A veces pienso en algo que me inquieta de una forma difícil de explicar:
la idea de que quizá el “yo” no sea algo real y fijo, sino solo una historia que mi mente se cuenta para no sentirse perdida. Como si cada versión de mí existiera solo por unos segundos antes de ser reemplazada por otra, que carga con los mismos recuerdos y por eso cree ser la misma persona.
Me aterra pensar que, en realidad, estoy muriendo y renaciendo constantemente sin darme cuenta, aferrándome a la ilusión de continuidad solo para no enfrentar el vacío de no tener una identidad permanente.