En el instante en que el mundo contiene su pulso frenético, cuando el último alarido aún serpentea por los muros húmedos, la cazadora alza su arma bajo la luna enferma, esa luna que no concede amparo, sino juicio.
La sangre reciente, tibia como un juramento quebrado, desciende por el acero y salpica el empedrado.
Los corredores de la ciudad exhalan vaharadas impuras y aun los cuerpos inmóviles parecen murmurar su desgracia.
Entre cascotes y barro teñido,
se estremece el velo que separa lo humano de lo indecible; un susurro antiguo, casi plegaria, se desliza en la penumbra:
«Recuerda tu nombre… si aún te pertenece.»
Pero la noche no entrega memoria; solo reclama.
Erguida sobre la bestia vencida,
con el último latido apagándose en su mano,
la cazadora comprende su destino: no persigue horrores…se acerca a su estirpe.
Porque el alba no pisa esas calles. Solo una cacería eterna, y el sueño corrompido que exige otra muerte para permitirle seguir viviendo.
La sangre reciente, tibia como un juramento quebrado, desciende por el acero y salpica el empedrado.
Los corredores de la ciudad exhalan vaharadas impuras y aun los cuerpos inmóviles parecen murmurar su desgracia.
Entre cascotes y barro teñido,
se estremece el velo que separa lo humano de lo indecible; un susurro antiguo, casi plegaria, se desliza en la penumbra:
«Recuerda tu nombre… si aún te pertenece.»
Pero la noche no entrega memoria; solo reclama.
Erguida sobre la bestia vencida,
con el último latido apagándose en su mano,
la cazadora comprende su destino: no persigue horrores…se acerca a su estirpe.
Porque el alba no pisa esas calles. Solo una cacería eterna, y el sueño corrompido que exige otra muerte para permitirle seguir viviendo.
En el instante en que el mundo contiene su pulso frenético, cuando el último alarido aún serpentea por los muros húmedos, la cazadora alza su arma bajo la luna enferma, esa luna que no concede amparo, sino juicio.
La sangre reciente, tibia como un juramento quebrado, desciende por el acero y salpica el empedrado.
Los corredores de la ciudad exhalan vaharadas impuras y aun los cuerpos inmóviles parecen murmurar su desgracia.
Entre cascotes y barro teñido,
se estremece el velo que separa lo humano de lo indecible; un susurro antiguo, casi plegaria, se desliza en la penumbra:
«Recuerda tu nombre… si aún te pertenece.»
Pero la noche no entrega memoria; solo reclama.
Erguida sobre la bestia vencida,
con el último latido apagándose en su mano,
la cazadora comprende su destino: no persigue horrores…se acerca a su estirpe.
Porque el alba no pisa esas calles. Solo una cacería eterna, y el sueño corrompido que exige otra muerte para permitirle seguir viviendo.
