( * 𝒔tarter for [Zelkova_Legasov_339] . ) 𝖤𝗅 𝗌𝗈𝗅 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝗎́𝗅𝗍𝗂𝗆𝖺 𝗁𝗈𝗋𝖺 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝗍𝖺𝗋𝖽𝖾 𝗌𝗈𝖻𝗋𝖾 𝖫𝗒𝗈𝗇 𝖾𝗋𝖺 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗈𝗌𝗈, 𝗈 𝖺𝗅 𝗆𝖾𝗇𝗈𝗌 𝗌𝗂𝖾𝗆𝗉𝗋𝖾 𝗌𝗈𝗅ı́𝖺𝗇 𝖽𝖾𝖼𝗂𝗋𝗅𝖾 𝖺 𝗅𝖺 𝗋𝗎𝖻𝗂𝖺, 𝗌𝗂𝖾𝗆𝗉𝗋𝖾 𝗅𝖾 𝖽𝗂𝗃𝖾𝗋𝗈𝗇 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗅 𝗌𝗈𝗅 𝗍𝖾𝗇̃ı́𝖺 𝗅𝖺 𝖼𝗂𝗎𝖽𝖺𝖽 𝖼𝗈𝗇 𝗆𝖺𝗍𝗂𝖼𝖾𝗌 𝖽𝖾 𝗆𝗂𝖾𝗅 𝖼𝖺́𝗅𝗂𝖽𝖺 𝗒 𝖺́𝗆𝖻𝖺𝗋, 𝗎𝗇 𝖾𝗑𝗍𝗋𝖺𝗇̃𝗈 𝖼𝗈𝗇𝖼𝖾𝗉𝗍𝗈 𝖽𝖾𝗅 𝖼𝗎𝖺𝗅 𝗌𝗈𝗅𝗈 𝗉𝗈𝖽ı́𝖺 𝗂𝗆𝖺𝗀𝗂𝗇𝖺𝗋. 𝖠𝗎𝗇𝗊𝗎𝖾 𝗎𝗌𝗎𝖺𝗅𝗆𝖾𝗇𝗍𝖾 𝗌𝗈𝗅ı́𝖺 𝗉𝗋𝖾𝗌𝖾𝗇𝗍𝖺𝗋𝗌𝖾 𝗉𝗈𝗌𝗂𝗍𝗂𝗏𝖺 𝗒 𝖼𝗈𝗇 𝖻𝗎𝖾𝗇𝗈𝗌 𝖺́𝗇𝗂𝗆𝗈𝗌, 𝗉𝖺𝗋𝖾𝖼𝖾 𝗌𝖾𝗋 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗅 𝖽ı́𝖺 𝖽𝖾 𝗁𝗈𝗒 𝗌𝖾 𝗁𝖺𝖻ı́𝖺𝗇 𝖾𝗆𝗉𝖾𝗇̃𝖺𝖽𝗈 𝖾𝗇 𝗁𝖺𝖼𝖾𝗋𝗅𝖺 𝗌𝖾𝗇𝗍𝗂𝗋 𝖺𝗍𝗈𝗋𝗆𝖾𝗇𝗍𝖺𝖽𝖺 𝗒 𝖼𝗈𝗇 𝗎𝗇 𝗁𝗎𝗆𝗈𝗋 𝖽𝖾 𝗅𝗈𝗌 𝖽𝖾𝗆𝗈𝗇𝗂𝗈𝗌. 𝖳𝗈𝖽𝗈 𝗁𝖺𝖻ı́𝖺 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗇𝗓𝖺𝖽𝗈 𝖾𝗇 𝖾𝗅 𝖺𝗎𝗅𝖺 𝗆𝖺𝗀𝗇𝖺 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝗎𝗇𝗂𝗏𝖾𝗋𝗌𝗂𝖽𝖺𝖽. 𝖴𝗇 𝗌𝗎𝗌𝗎𝗋𝗋𝗈 𝗉𝗋𝗈𝗇𝗎𝗇𝖼𝗂𝖺𝖽𝗈 𝖼𝗈𝗇 𝖾𝗅 𝗏𝗈𝗅𝗎𝗆𝖾𝗇 𝗃𝗎𝗌𝗍𝗈 𝗉𝖺𝗋𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝗌𝗎𝗌 𝗈ı́𝖽𝗈𝗌, 𝖽𝖾𝗌𝖼𝗈𝗇𝖼𝖾𝗋𝗍𝖺𝗇𝗍𝖾𝗆𝖾𝗇𝗍𝖾 𝖺𝗀𝗎𝖽𝗈𝗌, 𝗅𝗈 𝖼𝖺𝗉𝗍𝖺𝗋𝖺𝗇 𝗌𝗂𝗇 𝖾𝗌𝖿𝗎𝖾𝗋𝗓𝗈, 𝖾𝗇𝖼𝖾𝗇𝖽𝗂𝗈́ 𝗅𝖺 𝗆𝖾𝖼𝗁𝖺: ᅠ “ ᅠ 𝑬𝒔 𝒖𝒏 