« ๐๐ค๐๐ค๐๐ฎ ๐๐๐ก๐ก๐จ ๐๐ฉ ๐๐๐๐ง ๐๐ฃ๐ฎ๐ข๐ค๐ง๐ »
La transmisión seguía encendida aunque nadie realmente estuviera viendo ya. ¿Para qué hacerlo? Sus rostros mostraban un desespero, aunque paulatino, era evidente conforme las voces de los reporteros daban la nota. Se mezclaban unas cosas con otras desde distintos puntos de vista dentro del Instituto. Televisores olvidados en salas comunes, teléfonos apoyados boca arriba sobre escritorios, pantallas abiertas en laboratorios donde estudiantes fingían continuar tareas que habían dejado de leer hacía varios minutos. El nombre de Stark Industries aparecía una y otra vez, acompañado de gráficos bursátiles, declaraciones corporativas y sonrisas cuidadosamente entrenadas frente a cámaras.
"๐๐ฏ๐ข ๐ฏ๐ถ๐ฆ๐ท๐ข ๐ฆ๐ต๐ข๐ฑ๐ข ๐ฑ๐ข๐ณ๐ข ๐ญ๐ข ๐ด๐ฆ๐จ๐ถ๐ณ๐ช๐ฅ๐ข๐ฅ ๐ฏ๐ข๐ค๐ช๐ฐ๐ฏ๐ข๐ญ. ๐๐ฐ๐ฅ๐ฆ๐ณ๐ฏ๐ช๐ป๐ข๐ค๐ช๐ฐฬ๐ฏ ๐ต๐ฆ๐ค๐ฏ๐ฐ๐ญ๐ฐฬ๐จ๐ช๐ค๐ข ๐บ ๐ค๐ฐ๐ฐ๐ฑ๐ฆ๐ณ๐ข๐ค๐ช๐ฐฬ๐ฏ ๐ฑ๐ณ๐ฆ๐ท๐ฆ๐ฏ๐ต๐ช๐ท๐ข"
Había escuchado suficientes ruedas de prensa en su vida para reconocer cuándo alguien intentaba vender miedo utilizando lenguaje elegante. Y ๐๐๐๐ก๐ค๐ฃ๐ no necesitó demasiado tiempo para empezar a meter sus manos donde no debía desde que compró parte de las acciones. Ni siquiera estaba intentando esconderlo. No a ojos de los mutantes.
Había algo casi insultante en la transparencia de todo aquello; como si supiera perfectamente que ya nadie iba a detenerlo. El programa SENTINEL llevaba años siendo una amenaza latente, cambiando de nombre, de financiamiento y de rostro cada vez que la opción pública necesitaba algo más cómodo que odiar. Pero seguía siendo lo mismo. Siempre era lo mismo, y siempre terminaba de mal en peor.
Máquinas construidas para vigilar mutantes; máquinas para cazarlos cuando dejara de ser suficiente vigilarlos. Con la única diferencia que ahora era que lo estaban anunciando en televisión nacional como si fuese el lanzamiento de un teléfono nuevo. Permanece sentado frente a la mesa táctica de la sala de guerra, con ambos antebrazos apoyados sobre la superficie metálica. La iluminación tenue del lugar convertía el brillo rojizo de su visor en la única fuente constante de color dentro de la habitación.
"...๐ฆ๐ญ ๐๐ฆ๐ฏ๐ข๐ฅ๐ฐ ๐ค๐ฐ๐ฏ๐ต๐ช๐ฏ๐ถ๐ข๐ณ๐ขฬ ๐ฅ๐ฆ๐ญ๐ช๐ฃ๐ฆ๐ณ๐ข๐ฏ๐ฅ๐ฐ ๐ฆ๐ญ ๐ฑ๐ณ๐ฐ๐บ๐ฆ๐ค๐ต๐ฐ ๐ฅ๐ฆ ๐๐ฆ๐จ๐ช๐ด๐ต๐ณ๐ฐ ๐๐ถ๐ต๐ข๐ฏ๐ต๐ฆ ๐๐ฃ๐ญ๐ช๐จ๐ข๐ต๐ฐ๐ณ๐ช๐ฐ ๐ฅ๐ถ๐ณ๐ข๐ฏ๐ต๐ฆ ๐ญ๐ข๐ด ๐ฑ๐ณ๐ฐฬ๐น๐ช๐ฎ๐ข๐ด ๐ด๐ฆ๐ฎ๐ข๐ฏ๐ข๐ด. ๐๐ช๐ท๐ฆ๐ณ๐ด๐ฐ๐ด ๐ด๐ฆ๐ค๐ต๐ฐ๐ณ๐ฆ๐ด ๐ด๐ฐ๐ด๐ต๐ช๐ฆ๐ฏ๐ฆ๐ฏ ๐ฒ๐ถ๐ฆ ๐ญ๐ข ๐ฎ๐ฆ๐ฅ๐ช๐ฅ๐ข ๐ฑ๐ฆ๐ณ๐ฎ๐ช๐ต๐ช๐ณ๐ขฬ ๐ฎ๐ข๐บ๐ฐ๐ณ ๐ต๐ณ๐ข๐ฏ๐ด๐ฑ๐ข๐ณ๐ฆ๐ฏ๐ค๐ช๐ข ๐บ ๐ด๐ฆ๐จ๐ถ๐ณ๐ช๐ฅ๐ข๐ฅ ๐ญ๐ถ๐ฆ๐จ๐ฐ ๐ฅ๐ฆ ๐ญ๐ฐ๐ด ๐ฆ๐ท๐ฆ๐ฏ๐ต๐ฐ๐ด ๐ณ๐ฆ๐ญ๐ข๐ค๐ช๐ฐ๐ฏ๐ข๐ฅ๐ฐ๐ด ๐ค๐ฐ๐ฏ ๐๐ง๐๐ ๐ค๐..."
