La cocina del templo parece una zona de guerra interdimensional. La harina flota en el aire como nieve cósmica, los huevos se rompen solos y los tazones revolotean alrededor de Ina.

—¡Okay, okay, ingredientes check! —uno de sus tentáculos voltea un tazón con masa que brilla de manera sospechosa mientras Ina lee una lista— Harina... huevos... suspiros de ángel... —asiente— ¡Perfecto!