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒆𝒓𝒅𝒊𝒄𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝒃𝒆𝒄𝒂, 𝒅𝒆 𝒗𝒆𝒓𝒅𝒂𝒅. ¿𝑸𝒖𝒆́ 𝒄𝒍𝒂𝒔𝒆 𝒅𝒆 𝒑𝒔𝒊𝒄𝒐́𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒗𝒂 𝒂 𝒔𝒆𝒓.ᐣ 𝑼𝒏𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒊 𝒔𝒊𝒒𝒖𝒊𝒆𝒓𝒂 𝒑𝒖𝒆𝒅𝒆 𝒗𝒆𝒓 𝒍𝒂𝒔 𝒎𝒊𝒄𝒓𝒐𝒆𝒙𝒑𝒓𝒆𝒔𝒊𝒐𝒏𝒆𝒔 𝒅𝒆 𝒔𝒖 𝒑𝒂𝒄𝒊𝒆𝒏𝒕𝒆. ᅠ ” ᅠ 𝖤𝗅 𝗉𝗈𝗌𝗍𝖾𝗋𝗂𝗈𝗋 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝗍𝗈 𝖽𝖾𝗅 𝗉𝗋𝗈𝖿𝖾𝗌𝗈𝗋, 𝖻𝗂𝖾𝗇𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝖼𝗂𝗈𝗇𝖺𝖽𝗈 𝗉𝖾𝗋𝗈 𝗍𝗈𝗋𝗉𝖾, 𝖽𝖾 𝗂𝗇𝖼𝗅𝗎𝗂𝗋𝗅𝖺 𝖾𝗇 𝗎𝗇 𝖾𝗃𝖾𝗋𝖼𝗂𝖼𝗂𝗈 𝗉𝗎𝗋𝖺𝗆𝖾𝗇𝗍𝖾 𝗏𝗂𝗌𝗎𝖺𝗅 𝗁𝗂𝗓𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝗅𝖺 𝗋𝗎𝖻𝗂𝖺 𝗌𝖾 𝗌𝗂𝗇𝗍𝗂𝖾𝗋𝖺 𝖿𝗎𝖾𝗋𝖺 𝖽𝖾 𝗅𝗎𝗀𝖺𝗋, 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝗌𝗂 𝗅𝖾 𝗉𝗎𝗌𝗂𝖾𝗋𝖺𝗇 𝗌𝖺𝗅 𝖺 𝗎𝗇𝖺 𝗁𝖾𝗋𝗂𝖽𝖺 𝖺𝖻𝗂𝖾𝗋𝗍𝖺 𝗉𝖾𝗋𝗈 𝗏𝗂𝖾𝗃𝖺. 𝖬𝖺́𝗌 𝗍𝖺𝗋𝖽𝖾, 𝗌𝗎 𝗆𝖺𝖽𝗋𝖾 𝗅𝖺 𝗁𝖺𝖻ı́𝖺 𝗅𝗅𝖺𝗆𝖺𝖽𝗈 𝗉𝗈𝗋 𝗍𝖾𝗅𝖾́𝖿𝗈𝗇𝗈. 𝖠𝗎𝗇𝗊𝗎𝖾 𝗌𝗎 𝗆𝖺𝖽𝗋𝖾 𝗌𝗂𝖾𝗆𝗉𝗋𝖾 𝗍𝖾𝗇ı́𝖺 𝖻𝗎𝖾𝗇𝖺𝗌 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝖼𝗂𝗈𝗇𝖾𝗌 𝗒 𝗇𝗎𝗇𝖼𝖺 𝗅𝖾 𝗁𝖺𝗋ı́𝖺 𝖺𝗅𝗀𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝖺 𝖾𝗅𝗅𝖺 𝗅𝖾 𝗆𝗈𝗅𝖾𝗌𝗍𝖺𝗋𝖺, 𝖾𝗌𝗈 𝗇𝗈 𝖾𝗏𝗂𝗍𝖺𝖻𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝖽𝖾 𝗏𝖾𝗓 𝖾𝗇 𝖼𝗎𝖺𝗇𝖽𝗈 𝖽𝗂𝗃𝖾𝗋𝖺 