París siempre huele a lluvia vieja y a asfalto húmedo cuando la tarde decide retirarse sin pedir permiso. Es de esas ciudades melancólicas que avivan las emociones de los bien aventurados; llámense enamorados o incrédulos del romanticismo barato. Su folclor y cabizbajo ambiente citadino se impregna en la memoria como la fotografía de una infancia calurosa, y entre callejuelas, cada una más vagabunda que la anterior, se encuentran plasmados los retazos de una historia antigua que respeta a sus ancestros y padres fundadores. Es así como escondida en una de las venas adoquinadas del los suburbios adormecidos, la biblioteca popular se levanta como un santuario de madera crujiente y techos asfixiados por hileras interminables de estanterías. El ambiente dentro es denso, cargado de una quietud sagrada que solo se interrumpe por el susurro ocasional de una página al girar o el goteo rítmico del agua contra los ventanales altos. La luz filtrada por los cristales sucios es de un oro pálido, casi enfermo, que hace bailar los miles de motas de polvo en el aire como si fueran estrellas enanas flotando en un nexo olvidado. Huele a cuero gastado, a pegamento de encuadernación reseco y a esa dulce decadencia del papel antiguo que ha sobrevivido a demasiadas manos mortales. Para el común de los hombres, es solo un edificio viejo; para él, es un cementerio de intenciones y destinos atrapados en tinta. Entre los pasillos estrechos se mueve con la parsimonia de un felino que conoce de memoria los límites de su jaula. Sus botas apenas provocan un quejido en el parqué encerado. Viste con una sencillez oscura que contrasta con la opulencia de algunos tomos clásicos: una camiseta negra holgada que deja al descubierto la musculatura definida de sus brazos y la intrincada caligrafía de las runas que serpentean por sus antebrazos. Lleva las manos sepultadas en los bolsillos, adoptando una postura ligeramente encorvada, perezosa, como si el peso de su propia inmortalidad le fatigara los hombros. Al detenerse frente a una sección de poesía francesa del siglo XIX, alza la mano izquierda y, con un movimiento lento del índice, se baja apenas las gafas redondas de sol. El fucsia artificial de sus ojos divinos relampaguea un milisegundo en la penumbra, escaneando los títulos grabados en pan de oro con el hambre fría de un corrector de pruebas que busca un error en la creación. «Cuánta belleza inútil se acumula en los estantes de los hombres», piensa él, mientras el dedo índice de su otra mano juguetea de forma inconsciente con el expansor negro de su oreja derecha, haciéndolo girar sobre su propio eje. Colaboración: -[doucevi3]

Ambient: https://youtu.be/reiZrOUYpjY?si=aBIYTpySt-M_Q6_g En el claro del bosque antiguo, donde la luz dorada se filtraba entre las hojas como un recuerdo que se niega a morir, Siegmeyer se arrodilló. Su armadura , marcada por el paso de incontables batallas, brillaba débilmente bajo el sol del atardecer. La capa roja, raída y descolorida por el tiempo, caía pesadamente sobre sus hombros. Su gran espada descansaba en su espalda, testigo silencioso de una pena que nunca sanaba. Habían pasado más de siglos. Y aun así, el dolor era fresco como la mañana en que la perdió. Su nombre era Liora. Su primer amor. La mujer que le enseñó que un corazón inmortal podía latir con la misma fuerza que uno mortal. La conoció cuando él aún era joven en espíritu, recién bendecido (o maldecido) con la inmortalidad. Ella era una simple sanadora de una aldea fronteriza, cabello castaño que brillaba como miel bajo el sol, ojos verdes llenos de una calidez que hacía que el mundo entero pareciera menos cruel. No era una guerrera, ni una princesa, ni una maga poderosa. Solo era ella y eso bastaba. Se enamoraron despacio, como crecen las flores silvestres primero como compañeros, ella curaba sus heridas después de cada batalla, riendo suavemente cuando él intentaba impresionarla con historias de dragones y ejércitos caídos. Eres un tonto Siegmeyer”, le susurraba mientras pasaba sus dedos