𝙑𝙖𝙡𝙡𝙚𝙨 𝙙𝙚 𝙨𝙤𝙢𝙗𝙧𝙖 𝙮 𝙖𝙜𝙪𝙖𝙨 𝙖𝙥𝙖𝙜𝙖𝙙𝙖𝙨
𝙮 𝙗𝙤𝙨𝙦𝙪𝙚𝙨 𝙘𝙤𝙢𝙤 𝙣𝙪𝙗𝙚𝙨,
𝙦𝙪𝙚 𝙤𝙘𝙪𝙡𝙩𝙖𝙣 𝙨𝙪 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙤𝙧𝙣𝙤
𝙚𝙣 𝙪𝙣 𝙛𝙡𝙪𝙞𝙧 𝙙𝙚 𝙡𝙖́𝙜𝙧𝙞𝙢𝙖𝙨.
𝘼𝙡𝙡𝜾́ 𝙘𝙧𝙚𝙘𝙚𝙣 𝙮 𝙢𝙚𝙣𝙜𝙪𝙖𝙣 𝙪𝙣𝙖𝙨 𝙚𝙣𝙤𝙧𝙢𝙚𝙨 𝙡𝙪𝙣𝙖𝙨,
𝙪𝙣𝙖 𝙫𝙚𝙯 𝙮 𝙤𝙩𝙧𝙖 𝙫𝙚𝙯, 𝙖 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙞𝙣𝙨𝙩𝙖𝙣𝙩𝙚,
𝙚𝙣 𝙘𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙡𝙖 𝙣𝙤𝙘𝙝𝙚 𝙨𝙚 𝙙𝙚𝙨𝙡𝙞𝙯𝙖,
𝙮 𝙖𝙫𝙖𝙣𝙯𝙖𝙣 𝙨𝙞𝙚𝙢𝙥𝙧𝙚, 𝙞𝙣𝙦𝙪𝙞𝙚𝙩𝙖𝙨,
𝙮 𝙖𝙥𝙖𝙜𝙖𝙣 𝙚𝙡 𝙩𝙚𝙢𝙗𝙡𝙤𝙧 𝙙𝙚 𝙡𝙤𝙨 𝙡𝙪𝙘𝙚𝙧𝙤𝙨
𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙖𝙡𝙞𝙚𝙣𝙩𝙤 𝙙𝙚 𝙨𝙪 𝙧𝙤𝙨𝙩𝙧𝙤 𝙗𝙡𝙖𝙣𝙘𝙤.
𝘾𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙚𝙡 𝙧𝙚𝙡𝙤𝙟 𝙡𝙪𝙣𝙖𝙧 𝙨𝙚𝙣̃𝙖𝙡𝙖 𝙢𝙚𝙙𝙞𝙖𝙣𝙤𝙘𝙝𝙚,
𝙪𝙣𝙖 𝙡𝙪𝙣𝙖 𝙢𝙖́𝙨 𝙛𝙞𝙣𝙖 𝙮 𝙩𝙧𝙖𝙣𝙨𝙥𝙖𝙧𝙚𝙣𝙩𝙚
𝙙𝙚𝙨𝙘𝙞𝙚𝙣𝙙𝙚, 𝙥𝙤𝙘𝙤 𝙖 𝙥𝙤𝙘𝙤,
𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙘𝙚𝙣𝙩𝙧𝙤 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙘𝙪𝙢𝙗𝙧𝙚
𝙙𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙨𝙞𝙚𝙧𝙧𝙖 𝙚𝙡𝙚𝙫𝙖𝙙𝙖,
𝙮 𝙙𝙚 𝙨𝙪 𝙫𝙖𝙨𝙩𝙤 𝙙𝙞𝙨𝙘𝙤
𝙨𝙚 𝙙𝙚𝙨𝙡𝙞𝙯𝙖𝙣 𝙡𝙤𝙨 𝙫𝙚𝙡𝙤𝙨 𝙙𝙪𝙡𝙘𝙚𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚
𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙖𝙡𝙙𝙚𝙖𝙨 𝙮 𝙚𝙨𝙩𝙖𝙣𝙘𝙞𝙖𝙨,
𝙥𝙤𝙧 𝙙𝙤𝙦𝙪𝙞𝙚𝙧; 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙚𝙭𝙩𝙧𝙖𝙣̃𝙖𝙨
𝙛𝙡𝙤𝙧𝙚𝙨𝙩𝙖𝙨, 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙚𝙡 𝙢𝙖𝙧
𝙮 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙡𝙤𝙨 𝙚𝙨𝙥𝜾́𝙧𝙞𝙩𝙪𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙫𝙪𝙚𝙡𝙖𝙣
𝙮 𝙡𝙖𝙨 𝙘𝙤𝙨𝙖𝙨 𝙙𝙤𝙧𝙢𝙞𝙙𝙖𝙨:
𝙮 𝙩𝙤𝙙𝙤 𝙡𝙤 𝙨𝙚𝙥𝙪𝙡𝙩𝙖𝙣
𝙚𝙣 𝙪𝙣 𝙜𝙧𝙖𝙣 𝙡𝙖𝙗𝙚𝙧𝙞𝙣𝙩𝙤 𝙡𝙪𝙢𝙞𝙣𝙤𝙨𝙤.