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍𝖺𝗋𝗂𝗈𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝖺 𝖸𝗏𝗈𝗇𝗇𝖾 𝗅𝖾 𝖽𝖾𝗌𝖺𝗀𝗋𝖺𝖽𝖺𝗇. ᅠ “ ᅠ 𝑺𝒐𝒍𝒐 𝒑𝒐𝒏𝒕𝒆 𝒍𝒂𝒔 𝒈𝒂𝒇𝒂𝒔 𝒆𝒏𝒕𝒊𝒏𝒕𝒂𝒅𝒂𝒔, 𝒎𝒂 𝒄𝒉𝒆́𝒓𝒊𝒆. 𝑬𝒔𝒐 𝒕𝒓𝒂𝒏𝒒𝒖𝒊𝒍𝒊𝒛𝒂 𝒂 𝒍𝒂 𝒈𝒆𝒏𝒕𝒆. 𝑵𝒐 𝒒𝒖𝒆𝒓𝒓𝒂́𝒔 𝒊𝒏𝒄𝒐𝒎𝒐𝒅𝒂𝒓𝒍𝒐𝒔, ¿𝒗𝒆𝒓𝒅𝒂𝒅.ᐣ ᅠ ” ᅠ 𝗁𝖺𝖻ı́𝖺 𝖽𝗂𝖼𝗁𝗈 𝖾𝗇 𝗎𝗇 𝗉𝖾𝗊𝗎𝖾𝗇̃𝗈 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝗍𝗈 𝖽𝖾 𝗂𝗇𝗏𝗂𝗍𝖺𝗋𝗅𝖺 𝖺 𝗅𝖺 𝗉𝗋𝗈́𝗑𝗂𝗆𝖺 𝗀𝖺𝗅𝖺 𝖽𝖾 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖿𝗂𝖼𝖾𝗇𝖼𝗂𝖺. 𝖯𝗈𝗋 𝖾𝗌𝖺 𝗋𝖺𝗓𝗈́𝗇, 𝖸𝗏𝗈𝗇𝗇𝖾 𝖼𝖺𝗆𝗂𝗇𝖺𝖻𝖺 𝖺𝗁𝗈𝗋𝖺 𝗆𝗂𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗌 𝗌𝗎 𝖻𝖺𝗌𝗍𝗈́𝗇 𝖻𝗅𝖺𝗇𝖼𝗈 𝗀𝗈𝗅𝗉𝖾𝖺𝖻𝖺 𝗎𝗇 𝗋𝗂𝗍𝗆𝗈 𝖿𝗎𝗋𝗂𝗈𝗌𝗈 𝗒 𝖾𝗇 𝗌𝗍𝖺𝖼𝖼𝖺𝗍𝗈 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺 𝖾𝗅 𝗉𝖺𝗏𝗂𝗆𝖾𝗇𝗍𝗈 𝖽𝖾 𝖺𝖽𝗈𝗊𝗎𝗂𝗇𝖾𝗌. 𝖫𝗅𝖾𝗏𝖺𝖻𝖺 𝗎𝗇 𝗌𝗎𝖾́𝗍𝖾𝗋 𝖽𝖾 𝖼𝖺𝖼𝗁𝖾𝗆𝗂𝗋𝖺 𝖽𝖾 𝖼𝗈𝗅𝗈𝗋 𝖼𝗋𝖾𝗆𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝗌𝖾 𝗌𝖾𝗇𝗍ı́𝖺 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝗎𝗇𝖺 𝗇𝗎𝖻𝖾 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺 𝗌𝗎 𝗉𝗂𝖾𝗅, 𝗆𝖾𝗍𝗂𝖽𝗈 𝗉𝗈𝗋 𝖽𝖾𝗇𝗍𝗋𝗈 𝖽𝖾 𝗎𝗇𝗈𝗌 𝗏𝖺𝗊𝗎𝖾𝗋𝗈𝗌 𝖽𝖾 𝗍𝗂𝗋𝗈 𝖺𝗅𝗍𝗈 𝖾𝗇 𝗍𝗈𝗇𝗈 ı́𝗇𝖽𝗂𝗀𝗈 𝗈𝗌𝖼𝗎𝗋𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝗌𝖾 𝖺𝗃𝗎𝗌𝗍𝖺𝖻𝖺𝗇 𝖺 𝗌𝗎𝗌 𝖼𝖺𝖽𝖾𝗋𝖺𝗌 𝖾𝗌𝖻𝖾𝗅𝗍𝖺𝗌. 