No sangre. No dolor. Sueños. Pequeños hilos de niebla que se deslizan por los poros de su piel, evaporándose en cuanto tocaban el aire de la ciudad. Soñaba incluso despierto: fragmentos de otros mundos se filtraban en su visión, superponiéndose a las calles grises y la lluvia fría que empapaba su abrigo gastado.

Había bajado demasiado.

Permanecido demasiado.

Su cuerpo, esa cárcel prestada de carne y hueso, empezaba a pudrirse por dentro.

—Estás muriendo —dijo una voz tras él.
Su cuerpo físico no se giró. Reconocía esa presencia. 

—Ya lo sé —respondió, y su voz crujió como hojas secas

—El tiempo se me acaba. El velo se rompe. Yo... ya no pertenezco aquí.—