¡𝘼𝙝, 𝙚𝙣𝙩𝙤𝙣𝙘𝙚𝙨.ᐟ ¡𝙌𝙪𝙚́ 𝙥𝙧𝙤𝙛𝙪𝙣𝙙𝙖
𝙚𝙨 𝙡𝙖 𝙥𝙖𝙨𝙞𝙤́𝙣 𝙦𝙪𝙚 𝙥𝙤𝙣𝙚𝙣 𝙚𝙣 𝙨𝙪 𝙨𝙪𝙚𝙣̃𝙤.ᐟ
𝘿𝙚𝙨𝙥𝙞𝙚𝙧𝙩𝙖𝙣 𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙙𝜾́𝙖,
𝙮 𝙨𝙪𝙨 𝙡𝙞𝙚𝙣𝙯𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙪𝙣𝙖
𝙨𝙚 𝙘𝙞𝙚𝙧𝙣𝙚𝙣 𝙮𝙖 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙘𝙞𝙚𝙡𝙤,
𝙘𝙤𝙣 𝙞𝙣𝙦𝙪𝙞𝙚𝙩𝙖𝙨 𝙗𝙤𝙧𝙧𝙖𝙨𝙘𝙖𝙨,
𝙮 𝙖 𝙩𝙤𝙙𝙤 𝙨𝙚 𝙥𝙖𝙧𝙚𝙘𝙚𝙣: 𝙢𝙖́𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙖𝙙𝙖
𝙨𝙚𝙢𝙚𝙟𝙖𝙣 𝙪𝙣 𝙖𝙡𝙗𝙖𝙩𝙧𝙤𝙨 𝙖𝙢𝙖𝙧𝙞𝙡𝙡𝙤.
𝙔 𝙖𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙡𝙪𝙣𝙖 𝙣𝙤 𝙡𝙚𝙨 𝙨𝙞𝙧𝙫𝙚 𝙣𝙪𝙣𝙘𝙖
𝙥𝙖𝙧𝙖 𝙡𝙤 𝙢𝙞𝙨𝙢𝙤: 𝙚𝙣 𝙩𝙞𝙚𝙣𝙙𝙖
𝙨𝙚 𝙩𝙧𝙤𝙘𝙖𝙧𝙖́ 𝙤𝙩𝙧𝙖 𝙫𝙚𝙯, 𝙚𝙭𝙩𝙧𝙖𝙫𝙖𝙜𝙖𝙣𝙩𝙚.
