, no pedí piedad, ni di tregua. Cada vez que me derribaban, me levantaba minutos después. Cada vez que me abrían el vientre o me partían el cráneo, volvía a ponerme de pie. Corté gargantas, atravesé corazones, rompí rodillas. La sangre de mis antiguos hermanos salpicaba las paredes blancas de la catedral y se mezclaba con la mía.

Al amanecer solo quedaban unos pocos vivos, retrocediendo entre los escombros. Draven estaba de rodillas frente a mí, con el brazo izquierdo colgando de un hilo y los ojos llenos de terror.

"Perdónanos..." susurró.

No respondí. Solo limpié mi espada en su capa y lo dejé allí, vivo, para que cargara con lo que había hecho.

Mientras esperaba como de costumbre, tomó su móvil y comenzó a escribir en sus notas:

"Y es que mi corazón realmente nunca buscó entenderte,
solo tomé tus errores, los plasmé en papel y los llamé arte.
Porque si bien nunca merecí el dolor que me causaste,
mi corazón no podía vivir pensando en no tenerte."

"Ahogada de monotonía, toco una melodía
mientras mi mente enferma vuelve a sofocarse.
Porque estando sola el tiempo empieza a devorarme
con este pensamiento incierto de volver a llamarte."

Se detuvo un momento a pensar.

— ¿Será que les gustará?

Susurró para si misma, aunque en el fondo algo le decía que no. Sin pensar mucho más, borró lo escrito, sería mejor pensar en algo más animado aunque le costase.

────Tarde lluviosa con olor a palomitas de maíz. Eso solo puede significar una cosa: el show de magia de Afro está a punto de comenzar. Mientras esos asientos se van llenando y se me va pasando el calambre de la pierna izquierda, les contaré la historia de cómo esta encantadora maga aprendió sus trucos. Siempre he sido una incomprendida. Cuando era más joven, mi cabeza estaba llena de preguntas que los demás consideraban una perdida de tiempo. Y las respuestas que recibía no lograban satisfacer mi curiosidad, algunas me dejaban un nudo de nervios en el estómago y también estaban las que me hacían sentir como una boba por haber preguntado.

Me molestaba conmigo misma por no poder ser como los demás. ¿Por qué tenía que ser precisamente yo, la hija del tirano del cielo, quién se hiciera esa clase de cuestionamientos? ¿por qué simplemente no podía limitarme a beber una copa de néctar y quedarme quieta, como lo hacían el resto de los habitantes dentro de los muros grises del palacio de Océano?

Como pude, logré adaptarme a ese lugar lleno de deidades con cabellos trenzados con algas, y moluscos que colgaban de barbas ancianas y túnicas azules. Aprendí a hacer las preguntas y las conversaciones correctas a las deidades correctas. A sonreír en el momento adecuado. A no incomodar demasiado. Desde el primer momento fui una decepción: yo no era lo que todos esperaban de mí. No contaba con la impresionante fuerza de mi progenitor, y en esos días, tampoco parecía que hubiera heredado ningún poder impresionante. No me convertía en bruma, ni en un pez, ni en espuma. No podía manipular las olas, ni el viento, ni hacer crecer las flores a mi paso.

Todo lo que tenía era este bonito rostro. Así que lo utilice como mi escudo y mi armadura eran mi sonrisa, mi lengua afilada y mi sentido del humor. Suena como una exageración, lo sé, pero era una cuestión de supervivencia. De ello dependía qué tan bien iba a ser mi existencia en ese lugar. A pesar de mis esfuerzos, no pude evitar los comentarios que se hacían sobre mí:

«¿Porqué tenemos que cuidar de la bastarda del tirano? No tiene sangre del mar, ¿qué hace ella aquí?».

En otra ocasión, escuché murmurar a alguien en la ala de la Espuma.

«¿Sabes qué me preguntó el otro día? me preguntó adónde van las deidades al morir. ¿Quién se esta encargado de educarla que le está metiendo semejantes tonterías en la cabeza? Deberías mirar a los otros dos que se escaparon del Señor de la Hoz; la muchacha es extraordinaria con la lanza y el otro tiene fuerza suficiente para hacer temblar montañas. A ellos deberíamos apoyarlos. ¿Y nosotros qué estamos haciendo? Ocultando y alimentando a una diosa que ni siquiera tiene poderes. Cuando la rebelión termine, llegará la repartición de dominios, ¿qué crees que nos quedará a nosotros si se empieza a decirse que nuestra casa se unió hasta el final de la guerra? Escuché que la casa de Nereo ya está negociando una alianza matrimonial. Si seguimos retrasándonos, terminarán pasándonos por encima. Cierto, es la última hija del Padre del Cielo, pero su reinado terminó hace demasiado tiempo. Su linaje ya no tiene el mismo peso que en antaño. No pertenece a nuestra familia; no ganamos ni perdemos nada con ella. Con suerte encontrará con quién unirse y alguien más se encargará de sacarla de aquí».