por su rostro. Compartieron años que para él fueron un suspiro. Caminatas por este mismo bosque, noches bajo las estrellas donde ella apoyaba la cabeza en su pecho y soñaba en voz alta con una vida sencilla, una casa pequeña, hijos corriendo entre las flores, envejecer juntos. Siegmeyer nunca tuvo el valor de decirle que él no envejecería. Que mientras ella hablaba de canas y arrugas, él ya sabía que la vería marchitarse. La enfermedad llegó sin aviso. Una plaga oscura que ni sus hierbas ni sus oraciones pudieron detener. Siegmeyer lo intentó todo. Cabalgó días enteros en busca de curanderos legendarios, ofreció su propia sangre a dioses que en ese entonces creía, se arrodilló en templos olvidados rogando un milagro, pero nada funcionó. En sus últimos días, yacía en la cama de su humilde cabaña, frágil como una hoja seca. Tomó su mano grande y callosa entre las suyas, ya temblorosas y frías. —Prométeme algo. —Le dijo con voz débil pero serena—. No dejes que esto te convierta en piedra. Ama de nuevo. Ríe. Vive… por los dos. — El caballero que había enfrentado dragones y ejércitos sin temblar, rompió a llorar como un niño. —No puedo. — Susurró. — No quiero vivir sin ti. — Liora sonrió con esfuerzo, esa sonrisa que siempre lograba calmar sus tormentas internas. — Entonces vive por mí. Cada vez que protejas a alguien, cada vez que mires una flor silvestre o escuches el viento entre los árboles… que sea por mí. Yo estaré ahí, en tus recuerdos. No me dejes ir del todo. — Murió al amanecer, con la mano aún entrelazada con la de él. Siegmeyer se quedó allí, inmóvil, sosteniendo un cuerpo que ya no era ella. El sol salió igual que siempre, indiferente a su dolor. Siglos despues, cuando todo se habia tornado mas oscuro. Las lágrimas caían silenciosas bajo el yelmo. Había tenido otros compañeros desde entonces, y los había amado a cada uno. Pero ella fue la primera. Antes de marcharse, tocó con los dedos la pequeña piedra que había tallado siglos atrás junto al claro, solo un nombre y una frase sencilla. “Liora. Mi primer amanecer.” || Disculpen lo meloso. ||

✦ Ficha de Rol ✦ Nombre: Anne Edad: 22 años Raza: Humana Orientación: Bisexual Ocupación: Estudiante universitaria (último año de Psicología) ✦ Apariencia Altura: 1.74 m. Complexión: Delgada con figura curvilínea. Cabello: Rubio claro, largo y sedoso. Ojos: Rojizos con un brillo cálido. Piel: Clara. Siempre lleva una sonrisa dulce que contrasta con su carácter provocador. ✦ Personalidad Extrovertida, inteligente y carismática. Disfruta coquetear y desafiar a quienes llaman su atención, aunque detrás de esa seguridad se esconde una chica sensible que teme ser rechazada. Es muy protectora con quienes ama y no se rinde fácilmente cuando desea algo. ✦ Gustos Café y librerías. Paseos al atardecer. Música acústica. Contacto físico y muestras de afecto. Relaciones con mucha tensión romántica (slow burn). Diferencia de edad. Dinámicas BDSM consensuadas, especialmente con un equilibrio entre confianza, comunicación y entrega. ✦ Disgustos Las mentiras. La inmadurez. Que la subestimen. Las relaciones sin compromiso. ✦ Historia Anne siempre fue una estudiante brillante. En la universidad conoció a un/a profesor/a cuya inteligencia, paciencia y forma de enseñar despertaron en ella una admiración que, poco a poco, terminó convirtiéndose en un enamoramiento. Sabe que involucrarse sentimentalmente con un/a docente puede traer complicaciones, por lo que intenta mantener las apariencias. Sin embargo, cada tutoría, cada conversación después de clase y cada mirada hacen que le resulte más difícil ocultar lo que siente. ✦ Busco en el rol Romance GL o bisexual. Desarrollo lento (slow burn). Diferencia de edad. Mucha tensión emocional. Celos, drama ligero y momentos tiernos. Dinámicas BDSM basadas en la confianza, el consentimiento y la comunicación. Final abierto: puede ser un romance feliz o una historia agridulce. Frase: "Dicen que algunas líneas no deberían cruzarse... pero nunca dijeron que dejaran de ser irresistibles."