𝙋𝙚𝙧𝙤 𝙮𝙖 𝙨𝙪𝙨 𝙥𝙚𝙙𝙖𝙯𝙤𝙨 𝙥𝙚𝙦𝙪𝙚𝙣̃𝙞𝙩𝙤𝙨
𝙨𝙚 𝙩𝙤𝙧𝙣𝙖𝙣 𝙡𝙚𝙫𝙚 𝙡𝙡𝙪𝙫𝙞𝙖,
𝙮 𝙖𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙖𝙨 𝙢𝙖𝙧𝙞𝙥𝙤𝙨𝙖𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙖 𝙏𝙞𝙚𝙧𝙧𝙖
𝙦𝙪𝙚 𝙫𝙪𝙚𝙡𝙖𝙣, 𝙖𝙛𝙖𝙣𝙤𝙨𝙖𝙨 𝙙𝙚𝙡 𝙘𝙚𝙡𝙖𝙟𝙚,
𝙮 𝙗𝙖𝙟𝙖𝙣 𝙣𝙪𝙚𝙫𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚,
𝙨𝙞𝙣 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙚𝙣𝙩𝙖𝙧𝙨𝙚 𝙣𝙪𝙣𝙘𝙖,
𝙣𝙤𝙨 𝙩𝙧𝙖𝙚𝙣 𝙪𝙣𝙖 𝙢𝙪𝙚𝙨𝙩𝙧𝙖,
𝙥𝙧𝙚𝙣𝙙𝙞𝙙𝙖 𝙙𝙚 𝙨𝙪𝙨 𝙖𝙡𝙖𝙨 𝙩𝙚𝙢𝙗𝙡𝙤𝙧𝙤𝙨𝙖𝙨.
⸻ 𝙋𝙖𝜾́𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙖𝙨 𝙃𝙖𝙙𝙖𝙨. - 𝙀𝙙𝙜𝙖𝙧 𝘼𝙡𝙡𝙖𝙣 𝙋𝙤𝙚
𝙮 𝙗𝙤𝙨𝙦𝙪𝙚𝙨 𝙘𝙤𝙢𝙤 𝙣𝙪𝙗𝙚𝙨,
𝙦𝙪𝙚 𝙤𝙘𝙪𝙡𝙩𝙖𝙣 𝙨𝙪 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙤𝙧𝙣𝙤
𝙚𝙣 𝙪𝙣 𝙛𝙡𝙪𝙞𝙧 𝙙𝙚 𝙡𝙖́𝙜𝙧𝙞𝙢𝙖𝙨.
𝘼𝙡𝙡𝜾́ 𝙘𝙧𝙚𝙘𝙚𝙣 𝙮 𝙢𝙚𝙣𝙜𝙪𝙖𝙣 𝙪𝙣𝙖𝙨 𝙚𝙣𝙤𝙧𝙢𝙚𝙨 𝙡𝙪𝙣𝙖𝙨,
𝙪𝙣𝙖 𝙫𝙚𝙯 𝙮 𝙤𝙩𝙧𝙖 𝙫𝙚𝙯, 𝙖 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙞𝙣𝙨𝙩𝙖𝙣𝙩𝙚,
𝙚𝙣 𝙘𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙡𝙖 𝙣𝙤𝙘𝙝𝙚 𝙨𝙚 𝙙𝙚𝙨𝙡𝙞𝙯𝙖,
𝙮 𝙖𝙫𝙖𝙣𝙯𝙖𝙣 𝙨𝙞𝙚𝙢𝙥𝙧𝙚, 𝙞𝙣𝙦𝙪𝙞𝙚𝙩𝙖𝙨,
𝙮 𝙖𝙥𝙖𝙜𝙖𝙣 𝙚𝙡 𝙩𝙚𝙢𝙗𝙡𝙤𝙧 𝙙𝙚 𝙡𝙤𝙨 𝙡𝙪𝙘𝙚𝙧𝙤𝙨
𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙖𝙡𝙞𝙚𝙣𝙩𝙤 𝙙𝙚 𝙨𝙪 𝙧𝙤𝙨𝙩𝙧𝙤 𝙗𝙡𝙖𝙣𝙘𝙤.
