El cura Zelkova yacía asentado en la barra de la taberna, hecho una lástima. Sus vestiduras, ajadas y polvorientas, le daban trazas de mendicante errabundo; su semblante, macilento y rendido, mostraba el peso de innumerables cuitas. Entre sus dedos sostenía una bebida ruin y de escaso precio, de la cual sorbía con desgana.

●Cuanto más lo intento, más siento que fallo

Murmuró con voz queda.

●Me hallo extraviado cual avecilla separada de su bandada. No soy capaz de abatir a mis adversarios, ni de honrar la promesa hecha a mi esposa... ¿Y aun así pretendo ser un padre digno?

Concluyó, bajando la vista hacia el vaso casi vacío.