Él fue alguna vez el más buscado entre los inmortales. Reyes y mendigos rogaban por sus dones, poetas lloraban por un segundo de su inspiración. Pero el mundo cambió. La humanidad dejó de soñar. El miedo, la prisa y el ruido apagaron los susurros del mundo onírico.

Ahora, Morfeo sólo existe por costumbre. Sus manos aún saben crear sueños, pero no tienen destino. A veces lanza uno al viento, como una botella en el mar. Tal vez alguien lo encuentre dormido en un tren, en un hospital, en un rincón de la tristeza.

Y sin embargo, no sufre. Su soledad es su templo. Él camina entre sus propias creaciones como un pintor olvidado en su museo. Habla con figuras que no le responden. Se ríe a veces de sueños absurdos que ya nadie verá.