𝘾𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙚𝙡 𝙧𝙚𝙡𝙤𝙟 𝙡𝙪𝙣𝙖𝙧 𝙨𝙚𝙣̃𝙖𝙡𝙖 𝙢𝙚𝙙𝙞𝙖𝙣𝙤𝙘𝙝𝙚,
𝙪𝙣𝙖 𝙡𝙪𝙣𝙖 𝙢𝙖́𝙨 𝙛𝙞𝙣𝙖 𝙮 𝙩𝙧𝙖𝙣𝙨𝙥𝙖𝙧𝙚𝙣𝙩𝙚
𝙙𝙚𝙨𝙘𝙞𝙚𝙣𝙙𝙚, 𝙥𝙤𝙘𝙤 𝙖 𝙥𝙤𝙘𝙤,
𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙘𝙚𝙣𝙩𝙧𝙤 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙘𝙪𝙢𝙗𝙧𝙚
𝙙𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙨𝙞𝙚𝙧𝙧𝙖 𝙚𝙡𝙚𝙫𝙖𝙙𝙖,
𝙮 𝙙𝙚 𝙨𝙪 𝙫𝙖𝙨𝙩𝙤 𝙙𝙞𝙨𝙘𝙤
𝙨𝙚 𝙙𝙚𝙨𝙡𝙞𝙯𝙖𝙣 𝙡𝙤𝙨 𝙫𝙚𝙡𝙤𝙨 𝙙𝙪𝙡𝙘𝙚𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚
𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙖𝙡𝙙𝙚𝙖𝙨 𝙮 𝙚𝙨𝙩𝙖𝙣𝙘𝙞𝙖𝙨,
𝙥𝙤𝙧 𝙙𝙤𝙦𝙪𝙞𝙚𝙧; 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙚𝙭𝙩𝙧𝙖𝙣̃𝙖𝙨
𝙛𝙡𝙤𝙧𝙚𝙨𝙩𝙖𝙨, 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙚𝙡 𝙢𝙖𝙧
𝙮 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙡𝙤𝙨 𝙚𝙨𝙥𝜾́𝙧𝙞𝙩𝙪𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙫𝙪𝙚𝙡𝙖𝙣
𝙮 𝙡𝙖𝙨 𝙘𝙤𝙨𝙖𝙨 𝙙𝙤𝙧𝙢𝙞𝙙𝙖𝙨:
𝙮 𝙩𝙤𝙙𝙤 𝙡𝙤 𝙨𝙚𝙥𝙪𝙡𝙩𝙖𝙣
𝙚𝙣 𝙪𝙣 𝙜𝙧𝙖𝙣 𝙡𝙖𝙗𝙚𝙧𝙞𝙣𝙩𝙤 𝙡𝙪𝙢𝙞𝙣𝙤𝙨𝙤.
¡𝘼𝙝, 𝙚𝙣𝙩𝙤𝙣𝙘𝙚𝙨.ᐟ ¡𝙌𝙪𝙚́ 𝙥𝙧𝙤𝙛𝙪𝙣𝙙𝙖
𝙚𝙨 𝙡𝙖 𝙥𝙖𝙨𝙞𝙤́𝙣 𝙦𝙪𝙚 𝙥𝙤𝙣𝙚𝙣 𝙚𝙣 𝙨𝙪 𝙨𝙪𝙚𝙣̃𝙤.ᐟ
𝘿𝙚𝙨𝙥𝙞𝙚𝙧𝙩𝙖𝙣 𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙙𝜾́𝙖,
𝙮 𝙨𝙪𝙨 𝙡𝙞𝙚𝙣𝙯𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙪𝙣𝙖
𝙨𝙚 𝙘𝙞𝙚𝙧𝙣𝙚𝙣 𝙮𝙖 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙘𝙞𝙚𝙡𝙤,
𝙘𝙤𝙣 𝙞𝙣𝙦𝙪𝙞𝙚𝙩𝙖𝙨 𝙗𝙤𝙧𝙧𝙖𝙨𝙘𝙖𝙨,
𝙮 𝙖 𝙩𝙤𝙙𝙤 𝙨𝙚 𝙥𝙖𝙧𝙚𝙘𝙚𝙣: 𝙢𝙖́𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙖𝙙𝙖
𝙨𝙚𝙢𝙚𝙟𝙖𝙣 𝙪𝙣 𝙖𝙡𝙗𝙖𝙩𝙧𝙤𝙨 𝙖𝙢𝙖𝙧𝙞𝙡𝙡𝙤.
