Ellos caminan, a veces se arrastran y a veces se quedan tirados por ahí. A veces lloran, rien o gritan de repente. Pero siempre corren, nunca dejan de correr, huyen a donde sea que puedan, incluso si es a un mísero pasillo o un hueco entre las oscuras y frías paredes de la macrotumba.

Detenerse no es una opción, ni siquiera cruza por sus cabezas la idea de hacerlo, porque significa que serán alcanzados, que los centinelas tomarán a los infantes y asesinarán a los demás. Por eso deben huir, incluso si eso significa que nunca podrán esconderse.

Corren, se arrastran o son asesinados para que sus cadáveres queden tirados por ahí hasta descomponerse y formar parte de los materiales de la interminable construcción de la macrotumba.

Humanos. Incluso estando muertos, extinguidos por su propia mano, han encontrado la forma de contarme una historia nueva, una continuación de su desgracia y la genialidad de su creatividad de doble filo. Es excitante presenciar la desesperanzadora supervivencia de su generación de bastardos.