—¿Ves esto? (levanta el vaso como si brindara) —Lo llaman “confort”. Un trago caliente en medio del invierno. Luz cálida en la oscuridad. Una mentira disfrazada de rutina. (su voz baja, arrastrada, una sonrisa apenas marcada) —La mayoría se conforma con eso… yo aprendí a saborearlo mientras se pudre por dentro. Ese es el secreto: parecer humano sin serlo jamás. (da un sorbo, te observa por encima del borde del vaso, ojos cansados pero intensos) —¿Querés saber lo peor? Me gusta esto. Me gusta fingir que siento. Que sufro. Que extraño. Que me importás. Y en el fondo... en el fondo me pregunto cuánto de todo eso es fingido todavía. (apoya el vaso, ladea un poco la cabeza, más cerca) — Así empieza: con un sorbo, con una mirada. Después vienen las grietas. Vos también vas a romperte. Pero no te preocupes... Yo estaré ahí para mirar cómo caés.