𝖲𝗎 𝖼𝖺𝖻𝖾𝗅𝗅𝗈 𝗋𝗎𝖻𝗂𝗈 𝗉𝖺́𝗅𝗂𝖽𝗈, 𝗊𝗎𝖾 𝗁𝖺𝖻𝗂𝗍𝗎𝖺𝗅𝗆𝖾𝗇𝗍𝖾 𝗉𝖾𝗂𝗇𝖺𝖻𝖺 𝖼𝗈𝗇 𝖾𝗌𝗆𝖾𝗋𝗈, 𝖾𝗌𝗍𝖺𝖻𝖺 𝗎𝗇 𝗉𝗈𝖼𝗈 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗂𝗇𝖺𝖽𝗈 𝗉𝗈𝗋 𝖾𝗅 𝗏𝗂𝖾𝗇𝗍𝗈, 𝖼𝗈𝗇 𝖺𝗅𝗀𝗎𝗇𝗈𝗌 𝗆𝖾𝖼𝗁𝗈𝗇𝖾𝗌 𝗋𝖾𝖻𝖾𝗅𝖽𝖾𝗌 𝗉𝖾𝗀𝖺́𝗇𝖽𝗈𝗌𝖾 𝖺 𝗌𝗎𝗌 𝗅𝖺𝖻𝗂𝗈𝗌 𝗉𝗂𝗇𝗍𝖺𝖽𝗈𝗌 𝖽𝖾 𝗋𝗈𝗌𝖺. 𝖤𝗇 𝗅𝖺 𝗈𝗍𝗋𝖺 𝗆𝖺𝗇𝗈, 𝗎𝗇 𝖼𝗂𝗀𝖺𝗋𝗋𝗂𝗅𝗅𝗈 𝖽𝖾𝗅𝗀𝖺𝖽𝗈 𝖽𝖾 𝖼𝗈𝗅𝗈𝗋 𝗀𝗋𝗂𝗌 𝖼𝖺𝗋𝖻𝗈́𝗇 𝖽𝖾𝗃𝖺𝖻𝖺 𝗍𝗋𝖺𝗌 𝖽𝖾 𝗌ı́ 𝗎𝗇𝖺 𝖼𝗂𝗇𝗍𝖺 𝖽𝖾 𝗁𝗎𝗆𝗈 𝖿𝗅𝗈𝗍𝖺𝗇𝖽𝗈 𝖾𝗇 𝖾𝗅 𝖺𝗂𝗋𝖾. 𝖭𝗈 𝗌𝗈𝗅ı́𝖺 𝖿𝗎𝗆𝖺𝗋 𝖾𝗇 𝗉𝗎́𝖻𝗅𝗂𝖼𝗈, 𝗉𝖾𝗋𝗈 𝗁𝗈𝗒 𝖾𝗋𝖺 𝗎𝗇 𝖽ı́𝖺 𝗉𝖺𝗋𝖺 𝗅𝖺𝗌 𝗉𝖾𝗊𝗎𝖾𝗇̃𝖺𝗌 𝗋𝖾𝖻𝖾𝗅𝗂𝗈𝗇𝖾𝗌. 𝖢𝖺𝗆𝗂𝗇𝖺𝖻𝖺 𝖾𝗇 𝖽𝗂𝗋𝖾𝖼𝖼𝗂𝗈́𝗇 𝖺 𝗎𝗇 𝗉𝖾𝗊𝗎𝖾𝗇̃𝗈 𝗉𝖺𝗋𝗊𝗎𝖾, 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍𝖺𝖽𝗈 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝗋𝗎𝗍𝖺 𝗍𝗎𝗋ı́𝗌𝗍𝗂𝖼𝖺 𝗉𝗋𝗂𝗇𝖼𝗂𝗉𝖺𝗅 𝖽𝖾𝗅 𝖵𝗂𝖾𝗎𝗑 𝖫𝗒𝗈𝗇. 𝖤𝗋𝖺 𝗎𝗇 𝗋𝗂𝗇𝖼𝗈́𝗇 𝗏𝖾𝗋𝖽𝖾 𝖾𝗌𝖼𝗈𝗇𝖽𝗂𝖽𝗈 𝖽𝗈𝗇𝖽𝖾 𝗏𝖺𝗋𝗂𝗈𝗌 𝖻𝖺𝗇𝖼𝗈𝗌 𝖽𝖾 𝗁𝗂𝖾𝗋𝗋𝗈 𝖿𝗈𝗋𝗃𝖺𝖽𝗈 𝗅𝖺 𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝖻𝖺𝗇 𝖻𝖺𝗃𝗈 𝗎𝗇 𝖿𝗋𝗈𝗇𝖽𝗈𝗌𝗈 𝖼𝖺𝗌𝗍𝖺𝗇̃𝗈. 𝖤𝗅 𝗍𝗂𝗇𝗍𝗂𝗇𝖾𝗈 𝗌𝗎𝖺𝗏𝖾 𝗒 𝗋ı́𝗍𝗆𝗂𝖼𝗈 𝖽𝖾 𝗎𝗇𝖺 𝗉𝖾𝗊𝗎𝖾𝗇̃𝖺 𝖿𝗎𝖾𝗇𝗍𝖾, 𝗅𝖺 𝗋𝗂𝗌𝖺 𝗅𝖾𝗃𝖺𝗇𝖺 𝗒 𝖺𝗆𝗈𝗋𝗍𝗂𝗀𝗎𝖺𝖽𝖺 𝖽𝖾 𝗅𝗈𝗌 𝗇𝗂𝗇̃𝗈𝗌 𝖾𝗇 𝖾𝗅 𝗉𝖺𝗍𝗂𝗈 𝖽𝖾 𝗎𝗇𝖺 𝖾𝗌𝖼𝗎𝖾𝗅𝖺 𝖺 𝗎𝗇𝖺𝗌 𝗆𝖺𝗇𝗓𝖺𝗇𝖺𝗌 𝖽𝖾 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝗂𝖺 𝗒 𝖾𝗅 𝖼𝗋𝗎𝗃𝗂𝖽𝗈 𝖽𝖾 𝗅𝖺𝗌 𝗁𝗈𝗃𝖺𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝖺𝗎́𝗇 𝗇𝗈 𝖾𝗌𝗍𝖺𝖻𝖺𝗇 𝗅𝗂𝗌𝗍𝖺𝗌 𝗉𝖺𝗋𝖺 𝖼𝖺𝖾𝗋 𝖾𝗋𝖺 𝗅𝖺 𝗌𝗂𝗇𝖿𝗈𝗇ı́𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝗍𝖺𝗇𝗍𝗈 𝗇𝖾𝖼𝖾𝗌𝗂𝗍𝖺𝖻𝖺 𝗉𝖺𝗋𝖺 𝗈𝗋𝖽𝖾𝗇𝖺𝗋 𝗌𝗎 𝗆𝖾𝗇𝗍𝖾. 