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𝐴𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑛𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑖𝑚𝑝𝑒𝑟𝑖𝑜.
𝐶𝑜𝑚𝑜 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑢𝑔𝑎𝑑𝑎 𝑒𝑙 𝐶𝜄́𝑟𝑐𝑢𝑙𝑜 𝑅𝑜𝑗𝑜 𝑙𝑎𝑡𝜄́𝑎 𝑒𝑥𝑜́𝑡𝑖𝑐𝑜 𝑒𝑛 𝑝𝑒𝑛𝑢𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑡𝑜𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑢𝑠 𝑙𝑒𝑑𝑠 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑑𝑜́𝑛𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑖𝑛𝑎𝑏𝑎 𝑦 𝑙𝑎 𝑓𝑖𝑙𝑎 𝑑𝑒 𝑖𝑛𝑔𝑟𝑒𝑠𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝜄́𝑎 𝑖𝑚𝑝𝑜𝑠𝑖𝑏𝑙𝑒. 𝐷𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜, 𝑙𝑎 𝑚𝑢́𝑠𝑖𝑐𝑎 𝑛𝑜 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑑𝑜𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑙 𝑎𝑖𝑟𝑒, 𝑠𝑒 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑙𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑛 𝑒́𝑙. 𝑉𝑖𝑏𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒, ℎ𝑖𝑝𝑛𝑜́𝑡𝑖𝑐𝑎, 𝑠𝑒𝑑𝑢𝑐𝑡𝑜𝑟𝑎 𝑦 𝑟𝑒𝑡𝑢𝑚𝑏𝑎𝑛𝑡𝑒, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛 𝑝𝑢𝑙𝑠𝑜 𝑎𝑗𝑒𝑛𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑙𝑎 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑝𝑒𝑐ℎ𝑜, 𝑐𝑎𝑝𝑎𝑧 𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑣𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟 𝑒𝑙 𝑒𝑠𝑡𝑜́𝑚𝑎𝑔𝑜 𝑑𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟 𝑚𝑜𝑟𝑡𝑎𝑙. 𝐿𝑎𝑠 𝑙𝑢𝑐𝑒𝑠 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑡𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑎 𝑟𝑖𝑡𝑚𝑜 𝑐𝑎𝑝𝑡𝑢𝑟𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑠𝑖𝑙𝑢𝑒𝑡𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑙𝑡𝑖𝑡𝑢𝑑 𝑑𝑎𝑛𝑧𝑎𝑛𝑡𝑒, 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛𝑒𝑠 𝑠𝑒 𝑟𝑜𝑧𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑦 𝑠𝑒 𝑙𝑖𝑏𝑒𝑟𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑒𝑛𝑒𝑟𝑔𝜄́𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑡𝑜𝑛𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑟𝑚𝑒𝑠𝜄́ 𝑑𝑒𝑛𝑠𝑜𝑠, 𝑙𝑜𝑠 𝑛𝑒𝑔𝑟𝑜𝑠 𝑏𝑎𝑟𝑛𝑖𝑧𝑎𝑑𝑜𝑠, 𝑦 𝑙𝑜𝑠 𝑏𝑎𝑗𝑜𝑠 𝑝𝑟𝑜𝑛𝑢𝑛𝑐𝑖𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑜𝑡𝑜𝑟𝑔𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑡𝑢𝑟𝑏𝑎𝑑𝑜𝑟𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑡𝑟𝑎𝑐𝑡𝑖𝑣𝑎.

𝐷𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑎𝑙𝑡𝑢𝑟𝑎𝑠, 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑏𝑎.
