Hay noches en las que me parece que el mundo se estira… como si respirara muy hondo antes de dormirse.
Esta es una de esas noches.

He caminado sin rumbo entre los árboles plateados. Las flores cerraron sus párpados con la última luz y la bruma decidió quedarse. Me gusta cuando el bosque no tiene prisa, cuando parece que hasta los pájaros sueñan en voz baja.

Recojo una hoja que cayó sin que nadie lo notara. Tiene forma de lágrima. O de ala.
A veces me pregunto si todo lo que cae es tristeza… o libertad.

No tengo lugar entre los brillantes. No brillo lo suficiente, ni canto como las otras.
Pero el musgo me conoce. El agua sabe mis pasos.
Y a veces, cuando estoy muy quieta, las luciérnagas me rodean como si les contara secretos.

Hoy no ha pasado nada extraordinario.
Pero algo en el aire —algo que no tiene nombre— me roza los pensamientos.
No es miedo.
Ni alegría.
Es… una hebra tirante, como si algo estuviera a punto de comenzar y yo no supiera qué.

Aun así, me quedo.
Porque en noches como esta, el mundo no necesita respuestas. Solo una criatura que escuche.