𝖴𝗇 𝗀𝗈𝗅𝗉𝖾 𝗌𝖾𝖼𝗈 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋𝗋𝗎𝗆𝗉𝗂𝗈́ 𝖾𝗅 𝗍𝗋𝖺𝗒𝖾𝖼𝗍𝗈. 𝖫𝖺 𝗉𝗎𝗇𝗍𝖺 𝗋𝗈𝗆𝖺 𝗒 𝗌𝗎𝖺𝗏𝖾 𝖽𝖾𝗅 𝖻𝖺𝗌𝗍𝗈́𝗇 𝖻𝗅𝖺𝗇𝖼𝗈 𝗇𝗈 𝖼𝗁𝗈𝖼𝗈́ 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺 𝖾𝗅 𝗉𝖺𝗏𝗂𝗆𝖾𝗇𝗍𝗈 𝖺́𝗌𝗉𝖾𝗋𝗈 𝗇𝗂 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺 𝗅𝖺 𝗍𝗂𝖾𝗋𝗋𝖺 𝖽𝖾𝗅 𝗌𝖾𝗇𝖽𝖾𝗋𝗈, 𝗌𝗂𝗇𝗈 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺 𝗎𝗇 𝗈𝖻𝗃𝖾𝗍𝗈 𝗌𝗈́𝗅𝗂𝖽𝗈 𝗉𝖾𝗋𝗈 𝖿𝗅𝖾𝗑𝗂𝖻𝗅𝖾. 𝖤𝗋𝖺 𝗎𝗇 𝗉𝗂𝖾, 𝖾𝗅 𝗓𝖺𝗉𝖺𝗍𝗈 𝖽𝖾 𝖺𝗅𝗀𝗎𝗂𝖾𝗇. 𝖸𝗏𝗈𝗇𝗇𝖾 𝗌𝖾 𝖽𝖾𝗍𝗎𝗏𝗈 𝖾𝗇 𝖾𝗅 𝖺𝖼𝗍𝗈. 𝖤𝗅 𝗁𝗎𝗆𝗈 𝖽𝖾𝗅 𝖼𝗂𝗀𝖺𝗋𝗋𝗂𝗅𝗅𝗈 𝖿𝗅𝗈𝗍𝖺𝖻𝖺 𝖾𝗇 𝖾𝗅 𝖺𝗂𝗋𝖾, 𝖾𝗇𝗏𝗈𝗅𝗏𝗂𝖾𝗇𝖽𝗈 𝗌𝗎𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖼𝗂𝗈𝗇𝖾𝗌 𝖽𝖾𝗅𝗂𝖼𝖺𝖽𝖺𝗌 𝗒 𝗍𝖾𝗇𝗌𝖺𝗌 𝗉𝗈𝗋 𝗅𝖺 𝗂𝗋𝖺. 𝖲𝗂𝗇𝗍𝗂𝗈́ 𝗎𝗇𝖺 𝗉𝗎𝗇𝗓𝖺𝖽𝖺 𝖽𝖾 𝖿𝖺𝗌𝗍𝗂𝖽𝗂𝗈 𝖾𝗇 𝖾𝗅 𝗉𝖾𝖼𝗁𝗈, 𝗎𝗇 𝗅𝖺𝗍𝗂𝖽𝗈 𝗅𝗂𝗆𝗉𝗂𝗈 𝗒 𝖺𝗂𝗌𝗅𝖺𝖽𝗈, 𝖺𝗇𝗍𝖾𝗌 𝖽𝖾 𝗊𝗎𝖾 𝗅𝖺 𝖼𝗈𝗋𝗍𝖾𝗌ı́𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝗌𝖾 𝗅𝖾 𝗂𝗆𝗉𝗎𝗌𝗈 𝖽𝖾𝗌𝖽𝖾 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗋𝖺 𝗎𝗇𝖺 𝗇𝗂𝗇̃𝖺 𝗌𝖾 𝗁𝗂𝖼𝗂𝖾𝗋𝖺 𝗉𝖺𝗌𝗈. 