—Siempre empieza igual... —murmuró finalmente, sin apartar la vista de las imágenes frente a él—. Primero hablan de prevención, después de control. Luego empiezan a señalar nombres como si no hubiera terminado ya en una isla llena de cadáveres una vez.
Su mandíbula se tensa de tan solo recordar la tragedia.
—Genosha tampoco parecía imposible hasta que ocurrió.
La transmisión seguía encendida aunque nadie realmente estuviera viendo ya. ¿Para qué hacerlo? Sus rostros mostraban un desespero, aunque paulatino, era evidente conforme las voces de los reporteros daban la nota. Se mezclaban unas cosas con otras desde distintos puntos de vista dentro del Instituto. Televisores olvidados en salas comunes, teléfonos apoyados boca arriba sobre escritorios, pantallas abiertas en laboratorios donde estudiantes fingían continuar tareas que habían dejado de leer hacía varios minutos. El nombre de Stark Industries aparecía una y otra vez, acompañado de gráficos bursátiles, declaraciones corporativas y sonrisas cuidadosamente entrenadas frente a cámaras.
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Había escuchado suficientes ruedas de prensa en su vida para reconocer cuándo alguien intentaba vender miedo utilizando lenguaje elegante. Y ๐๐๐๐ก๐ค๐ฃ๐ no necesitó demasiado tiempo para empezar a meter sus manos donde no debía desde que compró parte de las acciones. Ni siquiera estaba intentando esconderlo. No a ojos de los mutantes.
Había algo casi insultante en la transparencia de todo aquello; como si supiera perfectamente que ya nadie iba a detenerlo. El programa SENTINEL llevaba años siendo una amenaza latente, cambiando de nombre, de financiamiento y de rostro cada vez que la opción pública necesitaba algo más cómodo que odiar. Pero seguía siendo lo mismo. Siempre era lo mismo, y siempre terminaba de mal en peor.
Máquinas construidas para vigilar mutantes; máquinas para cazarlos cuando dejara de ser suficiente vigilarlos. Con la única diferencia que ahora era que lo estaban anunciando en televisión nacional como si fuese el lanzamiento de un teléfono nuevo. Permanece sentado frente a la mesa táctica de la sala de guerra, con ambos antebrazos apoyados sobre la superficie metálica. La iluminación tenue del lugar convertía el brillo rojizo de su visor en la única fuente constante de color dentro de la habitación.
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—Siempre empieza igual... —murmuró finalmente, sin apartar la vista de las imágenes frente a él—. Primero hablan de prevención, después de control. Luego empiezan a señalar nombres como si no hubiera terminado ya en una isla llena de cadáveres una vez.
Su mandíbula se tensa de tan solo recordar la tragedia.
—Genosha tampoco parecía imposible hasta que ocurrió.
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La transmisión seguía encendida aunque nadie realmente estuviera viendo ya. ¿Para qué hacerlo? Sus rostros mostraban un desespero, aunque paulatino, era evidente conforme las voces de los reporteros daban la nota. Se mezclaban unas cosas con otras desde distintos puntos de vista dentro del Instituto. Televisores olvidados en salas comunes, teléfonos apoyados boca arriba sobre escritorios, pantallas abiertas en laboratorios donde estudiantes fingían continuar tareas que habían dejado de leer hacía varios minutos. El nombre de Stark Industries aparecía una y otra vez, acompañado de gráficos bursátiles, declaraciones corporativas y sonrisas cuidadosamente entrenadas frente a cámaras.
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Había algo casi insultante en la transparencia de todo aquello; como si supiera perfectamente que ya nadie iba a detenerlo. El programa SENTINEL llevaba años siendo una amenaza latente, cambiando de nombre, de financiamiento y de rostro cada vez que la opción pública necesitaba algo más cómodo que odiar. Pero seguía siendo lo mismo. Siempre era lo mismo, y siempre terminaba de mal en peor.
Máquinas construidas para vigilar mutantes; máquinas para cazarlos cuando dejara de ser suficiente vigilarlos. Con la única diferencia que ahora era que lo estaban anunciando en televisión nacional como si fuese el lanzamiento de un teléfono nuevo. Permanece sentado frente a la mesa táctica de la sala de guerra, con ambos antebrazos apoyados sobre la superficie metálica. La iluminación tenue del lugar convertía el brillo rojizo de su visor en la única fuente constante de color dentro de la habitación.
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—Siempre empieza igual... —murmuró finalmente, sin apartar la vista de las imágenes frente a él—. Primero hablan de prevención, después de control. Luego empiezan a señalar nombres como si no hubiera terminado ya en una isla llena de cadáveres una vez.
Su mandíbula se tensa de tan solo recordar la tragedia.
—Genosha tampoco parecía imposible hasta que ocurrió.
