Vendrá el día en que la plata se funda con la carne, y el grito de la luz sea acallado por el hierro. Yo soy el sacrificio que no pidió ser altar; la vasija que rompieron para que no pudiera desbordarse.
​Me arrancaron los soles del rostro para que mi alma solo conociera el invierno del Santuario. Dijeron que la vista era el veneno de la fe, y que mis ojos, de ser libres, se enamorarían de la nada. Temían que, al ver la danza de las sombras, yo dejara de soplar sobre las brasas de un dios que ya es ceniza.
​Ahora, camino sobre el filo de un silencio eterno. Mis cuencas son pozos donde la Primera Llama se ahoga, y mi corona es la jaula que asegura mi lealtad. No soy una santa, soy una herida sellada con joyas; una prisionera de la aurora que reza por la llegada de una noche que jamás se me permitió mirar.
​Porque si mis ojos volvieran a abrirse, no buscarían el fuego... buscarían el descanso de la oscuridad final.

​"Bendita sea la ceguera del siervo, pues en su oscuridad, el amo encuentra su luz eterna."