𝑉𝑎𝑙𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑦 𝑎𝑔𝑢𝑎𝑠 𝑎𝑝𝑎𝑔𝑎𝑑𝑎𝑠
𝑦 𝑏𝑜𝑠𝑞𝑢𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑛𝑢𝑏𝑒𝑠,
𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑎𝑛 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜𝑟𝑛𝑜
𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑓𝑙𝑢𝑖𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑎́𝑔𝑟𝑖𝑚𝑎𝑠.
𝐴𝑙𝑙𝑖́ 𝑐𝑟𝑒𝑐𝑒𝑛 𝑦 𝑚𝑒𝑛𝑔𝑢𝑎𝑛 𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑒𝑛𝑜𝑟𝑚𝑒𝑠 𝑙𝑢𝑛𝑎𝑠,
𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑦 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧, 𝑎 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒,
𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑙𝑖𝑧𝑎,
𝑦 𝑎𝑣𝑎𝑛𝑧𝑎𝑛 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒, 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎𝑠,
𝑦 𝑎𝑝𝑎𝑔𝑎𝑛 𝑒𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑜𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑙𝑢𝑐𝑒𝑟𝑜𝑠
𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑎𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑟𝑜𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑏𝑙𝑎𝑛𝑐𝑜.
𝐶𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑙𝑜𝑗 𝑙𝑢𝑛𝑎𝑟 𝑠𝑒𝑛̃𝑎𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑎𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒,
𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎́𝑠 𝑓𝑖𝑛𝑎 𝑦 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒
𝑑𝑒𝑠𝑐𝑖𝑒𝑛𝑑𝑒, 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑎 𝑝𝑜𝑐𝑜,
𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑐𝑢𝑚𝑏𝑟𝑒
𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑒𝑙𝑒𝑣𝑎𝑑𝑎,
𝑦 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑣𝑎𝑠𝑡𝑜 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑜
𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑙𝑖𝑧𝑎𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑣𝑒𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑢𝑙𝑐𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒
𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑎𝑙𝑑𝑒𝑎𝑠 𝑦 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠,
𝑝𝑜𝑟 𝑑𝑜𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟; 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎𝑛̃𝑎𝑠
𝑓𝑙𝑜𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎𝑠, 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑙 𝑚𝑎𝑟
𝑦 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑝𝑖́𝑟𝑖𝑡𝑢𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑎𝑛
𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑜𝑟𝑚𝑖𝑑𝑎𝑠:
𝑦 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑙𝑜 𝑠𝑒𝑝𝑢𝑙𝑡𝑎𝑛
𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑔𝑟𝑎𝑛 𝑙𝑎𝑏𝑒𝑟𝑖𝑛𝑡𝑜 𝑙𝑢𝑚𝑖𝑛𝑜𝑠𝑜.
¡𝐴𝘩, 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠! ¡𝑄𝑢𝑒́ 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑎
𝑒𝑠 𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑜𝑛𝑒𝑛 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑠𝑢𝑒𝑛̃𝑜!
𝐷𝑒𝑠𝑝𝑖𝑒𝑟𝑡𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑑𝑖́𝑎,
𝑦 𝑠𝑢𝑠 𝑙𝑖𝑒𝑛𝑧𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑢𝑛𝑎
𝑠𝑒 𝑐𝑖𝑒𝑟𝑛𝑒𝑛 𝑦𝑎 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑖𝑒𝑙𝑜,
𝑐𝑜𝑛 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎𝑠 𝑏𝑜𝑟𝑟𝑎𝑠𝑐𝑎𝑠,
𝑦 𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑠𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒𝑛: 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑎𝑑𝑎
𝑠𝑒𝑚𝑒𝑗𝑎𝑛 𝑢𝑛 𝑎𝑙𝑏𝑎𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑎𝑚𝑎𝑟𝑖𝑙𝑙𝑜.
𝑌 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑜 𝑙𝑒𝑠 𝑠𝑖𝑟𝑣𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎
𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑜 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜: 𝑒𝑛 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑑𝑎
𝑠𝑒 𝑡𝑟𝑜𝑐𝑎𝑟𝑎́ 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧, 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎𝑣𝑎𝑔𝑎𝑛𝑡𝑒.
𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑦𝑎 𝑠𝑢𝑠 𝑝𝑒𝑑𝑎𝑧𝑜𝑠 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑖𝑡𝑜𝑠
𝑠𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑎𝑛 𝑙𝑒𝑣𝑒 𝑙𝑙𝑢𝑣𝑖𝑎,
𝑦 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑟𝑖𝑝𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑇𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎
𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑎𝑛, 𝑎𝑓𝑎𝑛𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑙𝑎𝑗𝑒,
𝑦 𝑏𝑎𝑗𝑎𝑛 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒,
𝑠𝑖𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎,
𝑛𝑜𝑠 𝑡𝑟𝑎𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑠𝑡𝑟𝑎,
𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑖𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑎𝑙𝑎𝑠 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑜𝑟𝑜𝑠𝑎𝑠.
