—Escribe en tu libro cómo el agua de la lluvia gotea de los brazos de esta mujer y se mezcla con el sudor del mediodía. Quiero saber si ese rastro de humedad la hace sentir sucia o si es la prueba más pura de que está viva y presente.—
Comenta ladeando la cabeza, sus ojos rojos fijos en la ventana sellada que la protege del exterior.