Esas palabras vinieron de una deidad de los ríos a quién yo le había contado lo triste que a veces me hacía sentía ser una huérfana, y aquella pregunta sobre la muerte se me escapó en un momento de vulnerabilidad emocional.

No me quise quedar a seguir escuchando.

Aunque, si sirve de consuelo, antes de moverme de mi escondite escuché cómo aquel dios comenzaba a ahogarse con un pedazo de cangrejo hervido que se le atoró en la garganta por hablar con la boca abierta. Creo que alguien comenzó a gritar: «¡Alza los brazos! ¡Pégale en la espalda! ¡Así no, idiota!» —Afro hizo una pausa y se llevó un dedo a los labios, intentando recuperar ese momento de sus recuerdos–. Tardó bastante en escupirlo, pero sobrevivió, y eso es lo importante. Supongo. Bueno, en fin...

Esa experiencia me obligó a endurecerme. Aprendí que no debía entregar mi confianza con tanta facilidad. Me repetí una y otra vez que debía convertirme en una rosa como las que le traían a mi anfitriona: hermosa y radiante por fuera, pero cubierta de espinas bajo los pétalos para cualquiera que intentara marchitarme.

Mis comentarios se volvieron mordaces. Enterré mi curiosidad debajo de bromas y sonrisas, aunque las preguntas seguían latiendo en mi cabeza como un ruido imposible de ignorar. Recorrí riachuelos y exploré docenas de veces los jardines acuáticos del palacio para matar el aburrimiento, y descubrir, de pura casualidad, si mis poderes finalmente despertarían. No podía salir a la superficie. Si lo hacía, pondría en riesgo la conspiración que ya estaba en marcha para usurpar el trono que una vez perteneció a mi padre.

Y entonces, un día, me recosté sobre los peldaños que conducían al exterior y una frustración insoportable estalló en más preguntas... y en una gota de agua que se estrelló contra mi nariz.

¿Es que eso era todo lo que me esperaba? ¿Pasaría el resto de mi existencia inmortal encerrada en ese palacio? ¿De qué servía la inmortalidad si no podía hacerse nada con ella? ¿Cuándo conocería el mundo de la superficie? ¿Cómo era? Y si moría ¿mi alma por fin sería libre de vagar allá arriba? ¿Las almas podían sentir los rayos del sol? ¿Qué hacían las almas con toda la eternidad?

Sí, lo sé. Son preguntas muy ruidosas. Pero, como dije, era joven y nadie estaba dispuesto a darme una respuesta que realmente significara algo.

Me levanté y decidí buscar una forma de salir de allí. Le robaría una capa a alguien o me la jugaría a escapar a hurtadillas si era necesario. Pero iba a subir a la superficie de un modo u otro.

Hay un defecto mío que suele pasar desapercibido: tengo una imaginación absurdamente activa. En esos días soñaba despierta con poder hacer ilusiones. Hacía gestos con las manos y murmuraba palabras mágicas esperando que un cíclope rosa apareciera enfrente de mí. Nunca ocurría nada.

Hasta que un día cerré los ojos y me concentré en una planta que estaba frente a mí. Me concentré exactamente en lo que quería que cambiara de ella. La vi con claridad en la oscuridad de mi mente: sus pétalos abriéndose con delicadeza, teñidos de un color azul profundo. Imaginé también su aroma, dulce e inteso, tanto que parecía llegarme realmente a la nariz. El palacio de Océano siempre estaba cubierto de humedad, así que añadí pequeñas gotas de rocío resbalando por los pétalos. Gotas frescas. Podía sentirlas deslizándose por las yemas de mis dedos. Y entonces sentí el agua de verdad. Supuse que alguna gota habría caído del techo. Pero en ese momento ya no importaba. Estaba tan concentrada en la flor que tejía en mi cabeza que había dejado de sentir mi cuerpo y el único sonido que escuchaba era el de mi respiración, lenta y constante. Ni recordaba la mano que había levantado hacia la planta, ni la posición rígida en la que mis dedos habían quedado suspendidos. Pasó un tiempo antes de que el aroma comenzara a molestarme. Entonces abrí los ojos.

