El aire olía a humedad y a algo que el Pequeño Vagabundo no podía identificar, como si alguien hubiera dejado un montón de trapos mojados al lado de una fogata apagada. El cielo, si es que se podía llamar cielo, era una bóveda de nubes grises que parecían retorcerse como si estuvieran vivas. Estaba en un lugar que alguna vez pudo haber sido un...