｡ 𝗔𝗹𝗹 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗴𝗹𝗶𝘁𝘁𝗲𝗿𝘀 𝗶𝘀 𝗻𝗼𝘁 𝗳𝘂𝗰𝗸𝗶𝗻𝗴 𝗴𝗼𝗹𝗱.
Categoría Original
La cámara subterránea apestaba a una mezcla entre vísceras hinchadas por la descomposición y a carne quemada.
No era un olor normal, ni una combinación común.
El hombre sintió cómo la pestilencia le bajaba por la garganta y se le pegaba al paladar como grasa rancia.
Tragó saliva con total asco mientras la antorcha escupía humo negro contra el techo.
La luz temblorosa arrancaba formas deformes de las paredes: manchas oscuras, costras secas y salpicaduras que, en algún punto, habían sido sangre humana.
Incluso había uñas incrustadas entre las piedras.
Docenas.
Algunas todavía conservaban fragmentos de dedos ennegrecidos.
—Mierda... —escupió, cubriéndose la nariz con el antebrazo—. Qué clase de degenerado construye un lugar así...
El suelo crujía bajo sus botas.
No por ser grava.
Sino por ser huesos.
Costillas quebradas, vértebras pulverizadas y dientes humanos mezclados con barro húmedo. Cada paso trituraba restos amarillentos que llevaban años pudriéndose bajo aquella oscuridad sofocante.
Había pelos pegados entre las grietas de las piedras. Trozos de cuero cabelludo seco adheridos como un enfermizo musgo.
Y en medio de todo eso...
Un ataúd descansaba sobre una plataforma de mármol negro; como una joya caída del cielo en mitad de un osario.
Era exquisito.
No había otra palabra.
La estructura entera estaba construida con una madera tan oscura y pulida que parecía obsidiana líquida. Filigranas de oro recorrían cada borde formando patrones delicados de flores entrelazadas. Rubíes enormes ardían bajo la luz de la antorcha como gotas de sangre fresca atrapadas en cristal. Zafiros del tamaño de huevos brillaban incrustados entre líneas de plata pura. Diamantes pequeños estaban cuidadosamente encajados formando constelaciones diminutas sobre la tapa.
Eso valía reinos enteros, tanto que podría ser la razón para causar varias guerras.
Aquel ataúd no pertenecía a una tumba.
Parecía un altar dedicado a la avaricia humana.
Y quizá, lo más curioso era ese enorme lazo...
Daba la sensación de que todo era un regalo finamente envuelto, pero prefirió ignorar esa mortífera idea.
El cazador silbó entre dientes.
—Mierda... —murmuró, acercándose lentamente—. Con esto podría retirarme, comprar una jodida taberna y morir ahí...
La luz del fuego danzaba sobre el oro, haciendo que todo el sarcófago brillara con una belleza obscena en medio de aquella podredumbre. Ni una mota de polvo descansaba sobre el ataúd.
Las gemas estaban impecables. El metal relucía como recién pulido.
Demasiado perfecto.
Demasiado limpio.
El hombre apoyó una mano sobre la tapa ornamentada.
El oro estaba tibio.
Eso le desagradó más de lo que le gustaría admitir.
Hizo un poco de fuerza.
Y el ataúd se abrió con un gemido espeso, casi como un grito ahogado en dolor.
El olor golpeó primero.
No era putrefacción.
Era algo mucho peor.
Sangre fresca mezclada con un perfume dulzón. Carne troceada. Flores marchitas flotando sobre un pantano de vísceras.
El cazador retrocedió un paso automáticamente.
Dentro no había un cadáver.
Había una mujer.
Inmóvil sobre terciopelo rojo empapado de sangre vieja.
Piel blanca. Demasiado blanca. Tensada sobre los huesos como cera húmeda.
El vestido de seda seguía intacto. Puro. Inmaculado.
Contrastando horriblemente con los restos humanos que la rodeaban.
El hombre sintió un escalofrío reptándole por la espalda.
No por miedo.
Era repulsión pura.
No era un olor normal, ni una combinación común.
El hombre sintió cómo la pestilencia le bajaba por la garganta y se le pegaba al paladar como grasa rancia.
Tragó saliva con total asco mientras la antorcha escupía humo negro contra el techo.
La luz temblorosa arrancaba formas deformes de las paredes: manchas oscuras, costras secas y salpicaduras que, en algún punto, habían sido sangre humana.
Incluso había uñas incrustadas entre las piedras.
Docenas.
Algunas todavía conservaban fragmentos de dedos ennegrecidos.
—Mierda... —escupió, cubriéndose la nariz con el antebrazo—. Qué clase de degenerado construye un lugar así...
El suelo crujía bajo sus botas.
No por ser grava.
Sino por ser huesos.
Costillas quebradas, vértebras pulverizadas y dientes humanos mezclados con barro húmedo. Cada paso trituraba restos amarillentos que llevaban años pudriéndose bajo aquella oscuridad sofocante.
Había pelos pegados entre las grietas de las piedras. Trozos de cuero cabelludo seco adheridos como un enfermizo musgo.
Y en medio de todo eso...
Un ataúd descansaba sobre una plataforma de mármol negro; como una joya caída del cielo en mitad de un osario.
Era exquisito.
No había otra palabra.
La estructura entera estaba construida con una madera tan oscura y pulida que parecía obsidiana líquida. Filigranas de oro recorrían cada borde formando patrones delicados de flores entrelazadas. Rubíes enormes ardían bajo la luz de la antorcha como gotas de sangre fresca atrapadas en cristal. Zafiros del tamaño de huevos brillaban incrustados entre líneas de plata pura. Diamantes pequeños estaban cuidadosamente encajados formando constelaciones diminutas sobre la tapa.