𝐴𝑝𝑎𝑟𝑡𝑎𝑑𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑏𝑢𝑠𝑐𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑖𝑛𝑔𝑢𝑖𝑟𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑜𝑛𝑡𝑜́𝑛, 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑝𝑎𝑙𝑐𝑜 𝑝𝑟𝑖𝑣𝑎𝑑𝑜, 𝑠𝑢 𝑎𝑙𝑡𝑎𝑟. 𝐴𝑙𝑙𝜄́ 𝑙𝑎 𝑝𝑖𝑠𝑡𝑎 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑎 𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠: 𝑢𝑛 𝑚𝑎𝑝𝑎 𝑣𝑖𝑣𝑜 𝑑𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑚𝑎𝑙 𝑑𝑖𝑠𝑖𝑚𝑢𝑙𝑎𝑑𝑎𝑠. 𝑃𝑢𝑒𝑠 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑢𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠, 𝑎𝑗𝑒𝑛𝑜𝑠 𝑜 𝑓𝑖𝑛𝑔𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑒𝑟𝑙𝑜, 𝑙𝑜𝑠 𝑠𝑢𝑦𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑙𝑎𝑧𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑝𝑒𝑙𝑖𝑔𝑟𝑜𝑠𝑎. 𝑅𝑒𝜄́𝑎𝑛. 𝐵𝑒𝑏𝜄́𝑎𝑛. 𝑇𝑜𝑐𝑎𝑏𝑎𝑛. 𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑒𝑥𝑎𝑐𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑚𝑖𝑟𝑎𝑑𝑎𝑠 —𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑔𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑠𝑒 𝑟𝑒𝑙𝑎𝑗𝑎𝑏𝑎 𝑢𝑛 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑎́𝑠— 𝑠𝑒 𝑟𝑒𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝜄́𝑎 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑: 𝐻𝑎𝑚𝑏𝑟𝑒, 𝑚𝑎𝑙𝑖𝑐𝑖𝑎, 𝑝𝑒𝑟𝑣𝑒𝑟𝑠𝑖𝑜́𝑛. 𝑆𝑒 𝑑𝑖𝑣𝑒𝑟𝑡𝜄́𝑎𝑛. 𝑆𝑒 𝑐𝑒𝑙𝑒𝑏𝑟𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜 𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑟𝑜𝑑𝑒𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑎 𝑠𝑢𝑠 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑐𝑖𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑦 𝑑𝑒𝑑𝑖𝑐𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑙𝑜 𝑒𝑡𝑒𝑟𝑛𝑜.
𝑂 𝑎𝑙 𝑚𝑒𝑛𝑜𝑠 𝑎𝑠𝜄́ 𝑒𝑟𝑎 ℎ𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑚𝑖𝑟𝑎𝑑𝑎𝑠 𝑐𝑟𝑢𝑧𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑑𝑒 𝑒𝑙𝑙𝑎, 𝑎 𝑝𝑒𝑠𝑎𝑟 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑢𝑏𝑖𝑐𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑛𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑖𝑡𝜄́𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒.
𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑙𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑡𝜄́𝑎𝑛. 𝐸𝑙 𝑔𝑒́𝑙𝑖𝑑𝑜 𝑝𝑒𝑠𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑝𝑎𝑠𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑝𝑒𝑟𝑐𝑖𝑏𝑖𝑑𝑜.
𝐻𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑟𝑒𝑣𝑒𝑟𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑒𝑟𝑎 𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑟𝑒𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑢𝑑𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑒𝑣𝑖𝑡𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟𝑙𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑟𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒𝑚𝑎𝑠𝑖𝑎𝑑𝑜 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜. 𝐸𝑛 𝑐𝑜́𝑚𝑜 𝑠𝑢𝑠 𝑎𝑐𝑡𝑜𝑠 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑏𝑜𝑟𝑑𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑏𝑎. 𝑆𝑢 𝑠𝑜𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑜𝑟𝑑𝑒𝑛𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑙 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑎𝑢𝑡𝑜𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑎𝑑𝑚𝑖𝑡𝜄́𝑎 𝑒𝑟𝑟𝑜𝑟𝑒𝑠 𝑠𝑖𝑛 𝑙𝑎 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑚𝑜𝑣𝑒𝑟 𝑢𝑛 𝑚𝑢́𝑠𝑐𝑢𝑙𝑜.

𝑆𝑢 𝑑𝑒𝑑𝑜 𝜄́𝑛𝑑𝑖𝑐𝑒 𝑔𝑖𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑙 𝑏𝑜𝑟𝑑𝑒 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑝𝑎, 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑦 𝑟𝑒𝑝𝑒𝑡𝑖𝑡𝑖𝑣𝑜. 𝐸𝑙 𝑐𝑟𝑖𝑠𝑡𝑎𝑙 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑜, 𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎𝑗𝑎𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑜𝑟𝑛𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑣𝑜𝑐𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑟𝑒𝑙𝑖𝑞𝑢𝑖𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑐𝑢𝑙𝑡𝑜 —𝑑𝑒𝑚𝑎𝑠𝑖𝑎𝑑𝑜 𝑒𝑙𝑎𝑏𝑜𝑟𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑚𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑐𝑜𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛— 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑦𝑎 𝑣𝑎𝑐𝜄́𝑎.
𝐸𝑛 𝑠𝑢 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜, 𝑠𝑢 𝑟𝑜𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑎𝑛𝑠𝑎𝑏𝑎.
𝐴𝑏𝑢𝑟𝑟𝑖𝑑𝑜.
𝐶𝑜𝑛 𝑐𝑎𝑛𝑠𝑎𝑛𝑐𝑖𝑜.