𝙔 𝙖𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙡𝙪𝙣𝙖 𝙣𝙤 𝙡𝙚𝙨 𝙨𝙞𝙧𝙫𝙚 𝙣𝙪𝙣𝙘𝙖
𝙥𝙖𝙧𝙖 𝙡𝙤 𝙢𝙞𝙨𝙢𝙤: 𝙚𝙣 𝙩𝙞𝙚𝙣𝙙𝙖
𝙨𝙚 𝙩𝙧𝙤𝙘𝙖𝙧𝙖́ 𝙤𝙩𝙧𝙖 𝙫𝙚𝙯, 𝙚𝙭𝙩𝙧𝙖𝙫𝙖𝙜𝙖𝙣𝙩𝙚.
𝙋𝙚𝙧𝙤 𝙮𝙖 𝙨𝙪𝙨 𝙥𝙚𝙙𝙖𝙯𝙤𝙨 𝙥𝙚𝙦𝙪𝙚𝙣̃𝙞𝙩𝙤𝙨
𝙨𝙚 𝙩𝙤𝙧𝙣𝙖𝙣 𝙡𝙚𝙫𝙚 𝙡𝙡𝙪𝙫𝙞𝙖,
𝙮 𝙖𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙖𝙨 𝙢𝙖𝙧𝙞𝙥𝙤𝙨𝙖𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙖 𝙏𝙞𝙚𝙧𝙧𝙖
𝙦𝙪𝙚 𝙫𝙪𝙚𝙡𝙖𝙣, 𝙖𝙛𝙖𝙣𝙤𝙨𝙖𝙨 𝙙𝙚𝙡 𝙘𝙚𝙡𝙖𝙟𝙚,
𝙮 𝙗𝙖𝙟𝙖𝙣 𝙣𝙪𝙚𝙫𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚,
𝙨𝙞𝙣 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙚𝙣𝙩𝙖𝙧𝙨𝙚 𝙣𝙪𝙣𝙘𝙖,
𝙣𝙤𝙨 𝙩𝙧𝙖𝙚𝙣 𝙪𝙣𝙖 𝙢𝙪𝙚𝙨𝙩𝙧𝙖,
𝙥𝙧𝙚𝙣𝙙𝙞𝙙𝙖 𝙙𝙚 𝙨𝙪𝙨 𝙖𝙡𝙖𝙨 𝙩𝙚𝙢𝙗𝙡𝙤𝙧𝙤𝙨𝙖𝙨.
⸻ 𝙋𝙖𝜾́𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙖𝙨 𝙃𝙖𝙙𝙖𝙨. - 𝙀𝙙𝙜𝙖𝙧 𝘼𝙡𝙡𝙖𝙣 𝙋𝙤𝙚
𝙑𝙖𝙡𝙡𝙚𝙨 𝙙𝙚 𝙨𝙤𝙢𝙗𝙧𝙖 𝙮 𝙖𝙜𝙪𝙖𝙨 𝙖𝙥𝙖𝙜𝙖𝙙𝙖𝙨
𝙮 𝙗𝙤𝙨𝙦𝙪𝙚𝙨 𝙘𝙤𝙢𝙤 𝙣𝙪𝙗𝙚𝙨,
𝙦𝙪𝙚 𝙤𝙘𝙪𝙡𝙩𝙖𝙣 𝙨𝙪 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙤𝙧𝙣𝙤
𝙚𝙣 𝙪𝙣 𝙛𝙡𝙪𝙞𝙧 𝙙𝙚 𝙡𝙖́𝙜𝙧𝙞𝙢𝙖𝙨.