La flor estaba ahí. Exactamente como la imaginé. Y entre mis dedos danzaba un resplandor de color azul atravesado por luces púrpuras –ella sacudió la mano, ese mismo tejido energético, vivo, precioso y ondulante, brilló como una aurora boreal. Sonrió, incluso ahora, el recuerdo seguía emocionándola igual que aquel día–. Esa fue mi primera ilusión y el despertar de mis dones. No era perfecta. A simple vista había detalles que hacían evidente que se trataba de un truco. Uno mal hecho. Pero para mí... eso bastaba.

No tenía idea de como lo había hecho y en aquel instante sentí la sensación de que era capaz de hacer cualquier cosa. Quería más de ese poder. Quería que mis ilusiones fueran tan realistas que fueran capaces de moldear la realidad a mi gusto. Me obsesioné con perfeccionarlas que me la pasé noches enteras practicando mis ilusiones sin dormir. La cabeza me daba vueltas todos los días, me picaban los ojos, y una vez incluso me desplomé del agotamiento en uno de los pasillos. Era la única manera de hacerlo sin que nadie me descubiera. Porque esas eran mis ilusiones. Era mi poder. Mi llave al exterior, y no iba a permitir que nadie me la arrebatara. Sí... quizá, si les mostraba a los demás lo que podía hacer, finalmente empezarían a tomarme en serio. Pero me había costando trabajo levantarlas como para aceptar que alguien más pudiera decidir hasta dónde era capaz de llegar y cuando usarlas.

Mejoré y... salí al exterior. Debo admitir que mi truco favorito sigue siendo desaparecer. Es increíblemente útil para adelantarme en la fila de las hamburguesas y convertirme en ser la primera en ordenar. O para escuchar conversaciones que suenan bastante interesantes. Oh, no se molesten en ponerse paranoicos, su privacidad está segura conmigo. Pero si escucho frases como: «Vamos a cerrar el contrato» o «llegó la hora de depositar el aguinaldo», no duden ni un segundo en que ya tengo el ojo puesto en esa dirección. No tengo palabras para describir... lo maravillada que me sentí cuando los rayos del sol tocaron mi piel. Ni el aroma del pasto. Ni la sensación de correr entre las raíces cubiertas de musgo verde bajo los árboles del bosque. Ni lo hermoso que resultó el canto de las aves. Atravesé praderas enteras envuelta en mis ilusiones; para los ojos ajenos, yo simplemente no estaba allí. Crucé ríos, me resbalé con las piedras húmedas y terminé golpeándome contra una roca. Me dolió horrible, pero aquel dolor sabía a libertad. Recuerdo que me eché a reír. Mientras me limpiaba el barro de las piernas, una ranita apareció entre los juncos y se acercó dando saltitos. Le dije:

«¿No te parece que todo esto es hermoso? Los árboles, el sol, el viento, el agua, la vida. Me pregunto cuántas cosas habrás visto aquí arriba. Cuántos amaneceres conocerás tú y yo me habré perdido haya abajo». La rana respondió lanzando la lengua contra un mosquito que pasaba zumbando. Sonreí y le respondí: «Bueno, supongo que eso es un sí. ¿Sabes? Si existiera una manera de conocer todas las imágenes que guarda esa cabecita verde, sería maravilloso. Podría conocer el mundo entero a través de tus ojos. Todo lo que tú has visto y yo todavía no».

Y así comenzó el descubrimiento de mi segunda habilidad. Pero eso ya es una historia para otra ocasión. Para la función de esta noche traje conmigo a la ranita del río –Afro extendió ambas manos con las palmas hacia arriba. La rana emergió dando un pequeño salto desde su mano derecha hacia la izquierda y luego se sumergió en su piel como si hubiera atravesado la superficie de un estanque invisible. Ondas azuladas y púrpuras recorrieron sus palmas durante un instante antes de desaparecer–. Así que díganme, ¿están listos para el espectáculo de magia?

El silencio siempre fue su melodía predilecta, pero nunca imaginó que terminaría convirtiéndose en su única compañía durante siglos. El olor a hierro y ceniza impregnaba el aire de lo que alguna vez fue un palacio majestuoso. Aquel humano no poseía ni la fuerza ni la magia para doblegar a una estirpe tan antigua, pero portaba un arma mucho más letal: los secretos más profundos del clan, entregados en bandeja de plata por la misma sangre de la demonio, su propia hermana.