𝑁𝑜 𝑒𝑙 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒 —𝑞𝑢𝑒 𝑦𝑎 𝑛𝑜 𝑙𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑡𝑒𝑛𝑒𝑐𝜄́𝑎—, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑒𝑙 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑎𝑐𝑢𝑚𝑢𝑙𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝐴𝑛̃𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑝𝑒𝑠𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑢 𝑛𝑢́𝑚𝑒𝑟𝑜, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑢 𝑖𝑛𝑠𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑒𝑛 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑠𝜄́
𝑆𝑢𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑎 𝑠𝑢 𝑚𝑜́𝑣𝑖𝑙. 𝐿𝑎 𝑝𝑎𝑛𝑡𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑒𝑛𝑐𝑒𝑛𝑑𝑖𝑑𝑎 𝑎𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑜́ 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢 𝑣𝑎𝑙𝑜𝑟 𝑑𝑒𝑝𝑒𝑛𝑑𝜄́𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑢́𝑛 𝑛𝑜 𝑚𝑜𝑠𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑦 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 —𝑏𝑟𝑒𝑣𝑒, 𝑖𝑟𝑟𝑖𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒— 𝑎𝑙𝑔𝑜 ℎ𝑢𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑖𝑜́ 𝑝𝑎𝑠𝑜: 𝑙𝑎 𝑒𝑥𝑝𝑒𝑐𝑡𝑎𝑡𝑖𝑣𝑎. 𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑙𝑎𝑏𝑜𝑟𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑢 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 “𝑎𝑙𝑔𝑜” 𝑜𝑐𝑢𝑟𝑟𝑎, 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟 𝑐𝑜𝑠𝑎, 𝑙𝑜 𝑠𝑢𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑟𝑜𝑚𝑝𝑎 𝑙𝑎 𝑖𝑛𝑒𝑟𝑐𝑖𝑎.

𝐿𝑎 𝑝𝑎𝑛𝑡𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑒 𝑎𝑝𝑎𝑔𝑜́.
𝑆𝑢 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜 𝑠𝑒 𝑒𝑥𝑡𝑒𝑛𝑑𝑖𝑜́ 𝑚𝑎́𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑜 𝑛𝑜𝑟𝑚𝑎𝑙. 𝑁𝑜 ℎ𝑢𝑏𝑜 𝑠𝑢𝑠𝑝𝑖𝑟𝑜 𝑖𝑛𝑚𝑒𝑑𝑖𝑎𝑡𝑜. 𝑆𝑜́𝑙𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑎𝑢𝑠𝑎… 𝑦 𝑙𝑢𝑒𝑔𝑜 𝑠𝑖, 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑥ℎ𝑎𝑙𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑙𝑒𝑣𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑏𝑢𝑠𝑐𝑎𝑏𝑎 𝑎𝑙𝑖𝑣𝑖𝑜 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑟𝑚𝑎𝑟 𝑙𝑜 𝑒𝑣𝑖𝑑𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝑁𝑎𝑑𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑒𝑠𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑏𝑎 𝑎 𝑠𝑢𝑐𝑒𝑑𝑒𝑟.
𝑆𝑢𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠 𝑟𝑒𝑔𝑟𝑒𝑠𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑖𝑠𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑧𝑎 𝑑𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒𝑡𝑒𝑛𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜.
𝑆𝑢 𝑑𝑒𝑑𝑜 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑡𝑢𝑣𝑜.
──── 𝑇𝑟𝑎́𝑒𝑚𝑒 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑝𝑎.──── 𝑂𝑟𝑑𝑒𝑛𝑜́.
𝑌 𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑖𝑛𝑢𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑙𝑒𝑔𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑠𝑢 𝑑𝑜𝑚𝑖𝑛𝑖𝑜 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑒𝑐𝑖𝑜́ 𝑎𝑙𝑙𝜄́, 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑒𝑛𝑖𝑑𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑒𝑟𝑡𝑒𝑧𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑎𝑑𝑚𝑖𝑡𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜:
𝐼𝑛𝑐𝑙𝑢𝑠𝑜 𝑟𝑜𝑑𝑒𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟, 𝑟𝑖𝑞𝑢𝑒𝑧𝑎 𝑦 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒...
𝑁𝑜 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑐𝑎𝑝𝑎𝑧 𝑑𝑒 𝑜𝑡𝑜𝑟𝑔𝑎𝑟𝑙𝑒 𝑒𝑚𝑜𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑛𝑖 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑎 𝑠𝑢 𝑒𝑥𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎…


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