Eso valía reinos enteros, tanto que podría ser la razón para causar varias guerras.
Aquel ataúd no pertenecía a una tumba.
Parecía un altar dedicado a la avaricia humana.
Y quizá, lo más curioso era ese enorme lazo...
Daba la sensación de que todo era un regalo finamente envuelto, pero prefirió ignorar esa mortífera idea.
El cazador silbó entre dientes.
—Mierda... —murmuró, acercándose lentamente—. Con esto podría retirarme, comprar una jodida taberna y morir ahí...
La luz del fuego danzaba sobre el oro, haciendo que todo el sarcófago brillara con una belleza obscena en medio de aquella podredumbre. Ni una mota de polvo descansaba sobre el ataúd.
Las gemas estaban impecables. El metal relucía como recién pulido.
Demasiado perfecto.
Demasiado limpio.
El hombre apoyó una mano sobre la tapa ornamentada.
El oro estaba tibio.
Eso le desagradó más de lo que le gustaría admitir.
Hizo un poco de fuerza.
Y el ataúd se abrió con un gemido espeso, casi como un grito ahogado en dolor.
El olor golpeó primero.
No era putrefacción.
Era algo mucho peor.
Sangre fresca mezclada con un perfume dulzón. Carne troceada. Flores marchitas flotando sobre un pantano de vísceras.
El cazador retrocedió un paso automáticamente.
Dentro no había un cadáver.
Había una mujer.
Inmóvil sobre terciopelo rojo empapado de sangre vieja.
Piel blanca. Demasiado blanca. Tensada sobre los huesos como cera húmeda.
El vestido de seda seguía intacto. Puro. Inmaculado.
Contrastando horriblemente con los restos humanos que la rodeaban.
El hombre sintió un escalofrío reptándole por la espalda.
No por miedo.
Era repulsión pura.
La cámara subterránea apestaba a una mezcla entre vísceras hinchadas por la descomposición y a carne quemada.
No era un olor normal, ni una combinación común.
El hombre sintió cómo la pestilencia le bajaba por la garganta y se le pegaba al paladar como grasa rancia.
Tragó saliva con total asco mientras la antorcha escupía humo negro contra el techo.
La luz temblorosa arrancaba formas deformes de las paredes: manchas oscuras, costras secas y salpicaduras que, en algún punto, habían sido sangre humana.
Incluso había uñas incrustadas entre las piedras.
Docenas.
Algunas todavía conservaban fragmentos de dedos ennegrecidos.
—Mierda... —escupió, cubriéndose la nariz con el antebrazo—. Qué clase de degenerado construye un lugar así...
El suelo crujía bajo sus botas.
No por ser grava.
Sino por ser huesos.
Costillas quebradas, vértebras pulverizadas y dientes humanos mezclados con barro húmedo. Cada paso trituraba restos amarillentos que llevaban años pudriéndose bajo aquella oscuridad sofocante.
Había pelos pegados entre las grietas de las piedras. Trozos de cuero cabelludo seco adheridos como un enfermizo musgo.
Y en medio de todo eso...
Un ataúd descansaba sobre una plataforma de mármol negro; como una joya caída del cielo en mitad de un osario.
Era exquisito.
No había otra palabra.
La estructura entera estaba construida con una madera tan oscura y pulida que parecía obsidiana líquida. Filigranas de oro recorrían cada borde formando patrones delicados de flores entrelazadas. Rubíes enormes ardían bajo la luz de la antorcha como gotas de sangre fresca atrapadas en cristal. Zafiros del tamaño de huevos brillaban incrustados entre líneas de plata pura. Diamantes pequeños estaban cuidadosamente encajados formando constelaciones diminutas sobre la tapa.
Eso valía reinos enteros, tanto que podría ser la razón para causar varias guerras.
Aquel ataúd no pertenecía a una tumba.
Parecía un altar dedicado a la avaricia humana.
Y quizá, lo más curioso era ese enorme lazo...
Daba la sensación de que todo era un regalo finamente envuelto, pero prefirió ignorar esa mortífera idea.
El cazador silbó entre dientes.
—Mierda... —murmuró, acercándose lentamente—. Con esto podría retirarme, comprar una jodida taberna y morir ahí...
La luz del fuego danzaba sobre el oro, haciendo que todo el sarcófago brillara con una belleza obscena en medio de aquella podredumbre. Ni una mota de polvo descansaba sobre el ataúd.
Las gemas estaban impecables. El metal relucía como recién pulido.
Demasiado perfecto.
Demasiado limpio.
El hombre apoyó una mano sobre la tapa ornamentada.
El oro estaba tibio.
Eso le desagradó más de lo que le gustaría admitir.
Hizo un poco de fuerza.
Y el ataúd se abrió con un gemido espeso, casi como un grito ahogado en dolor.
El olor golpeó primero.
No era putrefacción.
Era algo mucho peor.
Sangre fresca mezclada con un perfume dulzón. Carne troceada. Flores marchitas flotando sobre un pantano de vísceras.
El cazador retrocedió un paso automáticamente.
Dentro no había un cadáver.
Había una mujer.
Inmóvil sobre terciopelo rojo empapado de sangre vieja.
Piel blanca. Demasiado blanca. Tensada sobre los huesos como cera húmeda.
El vestido de seda seguía intacto. Puro. Inmaculado.
Contrastando horriblemente con los restos humanos que la rodeaban.
El hombre sintió un escalofrío reptándole por la espalda.
No por miedo.
Era repulsión pura.
Tipo
Individual
Líneas
Cualquier línea
Estado
Disponible