⸻ 𝐸𝑑𝑔𝑎𝑟 𝐴𝑙𝑙𝑎𝑛 𝑃𝑜𝑒
𝑦 𝑏𝑜𝑠𝑞𝑢𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑛𝑢𝑏𝑒𝑠,
𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑎𝑛 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜𝑟𝑛𝑜
𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑓𝑙𝑢𝑖𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑎́𝑔𝑟𝑖𝑚𝑎𝑠.
𝐴𝑙𝑙𝑖́ 𝑐𝑟𝑒𝑐𝑒𝑛 𝑦 𝑚𝑒𝑛𝑔𝑢𝑎𝑛 𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑒𝑛𝑜𝑟𝑚𝑒𝑠 𝑙𝑢𝑛𝑎𝑠,
𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑦 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧, 𝑎 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒,
𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑙𝑖𝑧𝑎,
𝑦 𝑎𝑣𝑎𝑛𝑧𝑎𝑛 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒, 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎𝑠,
𝑦 𝑎𝑝𝑎𝑔𝑎𝑛 𝑒𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑜𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑙𝑢𝑐𝑒𝑟𝑜𝑠
𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑎𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑟𝑜𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑏𝑙𝑎𝑛𝑐𝑜.
𝐶𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑙𝑜𝑗 𝑙𝑢𝑛𝑎𝑟 𝑠𝑒𝑛̃𝑎𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑎𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒,
𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎́𝑠 𝑓𝑖𝑛𝑎 𝑦 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒
𝑑𝑒𝑠𝑐𝑖𝑒𝑛𝑑𝑒, 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑎 𝑝𝑜𝑐𝑜,
𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑐𝑢𝑚𝑏𝑟𝑒
𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑒𝑙𝑒𝑣𝑎𝑑𝑎,
𝑦 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑣𝑎𝑠𝑡𝑜 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑜
𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑙𝑖𝑧𝑎𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑣𝑒𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑢𝑙𝑐𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒
𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑎𝑙𝑑𝑒𝑎𝑠 𝑦 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠,
𝑝𝑜𝑟 𝑑𝑜𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟; 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎𝑛̃𝑎𝑠
𝑓𝑙𝑜𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎𝑠, 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑙 𝑚𝑎𝑟
𝑦 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑝𝑖́𝑟𝑖𝑡𝑢𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑎𝑛
𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑜𝑟𝑚𝑖𝑑𝑎𝑠:
𝑦 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑙𝑜 𝑠𝑒𝑝𝑢𝑙𝑡𝑎𝑛
𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑔𝑟𝑎𝑛 𝑙𝑎𝑏𝑒𝑟𝑖𝑛𝑡𝑜 𝑙𝑢𝑚𝑖𝑛𝑜𝑠𝑜.
¡𝐴𝘩, 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠! ¡𝑄𝑢𝑒́ 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑎
𝑒𝑠 𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑜𝑛𝑒𝑛 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑠𝑢𝑒𝑛̃𝑜!
𝐷𝑒𝑠𝑝𝑖𝑒𝑟𝑡𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑑𝑖́𝑎,
𝑦 𝑠𝑢𝑠 𝑙𝑖𝑒𝑛𝑧𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑢𝑛𝑎
𝑠𝑒 𝑐𝑖𝑒𝑟𝑛𝑒𝑛 𝑦𝑎 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑖𝑒𝑙𝑜,
𝑐𝑜𝑛 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎𝑠 𝑏𝑜𝑟𝑟𝑎𝑠𝑐𝑎𝑠,
𝑦 𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑠𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒𝑛: 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑎𝑑𝑎
𝑠𝑒𝑚𝑒𝑗𝑎𝑛 𝑢𝑛 𝑎𝑙𝑏𝑎𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑎𝑚𝑎𝑟𝑖𝑙𝑙𝑜.
𝑌 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑜 𝑙𝑒𝑠 𝑠𝑖𝑟𝑣𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎
𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑜 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜: 𝑒𝑛 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑑𝑎
𝑠𝑒 𝑡𝑟𝑜𝑐𝑎𝑟𝑎́ 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧, 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎𝑣𝑎𝑔𝑎𝑛𝑡𝑒.
𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑦𝑎 𝑠𝑢𝑠 𝑝𝑒𝑑𝑎𝑧𝑜𝑠 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑖𝑡𝑜𝑠
𝑠𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑎𝑛 𝑙𝑒𝑣𝑒 𝑙𝑙𝑢𝑣𝑖𝑎,
𝑦 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑟𝑖𝑝𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑇𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎
𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑎𝑛, 𝑎𝑓𝑎𝑛𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑙𝑎𝑗𝑒,
𝑦 𝑏𝑎𝑗𝑎𝑛 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒,
𝑠𝑖𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎,
𝑛𝑜𝑠 𝑡𝑟𝑎𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑠𝑡𝑟𝑎,
𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑖𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑎𝑙𝑎𝑠 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑜𝑟𝑜𝑠𝑎𝑠.