𝖲𝗈𝗅𝗍𝗈́ 𝗎𝗇 𝗌𝗎𝗌𝗉𝗂𝗋𝗈 𝖼𝗈𝗇𝗍𝖾𝗇𝗂𝖽𝗈, 𝖽𝖾𝗃𝗈́ 𝖼𝖺𝖾𝗋 𝗅𝖺 𝖼𝖾𝗇𝗂𝗓𝖺 𝖼𝗈𝗇 𝗎𝗇 𝗅𝖾𝗏𝖾 𝗀𝗈𝗅𝗉𝖾 𝖽𝖾 𝖽𝖾𝖽𝗈𝗌 𝗒 𝗋𝖾𝖼𝗎𝗉𝖾𝗋𝗈́ 𝗅𝖺 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗈𝗌𝗍𝗎𝗋𝖺. ᅠ “ ᅠ 𝗟𝗼 𝘀𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗺𝘂𝗰𝗵𝛊́𝘀𝗶𝗺𝗼, 𝗱𝗲 𝘃𝗲𝗿𝗱𝗮𝗱. 𝗘𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗻 𝗼𝘁𝗿𝗼 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼. 𝗠𝗶𝘀 𝗱𝗶𝘀𝗰𝘂𝗹𝗽𝗮𝘀. ᅠ ” ᅠ 𝖫𝗎𝖾𝗀𝗈, 𝗅𝖾𝗏𝖺𝗇𝗍𝗈́ 𝗅𝖺 𝖻𝖺𝗋𝖻𝗂𝗅𝗅𝖺. 𝖲𝗎 𝗏𝗈𝗓 𝗉𝗈𝗌𝖾ı́𝖺 𝗎𝗇 𝗆𝖺𝗍𝗂𝗓 𝖽𝖾 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺𝗅𝗍𝗈 𝗆𝖾𝗅𝗈́𝖽𝗂𝖼𝗈, 𝗎𝗇 𝖺𝖼𝖾𝗇𝗍𝗈 𝗅𝗂𝗀𝖾𝗋𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝖺𝗋𝗋𝖺𝗌𝗍𝗋𝖺𝖻𝖺 𝖾𝗅 𝖼𝖺𝗅𝗈𝗋 𝖽𝖾𝗅 𝗆𝖺𝗅 𝖽ı́𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝗁𝖺𝖻ı́𝖺 𝗍𝖾𝗇𝗂𝖽𝗈.𝖤𝗅 𝖻𝖺𝗇𝖼𝗈 𝖽𝖾 𝗁𝗂𝖾𝗋𝗋𝗈 𝗌𝖾 𝖾𝗇𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺𝖻𝖺 𝗃𝗎𝗌𝗍𝗈 𝖺𝗅𝗅ı́, 𝖺 𝗉𝗈𝖼𝗈𝗌 𝖼𝖾𝗇𝗍ı́𝗆𝖾𝗍𝗋𝗈𝗌 𝖽𝖾 𝗌𝗎𝗌 𝗉𝗂𝖾𝗋𝗇𝖺𝗌, 𝗒 𝗅𝖺 𝗂𝖽𝖾𝖺 𝖽𝖾 𝗉𝖾𝗋𝗆𝖺𝗇𝖾𝖼𝖾𝗋 𝖽𝖾 𝗉𝗂𝖾 𝗎𝗇 𝗌𝗈𝗅𝗈 𝗌𝖾𝗀𝗎𝗇𝖽𝗈 𝗆𝖺́𝗌 𝗅𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗎𝗅𝗍𝗈́ 𝗂𝗇𝗌𝗈𝗉𝗈𝗋𝗍𝖺𝖻𝗅𝖾. 𝖦𝗂𝗋𝗈́ 𝗎𝗇 𝗉𝗈𝖼𝗈, 𝖿𝗅𝖾𝗑𝗂𝗈𝗇𝗈́ 𝗅𝖺𝗌 𝗋𝗈𝖽𝗂𝗅𝗅𝖺𝗌 𝗒 𝖾𝗑𝗍𝖾𝗇𝖽𝗂𝗈́ 𝗅𝖺 𝗆𝖺𝗇𝗈 𝗅𝗂𝖻𝗋𝖾 𝗁𝖺𝗌𝗍𝖺 𝗍𝗈𝖼𝖺𝗋 𝖾𝗅 𝗆𝖾𝗍𝖺𝗅 𝖿𝗋ı́𝗈 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝖾𝗌𝗍𝗋𝗎𝖼𝗍𝗎𝗋𝖺. 