𝘼𝙡𝙡𝜾́ 𝙘𝙧𝙚𝙘𝙚𝙣 𝙮 𝙢𝙚𝙣𝙜𝙪𝙖𝙣 𝙪𝙣𝙖𝙨 𝙚𝙣𝙤𝙧𝙢𝙚𝙨 𝙡𝙪𝙣𝙖𝙨,
𝙪𝙣𝙖 𝙫𝙚𝙯 𝙮 𝙤𝙩𝙧𝙖 𝙫𝙚𝙯, 𝙖 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙞𝙣𝙨𝙩𝙖𝙣𝙩𝙚,
𝙚𝙣 𝙘𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙡𝙖 𝙣𝙤𝙘𝙝𝙚 𝙨𝙚 𝙙𝙚𝙨𝙡𝙞𝙯𝙖,
𝙮 𝙖𝙫𝙖𝙣𝙯𝙖𝙣 𝙨𝙞𝙚𝙢𝙥𝙧𝙚, 𝙞𝙣𝙦𝙪𝙞𝙚𝙩𝙖𝙨,
𝙮 𝙖𝙥𝙖𝙜𝙖𝙣 𝙚𝙡 𝙩𝙚𝙢𝙗𝙡𝙤𝙧 𝙙𝙚 𝙡𝙤𝙨 𝙡𝙪𝙘𝙚𝙧𝙤𝙨
𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙖𝙡𝙞𝙚𝙣𝙩𝙤 𝙙𝙚 𝙨𝙪 𝙧𝙤𝙨𝙩𝙧𝙤 𝙗𝙡𝙖𝙣𝙘𝙤.
𝘾𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙚𝙡 𝙧𝙚𝙡𝙤𝙟 𝙡𝙪𝙣𝙖𝙧 𝙨𝙚𝙣̃𝙖𝙡𝙖 𝙢𝙚𝙙𝙞𝙖𝙣𝙤𝙘𝙝𝙚,
𝙪𝙣𝙖 𝙡𝙪𝙣𝙖 𝙢𝙖́𝙨 𝙛𝙞𝙣𝙖 𝙮 𝙩𝙧𝙖𝙣𝙨𝙥𝙖𝙧𝙚𝙣𝙩𝙚
𝙙𝙚𝙨𝙘𝙞𝙚𝙣𝙙𝙚, 𝙥𝙤𝙘𝙤 𝙖 𝙥𝙤𝙘𝙤,
𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙘𝙚𝙣𝙩𝙧𝙤 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙘𝙪𝙢𝙗𝙧𝙚
𝙙𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙨𝙞𝙚𝙧𝙧𝙖 𝙚𝙡𝙚𝙫𝙖𝙙𝙖,
𝙮 𝙙𝙚 𝙨𝙪 𝙫𝙖𝙨𝙩𝙤 𝙙𝙞𝙨𝙘𝙤
𝙨𝙚 𝙙𝙚𝙨𝙡𝙞𝙯𝙖𝙣 𝙡𝙤𝙨 𝙫𝙚𝙡𝙤𝙨 𝙙𝙪𝙡𝙘𝙚𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚
𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙖𝙡𝙙𝙚𝙖𝙨 𝙮 𝙚𝙨𝙩𝙖𝙣𝙘𝙞𝙖𝙨,
𝙥𝙤𝙧 𝙙𝙤𝙦𝙪𝙞𝙚𝙧; 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙚𝙭𝙩𝙧𝙖𝙣̃𝙖𝙨
𝙛𝙡𝙤𝙧𝙚𝙨𝙩𝙖𝙨, 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙚𝙡 𝙢𝙖𝙧
𝙮 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙡𝙤𝙨 𝙚𝙨𝙥𝜾́𝙧𝙞𝙩𝙪𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙫𝙪𝙚𝙡𝙖𝙣
𝙮 𝙡𝙖𝙨 𝙘𝙤𝙨𝙖𝙨 𝙙𝙤𝙧𝙢𝙞𝙙𝙖𝙨:
𝙮 𝙩𝙤𝙙𝙤 𝙡𝙤 𝙨𝙚𝙥𝙪𝙡𝙩𝙖𝙣
𝙚𝙣 𝙪𝙣 𝙜𝙧𝙖𝙣 𝙡𝙖𝙗𝙚𝙧𝙞𝙣𝙩𝙤 𝙡𝙪𝙢𝙞𝙣𝙤𝙨𝙤.
