— 饾惛饾憴 饾惔饾憵饾憸饾憻 饾憪饾憸饾憵饾憸 饾憙饾憸饾憼饾憭饾憼饾憱饾憸饾憶 —
Se escucha su voz baja, como si hablase a nadie... o a todos.
— La gente cree que el amor es algo limpio. Blanco. Un resplandor tibio en el pecho.
Mentiras.
El amor real... el verdadero... es sucio. Intenso. Casi siempre unilateral.
No es entrega. Es invasión. Una conquista quirúrgica. Un movimiento sigiloso que atraviesa la mente, se escurre entre las defensas... y se instala en el núcleo.
Cuando digo que te amo, no estoy pidiéndote nada. Estoy tomando. Estoy haciendo espacio para mí dentro de vos, para quedarme a vivir, como una enfermedad elegante.
No me interesa tu felicidad. Solo me interesa tu obsesión. Que no duermas bien si no escuchás mi voz. Que todo lo que hagas te parezca insípido si no me estás mirando.
El amor es la forma más sofisticada de control.
Y vos... ya me pertenecés.
Aunque no lo digas. Aunque huyas. Aunque beses a otros con esa boca que me susurró verdades.
Me vas a buscar, aunque no quieras.
Porque yo no te ofrecí amor.
Te ofrecí condena.
Se escucha su voz baja, como si hablase a nadie... o a todos.
— La gente cree que el amor es algo limpio. Blanco. Un resplandor tibio en el pecho.
Mentiras.
El amor real... el verdadero... es sucio. Intenso. Casi siempre unilateral.
No es entrega. Es invasión. Una conquista quirúrgica. Un movimiento sigiloso que atraviesa la mente, se escurre entre las defensas... y se instala en el núcleo.
Cuando digo que te amo, no estoy pidiéndote nada. Estoy tomando. Estoy haciendo espacio para mí dentro de vos, para quedarme a vivir, como una enfermedad elegante.
No me interesa tu felicidad. Solo me interesa tu obsesión. Que no duermas bien si no escuchás mi voz. Que todo lo que hagas te parezca insípido si no me estás mirando.
El amor es la forma más sofisticada de control.
Y vos... ya me pertenecés.
Aunque no lo digas. Aunque huyas. Aunque beses a otros con esa boca que me susurró verdades.
Me vas a buscar, aunque no quieras.
Porque yo no te ofrecí amor.
Te ofrecí condena.
— 饾惛饾憴 饾惔饾憵饾憸饾憻 饾憪饾憸饾憵饾憸 饾憙饾憸饾憼饾憭饾憼饾憱饾憸饾憶 —
Se escucha su voz baja, como si hablase a nadie... o a todos.
— La gente cree que el amor es algo limpio. Blanco. Un resplandor tibio en el pecho.
Mentiras.
El amor real... el verdadero... es sucio. Intenso. Casi siempre unilateral.
No es entrega. Es invasión. Una conquista quirúrgica. Un movimiento sigiloso que atraviesa la mente, se escurre entre las defensas... y se instala en el núcleo.
Cuando digo que te amo, no estoy pidiéndote nada. Estoy tomando. Estoy haciendo espacio para mí dentro de vos, para quedarme a vivir, como una enfermedad elegante.
No me interesa tu felicidad. Solo me interesa tu obsesión. Que no duermas bien si no escuchás mi voz. Que todo lo que hagas te parezca insípido si no me estás mirando.
El amor es la forma más sofisticada de control.
Y vos... ya me pertenecés.
Aunque no lo digas. Aunque huyas. Aunque beses a otros con esa boca que me susurró verdades.
Me vas a buscar, aunque no quieras.
Porque yo no te ofrecí amor.
Te ofrecí condena.