La hoja, impulsada por el poder de la traición, golpeó su pecho, pero no logró arrancar su alma; en su lugar, rasgó su conciencia y la arrastró hacia un abismo oscuro.

Antes de que el sueño de muerte la consumiera y el sarcófago sellara su destino, el dolor se transmutó en un odio puro, frío e imborrable, grabando en la oscuridad un juramento silencioso contra su propia sangre.

Desde entonces, el tiempo dejó de existir para ella. Oculta en las entrañas de su ataúd, ajena a los milenios que marchitan el mundo exterior, Kaelith descansa, esperando el día en que un incauto cometa el error de romper el sello.

Jamás se había caracterizado por ser un médico petulante, ni había abusado de su autoridad frente a sus colegas, a pesar del abrumador peso que suponía ostentar la Jefatura de Cirugía a su edad. Poseía la facultad de delegar el trabajo, pero su estoica devoción siempre lo empujaba a colocarse en la primera línea de los casos más críticos.

Hacía todo lo humana y científicamente posible. El noventa por ciento de sus intervenciones culminaba en éxito, desafiando a menudo las nefastas estadísticas... Elias se desvivía por ser un cirujano de excelencia, un buen hombre, un ser humano competente. ¿Entonces por qué? ¿Por qué el universo se ensañaba con él? ¿Por qué siempre era su rostro el que recibía el repudio y la furia de las familias cuando la muerte ganaba la partida?

El impacto lo había derribado contra el frío linóleo del pasillo, y el latido punzante en el centro de su rostro le advertía que, muy probablemente, le habían fracturado la nariz. Estaba aturdido. La sangre caliente comenzaba a resbalar por su labio superior mientras escuchaba, como si estuviera sumergido bajo el agua, los alaridos rotos y las preguntas incriminatorias del hombre enfurecido frente a él. ¿Por qué su hija no había salido viva del quirófano?

Elias también anhelaba saberlo. Había seguido cada protocolo con precisión milimétrica, e incluso se había aventurado en terrenos que otros cirujanos temían: ejecutó una craneotomía descompresiva de emergencia combinada con un bypass extracraneal-intracraneal de altísimo riesgo, navegando a ciegas entre el tejido para drenar una hemorragia masiva que ya estaba asfixiando el tronco encefálico. Había suturado arterias microscópicas durante ocho agónicas horas... pero fue inútil. La necrosis fue inclemente.

Sin embargo, lo que le helaba la sangre y le aceleraba el pulso no era la amenaza de recibir un segundo golpe por parte de aquel hombre. Era esa macabra y asfixiante sensación de déjà vu. La escena le resultaba tan familiar... tan dolorosamente calcada de su pasado.

Tirado en el suelo, llevándose una mano temblorosa al rostro ensangrentado, Elias se sintió minúsculo. Volvía a tener diez años en lugar de 28. El pasillo del hospital se desvaneció, siendo reemplazado por la lúgubre sala de su infancia. Y el hombre que le gritaba ya no era un padre en duelo, sino la imponente y aterradora sombra de su propio progenitor, moliéndolo a golpes sin piedad, castigando con furia el más mínimo error en una práctica de disección.

⸻ "𝐻𝑒'𝑠 𝑗𝑢𝑠𝑡 𝑎 𝑡𝘩𝑒𝑟𝑎𝑝𝑖𝑠𝑡. 𝐴 𝑟𝑒𝑚𝑎𝑟𝑘𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑚𝑎𝑟𝑘𝑠𝑚𝑎𝑛, 𝑛𝑜𝑤 𝑗𝑢𝑠𝑡 𝑎 𝑚𝑎𝑛. 𝐴 𝑚𝑎𝑛 𝑤𝘩𝑜'𝑠 𝑙𝑜𝑠𝑡 𝘩𝑖𝑠 𝑤𝑖𝑓𝑒 𝑎𝑛𝑑 𝘩𝑖𝑠 𝑤𝑖𝑙𝑙 𝑡𝑜 𝑙𝑖𝑣𝑒. 𝑁𝑜𝑡𝘩𝑖𝑛𝑔 𝑙𝑒𝑓𝑡 𝑡𝑜 𝑔𝑖𝑣𝑒. 𝐵𝑟𝑜𝑘𝑒𝑛 𝑡𝑜 𝑡𝘩𝑒 𝑐𝑜𝑟𝑒. 𝐻𝑜𝑤 𝑑𝑎𝑛𝑔𝑒𝑟𝑜𝑢𝑠 𝑐𝑜𝑢𝑙𝑑 𝘩𝑒 𝑏𝑒.ᐣ"

Bronson cuestionó de forma retórica a su compañero, Goodlove, escarneciendo al hombre que tenía enfrente sin apartar su mirada de él; una llena de repudio y desprecio por ver en lo que se había convertido tras “abandonar” a sus camaradas. O al menos, así lo veía él—como una traición imperdonable de lo que se suponía era una familia.