𝖲𝖾 𝗌𝖾𝗇𝗍𝗈́ 𝖾𝗇 𝖾𝗅 𝖾𝗑𝗍𝗋𝖾𝗆𝗈 𝗈𝗉𝗎𝖾𝗌𝗍𝗈 𝖽𝖾𝗅 𝖺𝗌𝗂𝖾𝗇𝗍𝗈, 𝖽𝖾𝗃𝖺𝗇𝖽𝗈 𝗎𝗇𝖺 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝗂𝖺 𝗉𝗋𝗎𝖽𝖾𝗇𝖼𝗂𝖺𝗅 𝖽𝖾 𝗎𝗇𝗈𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗂𝗇𝗍𝖺 𝖼𝖾𝗇𝗍ı́𝗆𝖾𝗍𝗋𝗈𝗌 𝗉𝖺𝗋𝖺 𝗋𝖾𝗌𝗉𝖾𝗍𝖺𝗋 𝖾𝗅 𝖾𝗌𝗉𝖺𝖼𝗂𝗈 𝖺𝗃𝖾𝗇𝗈. 𝖠𝗉𝗈𝗒𝗈́ 𝖾𝗅 𝖻𝖺𝗌𝗍𝗈́𝗇 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺 𝗌𝗎 𝗉𝗂𝖾𝗋𝗇𝖺, 𝖽𝗂𝗈 𝗈𝗍𝗋𝖺 𝖼𝖺𝗅𝖺𝖽𝖺 𝗅𝖾𝗇𝗍𝖺 𝖺 𝗌𝗎 𝖼𝗂𝗀𝖺𝗋𝗋𝗂𝗅𝗅𝗈 𝗒 𝖾𝗑𝗉𝗎𝗅𝗌𝗈́ 𝖾𝗅 𝗁𝗎𝗆𝗈 𝗁𝖺𝖼𝗂𝖺 𝖺𝗋𝗋𝗂𝖻𝖺, 𝖽𝗈𝗇𝖽𝖾 𝗅𝖺𝗌 𝗁𝗈𝗃𝖺𝗌 𝖽𝖾 𝗅𝗈𝗌 𝖺́𝗋𝖻𝗈𝗅𝖾𝗌 𝗌𝖾 𝖺𝗀𝗂𝗍𝖺𝖻𝖺𝗇 𝖼𝗈𝗇 𝖾𝗅 𝗏𝗂𝖾𝗇𝗍𝗈. 𝖤𝗅 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝖼𝗂𝗈 𝗌𝖾 𝗉𝗋𝗈𝗅𝗈𝗇𝗀𝗈́ 𝖽𝗎𝗋𝖺𝗇𝗍𝖾 𝗎𝗇𝗈𝗌 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖺𝗇𝗍𝖾𝗌, 𝗋𝗈𝗍𝗈 𝗎́𝗇𝗂𝖼𝖺𝗆𝖾𝗇𝗍𝖾 𝗉𝗈𝗋 𝖾𝗅 𝗆𝗎𝗋𝗆𝗎𝗅𝗅𝗈 𝖼𝗈𝗇𝗌𝗍𝖺𝗇𝗍𝖾 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝖿𝗎𝖾𝗇𝗍𝖾 𝖽𝖾𝗅 𝗉𝖺𝗋𝗊𝗎𝖾. 𝖤𝗋𝖺 𝗎𝗇 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝖼𝗂𝗈 𝖽𝖾𝗇𝗌𝗈, 𝗉𝗋𝗈𝗉𝗂𝗈 𝖽𝖾 𝗅𝗈𝗌 𝖽𝖾𝗌𝖼𝗈𝗇𝗈𝖼𝗂𝖽𝗈𝗌, 𝗒 𝗁𝗈𝗒 𝖸𝗏𝗈𝗇𝗇𝖾 𝗇𝗈 𝗍𝖾𝗇ı́𝖺 𝗉𝖺𝖼𝗂𝖾𝗇𝖼𝗂𝖺 𝗉𝖺𝗋𝖺 𝗌𝗈𝗉𝗈𝗋𝗍𝖺𝗋𝗅𝗈. ᅠ “ ᅠ 𝗛𝗮 𝘀𝗶𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝗱𝛊́𝗮 𝗺𝗼𝗻𝘂𝗺𝗲𝗻𝘁𝗮𝗹𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘁𝗲𝗿𝗿𝗶𝗯𝗹𝗲 ᅠ ” ᅠ 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗇𝗓𝗈́ 𝖺 𝖽𝖾𝖼𝗂𝗋, 𝗎𝗍𝗂𝗅𝗂𝗓𝖺𝗇𝖽𝗈 𝗎𝗇 𝗍𝗈𝗇𝗈 𝖼𝗈𝗇𝗏𝖾𝗋𝗌𝖺𝖼𝗂𝗈𝗇𝖺𝗅, 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝗌𝗂 𝖾𝗌𝗍𝗎𝗏𝗂𝖾𝗋𝖺 𝗋𝖾𝖺𝗇𝗎𝖽𝖺𝗇𝖽𝗈 