⸻ 𝐸𝑑𝑔𝑎𝑟 𝐴𝑙𝑙𝑎𝑛 𝑃𝑜𝑒
𝑉𝑎𝑙𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑦 𝑎𝑔𝑢𝑎𝑠 𝑎𝑝𝑎𝑔𝑎𝑑𝑎𝑠
𝑦 𝑏𝑜𝑠𝑞𝑢𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑛𝑢𝑏𝑒𝑠,
𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑎𝑛 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜𝑟𝑛𝑜
𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑓𝑙𝑢𝑖𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑎́𝑔𝑟𝑖𝑚𝑎𝑠.
𝐴𝑙𝑙𝑖́ 𝑐𝑟𝑒𝑐𝑒𝑛 𝑦 𝑚𝑒𝑛𝑔𝑢𝑎𝑛 𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑒𝑛𝑜𝑟𝑚𝑒𝑠 𝑙𝑢𝑛𝑎𝑠,
𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑦 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧, 𝑎 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒,
𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑙𝑖𝑧𝑎,
𝑦 𝑎𝑣𝑎𝑛𝑧𝑎𝑛 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒, 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎𝑠,
𝑦 𝑎𝑝𝑎𝑔𝑎𝑛 𝑒𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑜𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑙𝑢𝑐𝑒𝑟𝑜𝑠
𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑎𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑟𝑜𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑏𝑙𝑎𝑛𝑐𝑜.
𝐶𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑙𝑜𝑗 𝑙𝑢𝑛𝑎𝑟 𝑠𝑒𝑛̃𝑎𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑎𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒,
𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎́𝑠 𝑓𝑖𝑛𝑎 𝑦 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒
𝑑𝑒𝑠𝑐𝑖𝑒𝑛𝑑𝑒, 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑎 𝑝𝑜𝑐𝑜,
𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑐𝑢𝑚𝑏𝑟𝑒
𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑒𝑙𝑒𝑣𝑎𝑑𝑎,
𝑦 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑣𝑎𝑠𝑡𝑜 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑜
𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑙𝑖𝑧𝑎𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑣𝑒𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑢𝑙𝑐𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒
𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑎𝑙𝑑𝑒𝑎𝑠 𝑦 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠,
𝑝𝑜𝑟 𝑑𝑜𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟; 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎𝑛̃𝑎𝑠
𝑓𝑙𝑜𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎𝑠, 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑙 𝑚𝑎𝑟
𝑦 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑝𝑖́𝑟𝑖𝑡𝑢𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑎𝑛
𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑜𝑟𝑚𝑖𝑑𝑎𝑠:
𝑦 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑙𝑜 𝑠𝑒𝑝𝑢𝑙𝑡𝑎𝑛
𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑔𝑟𝑎𝑛 𝑙𝑎𝑏𝑒𝑟𝑖𝑛𝑡𝑜 𝑙𝑢𝑚𝑖𝑛𝑜𝑠𝑜.
¡𝐴𝘩, 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠! ¡𝑄𝑢𝑒́ 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑎
𝑒𝑠 𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑜𝑛𝑒𝑛 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑠𝑢𝑒𝑛̃𝑜!
𝐷𝑒𝑠𝑝𝑖𝑒𝑟𝑡𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑑𝑖́𝑎,
𝑦 𝑠𝑢𝑠 𝑙𝑖𝑒𝑛𝑧𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑢𝑛𝑎
𝑠𝑒 𝑐𝑖𝑒𝑟𝑛𝑒𝑛 𝑦𝑎 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑖𝑒𝑙𝑜,
𝑐𝑜𝑛 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎𝑠 𝑏𝑜𝑟𝑟𝑎𝑠𝑐𝑎𝑠,
𝑦 𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑠𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒𝑛: 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑎𝑑𝑎
𝑠𝑒𝑚𝑒𝑗𝑎𝑛 𝑢𝑛 𝑎𝑙𝑏𝑎𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑎𝑚𝑎𝑟𝑖𝑙𝑙𝑜.
𝑌 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑜 𝑙𝑒𝑠 𝑠𝑖𝑟𝑣𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎
𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑜 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜: 𝑒𝑛 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑑𝑎
𝑠𝑒 𝑡𝑟𝑜𝑐𝑎𝑟𝑎́ 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧, 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎𝑣𝑎𝑔𝑎𝑛𝑡𝑒.
𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑦𝑎 𝑠𝑢𝑠 𝑝𝑒𝑑𝑎𝑧𝑜𝑠 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑖𝑡𝑜𝑠
𝑠𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑎𝑛 𝑙𝑒𝑣𝑒 𝑙𝑙𝑢𝑣𝑖𝑎,
𝑦 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑟𝑖𝑝𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑇𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎
𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑎𝑛, 𝑎𝑓𝑎𝑛𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑙𝑎𝑗𝑒,
𝑦 𝑏𝑎𝑗𝑎𝑛 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒,
𝑠𝑖𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎,
𝑛𝑜𝑠 𝑡𝑟𝑎𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑠𝑡𝑟𝑎,
𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑖𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑎𝑙𝑎𝑠 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑜𝑟𝑜𝑠𝑎𝑠.
⸻ 𝐸𝑑𝑔𝑎𝑟 𝐴𝑙𝑙𝑎𝑛 𝑃𝑜𝑒