El excapitán Goodlove no replicó, manteniéndose cruzado de brazos entre las sombras.

El sudor frío se mezclaba con la sangre tibia que corría por la sien de James. Le faltaba el aire, pero eso no le impidió dar una calada al cigarrillo que su antiguo capitán le había ofrecido durante el improvisado interrogatorio. Tenía años sin fumar, desde que había conocido a su esposa. Cuando exhaló el humo, no pudo evitar toser, frunciendo el ceño y apretando los dientes por la sensación de punzante dolor, gracias a las costillas rotas en su costado derecho.

Y aún así, tuvo la fuerza para soltar una dolorosa carcajada, llena de sorna. Decidió él responder a la interrogante que había quedado en el aire, volteando hacía Bronson con una mirada de lastimosa simpatía; una provocación imbuida en su propia expresión.

⸻ "𝑃𝑒𝑜𝑝𝑙𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑑 𝑡𝑜 𝑔𝑒𝑡 𝑡𝘩𝑖𝑠 𝑤𝑟𝑜𝑛𝑔, 𝑠𝑒𝑎𝑟𝑔𝑒𝑛𝑡. 𝐼 𝑑𝑎𝑟𝑒 𝑎𝑠𝑘 𝑡𝘩𝑒𝑛; 𝑤𝘩𝑒𝑛'𝑠 𝑎 𝑚𝑎𝑛 𝑚𝑜𝑠𝑡 𝑓𝑟𝑒𝑒.ᐣ 𝑊𝘩𝑒𝑛 𝘩𝑒'𝑠 𝑔𝑜𝑡 𝑛𝑜𝑡𝘩𝑖𝑛𝑔 𝑙𝑒𝑓𝑡 𝑡𝑜 𝑙𝑜𝑠𝑒, 𝑠𝑢𝑟𝑒𝑙𝑦. 𝐵𝑢𝑡 𝑤𝘩𝑒𝑛 𝑖𝑠 𝑡𝑟𝑢𝑙𝑦 𝑎 𝑚𝑎𝑛 𝑎𝑡 𝑖𝑡’𝑠 𝑚𝑜𝑠𝑡 𝑑𝑎𝑛𝑔𝑒𝑟𝑜𝑢𝑠.ᐣ 𝑇𝘩𝑎𝑡, 𝑖𝑛 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑖𝑡𝑦, 𝑖𝑠 𝑤𝘩𝑒𝑛 𝘩𝑒 𝘩𝑎𝑠 𝑤𝘩𝑎𝑡 𝑚𝑎𝑡𝑡𝑒𝑟𝑠 𝑚𝑜𝑠𝑡 𝑡𝑜 𝘩𝑖𝑚 𝑡𝑎𝑘𝑒𝑛 𝑎𝑤𝑎𝑦.”

Bronson arqueó una ceja, escéptico acerca de la narrativa de Lautrec. Goodlove sonrió de forma retorcida para sí mismo. Una pausa prosiguió; una calada, otro acceso de tos. Otra mirada, esta vez, llena de rencor.

⸻ “𝐴𝑛𝑑 𝑦𝑜𝑢’𝑟𝑒 𝑎𝑏𝑜𝑢𝑡 𝑡𝑜 𝑓𝑖𝑛𝑑 𝑜𝑢𝑡 𝑤𝘩𝑎𝑡 𝘩𝑎𝑝𝑝𝑒𝑛𝑠 𝑤𝘩𝑒𝑛 𝑦𝑜𝑢 𝑚𝑖𝑥 𝑡𝘩𝑒𝑚 𝑏𝑜𝑡𝘩. 𝑇𝘩𝑎𝑡, 𝐼 𝘩𝑎𝑣𝑒 𝑝𝑙𝑒𝑛𝑡𝑦 𝑡𝑜 𝑔𝑖𝑣𝑒 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙.”