¡𝘼𝙝, 𝙚𝙣𝙩𝙤𝙣𝙘𝙚𝙨.ᐟ ¡𝙌𝙪𝙚́ 𝙥𝙧𝙤𝙛𝙪𝙣𝙙𝙖
𝙚𝙨 𝙡𝙖 𝙥𝙖𝙨𝙞𝙤́𝙣 𝙦𝙪𝙚 𝙥𝙤𝙣𝙚𝙣 𝙚𝙣 𝙨𝙪 𝙨𝙪𝙚𝙣̃𝙤.ᐟ
𝘿𝙚𝙨𝙥𝙞𝙚𝙧𝙩𝙖𝙣 𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙙𝜾́𝙖,
𝙮 𝙨𝙪𝙨 𝙡𝙞𝙚𝙣𝙯𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙪𝙣𝙖
𝙨𝙚 𝙘𝙞𝙚𝙧𝙣𝙚𝙣 𝙮𝙖 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙘𝙞𝙚𝙡𝙤,
𝙘𝙤𝙣 𝙞𝙣𝙦𝙪𝙞𝙚𝙩𝙖𝙨 𝙗𝙤𝙧𝙧𝙖𝙨𝙘𝙖𝙨,
𝙮 𝙖 𝙩𝙤𝙙𝙤 𝙨𝙚 𝙥𝙖𝙧𝙚𝙘𝙚𝙣: 𝙢𝙖́𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙖𝙙𝙖
𝙨𝙚𝙢𝙚𝙟𝙖𝙣 𝙪𝙣 𝙖𝙡𝙗𝙖𝙩𝙧𝙤𝙨 𝙖𝙢𝙖𝙧𝙞𝙡𝙡𝙤.
𝙔 𝙖𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙡𝙪𝙣𝙖 𝙣𝙤 𝙡𝙚𝙨 𝙨𝙞𝙧𝙫𝙚 𝙣𝙪𝙣𝙘𝙖
𝙥𝙖𝙧𝙖 𝙡𝙤 𝙢𝙞𝙨𝙢𝙤: 𝙚𝙣 𝙩𝙞𝙚𝙣𝙙𝙖
𝙨𝙚 𝙩𝙧𝙤𝙘𝙖𝙧𝙖́ 𝙤𝙩𝙧𝙖 𝙫𝙚𝙯, 𝙚𝙭𝙩𝙧𝙖𝙫𝙖𝙜𝙖𝙣𝙩𝙚.
𝙋𝙚𝙧𝙤 𝙮𝙖 𝙨𝙪𝙨 𝙥𝙚𝙙𝙖𝙯𝙤𝙨 𝙥𝙚𝙦𝙪𝙚𝙣̃𝙞𝙩𝙤𝙨
𝙨𝙚 𝙩𝙤𝙧𝙣𝙖𝙣 𝙡𝙚𝙫𝙚 𝙡𝙡𝙪𝙫𝙞𝙖,
𝙮 𝙖𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙖𝙨 𝙢𝙖𝙧𝙞𝙥𝙤𝙨𝙖𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙖 𝙏𝙞𝙚𝙧𝙧𝙖
𝙦𝙪𝙚 𝙫𝙪𝙚𝙡𝙖𝙣, 𝙖𝙛𝙖𝙣𝙤𝙨𝙖𝙨 𝙙𝙚𝙡 𝙘𝙚𝙡𝙖𝙟𝙚,
𝙮 𝙗𝙖𝙟𝙖𝙣 𝙣𝙪𝙚𝙫𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚,
𝙨𝙞𝙣 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙚𝙣𝙩𝙖𝙧𝙨𝙚 𝙣𝙪𝙣𝙘𝙖,
𝙣𝙤𝙨 𝙩𝙧𝙖𝙚𝙣 𝙪𝙣𝙖 𝙢𝙪𝙚𝙨𝙩𝙧𝙖,
𝙥𝙧𝙚𝙣𝙙𝙞𝙙𝙖 𝙙𝙚 𝙨𝙪𝙨 𝙖𝙡𝙖𝙨 𝙩𝙚𝙢𝙗𝙡𝙤𝙧𝙤𝙨𝙖𝙨.
⸻ 𝙋𝙖𝜾́𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙖𝙨 𝙃𝙖𝙙𝙖𝙨. - 𝙀𝙙𝙜𝙖𝙧 𝘼𝙡𝙡𝙖𝙣 𝙋𝙤𝙚