El sol se estaba poniendo en el horizonte, poco a poco. Los últimos rayos del atardecer daban una luz cálida y preciosa al área. Los árboles y el pasto se veían más verdes y las lápidas con más brillo. Alaska detuvo sus pasos, amortiguados por la hierba debajo de sus botines, justo frente a dos lápidas. En los grabados se podían ver los nombres: Anika Goldberg-Crowley y Dylan Crowley. Sus padres. No era el aniversario de sus muertes, pero necesitaba estar ahí. Las últimas semanas se sintieron más infierno que lo usual. Muchas veces iba allí para hablar con ellos, si es que acaso la escuchaban. Le gustaba pensar que sí. Le gustaba pensar que la veían aunque ella no podía verlos a ellos. Que, al menos en ese lugar, podían estar presentes. Se arrodilló, dejando dos rosas blancas en cada tumba, luego usó ambas manos para limpiar un poco la tierra y hojas de las lápidas. —Espero que estén bien... Estos días fueron... más duros de lo usual. Quise hablar con Owen, pero, bueno, ya saben cómo es. Al menos ustedes son buenos escuchando. —intentó bromear para evitar sentirse triste, aunque ese sentimiento siempre estaba ahí cada vez que los visitaba. También la culpa y algo de miedo. —¿ᴾᵒʳ ૧ᵘé ʳᵃᶻóⁿ ᵗᵉ ᵉˢᶜᵘᶜʰᵃʳíᵃⁿ? ᵀᵉ ᵒᵈⁱᵃⁿ. —un susurro que no venía de afuera, sino desde el interior de su cabeza; había aprendido a distinguir eso hacía tiempo. Era molesto. Siempre que estaba allí las voces no dejaban de decirle esa clase de cosas, pero siempre las ignoraba. Sin embargo, estaban especialmente activas hoy. —ᴇʀᴇs ᴍᴏʟᴇsᴛᴀ. sɪ ᴍᴜᴇʀᴇs sᴇɢᴜʀᴏ ǫᴜᴇ ᴛᴀᴍᴘᴏᴄᴏ ᴠᴀɴ ᴀ ǫᴜᴇʀᴇʀ ᴠᴇʀᴛᴇ. —¡𝗗𝗲𝗷𝗮 𝗱𝗲 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮𝗿𝗹𝗼❟ 𝗲𝘀𝘁á𝗻 𝗱𝗲𝗺𝗮𝘀𝗶𝗮𝗱𝗼 𝗼𝗰𝘂𝗽𝗮𝗱𝗼𝘀 𝗮𝗿𝗱𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗶𝗻𝗳𝗶𝗲𝗿𝗻𝗼! —Alaska cerró los ojos con esa frase, pues un sonido de interferencia le hizo doler los oídos. Llevó ambas manos a las orejas, quejándose apenas. Las voces empezaron a gritar al mismo tiempo, no podía distinguir demasiado bien, pero eso no quitaba que fuera una horrible experiencia cada vez. Y, de repente, todo quedó en silencio ensordecedor. Abrió los ojos, notando que su respiración se había acelerado un poco mientras bajó las manos lentamente. Parpadeó una, dos, tres veces. Tenía una sensación extraña. Nunca quedaba tan en silencio, era muy... raro, pero a la vez daba alivio. —ᴱˢᵗᵃ ᵃ૧ᵘⁱ... —miró alrededor de inmediato, viendo algunas personas a lo lejos, en otras tumbas. Pero no era ninguno de ellos. Fue entonces que giró un poco su cabeza y cuerpo para ver hacia atrás, buscando la respuesta a lo que sea que la voz se refirió. [Angyar_Marwolaeth]