𝗎𝗇𝖺 𝖼𝗁𝖺𝗋𝗅𝖺 𝖼𝗈𝗇 𝗎𝗇 𝗏𝗂𝖾𝗃𝗈 𝖺𝗆𝗂𝗀𝗈. ᅠ “ ᅠ 𝗣𝗮𝗿𝗲𝗰𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗼𝘆 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝗲𝗹 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝘁𝗶𝗲𝗻𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗼𝗽𝗶𝗻𝗶𝗼́𝗻 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗲𝗯𝗲𝗿𝛊́𝗮 𝘆 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗻𝗼 𝗱𝗲𝗯𝗲𝗿𝛊́𝗮 𝘃𝗶𝘃𝗶𝗿 𝗺𝗶 𝘃𝗶𝗱𝗮. ᅠ ” ᅠ 𝖦𝗂𝗋𝗈́ 𝗅𝖺 𝖼𝖺𝖻𝖾𝗓𝖺 𝗅𝗂𝗀𝖾𝗋𝖺𝗆𝖾𝗇𝗍𝖾 𝗁𝖺𝖼𝗂𝖺 𝖽𝗈𝗇𝖽𝖾 𝗌𝗎𝗉𝗈𝗇ı́𝖺 𝗊𝗎𝖾 𝖾𝗌𝗍𝖺𝖻𝖺 𝗌𝗎 𝖺𝖼𝗈𝗆𝗉𝖺𝗇̃𝖺𝗇𝗍𝖾, 𝗆𝖺𝗇𝗍𝖾𝗇𝗂𝖾𝗇𝖽𝗈 𝗅𝗈𝗌 𝗈𝗃𝗈𝗌 𝖼𝖾𝗋𝗋𝖺𝖽𝗈𝗌. ᅠ “ ᅠ 𝗔𝘀𝛊́ 𝗾𝘂𝗲... 𝘁𝘂́ ᅠ ” ᅠ 𝖺𝗇̃𝖺𝖽𝗂𝗈́, 𝗌𝖾𝗇̃𝖺𝗅𝖺𝗇𝖽𝗈 𝖼𝗈𝗇 𝖾𝗅 𝖼𝗂𝗀𝖺𝗋𝗋𝗂𝗅𝗅𝗈.ᅠ “ ᅠ 𝗱𝛊́𝗴𝗮𝗺𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗼𝘆 𝗵𝗮𝗯𝗹𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗹𝗮 𝗲𝗻 𝗺𝗶𝘁𝗮𝗱 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗻𝗮𝗱𝗮. 𝗢 𝗻𝗼 𝗱𝗶𝗴𝗮 𝗻𝗮𝗱𝗮 𝘀𝗶 𝗻𝗼 𝗾𝘂𝗶𝗲𝗿𝗲. 𝗣𝘂𝗲𝗱𝗲 𝗹𝗶𝗺𝗶𝘁𝗮𝗿𝘀𝗲 𝗮 𝗲𝘀𝗰𝘂𝗰𝗵𝗮𝗿. 𝗟𝗮 𝗳𝘂𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘀𝘂𝗲𝗻𝗮 𝗯𝗶𝗲𝗻, ¿𝘃𝗲𝗿𝗱𝗮𝗱? 𝗔𝗹 𝗺𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗲𝗹 𝗱𝛊́𝗮 𝗵𝗮 𝗮𝗰𝗲𝗿𝘁𝗮𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗮𝗹𝗴𝗼. ᅠ ” ᅠ