Maral Romanov se encontraba de pie en el centro de la capilla, su silueta negra recortada contra el resplandor de los vitrales. Habían pasado exactamente dos meses desde la noche en que su hermano Vladimir fue arrebatado. Sesenta días de un silencio sepulcral que la habían impulsado, hoy, a buscar un refugio en la antigua capilla familiar, donde las sombras parecían ofrecerle un consuelo esquivo.
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Con las manos enguantadas, Maral se acercó al altar mayor, donde un ramillete de rosas oscuras y azules recordaba los colores que tanto le gustaban a Vladimir. Su mirada, de un rojo profundo que contrastaba con la palidez de su piel, se clavó en las llamas de las velas que parpadeaban. En el fondo, otros dolientes guardaban un silencio respetuoso, pero para Maral, el mundo entero se había detenido en ese instante, en ese lugar, con la única presencia de sus recuerdos.
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Ella no vino a llorar; las lágrimas se habían secado semanas atrás. Vino a rezar, a recordarlo, a reconectarse con su memoria. Su vestido de terciopelo negro y el velo de encaje no eran solo prendas de luto, sino un recordatorio de la solemnidad de su juramento: nunca dejaría que la llama de Vladimir se apagara. Con la espalda recta, se inclinó ligeramente, cerrando los ojos para rezar en silencio, esperando que, en algún rincón de ese espacio sagrado, el espíritu de su hermano la escuchara.