— Me habría gustado arrancarme el dolor, pero lo tenía en todas partes —

---

Sagrada rosa de textiles, inusual como ninguna que haya conocido:
Son el tañido de las campanas que brotan en tus cosenos;
los abren el espacio de unos labios que anhelan la geografía de tus eras;
el solsticio de tus níveos espejismos,
como se cuenta un encuentro, que ya no es anhelo, si no el efecto de las mariposas;
de astros de dulzura,
de vías lácteas a la inversa,
de galaxias que no cesan.

Y entonces se aman con delineados y goteos de naranjas,
de agua miel y paraíso.

Oh, de encontrarnos, madre de nocturna alada,
Tú y tan sólo tú, vivirías en un castillo en el cielo,
como una virgen de ébano; de marfil edificado.
Desde la tierra de sidéreos amores y los océanos de tinta;
que nos envuelven y nos engañan con los hechizos del amor.

Con un dios en tus laureles y amatistas engarzado en los cabellos,
que son ríos de rosáceas salinas,
piedras que arrojan desde las nubes en un enjambre;
de solícitas cosas, como nadas, nadie y mañanas.
perdurables en un tiempo y espacio conocido.

Su presencia engaña a mi realidad,
ella es inocencia merecida;
realidad sumida en los volcanes de la ensoñación,
y entreveo la madera que engloba la hoguera de mi corazón;
con el motivo de nombrarme como un arar de secuencias;
de pócimas, de amor tenue, como un roble de mareas,
que se encandila al vislumbrar;
las puestas de doble sol, de doble luna, de doble estrellas.

Ah, como un principio y fin de sigilos y finales en los que no hay fin,
si no el sino de un principio.

Oh, acúsame de herirte el corazón con este amor que no concibo,
no es deseo lo que siento; sino una marea que te nombra;
con el destino en los labios, como un anhelo de arte.
Pero me hinco y pido por esta alma de un Dios que pelea por mí,
y no me marcho.
No para alejarme, si no acércame más a ti.

Oh, en donde no hay llanto, ni dolor, si no la resurrección de todos los ponientes;
de este umbral de mundos de muros solitarios;
en los que germinaban las rosas más gloriosas;
en las que tú y tan sólo tú;
hurtaste la que fuera mi corazón.

Y desde ese momento;
nos convertimos en un solo ser vestido,
con el maná y la ilusión de nuestros dioses.
Que no tienen fin sino principio.
Ya encontrados como los que son vestidos, en lo que se cante y en el cómo son adorados.
Los terrenos de un cielo sin nombre, en el que tu nombre;
ya es uno con la verdad del universo.

Hacía un poco de calor en Teyvat.
Razor, el Chico Lobo ya había hecho casi todas sus actividades del día a día, jugó por horas con su manada de lobos, pescó, se bañó en el lago detrás de Mondstadt, había ido a la Biblioteca a sus clases con su maestra Lisa.

Al salir de la biblioteca y de la sede de los caballeros de Favonius el sol pegó en su rostro haciéndolo cerrar ligeramente sus ojos hasta adaptarse de nuevo a la luz.

-Nhg...sol...enojado... -Así conocía él "calor" y luego, sonrió. Siempre buscaba cualquier pretexto para que Sara, la dueña y cocinera de El Gran Cazador le hiciera un batido bien frío con ganchos de lobo y miel-

Con aquella idea y pretexto perfecto fue corriendo al restaurante cerca de la plaza de Mondstadt.

-¡Sara...Sara...Sara!... -Demandó entrando al lugar mientras señalaba indignado hacia arriba y hacia afuera "indignado"-...Sol...molesto...

+¡Razor! ¡Que sorpresa verte por aquí!... ¿Hu? Con que sol "molesto" ¿Eh?

-¡Uhum! ¡Mucho!...

+¿No será que...?...Ay ya, ya sé lo que quieres...Siéntate, ya te traigo uno.

Razor sonrió victorioso. Tomó asiento como siempre y movió sus piernas de lado a lado esperando. Minutos después Sara llegó con su "arma contra el sol", su batido helado.

+No lo bebas muy rápido...siempre se te congela el cerebro~.

Razor tomó el vaso con los ojos resplandecientes e ignorando como siempre la advertencia su primer sorbo fue, grande, sus ojos se cerraron y se quejó levemente, paladar y cerebro congelado, pero rió, era un dolor "bueno".

+¡Te dije que con cuidado!
-Heh...Batido...bueno.... -Dejó un par de Moras pagando el batido y se fue victorioso con bebida en manos. La puerta del restaurante se abrió de nuevo-...Gracias...Sara...buena...

Se le había olvidado agradecer como le enseñaron Jean y Lisa, después de ello, se fue contento bebiendo.